Ülima õnnelikkuse kogudus

Книга немного сумбурная, автор без предупреждения перескакивает из одного временного отрезка в другой, от сцены к сцене, от персонажа к персонажу. Однако общая картинка жизни Эсты и Рахели по крупицам всё же складывается в голове читателя. От главы к главе начинаешь запоминать непривычные индийские имена и слова, для которых не нашлось перевода, погружаться в быт индийской семьи, особенности жизненного уклада с оглядкой на национальные и религиозные традиции. Знакомство с Индией происходит не параллельно с повествованием, а словно внутри него, просто в один момент ты понимаешь, что знаешь теперь чуточку больше.

Главные герои – близнецы Рахель и Эста – сестра и брат. Не в каждый момент они будут главными действующими лицами, но каждая сцена в книге создана, чтобы приблизить читателя к пониманию, что это за люди, какова их жизнь, судьба, какие события повлияли на формирование их личностей и почему они стали такими, какие есть. И это почти не имеет значения, какими, важен путь, по которому они пришли к пункту назначения (а именно путь и формирует эту конечную точку), и осознание влияния взрослых, их поступков, их реакций, их слов.

Я бы рекомендовала эту книгу вдумчивым людям в качестве терапевтической сказки для взрослых – какими не нужно быть со своими (и чужими) детьми. К сожалению, мир полон ублюдков, но задача родителя – изо всех сил ограждать детей от подонков, слушать и верить своим детям, поддерживать их, защищать, учить и самое главное и непреложное – ЛЮБИТЬ. Любить всегда и везде, безусловно, при любых свидетелях, и никогда ни при каких обстоятельствах и не во имя никаких мифических идеалов не манипулировать детьми любовью.

Про счастливые семьи книг не пишут. Несчастные же семьи просто кладезь сюжетов для писателей. Есть где разгуляться. Ведь, как говаривал граф Толстой, все несчастны по-своему. Теперь прикиньте их количество за все время существования рода людского и потирайте ручки. Писать - не переписать, читать - не перечитать.
Перед нами очередная печальная история. Место действия — Индия, штат Керала. По индийским меркам самый развитый, образованный и богатый. Живет там семья из довольно большой общины сирийских христиан, что любопытно — православных! Глава семьи нрава крутого, окружающие завидуют — какой у вас муж и отец замечательный, образованный, представительный, благотворительностью занимается, уважаем всеми. Только вот за закрытыми дверями бьет жену и дочь, вышвыривает их из дома, и те частенько прячутся в саду под кустами, чтобы позор не навлечь, раскрыв такие подробности перед соседями. Ужас, скажете? Ага. Только речь в романе пойдет не о нём, а о его внуках. Близнецы Эстаппен и Рахель, непохожие друг на друга, мальчик и девочка с одной душой на двоих.

И о матери этих близнецов. И о Боге Мелочей.
Жизнь состоит из мелочей, по отдельности они может и не так важны, только имеют склонность сливаться и оставлять такие раны, что не заштопает ни один хирург.
Сюжет истории рассказывать не имеет смысла, это надо читать, чтобы самому сложить из разбросанных кусочков пазл одной большой общей трагедии, чтобы насладиться необычным стилем писательницы, чтобы увидеть фоном картину жизни малоизвестной нам страны со всеми местными заморочками, предрассудками, суевериями, отношениями прикасаемых с неприкасаемыми, положением женщин.
С первых страниц появляется чувство тревоги, еще не прочитав, знаешь, что добром это закончиться не может. Люди сами выдумывают жуткие правила и фанатично следуют им, сотни лет предрассудков нельзя упразднить за несколько лет, это долго будет приводить к трагедиям. Своими руками можно сломать жизнь близким, и считать себя правыми, наделать ошибок, ценой которым будет несколько жизней и судеб. Тут и винить-то особо некого. Традиции, воспитание, общественное мнение, слабости человеческие. Знали бы бы где упадут, соломки бы подстелили. Только упасть можно где угодно, когда угодно. На все пространство соломы не хватит.

