Отзывы о книге Каменные клены

Закрыла книжку. Подавила желание открыть ее снова, с первой страницы. Потому что «Каменные клены» - из тех книжек, что перечитывать не только можно – нужно, они созданы именно для этого. Как каппучино, сначала съесть пенку и жмуриться от удовольствия, и уж потом добраться до сути. Правда, есть крутые джедаи, которые пьют каппучино разом, а книжки-мозаики держат в голове целиком и складывают картинку с первого раза, но я не из них. А еще потому что Лену Элтанг хочется читать бесконечно.

Но я подожду, перечитаю в другой раз; книжка все-таки не кофе, не остынет.

Чем прекрасны книжки, сшитые из чужих писем: в нет никакого всезнайки автора, который вынужден говорить только правду и ничего кроме – так, как он ее придумал. Историю рассказывают персонажи, которые могут ошибаться, врать, выдавать желаемое за действительное, путать сны с явью – как нормальные люди, в общем. А автором работаешь ты сам. Сиди, разбирайся.

У Элтанг это выходит очень здорово: прожить историю за всех по очереди, записать, а потом спутать бумаги и выдать читателю неровную стопку чуть истрепавшихся, чуть помятых местами листов.

А красоту самой истории я до конца оценю в следующем прочтении. Правда, мне кажется, что сюжет «побега куманики» все-таки изящнее.

Кстати, морас, рада была тебя видеть на страницах «кленов». Надо же, как бывает.

PS И, как в "куманике", упоительная игра в слова. Сон ли?

Прочитано в рамках флэшмоба "Дайте две!"

Эта рецензия не претендует на объективность и четкость изложения мысли

вот эпикур пишет, что все люди передают друг другу свою тоску, как заразу похоже, эпикур был не такой уж профан, как многие думают

Похоже, тоску друг другу могут передавать не только люди, но и книги. Эта книга наполняла меня тоской, напитывала ею, словно губку, мешала думать. Я словно муха влипла в скучные переплетения писем и дневников, необычайно красивых словесных завес, за которыми скрывалась история никому не нужных людей, погрязших в собственных неурядицах. Что их мучает - вина, злоба, невысказанные слова? Нет, эгоцентризм. Им кажется, будто весь мир существует только для них и каждый их поступок будто кричит: "Ну посмотрите же на меня! Вот же я - красивая, умная, странная - необыкновенная!" И все эти крики были для меня точно тоскливые крики чаек - кому-то родные и близкие, а до меня доносящиеся будто с другой планеты. И вообще, Фрейда нет на Сашины дневники - вот бы он повеселился!

кстати, про сумасшедших - в аргентине, когда крутят указательным пальцем у виска, хотят просто сказать: не мешай, я думаю вот и покрути себе, лу

Подведение итогов флэшмоба

Не смогла удержаться ;) Книги из чужих хотелок пришлись ко двору и принесли немало удовольствия. Зато книги из моего собственного виш-листа решили меня убить в эти два месяца флэшмоба: невнятный "Левиафан", непривычный перевод "Шляпы, полной небес" (с хлопцами и дивчинами в Англии, ага-ага) и прозвучавшие добивающим аккордом "Каменные клены", которые давили меня больше месяца в полном соответствии со своим названием.

Больше всего мне жаль тех, кому это пришлось читать вместе со мной...

Книга-отпуск. Так я читал книги в детстве и в юношеском возрасте, погружаясь в читаемые миры.

Во время чтения вспомнил "Роканнон" Урсулы Ле Гуин, "Имя розы" У.Эко, недавно прочитанную роскошную "Летнюю сонату" Валье-Инклана.

Это и семейный психологический роман и детектив с элементами фэнтези. В центре - судьба странной Саши Сонли, "веснушчатой луны", хозяйки пансиона "Каменные клены", живущей на побережье Ирландского моря в Уэльсе. Она - наша современница, однако есть в ней, в ее отношении к маме, отцу, сестре, дому, вещам что-то древнее, неподвластное времени. Как по волнам, скользил по словесной вязи текста, сознательно не стремясь погрузиться в глубину значений, не стараясь словить все нити смысла, чтобы не лишиться обаяния повествования, написанного очень красиво.

Зачитывал отрывки близким - те, что постарше сказали, что похоже на "бла-бла-бла", те, что помладше сказали, что можно добавить услышанное в "Большую книгу чепухи". Но что за жизнь без чепухи:)? Да и не чепуха это. Какой смысл в ирландских танцах?) Книгу заказал и прочитал под впечатлением от рецензии Arlett . Интересно, что почти каждый четвертый читатель этой книги оставил свой отзыв - очень высокий показатель неравнодушия к книге.

