Автопортрет с устрицей в кармане

Книга оставила неоднозначное впечатление. Классическое английское преступление в старом родовом гнезде. Под подозрением каждый из приближенных к семейству, инспектор похож на недотепу, но не так-то прост. Параллельной линией в книге живут персонажи с картины, находящейся в доме. Они с интересом наблюдают за жильцами поместья, а на досуге беседуют о своем авторе-создателе и его жизни.
Первую треть было читать непонятно, местами нудно, местами возникали мысли о том, что это искусная копия-подделка английского детектива. Хотелось задать автору вопрос - ну почему? Зачем? У тебя же талант, создай что-то свое, не копируй! Дальше пошло бодрее, местами весьма забавно, развязка тоже порадовала. 4 из 5.

Думаю, что Роман Шмараков получил немалое удовольствие от сочинения этого романа, написанного ради процесса написания, оммажа всей классической филологии, самому существованию литературы, изучению литературы, любви к изучению литературы, изобразительному искусству, и, конечно, литературе, истории историй и историях.

Дживса и Вустера лучше сразу поискать в другом месте. Просто как обычный детектив читать невозможно: уже первое отступление от расследования – история г-н де Корвиля и писем Архелая так стилизована и требует такого внимания, что отвлекся, и надо перечитывать, перечитал и не до конца уверен зачем. А плыть волнами такого, высперенного и многословного, слога не всем дано, как и получать от этого удовольствие.

Потом становиться повеселее, может, живость г-н де Бривуа помогает, может уже просто смиряешься и начинаешь наслаждаться остроумными диалогами персонажей, ведь есть люди, которые проводят время предсказуемо, в унылой размеренности день изо дня, а есть другие, они – из других, и с неким удовольствием узнавать исторических персонажей и всплывающие боковые сюжеты. Когда все сплавлено не для постмодернистской деконструкции, а именно, что ради пересказа и критики источников (по завету мистера Годфри), когда всплывает тема, ты вспоминаешь предшественников, что писали о этом раньше, проводишь параллели, цитируешь все прочитанные тобою до этого.

Литературная игра филолога, и даже не немного жаль, что мне не хватает соответственного образования, чтобы разгадать её более полно.

«Автопортрет…» — яркая игрушечка, в которой оставлены только «лучшие куски» того, что мы все (дети постмодернизма) так любим: чисто английское убийство, французские романы и древнеримская история в пересказе средневековых авторов, всё это с присыпками западноевропейских живописных символов и аллюзий. Вот в таких текстах я чувствую себя намного больше «дома», чем в стандартных произведениях соврупрозы (про городских жителей, которые не то что св.Екатерину, а и Фортуну не узнают). Печально, что для этого им нужно притворяться переводами, но представить то же самое на русском материале выше моих сил.

Роман игрушка в руках графомана, играющего со своими друзьями в одной песочнице. Считаю, что книгу не стоит брать не друзьям автора, не искусствоведам, не филологам, незнающим барочную и ренессансную литературу, иначе можно в свою голову столько хлама привнести, что будете потом по крупицам вычищать эти шутки из своей головы.

Что же перед нами разворачивает автор: по сюжету - это детектив; по форме - пьеса; по содержанию - сборник рассказов, анекдотов.

Произошло убийство в доме, классический сюжет Агаты Кристи, здесь автор берет классику, но придает всему происходящему флер фарса и абсурда. Ближе к середине абсурд немного сбавляет обороты, и сюжет немного приобретает форму.
Инспектор опрашивает гостей дома, изучает место преступления и т.д. Он тут не играет никакой роли, кроме конечного результата - раскрытия преступления.

Персонажи - картонные роли пьесы: викарий, садовник, племянница, служанка и т.д. Есть выделяющиеся персонажи (такие же роли) - кладезь анекдотов по итальянских художников, вставляющих их в любой диалог; влюбленная дурочка, вздыхающая по каждому поводу и постоянно хлопающая глазами; вечно недовольный всезнайка разоренный дядюшка, которого приютили в доме и т.д.