Ужасающе трагичная и красивая книга, наполненная светом, тьмой, красотой, уродством, болезнями, тонкими и глубокими наблюдениями, образным языком и удивительно метким чувством юмора.
Наверное, не стоит искать в ней каких-то откровений и смысла. Она, как сама жизнь. В каждый миг находятся иные ответы на главные вопросы. У каждого свои. С моей стороны будет жутким актом мазохизма, к которому я не склонна вообще-то, план когда-нибудь её обязательно перечитать.

Я попала в клубок ниток. Только его не разматывали и не сматывали. С ним поиграла чья-то жестокая и злобная рука себе в удовольствие. То ли котенок резвился, то ли кому-то скучно было....
Настоящее и прошлое. Они всегда переплетаются и неразрывно связаны. Но так ли очевидно нам наше прошлое как кажется? Так ли мы независимы от чужого мнения и самодостаточны как мы считаем? Что бы мы не думали, но мы живем в определенном социуме. Он складывается из религии, истории, привычек и обычаев. И порой последние оказывают решительное влияние, отодвигая остальное на задний план. Можно подумать, что это не так, но на самом деле в более развитых странах это искусно прячется в нас самих. И шлифуется, маскируется...
А вот Индия еще не зашла так далеко. Она громко кричит о себе и своих особенностях. Только слышим мы не всегда. Ибо кричит она сама в себе. А вот такие книги доносят до нас ее крик. Заставляют нас увидеть все так, как оно есть, а не как нам хочется видеть. И признать, что все это есть не только где-то там, но и вот тут. Непосредственно рядом с нами.
Чья-то злоба. Чья-то зависть. Не желание быть несчастной в одиночестве среди чужого, пусть и крошечного, счастья. Вполне достаточные причины для подлости. И в угоду себе можно пойти на все. Даже стать причиной чьей-то смерти. Согласны? Я вот категорически нет. Когда одна злобная душонка разрушает жизнь четверых людей это ужасно. И то, что подлость проходит рядом с несчастным случаем, прошитым серебряной нитью, стала причиной этого ужасно, гадко и противно.

Невозможно читать эту книгу и пить кофе с пирожным. А я вот было так и собралась, только вот кусок застрял в горле и попросился обратно. Мое лёгкое летнее настроение было испорчено, но отнюдь не эмоциональной "тяжестью" книги, а убогостью её написания. Нет, я бы не сказала, что язык корявый или фантазии нет, фантазия зашкаливает. Когда чересчур, это тоже плохо. Правда, изощренность автора направлена в отрицательную сторону. Любит Арундати описывать физиологические отправления, например, массовую микцию (мочеиспускание) в грязном общественном туалете или "чичи"(кучи) величиной с Гималаи там же. А ещё муравьёв, тонущих в полицейской моче или отрезанные гениталии, засунутые в рот.
Индия у меня всегда, ещё с детства, ассоциировалась с грязными полуголыми неприкасаемыми, которые испражняются прямо на улице, в общественных местах. Я надеялась изменить своё отношение, прочитав роман. Но этого,к сожалению,не случилось.

Дети выставляли зады за обрыв и испражнялись с высоты в чавкающий топкий ил оголенного речного дна. Самые маленькие украшали береговые откосы жиденькими, горчичного цвета подтеками. Вечером вода, поднявшись, забирала дневные дары и уносила их в море, оставляя позади себя пышные разводы белой пены.

Красота какая индийская!!!(((

Но это оказался не единственный недостаток романа. Тошнотворный эпизод педофилии возник так неожиданно-мерзко, что захотелось выкинуть книгу в мусорное ведро!Кроме того, автор будто издевается над читателем, проводя эту педофилическую линию через весь роман!

