Рубашка

Хоть я и люблю нежно и крепко театральное творчество Гришковца - буду строг.

Книжка мне не понравилась. Прямо-таки разочаровала... Всё это (с одной стороны)недостаточно драматургично для Гришковца, и малолитературно для "просто книги" (с другой).

Автор неоднократно заявлял, что хочет двигаться в сторону литературы, кино, аудио-записей, потому что такое творчество "отделимо" от него самого, может жить и тиражироваться самостоятельно. Дорогой товарищ Гришковец отказывается взглянуть прямо в глаза тому факту, что все его произведения невероятны, замечательны и трогательны ТОЛЬКО в его исполнении. Ему же хочется верить, что ценность имеет не только КАК, но и ЧТО в чистом виде... Пока что результаты говорят обратном.

В связи с этим в книге коробит вот что: чрезмерное количество многоточий и "многозначительных пауз" перед малозначительными словами. Откуда это берётся? От желания быть прочитанным ИМЕННО со своей собственной интонацией. Наружу вылезает противоречие: либо, как говорится, пиши отдельную от себя книгу (некий самодостаточный культурный артефакт, прости Господи), либо читай свои произведения вслух со сцены. Такие противоречия были бы не так неприятны, если бы не отражались на качестве прозы самым прямым образом. Если не знать Гришковца, то книга может показаться сплошным дилетантством, заигрыванием с читателем, раздуванием сентиментального слона из будничной мухи.

Мне кажется, Гришковцу рано браться за производство отдельных от себя произведений. Если уж он и задался такой целью, то для начала надо лет 12 побыть отшельником, перебороть и перемолоть всего себя, отсечь весь свой былой опыт и родиться заново именно для литературы... А так - зря...

Начну с того, что я была очень удивлена, что это прям роман, а не сборник рассказов, объединенных одной темой. Почему-то в моем представлении Гришковец должен писать рассказы) Вообще книга читается легко и быстро, но... скучно. Абсолютно ничего не зацепило, непонятно толком, о чем эта книга была. Это не мой совершенно жанр, такие бытовые зарисовки. Суть романа в том, что к одному мужику (главному герою) приезжает его друг Макс, они вместе ходят по барам, выпивают, обсыкают улицы, иногда их тошнит в туалетах этих баров, они беседуют с таксистами (очень много было таксистов, штук 5 на книгу). И главный герой еще дико влюблен в Неё. Именно так, с большой буквы. Описаниям его чувств к Ней уделено ужасно много места, и это какие-то абстрактные описания "бабочек в животе". Никакой интриги нет, она нормальная женщина, вроде как отвечает ему взаимностью, но вот у нее проблемы на работе и какие-то сложности с дочкой, поэтому она никак не может встретиться с героем этим описываемым вечером (да, вся книга - это один день). Наш герой страдает, чуть ли не в обморок грохается от тоски. Но Макс тут как тут - не даст ему грохнуться от тоски, они вместе грохнутся от количества выпитого. Ах да, за ними всё время следует мерседес, в котором ездит бывший Её возлюбленный. Нет-нет, даже драки не будет. С ним, во всяком случае) В общем, книга ни о чем. Возможно, кто-то чувствует какую-то солидарность с героями, кому-то будет близок их образ мыслей, но от меня это всё бесконечно далеко. А, может, кому-то еще может нравиться книга, потому что в ней много Москвы, герои постоянно колесят туда-сюда. Но я к Москве тоже равнодушна, поэтому мне было неинтересно читать абсолютно.

Если то, что в этом романе, происходит в головах хотя бы четверти мужчин в возрасте 30-40 лет - это кошмарно, и я не хочу в это верить. Большую часть времени приходилось себя одёргивать, что я читаю не про подростка, а про взрослого мужчину, "ну просто он влюблён, ну просто он вот такой".

Вообще, понравилось мне в романе только одно: атмосфера. Лёгкая меланхолия и рефлексия, вовлечённость в мысли и чувства одного героя в течение одного, самого обычного, дня. Живые зарисовки жизни города, всего, что происходит вокруг. Я такое очень люблю, и такое всегда очень ярко чувствуется и откликается внутри.
Но даже эта единственная радость здесь постоянно убивалась стилем повествования. Я ничего не могла с собой поделать, и эти бесконечные многоточия (некоторые, честное слово, на полстроки тянулись!) и восклицательные знаки в количестве 3 и более меня просто убивали. Привыкнуть так и не получилось, не получилось принять это как часть образа героя, как часть его эмоциональности и чувствительности - раздражало. Это притягивает взгляд, это ужасно отвлекает, это утомляет.

