Каменные клены

Наверное, у многих бывает такое чувство - от книги, которую сильно хвалят и советуют прочесть, порой ждешь слишком многого. И, что греха таить, боишься, что эти ожидания могут не оправдаться. Вот и эту книгу я начала читать, соблазнившись чудесной рецензией. И хотя это была уже вторая книга автора, всё равно какие-то опасения у меня были.
Но Лена Элтанг и в этот раз виртуозно меня перехитрила. И в этот раз впечатления начальные совершенно в общем итоге не совпали с впечатлениями конечными
На первых же страницах книги стали появляться мысли типа - что я читаю?! зачем я это читаю?! о чём это вообще?! зачем мне это нужно?! Но вот так повопрошав себя и ещё неизвестно кого, я обнаружила, что уже прочитано-то половина книги! И что вопросов этих давно уже не возникает. Вот такой вот случился перевёртыш.
Эта история - детектив, игра в детектив, как сказано в аннотации. Здесь вам небольшой частный пансион, здесь масса отсылок к легендам и мифам, здесь любовь, ненависть, убийство. И плюс ко всему этому потрясающий язык автора. Она пишет очень вкусно. И вкус её прозы как-будто приправлен специями. Это не монотонное и пресное повествование, в этом блюде обнаруживаешь совершенно незнакомые ингридиенты. И поэтому хочется пробовать снова, надеясь распробовать что-то ещё неизведанное ни разу. И вот это самое желание раскусить, распробовать и смаковать не даёт читать книгу быстро. Желание побыстрее узнать "а что же дальше?" здесь постоянно борется с мыслью "не торопись, послушай, как красиво".
Я не хочу ничего говорить о сюжете, потому что точно знаю, что каждый новый читатель увидит в нём что-то своё, восприятие будет иным и не исключено, что совершенно разным. Потому что все герои этой книги путают читателя, друг друга и самих себя. Такое впечталение, что сама книга изначально настроена не даться в руки, не стать понятой до конца, сбивать и интриговать. И тем интереснее пытаться (именно пытаться!) эти загадки разгадывать. Потому как я не тешу себя надеждой, что разгадала в книге и её сюжете всё абсолютно. Я уверена, что что-то всё-таки ускользнуло и спряталась. Но, на мой взгляд, с этой книгой не могло быть иначе. Она была для меня как морок, как наваждение. Она и притягивала, и хотелось побыстрее с ней разделаться. Она манила и подмигивала, но не всегда была проста для понимания.
Возьмусь ли я советовать её всем? Врядли. Наверное, её нужно читать тем, кто захочет заморочиться и озадачиться, если можно так выразиться. А иначе и правда может показаться бредом.
Я же очень рада, что всё-таки прочитала её.

Я не хочу писать отзыв на "Каменные клёны". Я больше не хочу писать никаких отзывов на книги Лены Элтанг (и на непрочитанные ещё "Другие барабаны" — тоже не хочу, заранее).

Я хочу заучивать их наизусть. Хочу произносить вслух длинные, вязкие фразы, пробовать на вкус, звук, цвет, запах, растирать в ладонях, как высохшие между пожелтевшими страницами листочки мяты и клевера, пропускать сквозь пальцы, подобно речному песку... И прятать. Прятать под диванными подушками, в набитых цветными лоскутками коробках из-под обуви, в стопках старых новогодних открыток, в самых дальних ящиках письменного стола. Чтобы потом случайно находить, как находишь порой свои старые записки на расчерченных в клеточку тетрадных листах, и, растерянно опустившись на пол, прямо там же, на месте, читать, заново переживая нечто давно забытое, ускользнувшее, потерянное.

Сила Удивления не даёт мне говорить о "Каменных клёнах" и о Лене Элтанг вообще. Мне кажется, что её книги — самые камерные в мире и, если уж о них рассказывать, то только забравшись с ногами в кресло, завернувшись в плед и согревая руки о фарфоровые бока чашки с каким-нибудь совершенно невероятным чаем из трав, собранных на Лагонакском нагорье... Или — как мечтала Саша Сонли: гуляя по берегу моря под руку с молчаливым слушателем и потягивая ром из его фляжки... Потому что, если попробовать рассказать о них по-другому, они рассыплются, словно неудачно взятая непереплетенная рукопись, и все эти чудесные "завиральные точки и запятые" будут ещё долго осыпаться с их безнадёжно перепутавшихся молочных страниц.

Так что о "Каменных клёнах" и Лене Элтанг я буду просто молчать. И никому никогда не буду их советовать. Потому что схлопотать за такой совет — как раз плюнуть. А получать лишний раз не хочется.