После этой книги хочется просто замолчать. Взять себе такой вот блокнот, повесить его на шею и писать там что либо только в случае чрезвычайной важности. Потому, что эта книга - она просто великолепие языка во плоти. После нее любые слова, любые фразы будут казаться не такими яркими, не такими сочными, не такими настоящими. У автора какой-то совершенно потрясающий дар облекать вещи в слова, а слова в вещи. И так это все тесно переплетается, так быстро эти придуманные слова превращаются в настоящие, практически осязаемые вещи, что становится страшно. Такое ощущение, что если сесть в правильном месте и начать вслух читать эту книгу, то перед читателем взаправду встанут "Каменные клены", материализуются псы и сама Саша, читатель сможет пройтись по этому старому дому и попробовать разгадать загадку старой могилы на заднем дворе. Такое ощущение, что Лена Элтанг сама ведьма, которой подвластно слово. Мне почему-то всю книгу рисовалось, что Саша - это Лена, а Лена - это Саша, просто почему-то имена перепутались, настолько Саша оказалась реальной со своими дневниками и травниками, со своими записями в блокнотах и травами, со своей сестрой-несестрой и женихом-неженихом и прочими вещами, которые обязательно корчат рожи у вас за спиной и кажутся совсем не тем, что они есть на самом деле. Удивительная книга, которую хочется читать, перечитывать, открывать на любой странице и просто читать выдержки оттуда, когда захочется чего-то густого и насыщенного образами. В любимое однозначно. А вот советовать не рискну. Потому, что это что-то настолько мое, что даже делиться жалко.

Кому-то нравится, а для меня - до приторности сладко. Такие романы нужно запивать большим количеством чая или, хотя бы, просто воды. Слишком он сладкий, как кленовый сироп, от которого у меня лично першит в горле.

Интересная задумка, написать про семью, живущую в пансионе. И все бы ничего, но только автор навертела столько всего, что на 45 странице я уже не пыталась ничего запомнить. Это ж надо было додуматься написать такую книгу, в которой совершенно ничего не понятно. Мы вчетвером читали - и никто из нас ничего не понял. Эта книга была попыткой выйти на мировой уровень, но неудачная. Мне не понравилось. Но это лишь мое мнение.

Игра "ТТТ" началась для меня с совета zhem4uzhinka на книгу "Каменные клены" Элтанг Лены. Это была книга из моего виш-листа, поэтому я давно хотела прочитать её, но всё как-то не доходили руки. Читала книгу я долго... если обычно книгу читаю я за 2-4 дня, то чтение этой книги заняло гораздо больше времени. Дело в том, что приходилось вникать в суть книги. Книга написано не просто. Она состоит из разных дневников и фальшивых дневников, писем и записей разных персонажей - главной героини Саши Сонли, её сводной сестры Эдны Александрины, её мачехи Хедды и т.п. К тому же события чередуются не друг за другом, а сначала может быть настоящее, потом резкий скачок в прошлое, потом скачок в несуществующее. Практически полностью я разобралась только к концу книги кто есть кто и когда и что. Многие персонажи просто перепутывались у меня в голове... и приходилось думать, чтобы понять о ком идёт речь. Иногда мне казалось, что все записи от лица Саши Сонли и кучи её альтер-эго. Хотя я всё же склоняюсь к тому, что альтер-эго у Саши Сонли всё-таки есть. Ведь Саша жила одновременно и в настоящем мире и в своём вымышленном, где она была ведьмой, убийцей, патаскухой... Собрать всю книжную мозаику очень и очень тяжело. Многие персонажи до самого конца не вписывались в моё понимание... мне казалось, что они вообще тут роли никакой не играют. А оказалось, что играют и далеко немаловажную роль, когда пазл у меня сошелся. Книга относится к русской литературе, но действие происходит в Уэльсе и частично в Англии, персонажи тоже соответствующие, кроме главной героини Саши. Саша наполовину русская и многие её действия и мысли выдают русскую культуру. И травник. Травник сыграл роль оттенка русского колорита. Без травника нужной атмосферы в книге не получилось бы. Смущало только бесконечное цитирование заумных литературных источников. Даже стало казаться, что все герои книги, не просто люди, а как минимум академики и доктора наук. Всё же книга интересная... тем, что её хочется почитать до конца и понять... а не как многие книги, которые хочется захлопнуть на половине. Да и плюс в том, что я познакомилась не только в новым для себя произведением, но и с новым для себя автором.

