Подозрительные пассажиры твоих ночных поездов

Волшебная книга! Ну, просто волшебная!!! Особенной она для меня является по многим причинам.

Мне нравится японская литература. В ней есть что-то особенное. Все описывается спокойно и плавно. В действиях героев, в проиходящем нет никакой спешки. Поэтому мне было очень интересно познакомиться с творчеством Ёко Тавада.

Я очень люблю ездить в поезде, очень. Я вообще могу часами куда-то ехать, все равно чем, люблю и автомобилем, и метро, и простой маршруткой, лишь бы куда-то ехать. А поездки поездом - это что-то особенное. В этом есть что-то таинственное. Когда я еду в поезде, на меня всегда находит очень много мыслей. Но мысли эти исключительно приятные, или просто какие-то веселые, будто ты находишься в ожидании чего-то. Именно такое настроение подарила мне эта книга.

И просто эта книга замечательная. Она не шедевр, но в ней есть какое-то очарование, изюминка. Начало книги мне показалось немного грустым, но дальше это настроение улитучилось. Было интересно путешевствовать в разных ночных поездах в разные города и всегда с разными пассажирами. Мне было непривычно читать книгу, в которой автор обращается лично к тебе, будто это не повествование о ком-то, а что это все произошло с тобой. И все время, читая эту, книгу я не могла отделаться от ощущения, что это именно я рассказываю все эти истории. Ты будто заново вспоминаешь лица случайных пассажиров, заново чувствуешь к ним те или иные чувства. Одних ты побаиваешься, в других - сомневаешься, третьи тебя заинтересовывают, но к каждому у тебя особое отношение. Прекрасная книга - загадка.

Что я могу точно сказать об этой книге – она меня цепляла от начала до конца. Не просто зацепила чем-то определённым, а именно схватила за что-то там внутри и не отпускала до конца.

В книге этой достаточно забавных моментов. А может быть они лишь мне показались забавными. В основном это касается поведения пассажиров, выходцев из разных слоёв населения, разных национальностей, возрастов и нравов. Иногда их поведение вызывает улыбку.

Возможно, Ёко не пыталась вложить в такие моменты нотки юмора, однако мне они кажутся довольно забавными и не дают заскучать

И всё же попала книга ко мне в руки явно не для того, чтобы повеселить меня, или развлечь. Она вызвала у меня иные чувства. Знаете, когда тебя что-то держит изнутри и не отпускает. Какая-то тоскливая, но приятная грусть воспоминаний. Это ощущение того, что ты чувствуешь сейчас что-то настоящее, что-то, что тебя задевает за живое, что-то, что пережил когда-то или, в душе, хотел бы пережить. И я совсем не хочу сказать, что в этой книге спрятано какое-то большое душевное переживание или зарыта какая-то великая идея, которая меняет тебя изнутри. Нет, совсем не так. Быть может идеи в ней как таковой и вовсе нет. Это произведение другого рода.

Всё произведение пропитано какой-то приятной тоской. Словно ты вспоминаешь моменты, которые ты когда-то пережил, и которые осели у тебя в памяти как нечто простое, тёплое и неподдельное. Будто ты, герой этой книги (а именно в таком вот интересном стиле излагает свои мысли Ёко) живёшь всё то время, что читаешь, в каком-то тумане дней, но туман этот в действительности более настоящий, чем твоя реальная жизнь, возможно раскрашенная в более яркие тона, но такая безвкусная и приторная на фоне современных ценностей.
Создаётся впечатление, что в этих поездах и раскрывается всё истинное, что есть в человеке. Возможно это всё потому, что ты никогда не знаешь заранее куда ты попадёшь этой ночью, войдя в вагон поезда. Ты никогда не угадаешь, удастся тебе этой ночью поспать, или же встретить интереснейшего в жизни собеседника, или же ощутить неприязнь, какой ещё никогда не ощущал к человеку, с которым ты совершенно не знаком. В поездах люди живут. Пусть и небольшое время, но они именно живут в этом новом и незнакомом пространстве. И никогда не знаешь заранее, какой окажется эта маленькая жизнь. А поскольку поезда ночные, то и всё происходящее в них становится ещё более живым. Ведь ночью люди более открытые и откровенные, чем днём. К тому же с людьми в поездах волей-неволей приходится если не общаться, то уж точно принимать общение других. И иногда ты узнаёшь от людей что-то интересное.

И всё же путешествуя поездом ты остаёшься одиноким. Но это одиночество своеобразное. Это одиночество, в котором вокруг тебя оказываются несколько других судеб, оказавшихся так близко друг к другу. Ты их касаешься, возможно совсем чуть-чуть, но в то же время никак к ним не относишься.