Он получил холодную бутылку и соломинку. Бутылку он держал в одной руке, член – в другой. Твердый, горячий, пульсирующий.Потом хрящетинистое лицо скривилось, и рука Эсты стала мокро-горяче-липкой. На ней был яичный белок. Белый. От яйца всмятку.
Лимонный напиток был холодный и сладкий. Член был мягкий и дряблый, как пустой кожаный кошелек. Своей тряпкой грязного цвета Газировщик вытер ту руку Эсты.

Только одина-единственная мысль понравилась мне в этом произведении, и связана она с историей Индии:

Чакко заявил близнецам, что, как ни тяжело в этом признаваться, все они сплошь англофилы. Англофильская порода. Люди, уведенные в ложном направлении, увязшие вне собственной истории и не способные вернуться назад по своим же следам, потому что следы эти стерты. Он сказал, что история похожа на старый дом среди ночи. В котором зажжены все огни. В котором тихо шепчутся предки.
– Чтобы понять историю, – сказал Чакко, – мы должны войти внутрь и прислушаться к тому, что они говорят. Взглянуть на книги и на развешанные по стенам картины. Вдохнуть запахи.Но войти туда мы не можем, – объяснял Чакко, – потому что дверь заперта. А когда мы заглядываем снаружи в окна, мы видим только тени. А когда мы прислушиваемся, до нас доносится только шепот. И понять, о чем они шепчут, мы не можем, потому что разум наш захлестнула война. Война, которую мы выиграли и проиграли. Самая скверная из войн. Война, которая берет в плен мечты и перекраивает их. Война, которая заставила нас восхищаться нашими поработителями и презирать себя.

Да! И ещё финал красивый! Вот за эту цитату и за финал автору - спасибо!

Моё первое знакомство с Индийской литературой прошло более чем успешно. Сумбурно, больно и на надрыве, но я такое люблю.
Итак, "Бог мелочей" - это семейная сага, дебютный роман Арундати Рой, получивший Букеровскую премию. И я прекрасно понимаю за что. Этот текст пропитан огромным количеством различных тем, от патриархальных устоев и религии до политических проблем Индии 1960-70х годов.
Но при этом я и понимаю, почему же средняя оценка не такая высокая: очень рваное повествование в двух временных отрезках, тонны описаний мелочей (Бог мелочей же), плюс описание жестокости, педофелии и инцеста, грязи, вони и прочего. Это и правда может отталкивать, но меня привлекает наоборот (здравствуй, любимый Паланик). Для себя я могу описать эту сагу - воспаленным воспоминанием искалеченной детской психики.
А калечащих факторов в романе точно ОГРОМНОЕ количество. Тут, в принципе, мы имеем несколько поколений травмированных родственников, по которым можно понять причинно-следственную связь тирании.

Главные герои - Рахель и Эста, близнецы, но лучше их назвать Немота и Опустошение. Точнее мы наблюдаем, как из семилетних Малыша Элвиса-Пелвиса и Госпожи Дрозофилы они превращаются в этих самых Немоту и Опустошение спустя 23 года. Их мать - Амму, очень любящая женщина, но с ноткой семейного безумия. Она не так много раскрыта в тексте, но в этом тоже есть смысл. Опять же болезненные воспоминания брошенных детей. Самой простой для меня, в моем отвращении к ней, стала их двоюродная бабка. Завистливая церковная лицемерка, которая испытывала радость во время страдания других. Давно у меня не было настолько сильной ненависти к придуманному человеку. Минус мои нервные клетки, плюс уважения к автору)

Сюжет не растянут на столетия проблем, нет, всё можно уместить в недели 2-3, с учётом настоящего времени и флешбеков. Поэтому мы имеем концентрированный трэш, с обилием образов и метафор. Ну и с обилием жестоких сцен и насилия над детьми и взрослыми, конечно же. Финал человека, которого никому нельзя было любить - это то, что разбило мне сердце окончательно.

