Щегол

Понравилось начало, а потом все по наклонной

Текущий по течению главный герой, постоянные жалобы и никаких попыток что-то изменить + нарко/алко трип на насколько глав

Взросление персонажа?

Не в этой книге, физически то он вырос конечно, а вот духовно...

«Щегол» Фабрициуса безусловно прекрасен и когда видишь его на обложке, сразу ждёшь чего-то интеллектуального, изысканного, филигранного, но тут пустота

Сюжет вроде есть, а вроде и нет

Выделила несколько приятных моментов: стиль повествования, пара героев (Тоби и Пиппа), художественные вставки

Для меня книга очень резко делится на 2 части: жизнь Тео с мамой до взрыва, жизнь с отцом после событий - и возвращение в Нью-Йорк.
Первая часть - отличная по исполнению: видела сравнение с "Большими надеждами" Ч.Диккенса - очень точно. 13 лет - возраст, когда уже многое осознаешь и переживаешь на "взрослом" уровне, но по сути остаешься еще ребенком. Тео лишился матери в 13 лет, отца найти не смогли - и остался он один на один со своим горем. Правда, ему повезло: во-первых, его приютила семья его одноклассника - обеспеченная, немного (много) со странностями, но тем не менее относившаяся к Тео довольно нелохо, а во-вторых, он нашел друга, а впоследствии и дело, которому посвятил жизнь.
Очень хорошо автор показала состояние мальчика после трагедии: прострация, неприятие, постоянное ожидание чуда, растерянность.
Дальше - переезд в совсем не сказочный Лас-Вегас с чужими отцом и его новой подругой. Как ни странно, но именно наркотический и алкогольный дурман, в котором Тео с Борисом жили на протяжении двух лет, помог Тео не скатиться в депрессию, к которой он, несомненно, склонен, а выстоять.

Вторая часть - более статичная и более "никакая". Здесь Тео уже под тридцатник, он получил степень бакалавра, заведует финансовыми делами в антикварном магазине, любит одну девушку, собирается жениться на другой. Событий здесь больше, чем в начале книги, но, к сожалению, из-за того, что герой остался на том же уровне развития, что и 10 лет назад, сюжет встал и двигаться не захотел вообще.

Еще при прочтении Маленького друга у меня начало складываться впечатление, что нам с Донной Тарт не совсем по пути. Сейчас я окончательно в этом убедилась. И мне от этого грустно, потому что вообще-то я в восторге от того, как Тарт пишет. Ей мастерски удается создавать атмосферу - сотни деталей складываются в одну общую картину. Особый писки восторга вызывали моменты, рассказывающие про реставрацию мебели. Мне эта тема близка. Тарт не очень много, но уделяет этому время, заглядывая за плечо работающему мастеру, открывает нам некоторые тайны процесса. Еще в первой половине книги я надеялась, что все действие книги пройдет в уютно темном доме ресторатора. К сожалению, этого не произошло, но удовольствие я получила.

Вот перечитываю сейчас и мурашки. И язык у Тарт прелестнейший - как река. Течет, струится и затягивает тебя все дальше и дальше. Одно наслаждение читать.

Но вот неинтересно мне. И красиво, и наслаждаешься, но отложил книгу на пару часов и открывать снова не хочется. С "Маленьким другом" у меня была такая же ситуация. С одной стороны, сюжет не стоит на месте, а с другой - вообще ничего не происходит. И мысли, о которых автор предлагает нам задуматься, уже давно обдуманы и ничего нового не открывают. Закрываешь книгу и думаешь: "И зачем все это было?".

Мне очень странно от наличия этой мысли в голове. Прокручивать ее и осознавать. Это случилось. Я знала, что однажды на моём читательском пути повстречается та книга, что радикально изменит восприятие литературы. Привередливого мало чем удивишь — а теперь это буквально невозможно.
Меня настигло удивительное, гениальное, редчайшее полотно, полное разномастной боли, личностей, коснувшихся дна. А ещё любви: к искусству, родителям, друзьям (дружба в этом произведении вызывала разные эмоции), но почему-то не к себе.

