Глава 6
Пытаюсь, но понять, всерьёз ли этот мужик говорит, не могу:
– А у меня есть выбор? – решаю всё-таки спросить.
– Можешь отказаться и пойти домой пешком, например, – расплывается в жутко злобной ухмылке. – Можешь и долг не отрабатывать, только тогда твой Тарасик…
– Нет! – подлетаю с места. – Не надо ничего Тарасу делать! Я отработаю! Честно. Только помогите сейчас домой добраться. Я клянусь, в субботу буду здесь как штык.
– В какую субботу? Раз сама пришла сегодня, то сегодня и начнёшь.
– Но… а… у меня смена…
– И? Позвони скажи, что увольняешься.
– Я так не могу, – возвращаюсь на стул. – И без отработки не отпустят.
Мужчина встаёт и подходит ко мне вплотную. Чуть не умираю от помеси страха и гнева. Он облокачивается на стол и улыбается. Вжимаюсь в стул.
Да он же просто издевается! Ну, зачем вот так? Отработаю я этот чёртов долг. Но не обязательно же мне жизнь при этом портить?! Я-то ему ничего не сделала.
Задираю глаза и смотрю в его огромные голубые озёра, а он подмигивает:
– Так и быть, плюс неделя к отработке, и я решу проблему с увольнением. Пиши заявление по собственному желанию, я Костика отправлю, он всё сделает.
Поглядываю на часы. Так. Надо бы сначала оговорить все условия этой самой отработки. А то чуется мне, так я и в рабство попаду.
– А как же мой трудовой стаж?
Мужчина закатывает глаза:
– Иди уже. Ванная прямо по коридору и налево, полотенца в шкафу, вещи сейчас принесу. Через час сидишь на этом месте, – тычет в мой стул, – обсудим контракт.
– Какой контракт? – округляю глаза.
– По которому ты работать будешь. Всё, топай, – указывает в сторону коридора.
Подчиняюсь. Встаю, поглядывая на мужчину, и иду, куда он указал.
Контракт. Ну, если я буду работать официально, хоть стаж не потеряю. А как мы с Тарасом будем за квартиру платить? У мужа крайне нестабильный доход. Мы же держимся только на моей зарплате. Он то крохи домой приносит, то сразу кучу. Правда, теперь я пересмотрю своё мнение за кучу.
Полмиллиона… Да как вообще такое могло случиться?
Открываю дверь в уборную и выпадаю в осадок. У меня кухня меньше, чем у этого блондина, ванная комната. Тут и душ, и ванна, и туалет, и машинка, и раковина огромная, и шкаф, и ещё куча места. И ещё одна дверь, заглядываю. Ага. Прачечная с ещё парой стиралок, гладилкой, сушками – большая комната. Видимо, моё рабочее место.
Подхожу к зеркалу:
– Боже! – чуть не кричу.
Выгляжу как домовёнок Кузя из мультика, до того как его помыли. Тушь размазана по всему лицу, волосы и одежда в пыли, глаза красные и опухшие. Ужас, летящий на крыльях ночи…
Лезу в шкаф, достаю полотенца. Как интересно. Они все чёрные. Это точно для тела? Может, для ног? Нет. Достаю одно – оно огромное, точно для тела.
Стук в дверь:
– Вещи на ручке, – говорит мужчина.
– Спасибо, – быстро отвечаю, но не выхожу.
Снимаю грязную одежду.
Первым делом в душ – хочу привести себя в человеческий вид. Оглядываю полочки, а там только мужские гели и шампуни, обшариваю шкафы. Похоже, женщин в этом доме нет…
«И как я мужу объясню, почему от меня несёт ментолом и мужским ароматом? – думаю я. – А никак! Тарас сам виноват! Пусть сначала объяснит, куда деньги дел, что взял у этого богатея!»
Включаю воду. Как же хорошо. Смываю грязь, выковыриваю из волос мелкие веточки и траву.
Не. Я, наверное, леший или кикимора с болота. Вон, вода под ногами с зелёным оттенком.
Вздыхаю и беру шампунь. Приятно пахнет, но очень такой мужской аромат. Машу рукой, выбора-то всё равно нет. Без средств не отмоюсь. Ободранные руки пощипывает, но я быстро мылю голову и смываю пену.
Выхожу из душа, укутываюсь в здоровое полотенце и вытираю волосы. Отражение уже не пугает, но глаза всё равно красные.
В сумочке у меня капли есть, когда на работе тоже устаю, пользуюсь, или когда порошка много разбирать приходится. Сумочка…
Хочу домой. Снова слёзы наворачиваются. Стираю их и приоткрываю дверь. На ручке чехол. Оглядываюсь – никого. Хватаю одежду и снова закрываюсь в ванной.
– Да он издевается?! – ору на всю ивановскую.
У этого мужика точно не все дома. Я не буду надевать его одежду! Хватит того, что его шампунем мылась.
Рычу и беснуюсь. А потом немного в чувства прихожу. Если у него нет даже женского геля для душа, откуда взяться женской одежде…
Дура-дура-дура!
Вздыхаю и надеваю рубашку. Утопаю в ней. Рукава висят, а длина подола – до середины бедра. Расстёгиваю манжеты и закатываю до локтей. Так удобнее.
А больше ничего? Штаны? Шорты? Хоть какие-нибудь. Нет? Да как же я в трусах туда пойду?
Складываю свои вещи аккуратно и забираю. Топаю на кухню. Пока там никого, быстро сажусь на стул и прячу ноги под стол. Так-то лучше.
Минут через пять заходит богатей. Переоделся. Выглядит как собрат своих амбалов. Только костюмчик не чёрный, а темно-темно синий. Их не путают?
Вот так явится на работу, а кто-нибудь понесёт документы на подпись его водителю. Или его обругают за парковку неправильную…
– Ты уже здесь, – ухмыляется и садится на соседний стул.
Одёргиваю низ рубашки и ещё ближе к столу пододвигаюсь. Но мужчине это не мешает нагло осматривать мои ноги, слегка отклонившись назад. Хмыкает.
– Так вот, – кладёт передо мной стопку документов.
Сколько тут букв…
Что он сюда вписал?
– Что это? – поглядываю на бумаги.