назвать книгу "любимой" - это, по-моему, очень решительный и ответственный шаг.
это как признать кого-то другом. настоящим другом.
это словно впустить кого-то в свою семью, признав родственной душой.

"Каменные клены" - по достоинству заняла свое место в ряду моих любимых. немногих любимых книг...

я объясню, почему.
во-первых, то и дело главный герой порывается уехать в Ирландию. ту Ирландию, при мысли о которой, коленки мелко дрожат... ирландским холодным ветром вся книга пронизана насквозь.

нет... не так.
во-первых, обложка. эту обложку можно разглядывать часами, пытаясь увидеть в ней еще что-то, что скрыто за полями волшебной шляпы. ведь так редко обложка книги не противоречит самой книге и за нее хочется не убить, а расцеловать!

опять не то...
во-первых, эту книгу мне подарил один чудесный человечек. просто потому, что я как-то обмолвилась, что хочу прочитать ее, а в моей провинции купить данную книгу не представляется возможным.
и вот в одно прекрасное утро курьерской почтой прилетела ко мне эта книга аж из самой Москвы!
я еще не знала, о чем эта книга, не знала, понравится ли она мне... а мне ее уже подарили!

в моем детстве было очень плохо с книгами. в принципе, тогда со всем было плохо и тратиться на книги в нашей семье считалось недопустимой роскошью.
но я обожала читать!.. и потому нашла выход - я переписывала книги от руки. целыми главами, абзацам, предложениями...
до сих пор помню, как переписывала "Здравствуй, грусть"...

с тех пор для меня главными критерием оценки является мое желание переписать книгу... и надо признать, что таких книг наберется не так уж и много!..
теперь к ним добавились еще и "Каменные клены".
если бы у меня не было этой книги, я бы ее обязательно переписала. просто, чтобы иметь возможность снова вернуться к Саше и Луэллину...

а я к ним обязательно вернусь.

Девушка по имени Саша Сонли с трудом содержит пансион "Каменные клены", любит придумывать истории и события, а еще ищет читателя. Местные жители считают ее ведьмой, которая убила свою сводную сестру (просто так, что ли, во дворе пансиона находится могила) и любила в своей жизни только своих псов. Все это и многое другое предстоит узнать другому почти-главному персонажу книги - парню по имени Лу, у которого в жизни все тоже было очень и очень негладко.

История, заворожившая меня, история, рассказанная в письмах, заметках и отметках карандашом на полях. Книга, которую хочется перечитывать, хочется разобрать по кусочкам и каждый кусочек спрятать в душу любимого и дорогого тебе человека - чтобы охранял и оберегал.
Очень сложно рассказать об этой книге - ее стоит просто прочесть. Сразу захотелось подарить свое карманное издание кому-нибудь, кто прочтет, поймет, а себе приобрести в твердом переплете и положить на стол, у чашки с конфетами, чтобы эта непростая и каверзная история была рядом и грела.

10 из 10. Понравилось куда как больше, чем Побег куманики .

Книги они ведь такие... негладкие совсем.
Точнее, есть и гладкие, конечно, такие, что прочитаешь, кивнешь себе, закроешь ее и забудешь, и никогда больше о ней и не вспомнишь - о книге этой.
А есть книги с крюками, с торчащими острым концом гвоздиками - как зацепит, ни за что не оторвешься. А если все же удастся, так кусок любимой футболки с собой утащит. И хорошо бы, если только футболки, а если книга зацепит до самого сердца? Как тогда быть?
Книга "Каменные клены" Лены Элтанг из таких. С крюками и гвоздиками. Только вот кого-то она и за плечо, и за ногу зацепит - не отцепиться. А со мной... то ли я какая-то нескладная такая, то ли у книги этой крюки заковыристые - прошла и не задела она меня. Ни капельки.