Почему-то мне казалось, что именно этот роман даст мне ответ, читать мне Гришковца ещё или нет, но после чтения чувствую только недоумение и непонимание. То ли это действительно герой такой, и в других романах всё будет иначе, то ли это стиль автора. Пожалуй, нужно будет сподвигнуться на чтение чего-либо ещё, чтобы понять наверняка.

Я у Гришковца ранее читал только «Следы на мне» (точнее слушал аудиокнигу в авторском исполнении), зато неплохо знаком с другим его творчеством – спектаклями и музыкальными композициями. Потому книга «Рубашка» меня невероятно раздражала. Дело в том, что Гришковец постоянно занимается самоцитированием. Неважно, что было создано в начале – роман или что-то иное, везде используются одни и те же мысли. Это можно было бы простить, если бы не абсолютно одинаковые формулировки. Из-за них книга кажется заштампованной донельзя, хотя эти штампы авторства Гришковца.
Другой минус книги – ужасно рваный сюжет, он весь состоит из маленьких кусочков, кое-как скрепленных друг с другом. Создается ощущение, что автор плохой романист, лучше бы он написал несколько рассказов с общими героями. В существующем же виде книга представляет собой невнятное повествование без начала и конца и с неинтересными событиями в основной части.
Если вы хотите познакомиться с произведением Евгения Гришковца о любви, лучше посмотрите спектакль «Планета» (можно и пересмотреть), а вот «Рубашку» читать не рекомендую.

Удивительное дело. Читаешь, вроде бы про вымышленного персонажа - архитектора Александра, а видишь и слышишь Гришковца. Так уж глубоко пропитаны его тексты этой его не всегда лицеприятной искренностью, уязвимостью, простотой и непрерывающимися самокопаниями.
Вот и тут главный герой далеко не герой, а простой смертный со своими проблемами, комплексами и переживаниями, в чём-то полнейший мямля, а в чём-то сильный и уверенный лидер, способный в полчаса разрешить конфликт в суровом коллективе строителей. Саша этот - встревоженный, пронзенный острой влюбленностью, невротичный мужчина, барахтается в круговерти забот, дел, мыслей и чувств по зимней Москве в надежде на любовь и понимание. Как это водится у Гришковца, в книге с избытком внутренних диалогов, пространных рассуждений о вечном и очень обыденном и, конечно, же забавные бытовые наблюдения, куда же без них.

Читать стоит, если вам охота окунуться в атмосферу сомнений и самокопания, искупаться в трепете ещё не взаимной, но всё же обнадеживающей влюбленности, прокатится с героем на качелях от абсолютного счастья до тоскливой обреченности и обратно.

Первый раз я узнала об авторе по небольшому ролику "Настроение улучшилось". Я влюбилась в его манеру изложения, в его мимику, в его настроение. Спустя несколько месяцев я посмотрела (в интернете, к сожалению) его спектакль "Как я съел собаку". Моя любовь к нему не только не угасла, а, наоборот, возродилась с новой силой. Всё та же мимика и тот же Гришковец.

Долгое время я ждала момента, когда смогу купить его книгу и прочитать. Но не смогла утерпеть и просто прочитала на телефоне. Я не буду говорить, что он там другой. Это естественно. Ведь когда человек говорит, он ощущается целиком: его взгляды, жесты, голос, речь — всё это даёт четкое представление о нём. Однако, когда он пытается свои чувства описать на бумаге (в ворде или на печатной машинке), получается иначе. Вот так и с Гришковцом на бумаге. Это иначе.

"Рубашка" обволакивает с ног до головы. Захлёстывает и не отпускает. Она ни плохая и ни хорошая. Она правильная, такая как и жизнь. А пролистав последнюю строчку остается какое-то непонятное чувство. Это и грусть, и удовлетворение, и ещё что-то такое труднообъяснимое...