Книга-лабиринт. Беспощадно запутывающий, ведущий и куда-то и в никуда одновременно. С цепляющимися за платье стеклянными листьями дикого винограда, с шипами от безумно разросшихся садовых роз, с шумом крыла взлетающей из-за куста малиновки. С упоительно прекрасным, пьянящим запахом загадки, которую может и не решишь никогда. Только очень хочется узнать, что же там, за поворотом? И снова и снова бежишь, туда, скорее, вот за тот благоухающий шиповник, вот за ту стену, увитую непослушным плющом, туда, кажется где-то за углом скрипнул гравий...но только нет никого за углом. Бесчисленны кусты роз, шиповника, малина вдоль каменной ограды терзает сердце.

Лена Элтанг привела тебя сюда, в этот лабиринт. Только про выход, кажется, забыла сказать. Ты читаешь, не веря своим глазам - неужели, неужели можно ТАК написать? Так, чтобы эйфория наступала от каждой строчки? Так, чтобы можно было почувствовать, что у следующего абзаца будет запах ежевики и немного изумрудного мха, а предыдущий пах морем и солеными слезами? Можно, можно. Можно сколько угодно путаться в дорожках вкруг "Каменных Кленов", стараться разгадать Сашу Сонли, сколько угодно. Это упоительный лабиринт, который уводит читателя все дальше и дальше, маня и дразня, обещая все за следующим поворотом. И ты путаешься в дневниках безмолвной ведьмы Саши. А ведьма ли? А не ведьма ли? Все эти люди, все эти слова и запахи сводят с ума. Забываешь, что это всего лишь книга, что можно закрыть ее и отложить. Нет. Не так просто. Розы оцарапали тебе руки и выступает кровь. Сколько не закрывай книгу. Саша Сонли стоит за твоей дверью, а тропинка, по которой ты идешь, всегда приведет тебя к "Каменным Кленам". Запах сухих трав и нечаянного колдовства повис в воздухе.

"...бойся бычьих рогов, конских копыт и улыбки англичанина.”

И снова любимая Великобритания, и снова совсем не та история, которую я так ждала этой весной.

'Каменные клены' - это хитросплетение дневников, писем, обрывков воспоминаний. Здесь время настолько запутано, что читаешь без всякой попытки хронологически разложить сюжет. Главное, окончательно не потеряться в толпе персонажей. Толпе. Хоть действующих лиц совсем мало. Мертвые и живые, снова мертвые и, возможно, даже никогда не умиравшие персонажи толкутся в этом заросшем саду старого пансиона.

"Ну что ж, детка, похоже, боги помазали твои губы майским медом и кровью мудреца. Так они поступают с теми, кому суждено складывать слова."

А была ли магия на самом деле? - Да, была. Магия слова. Травы, диковинные названия и рецепты. Травник. Русская ведьма. Невероятно богатый язык Элтанг, как вьющееся растение, связывает щиколотки и не дает бежать. Бежать из этих "Кленов", чтобы снова оказаться у ворот, ведь отсюда нет выхода. Смерть оплетает семейство Сонли липкой паутиной. Неприятные тайны и странные открытия. Мачеха и её злоключения в Индии. О чем же вообще эта книга? О ведьме? О немой девушке потерявшей все? Почему люди боятся и выдумывают сплетни там, где нет совершенно ничего сверхъестественного? История обрывается также внезапно, как и началась. Вопросы без ответа. Туман над пустошью. “Зачем я пишу этот дневник — чтобы те, кто ко мне равнодушен, меня возненавидели?”

Столько ожиданий - и все мимо. Хороший красивый язык, интересное смешение стилей и времен - но меня сразу же клонило в сон, стоило только открыть книгу и прочитать пару страниц. Излишне странные героини и герои, много отсылок к мифологии и истории Уэльса, Ирландии, Британии, которые прошли мимо меня в детстве и не дошли до сих пор, в отличие от мифов и истории древних Рима и Греции - тут все было замечательно и понятно. Да, ссылки с пояснениями "что это было" есть, но таких моментов очень много и теряется весь эффект от красивых оборотов, а взамен появляется ощущение чтения энциклопедического словаря. Я дочитала, но это было очень туманное и странное чтение - вроде бы и это я читаю книгу, но в тоже время мыслями я уже не с книгой. У меня такой эффект бывает, когда в транспорте слушаю интересную аудиокнигу, при этом вокруг что-то происходит, и нужно бы не пропустить звуки извне, но книгу останавливать не хочется - интересно же, и получается такое вот раздвоение. Но "Клены"-то я читала, и причем обычно в тишине. В общем, не моя книга, целиком мимо прошла и не зацепила.