Входя в эту книгу, вчитываясь в неё чувствуешь упругий мускул воды, который сопротивляется тебе и тебя выталкивает.
На подкладке - огромный пласт мифологий: египетской, греческой, римской, английской, валлийской, ирландской. И это я не говорю о отсылках к писателям: Джойсу, Набокову, автором бесчисленных средневековых фолиантов. Примерно треть всех намёков и упоминаний прошла мимо меня, потому что где-то треть объясняется в примечаниях, треть объясняется прямо в тексте, а треть я просто пропускала, потому что была заворожена языком.
Язык этой книги прекрасен настолько, что я постоянно перечитывала прочитанные только что абзацы. Более того, особо понравившиеся я читала вслух, ухом проверяя их изысканную безупречность. Язык в этой книге выше всяких похвал, насчёт сюжета я бы поспорила, но его почти не замечаешь, наблюдая за изысканными переливами речи автора.
И потом - местность, земля, я не знаю, как это назвать. У Рубиной офигительные города, у Элтанг - чертовски реальный Уэльс, с его ведьмами, мифами и легендами, холмами фей и кусочками зачарованного моха на дороге, у его морем и меловыми утёсами, садами и вереском, смолистым светом и Ирландией через пролив.
Короче, отличная, трудная проза со вторым, третьим и не знаю ещё каким дном.
Я очарована и попала в плен. Элтанг утащила меня в свой полый холм и как теперь мне попасть назад?

Это все годится для тех, кто верит, будто камень падает потому, что так хочет камень. А я думаю, что камень падает потому, что ему некуда больше деться.

Полное затмение.
Абсолютный провал в мироощущение героев.
Голова, заполненная метафорами, которые пытаешься подобрать даже когда не брался за книжку целый день, ко всему, что видишь.
Морское, пыльное, такое пред-грозовое настроение.
Слегка отталкивающие, по мне, но неповторимые в своей уникальности герои.
Запутанный, и так и не распутанный сюжет.
Язык, не поддающийся осмыслению и копированию.
Даже не верится, что это закончилось. Эта книга сделала мой летний отдых. Я радовался, что постоянно идут дожди, сидел на балконе и читал-читал, и как это было хорошо, теперь остается только вспоминать.

Закрыла книжку.
Подавила желание открыть ее снова, с первой страницы. Потому что «Каменные клены» - из тех книжек, что перечитывать не только можно – нужно, они созданы именно для этого. Как каппучино, сначала съесть пенку и жмуриться от удовольствия, и уж потом добраться до сути. Правда, есть крутые джедаи, которые пьют каппучино разом, а книжки-мозаики держат в голове целиком и складывают картинку с первого раза, но я не из них.
А еще потому что Лену Элтанг хочется читать бесконечно.

Но я подожду, перечитаю в другой раз; книжка все-таки не кофе, не остынет.

Чем прекрасны книжки, сшитые из чужих писем: в нет никакого всезнайки автора, который вынужден говорить только правду и ничего кроме – так, как он ее придумал. Историю рассказывают персонажи, которые могут ошибаться, врать, выдавать желаемое за действительное, путать сны с явью – как нормальные люди, в общем. А автором работаешь ты сам. Сиди, разбирайся.

У Элтанг это выходит очень здорово: прожить историю за всех по очереди, записать, а потом спутать бумаги и выдать читателю неровную стопку чуть истрепавшихся, чуть помятых местами листов.

А красоту самой истории я до конца оценю в следующем прочтении. Правда, мне кажется, что сюжет «побега куманики» все-таки изящнее.

Кстати, морас, рада была тебя видеть на страницах «кленов». Надо же, как бывает.

PS И, как в "куманике", упоительная игра в слова. Сон ли?

Прочитано в рамках флэшмоба "Дайте две!"

Эта рецензия не претендует на объективность и четкость изложения мысли

Похоже, тоску друг другу могут передавать не только люди, но и книги. Эта книга наполняла меня тоской, напитывала ею, словно губку, мешала думать. Я словно муха влипла в скучные переплетения писем и дневников, необычайно красивых словесных завес, за которыми скрывалась история никому не нужных людей, погрязших в собственных неурядицах. Что их мучает - вина, злоба, невысказанные слова? Нет, эгоцентризм. Им кажется, будто весь мир существует только для них и каждый их поступок будто кричит: "Ну посмотрите же на меня! Вот же я - красивая, умная, странная - необыкновенная!" И все эти крики были для меня точно тоскливые крики чаек - кому-то родные и близкие, а до меня доносящиеся будто с другой планеты. И вообще, Фрейда нет на Сашины дневники - вот бы он повеселился!

Подведение итогов флэшмоба

Не смогла удержаться ;) Книги из чужих хотелок пришлись ко двору и принесли немало удовольствия. Зато книги из моего собственного виш-листа решили меня убить в эти два месяца флэшмоба: невнятный "Левиафан", непривычный перевод "Шляпы, полной небес" (с хлопцами и дивчинами в Англии, ага-ага) и прозвучавшие добивающим аккордом "Каменные клены", которые давили меня больше месяца в полном соответствии со своим названием.

Больше всего мне жаль тех, кому это пришлось читать вместе со мной...