Это оставляет в памяти особые впечатления, пусть и не всегда приятные, но запоминающиеся надолго как то, чего ты коснулся лишь однажды и уже никогда этого не повторишь, хочешь ты этого или нет. В поездах всегда приходится со всем прощаться навсегда. Вот это-то и вызывает истинные тёплые чувства, в которые меня окунула эта книга.

Сама Ёко от своих ночных приключений ждёт чего-то интересного, хотя и понимает, что вагон поезда не совсем подходящее место для чего-то увлекательного.

Хотя быть может в этом-то и заключается суть – приключения обычно находишь там, где им, казалось бы, не место.

Во всяком случае то, что Ёко о решила рассказать о своих приключениях уже говорит о том, что они ей запомнились и оставили от себя что-то такое, о чем хочется вспоминать.

Ёко открыто пишет о своих переживаниях, будь то переживания по поводу графика поездок, или же по поводу своих ночных спутников. Здесь нет каких-то восторженных и бурных эмоций. Все эмоции здесь тихие, но оттого и более настоящие, и более ощутимые.

В итоге могу сказать, что книга оказалась для меня какой-то спокойной и душевной, как тёплый свет из вагона старого поезда, неспешно, но уверенно постукивающего колёсами в ночи - пусть внутри и не всё идеально, но ты всегда будешь вспоминать его как нечто приятное. Да и что в нашей жизни, в конце концов, реальнее, чем путь к очередному пункту назначения?

Буду перечитывать.

Я не была готова к тому, что мне не понравится. Зато я теперь точно знаю, что книги, которые обращаются ко мне на "ты", совершенно не мое. Вообще, это показалось мне сборником снов о чужих поездках. Из пункта А в букнт Б, а самое главное происходит в поезде. И периодически происходящее приобретает легкий оттенок сюра. А это странно, потому что поначалу книга прикидывается обычными заметками путешествующего человека.
Окружающие люди не важны, само действие тоже не важно. Главное - это стук колес и пейзаж, проносящийся за окном. Но все возможно лишь до тех пор, пока в одной из очередей к тебе не обратиться Шива, предлагая все уничтожить.

Наверное, это стоит читать в дороге. Наверное, дачный шезлонг совершенно не подходит для этой книги.

Долгий путь к себе.
13 путешествий, 13 историй. Путевой дневник танцовщицы и мелькающая жизнь за окнами вагона. Разные города, разные страны. Книга наводит на воспоминания. Вся наша жизнь похожа на череду железных дорог, встреч и расставаний. Пересадки, попутчики и снова дорога. Важно не место назначения, а сам путь и то с каким настроением ты его проходишь. Смена обстановки всегда идёт на пользу, это снова попытка всё начать сначала. Книга убаюкивает, производит ощущение, что ты держишь произведение и тебя медитативно раскачивает вагон ночного поезда. С каждой новой историей приобретается новый опыт, нужный или ненужный. Попутчики-пассажиры помимо воли заставляют тебя участвовать в своей маленькой истории. Периодами ловишь себя на мысли:

Но лишь на мгновение, потому что не хочется пропускать интересное вокруг себя. Лучше прикинуться спящей. Вокруг тебя попутчики - взрослые и дети, со стажем и начинающие, со страхами и радостями, с мыслями и пустотой в голове , странные и не очень, добрые и злые. Мы все находимся в разных плоскостях и пространствах. Потому что всё равно каждый из нас путешествует поодиночке. Я не хочу прибывать в город, которого нет, я выбираю долгое путешествие длиною в жизнь .

Ты открываешь книгу со странной обложкой и странным названием, на обложке которой значится японское имя автора. Ты ждешь, что это будет что-то необычное, невообразимое, мягкое. Нет, ты не считаешь, что вся японская литература мягкая. Отнюдь. Но все же ночные поезда, тихий перестук колес, узкие полки, пробивающийся сквозь неплотные занавески свет от железнодорожных фонарей... Чтобы это было не мягким, должен быть полный трэш и фарш, а потому верится в мягкость. Нет, ты не обманываешься. Книга оказывается именно такой. Но почему-то ты не рада этому. Ты долго пытаешься понять, что же не так. Вопросы роем кружатся у тебя в голове. Но ответа - ни одного.

А теперь отвлечемся на минутку от подражаний и скажем нормальным языком. Толково с точки зрения маркетинга написанная книжка. Небольшой объем, доза экзотики, порция мистики, возможность узнать себя в процессе чтения, представить на месте героини. Все вроде сделано так, как надо. Но вот не радует, как бракованные воздушные шарики. И только истории на 11 я поняла, что именно не так. Чрезмерное увлечение автора попытками казаться таинственной. При чем в некоторые моменты это все доходит до какой-то банальной лени. Типа не до конца рассказанные истории. Но эта неоконченность - не вина писательницы, а вина ситуаций, в которых оказывается ее героиня. Ведь фильм она до конца не досмотрела. Что за мальчик, спросить постеснялась. Книжку не дочитала. Историю недоподслушала... И все эти капельки капали, капали, капали в стакан моей неудовлетворенности книгой, пока, собственно, и не вызвали этого ощущения предпродажной вылизанности, выдержанности стиля, пресности.