Но был небольшой минус, куда без него: это политика! Её не так много, но мне было сложно в ней разобраться.

Книгу я не могу не советовать! Но тут должно быть предупреждение. Читать только с наличием крепкой психики и без триггеров на:
педофилию,
кастовое и любое другое неравенство,
сцен с описанием избиений и смерти,
рваное повествование.

Очень тяжелая книга, причем и в понимании сам самого текста, и в теме повествования. Написано вроде просто, местами даже кажется что пишет ребенок, а порой приходиться пробирать сквозь дебри индийских слов, непонятных и чуждых, так же как и традиции и принципы отношений между людьми.
Вся история закручивается вокруг семейной тайны одного, не бедного индийского семейства. Семейства строго соблюдающего на первый взгляд всех норм, и правил, но в каждой семье имеются свои скелеты в шкафу.
Постепенно нагнетающая обстановка, все больше вводит нас в историю, если по началу ничего не понятно от слова совсем, еще и автор умудряется кинуть нас с головой, с первых же строк в самую гущу событий, постоянные забегания вперед, только после прочтения 3/4 книги наконец то все становиться на свои места, начинаешь разбираться в происходящем и понимаешь весь ужас сложившейся ситуации.
История разведенной женщины с двумя близнецами, позволившей себе немного женского счастья, правда забывшей о своем статусе, хотя не любовь ли главное в нашей жизни. Роман о двух таких схожих близнецах, хоть они и разнополы по думают и чувствуют они одинаково, ведь они две части единого целого, храбрые, но их тоже очень легко запугать, они любят друг друга и свою мать, а любит ли их она, этого до конца понять не возможно, и эти сомнения гложит их и грызет изнутри.
После прочтения этой книги хочется с головой погрузиться в горячую ванну и часами сидеть и отмываться от всего ужаса, от всей грязи. Но прочесть этот роман стоило, ради познания другой страны, ее традиций и устоев.

Давно мне не попадалась книга, которую хотелось бы оценить на два бала. Да и с этой я долго колебалась между двумя и тремя звездочками. Все-таки были в этой книге хорошие места. Но их очень мало. Зато много чернухи, извращений и педофилии, физиологии, грязного мерзкого секса и много чего еще, что делало это чтение неудобоваримым, и лишило меня всякого удовольствия от чтения этой книги.
Очень раздражал стиль повествования со скачущим взад-вперед временем. Цель такого маневра мне осталась непонятной. А еще места, которые авторше казались особо удачными, она повторяла по многу раз подряд в разных частях книги, по принципу навязчивой рекламы. Для закрепления произведенного эффекта, видимо. Это раздражало еще больше. Плюс к тому - в общем и целом дурацкий язык этой книги и невнятный сюжет. Из всех многочисленных героев не понравился не один.
Наверное, мое самое большое разочарование за последнее время. Ничего, буду теперь иметь впечатление об индийской литературе. И все-таки, не представляю, насколько надо ненавидеть свою страну, чтобы написать о ней такую мерзкую, грязную книгу. А вот преклонение перед Британией и британской культурой, наоборот, с каждой странички так и брызжет во все стороны.

Нет сил, чтобы комментировать события в книге. Могу только зафиксировать свои ощущения от неё. Немота и Опустелость.

Может, всё дело в том, что я начинала читать эту книгу ночью в бессонницу, потому она и вызывала поначалу острое чувство отторжения. Слишком много безысходности на страницу текста - больших и маленьких трагедий, печали, чего-то горького. Язык необычный - вязкий, тягучий, полный изощренных сравнений. Автор будто искусно плетет свою сеть из тонких-претонких нитей, каждая из которых оставляет на твоем сердце порез.

• Знаешь, что происходит с людьми, когда ты их ранишь? - сказала Амму.
• Когда ты их ранишь, они начинают любить тебя меньше.

• Амму, - сказала Рахель, - давай я не буду ужинать в наказание.