4/5

О Гришковце я могу говорить долго, пока меня не притормозить и не сказать: «Все-все, Света, хорош! Мы поняли, он самый прекрасный, самый лучший и самый талантливый дядька на свете. Давай теперь поговорим о погоде...» Да и то не факт, что это меня остановит.
С его творчеством я познакомилась в далекой студенческой юности. Тогда я села смотреть его видео-спектакль «ОднОврЕменно» и пропала раз и навсегда. Меня заворожила его манера речи, его мысли просто оглушили, а его рассуждения заставили утонуть во времени и совершенно забыть о нем. Я знаю-знаю, что Евгений Валерьевич не открывает нам ничего нового, я прекрасно понимаю, что он не великий мыслитель, не гуру, и что многие просто не понимают, за что и почему его буквально обожествляют его фанаты. Но, видимо, его волны и флюиды настолько совпадают с моими, что я не могу не таять, когда вижу и слышу его.
«Рубашка» - это первая книга Гришковца, с которой я познакомилась. В центре событий у нас есть главный герой. Мужчина, неопределенного возраста - 30-ти, может быть, 40-ка лет. Он приехал в Москву из провинции (не прямо вот сейчас. На момент, когда мы застаем его в книге, можно сказать, что в Москве он уже вполне обосновался). Живет себе средненько. Как все: работа, друзья, устоявшиеся привычки и в целом сложившаяся жизнь.
И вот утром одного дня он надевает чистую рубашку, выходит из дома... и жизнь его меняется. Любовь.
Ну, это так сказано в описании книги.
Я увидела в этой книге немного другое. Обычный день из жизни. Полный переживаний, мыслей, планов... Простой мужик, каких миллионы. Мы каждый день по несколько раз проходим мимо таких вот «рубашек» и даже не поднимаем на них взгляд - безликая масса в глазах каждого. И вот «Рубашка» Евгения Гришковца - это просто один такой персонаж, выхваченный из серой безликой толпы, раскрашенный именно для нас цветными красками. Чтобы мы могли, подняв глаза, заметить его и украдкой посмотреть на него, проследить за ним, подсмотреть...
Ничего необычного, ничего примечательного или стоящего нашего внимания, честное слово! Ну, живет себе и живет. Мысли думает, переживает, из-за мелочей расстраивается. Общается много по делу и нет. А все равно как будто одинокий. Как будто просто крик - ну, посмотрите, хоть кто-нибудь на меня, пожалуйста! Обратите внимание!
Хорошо, посмотрим, обратим. Проживем даже с тобой твой один день. Заметим, как мы похожи, как одинаково иногда мыслим, как сильно не сходимся во мнении. Поглядим на тебя, укоризненно погрозим пальцем, вздохнём, примирительно улыбнёмся... и больше не захотим смотреть на кого-то из толпы так же пристально.
А ты снимешь под конец дня свою рубашку. Бросишь ее в кучу с такими же грязным уже бельем. Назавтра наденешь новую. А мы про тебя забудем, как будто тебя и не было.
У каждого из нас 1 рубашка = 1 день. Каждый из нас ты.

Эх, Гришковец! Разочарование, расплата за "авансы". Скупила всю серию, настроилась на легкое, приятное чтение и что?
Первое же произведение и сплошное недоумение.... Вместо обещаной легкости - поверхностность, мишура и фантики.
И пустота... К середине чтения возникло непреодолимое желание заменить рубашку на трусы (а еще лучше Набоковские "трусики"), щедро раздать автору и гг самоиронии и посмотреть, что получится)))))
Да простят меня поклонники Гришковца, но только он не писатель. Человек светлый, несомненно талантливый, но не писатель! Многим нравится... и слава богу!

Ах, какая это книга! Нежная, легкая, почти невесомая, как один из тех полуснов-полувидений, что преследовали главного героя на протяжении всего описанного дня и оставляли после себя такое же чувство радостной тоски.
Книга не о событиях, не о встречах или расставаниях. Книга-эмоция, книга-настроение. Словно одна витиеватая мысль, растянувшаяся почти на сутки, одно сплошное переживание, которое даже не принадлежит герою. Точнее, не только ему. Потому что все это, на самом деле, о тебе и обо мне и вообще обо всех нас. И именно это самое главное - ощущение того, что все эти слова - твои и о тебе. Хоть даже и неважно, что именно это за слова и какие мысли они передают. Важно лишь то, что они твои, какие чувства они вызывают и какие эмоции после них остаются. А эмоции эти несомненно приятные, легкие и ни к чему не обязывающие.
А ведь именно этого так часто не хватает в нашей суетной жизни - легких и приятных эмоций, словно пролетавших мимо и совершенно случайно тебя задевших.