Автор создает текст насыщенный цитатами, отсылками, играми, мистификациями. Он вертит в руках свою жемчужину неправильной формы, искажая наше знание, коверкает смыслы, играет с отражениями. Тут у нас литература (особенно почему-то Шмараков полюбил Вергилия), филология, искусство, история, мифология.

И конечно истории, небольшие вставки рассказов, которые в Декамероне или Кентерберийских рассказах я бы назвала поучительными, фривольными или морализаторскими, здесь полностью отбрасывают свои функции и приобретают форму шутки. Они возникают в середине диалога, и заканчиваются также как и начинаются - без обоснования, аналогии автора иногда притянуты за уши, но кажутся чем-то большим.

И тут я долго ждала, когда же автор всунет в текст классический пассаж о том, что читатель сам придумает и найдет смыслы, там где автор их не закладывал. Чек - около 220 страницы мы его находим.

Истории, рассказанные волком пастушке (персонажи картины, висящей на стене), о своем хозяине и его знакомых, автор доводит до катарсиса и когда дальше идти некуда, убирает с глаз долой. Скажу честно, истории про сражения были самыми скучными, настолько, что я пробегала страницы глазами.

Стилизация под классический английский детектив (как «спойлерит» издатель в аннотации) получилась шикарная. Настолько естественная, что если бы не имя на обложке, то тяжело догадаться, что текст написан не в начале XX века каким-нибудь англичанином, а русским писателем в XXI веке (в тексте даже есть игра слов на английском языке, что тоже создаёт эффект, словно мы читаем переводной роман). 

Однако назвать «Автопортрет...» только детективом значит недооценить его. Это роман-пастиш, роман-палимпсест, роман, который является не тем, чем кажется.

Великолепная постмодернистская игра, наполненная аллюзиями, тонкой иронией и юмором. 

Плотный текст романа, не даёт «продохнуть». Нагромождение вставных многословных новелл, в которых одна история может содержать другую историю, отсылает к истокам европейского романа (мне это напомнило «Эфиопику» Гелиодора). Удивительно, что такое богатство смыслов упаковано всего лишь в 250 страниц.

Было ошибкой начинать читать эту книгу перед сном. Я не только не уснула сама,но и чуть не перебудила весь дом,принимаясь ходить по комнате после каждой особо удачной (на мой взгляд) фразы. Слава богу, что хоть я в темноте не споткнулась о какую-либо кастрюлю и не была вынуждена читать монолог короля Лира. А то мои несчастные домочадцы точно бы решились на преступление.
Так вот, как можно догадаться, книга мне понравилась очень. Я с наслаждением наблюдала за спором викария и мистера Годфри,хихикала на моменте телефонного разговора,в ходе которого обсуждались фотографы и каннибалы, закатывала глаза как только в повествование вклинивался очередной "один итальянский художник", почти аплодировала французскому живописцу и его друзьям (особенно г-ну де Бривуа), следила за словесными пикировками и обменом любезностями. Ну и пыталась понять,будет ли в итоге раскрыто убийство, или это все неправда и все не то,чем может показаться ("Афинские убийства" развивают паранойю и подозрительность). И даже несмотря на это,финал не разочаровал и я уже по совсем другим причинам повторяла за Волком печальные слова: "Мне очень жаль".
Что касается героев,то они чудесны. Не было ни одного персонажа, чьи реплики хотелось пропустить (даже тогда,когда они пускались в пространные размышления о надгробных надписях, спиритизме и различных итальянских художниках). Что уж тут говорить, если даже закадровый герой был не только "ружьём", выстрелившим в нужный момент, но и полноценным действующим лицом, упоминания о котором всегда были к месту и вызывали улыбку.
Каюсь, я с большим подозрением отношусь к современной русской литературе, поэтому за чтение этой книги я садилась с опаской, и боже мой, как же я была рада, что в итоге не прогадала! Кароче, читайте и наслаждайтесь