Ты живешь в страшном мире девочка, страшном и удивительном, здесь обычный школьник насмехается над учительницей биологии, цитируя строки из хеттских мифов. И, если древнее древо Иггдрасиль было пропитано медом от кроны до корней, и именно оно звалось натуральным, то зачем это все - пестики, тычинки...

Разве можно верить тому, что видишь, когда даже дети знают, что вещи строят нам рожи, стоит только от них отвернуться

Разве можно верить женщине, которая сама как заколдованная вещь, хрупкая шкатулка из японского фарфора, то и дело, оборачивающаяся ящиком Пандоры. Сколько невинно замученных ее тонкими белыми пальцами лежит под можжевеловым кустом, в мнимой могиле, выдуманной ведьмы? Скольких еще ты готов ей простить лишь бы она не отворачивалась от тебя, писала для тебя, совершала свои злодеяния лишь бы ты прочел. Ты существуешь ровно пока кто-то знает о том, что ты есть.

Почему я пишу о прошлом в третьем лице , о настоящем - в первом лице, а о будущем совсем не пишу. Аотому что прошлое и настоящее это литература, жалкая тайна состоявшегося вымысла, и я пишу о своем персонаже как положено с прохладным отчуждением или жарким приближением

Саша сонли пишет свой травник, копирует его же в дневник, перевирая свою и чужие судьбы. Путает явь и навь, намеренно, накладывая одно на другое. Несчастный смотритель Дрессер восстает из могилы, чтобы тут же в нее и кануть, только теперь уже от руки Саши, это бледной ирландки с русской кровью. Той, у которой совсем не осталось слов чтобы их говорить, но очень много накопилось тех, которые можно писать. Бегут по желтым страницам галочки и закорючки, превращая самое настоящее несбывшееся, в свое игрушечное прошлое. К трем головам дракона "Время" приросла четвертая, и имя ей Sometimes, она же, кстати и сожрала в последствии Past с Perfect-ом даже Future не пожалела.

Имя и походка, это все, что остается в памяти, люди годами мучаются, чтобы стать похожими на свои имена

А кто-то наоборот всю свою жизнь пытается стереть связь между собой и именем, выдумывая самый невероятные пути отхода, даже, если для этого нужно ослепнуть на один глаз, уехать в другой город и подружиться с ведьмой, которая к слову, тоже не особо жалует свое имя. Да, и вообще, не разговаривает.

А если без патетики, если проснуться и сдернуть с себя тяжелую пелену прозы Лены, то... оказывается, что Элтанг это такая отдушина для повзрослевших Фраевцев, почитателей Алисы, чей бедный кролик до сих пор пьет чай, робко прикрывая лапкой, плешки на изрядно потрепанной шкурке. Убираем всякую философию и прочую метафизику, ведьму мы зовем ведьмой, а Судьба вообще не вмешивается в ход нашего повествования. Незачем пичкать этим, тех, кто еще в 15 лет затолкал в себя столько подобной каши, что как из ушей не полезло, удивительно. Застряло где-то там в голове, и до сих пор переваривается, медленно медленно. Так, что не будем учить ученого, а то рассердится и будет тыкать вам в нос черно-оранжевым томиком, мол, вот - тут уже давно все написано, зачем вы повторяетесь барышня. Зато побольше кельтской, скифской, ирландской мифологий, волшебство тоже повзрослело и стало более эрудированным и начитанным.Вера в Буку под кроватью переросла сама себя и повзрослела в миф о камне Лиа Фаль, который вскрикивает как только на него садится тот, кому суждено править Ирландией. Так наши детские штанишки выросли и превратились в строгие брюки и юбки с разрезами.

Обычно я читаю в параллель две книги - одну с бумаги, а вторую с айпада, когда нет возможности включить свет, но тут у меня случился полнейший облом. Проза Элтанг настолько объемна, что проглатывает тебя целиком, не поперхнувшись. Ее слог и манера письма напомнили мне слегка подтаявшее монпансье, если горсть таких конфеток положить в рот, то там уже не останется места ни для чего больше, а язык прилипнет к небу невыносимой сладостью. К чести писательницы, у нее хоть и вязко, но совсем не приторно. Почему-то на языке все время крутится какое-то смутное сравнение с гладкими речными камушками, отточеными и отполированными до блеска голышами, но... я все не знаю как облечь в слова это смутное ощущение и к чему его приплести, поэтому пусть остается так. Чего уж там теперь. Травник выкопан, все жертвы принесены, немые прозрели и мир и благоденствие наступил в кленах, только пол от крови осталось отмыть...

( в последнем абзаце автор кривит душой. Белянин мне шел очень даже в охоточку с его Мечом, балаганной фантастикой и прочими развлечениями, но на что-то более вдумчивое меня и правда не хватило)