Впрочем, я ни в коем случае не отговариваю никого от чтения. Размеры текста столь малы, что вынести о нем суждение в состоянии любой. И много времени на это не понадобится.

P.S.: Ты с ощущением выполненного долга щелкаешь на кнопочке "Сохранить", так как говорить что-то еще не хочется. Да и просто нет смысла.

Люблю поезда. Есть в них что-то созерцательное, размеренное, заставляющее вынужденно притормозить и задуматься, успокоиться. Жизнь несется мимо, а ты созерцаешь ее со стороны.
Чего я ожидала, когда прочитала название и оглавление? Разных людей, столкновения культур, национального колорита, интересных наблюдений. Получила - бесконечные посадки и пересадки, короткие вылазки и какой-то нарастающий градус безумия. Ждала главу про Россию - получила какой-то совсем наркоманский сон-трип. Про Индию - какую-то очередь за документами. Я понять ничего не успела - а уже все, приехали. Повествование ведется от - внезапно - второго лица, и получается странным, а объясняется это совсем уже неуклюже и непонятно. Это даже не галопом по Европам - это падение в бездну, не приходя в сознание. Книжка ну очень небольшая - и даже этого времени не стоит. Обрывки бессвязных мыслей, запутывающих еще больше. Я вообще не поняла, что героиня все-таки японка - она уже совершенно растворилась и стала человеком мира, своего, внутреннего.

Люблю японских авторов. У них , почти всегда, интересные и необычные произведения. И данная книга не стала исключением. Вроде - бы медленное и тягучее повествование, но от него невозможно оторваться. Возникает такое ощущение, что ты по настоящему едешь в поезде и наблюдаешь за жизнью различных городов из окна вагона. По мере прочтения это чувство еще больше усиливается. Ты как - бы начинаешь начинаешь видеть все глазами главной героини. Людей с которыми она сталкивается. Иногда приятных, а иногда нет. Пейзаж, что постепенно меняется за окном. Даже сны которые ей снятся. Это происходит, на мой взгляд, из-за очень расплывчатого образа героини, что дает возможность легко представить себя на ее месте. И наверное, это единственная книга , в которой открытый финал смотрится совершенно естественно. Ведь действительно, это только твоя поездка окончена и пора выходить. Для других же пассажиров она все еще продолжается. И кто знает, возможно когда-нибудь вы вновь вместе совершите путешествие.

Путешествие длиною в жизнь, путешествия по жизни. Вся жизнь - сплошное путешествие: из утробы матери в мир, из маминых ласковых рук в детский сад, затем в школу, а после в университет. Затем следует путешествие во взрослую жизнь - работа, семья. дети. Спустя годы - снова путешествие, путешествие в старость: внуки, болезни, ностальгия... После чего наступает путешествие в мир иной... Вот на такие мысли меня натолкнуло это произведение. Каждый идет своей дорогой.

Это история танцовщицы отправляющейся из города в город, из страны в страну. Она рассказывает свою историю спокойно, неспешно под размеренный стук колес в полутьме купе ночного поезда. Сменяются пейзажи за окном, сменяются и пассажиры поезда, только она едет дальше в город, которого нет...

Позабавил рассказ о путешествии в Россию. Мужчина разгуливающий по заснеженной Москве в рубахе на распашку.

Видела ли писательница когда-нибудь березы? А летом они белые тоже из-за снега??

Не могла понять почему же всю книгу автор описывает не от своего лица (я села в поезд), а как бы обращаясь к читателю (ты села в поезд), но оказывается этому есть объяснение:

Книга от корки до корки ниочем.
Уже после первых 30-ти страниц я хотела прекратить читать, но меня все удерживало название последней станции - Город, которого нет. И тут меня ждало разочарование. Но обо всем по порядку.

• Автор пишет от второго лица, но частенько об этом забывает, и в повествование начинают мелькать местоимения нам, нас, мне и т.д. Шепчет тебе вдохновение первое лицо - ну пиши, чего уж тут.
• Действительно ли был автор во всех этих городах? Не уверена. Не вижу смысла в названиях городов, ибо если их перемешать либо вообще заменить, то смысл не изменится. Вы ничего не пропустите.
• Притянутая за уши философия.

Появление этой цитаты совершенно случайно. Второе лицо дает мне оснавание искать в этом обращение к читателю, напутствие отчиститься от всего. С че

• Русские только и делают, что пьют водку. А ха ха. Глупо, смешно и нелепо.