Главный герой романа, Теодор Декер, потерял самое важное и оставлен на произвол судьбы. Мальчишка выживает как может, ищет себя в новых знакомствах, переездах, диких пьянках. Декорации вокруг парня меняются. Остается неизменным одно: крошечная картина, маленькая деталь, уцелевшая в страшном теракте и пронесённая сквозь года.

Оказалось, я люблю огромные книги с множеством персонажей, внушительным количеством судеб и страшных смертей. Заметка для тех, кто ищет динамику в произведениях, — обойдите стороной "Щегла". Здесь показана жизнь, такая, какая есть на самом деле: местами блеклая и неторопливая, но иногда похожая на эпический боевик. Думаю, именно это меня и покорило. Диалоги, которым веришь. Описания, которые завораживают своей глубиной и многогранностью: то, как Тартт подбирает слова, какими оборотами орудует — меня буквально доводило иногда до слёз осознание того, что такое действительно возможно, что кто-то правда в состоянии вызывать у читателей такие эмоции. Непередаваемое ощущение, покалывание на кончиках пальцев, электрический разряд, проходящий по стенкам сердца, — атмосфера романа, гнетущая, но такая родная, знакомая до боли. Бывали здесь моменты, заставляющие вздрогнуть, задержать дыхание, пропустить осознание через себя.

Меня эта история потрепала знатно, но я всё-таки счастлива, что мы встретились именно тогда. Мой вам совет: читайте под песни Hozier'а, они буквально созданы для этой книги.

Вероятно, я чего-то не знаю о Пулитцеровской премии, потому что я решительно не понимаю, за что её дали Тартт.

С этим саднящим чувством непонимания я упёрся читать рецензии умных людей, но умные люди оказались фанатами Донны, а потому рецензии, где "зло разверзается под самой надёжной половицей", "вспыхивают фантомные боли" и льдится "льдистая ясность" — ничем мне особо не помогли. Всё вроде бы ярко-ясно-понятно, но не ощущается... как если через клеёнку пытаешься рассмотреть огурцы в теплице, и не поймёшь никак, то ли они свежие-хрустящие, то ли их там вовсе нету.

"Щегла" называют плавным, атмосферным, затягивающим романом, и что, мол, когда в него падают, то выбираются лишь на восьмисотой странице. Я его таким, увы, назвать не могу. Книга для меня — трясучая поездка по крупному гравию на УАЗике с остановками, чтоб устроить пикничок с разговорами, совершенно неуместными на подобном бездорожье. Стиль написания — тягучая эпоксидка: тяжёлая, липкая, со скипидарным запахом. Иногда она застывает и Тартт бьёт её на мелкие осколочки. Странно, но про эпоксидку ни слова в романе, а ведь баночка-другая наверняка стояла у Хоби в лавке...

Сравнения, вывернутые на показ, порой слишком изощрённые, и оттого — не создающие картинки, а скорее создающие эффект подглядывания через мутное стекло. Хочется дыхнуть и протереть.

И хоть книга вполне себе живая, но — нарочито живая: на пределе, с бессознательным стремлением впрыснуть в себя наркотик, чтобы чувствовалось острее. И герои, в общем-то, впрыскивают. А ещё нюхают, рассасывают, разламывают и запивают. Но чувствуют ли себя от этого острее? Определённо, да, однако, острота эта поддельная, искусственная, болезненная.

Тартт задаётся вопросом — настоящая ли она (жизнь)? Нет.
Но, может, для кого-то — настоящая? Возможно. Но только до тех пор, пока не откроется Настоящая.
И в конце что-то приоткрывается — щёлочка двери из-за которой текут мысли потоком хаотичных рассуждений вкупе с воспоминаниями и перефразированием слов второстепенных персонажей. Главный герой внезапно становится диванным философом и рассуждает о скоротечности жизни, и что, мол, какая бы она ни была — это всё же жизнь и стоило бы её проплыть с открытыми глазами. И ещё любовь, она, конечно, очень важна, она только и спасает. Это замечательно, спору нет, но видимо я что-то не понимаю в Пулитцеровской премии.

p.s.: и фильм бяка.

Постмодернизм во всей красе - искусство, философия, Достоевский. Тоска, уныние, наркотики. Преступление века и даже не одно.
Говорят, автор этот роман 10 лет писала. Мне кажется, я его столько же читала, хотя на самом деле недели три. Очень долго, очень трудно.
Тем не менее, однозначно заявить "фигня какая-то" и поставить двойку рука не поднимается. Потому что сюжет сам по себе увлекательный и зачастую неожиданный, потому что персонажи один другого прекраснее, нет однозначно плохих и хороших, даже добряк Хоби инетрный, а алкоголик отец добр к Борису, и вообще все такие неоднозначные. Преступные русские, безнравственные американцы. И отдельной линией - искусство, красота, которая мир, может, и не спасает, но точно оказывает на него влияние.
Очень вкусно, даже сладко описана работа реставратора, антиквариат и картина Фабрициуса. Мне это близко, здесь я читала медленно, принимая каждое слово.
Кусочки о наркотическом угаре проскакивала даже быстрее, чем описания природы и размышления о том, как устроен мир, а устроен он, конечно, плохо - постмодернизм же. Всё тлен, всё бессмысленно, мы все умрём.

Давно я не испытывала такого наслаждения, почти мазохистского, такого сильного погружения в книгу. Даже в какой-то степени немного горжусь собой, что не прошла мимо и все же взялась за нее. Книга большая, а я большие обычно не читаю. Я просто тупо от них устаю. Если книга больше чем 500 страниц, то все, пока. Но тут видимо моя интуиция в кои-то веки вышла из комы и настояла на прочтении. Хотя и от этой книги я устала тоже.
Даже и не знаю, как сформулировать свои мысли и описать свои эмоции. Это было прекрасно и ужасно одновременно. И так все 800 страниц. Любовь, ненависть, жалость, печаль, отвращение, гордость и куча других эмоций, которым я затрудняюсь дать названия. Главный герой, Тео Декер, настолько живой, настолько настоящий и осязаемый, что по ходу чтения у меня было несколько нервных срывов от переживаний за его судьбу. Давно меня так не колбасило.

В какой-то даже момент, мне показалось, что еще немного и я впаду в свою любимую апатию (в очередной раз) настолько взрослая жизнь Декера, а точнее его взгляды, походили на мои. Тень того, что случилось с ним в 13 лет настолько длинна и черна, что отбрасывается на всю его последующую жизнь. Ему все время кажется, что он живет в кредит под высокий процент, что жизнь бесперспективна, знания бесполезны, а старания не окупятся никогда. Счастья нет. Тео наказывает себя многими способами и готов всю жизнь быть мучеником, которого никто не поймет, которого никто не примет. И только почти в конце книги он осознает, что есть люди готовые вступиться за него. Он не один, но он одинок. Ничего с этим уже не поделать. На всей его жизни трагический отпечаток, но парень все же пытается вырваться из трясины в которую сам же себя и загнал. Это все было настолько искусно и эмоционально написано, что некоторые моменты я перечитывала по несколько раз.
Стоит отметить и второго не менее значимого героя, Бориса, без которого бы не состоялась вся эта история. С одной стороны, даже приятно, что автор взяла образ славянского парня, посчитав его достаточно колоритным, интересным и достойным своей книги. С другой стороны, конечно, не обошлось без стереотипов. Куда же мы без них. Водка, бандиты, воровство и уносят меня три белых коня. Но было так же и видно с какой любовью автор относится к этому герою. Борис не был обделен интеллектом, смелостью, гордостью, сочувствием. Как и у Тео, у него непростая судьба, разрушенное детство и туманное будущее. Это в последствии объединяет героев, делая очень своеобразный, но крепкий союз.

Я настолько впечатлена книгой, что даже нарисовала 2 небольших арта, что для меня сродни подвигу, так как рисую в основном я только по работе (по принуждению)


Очень рекомендую книгу к прочтению. "Щегол" - это намного большое, чем "почитал и забыл". Как бы банально не звучало, но чувствуется, что автор вложила душу в свое детище.