Затянулся у меня "творческий кризис" - впервые с того момента, как я написал первую рецензию на сайте, я позволил себе почти полугодовой "отпуск". И мне стало казаться, что он не закончится никогда...

И вот тогда я вспомнил про игры, ведь тут ты оказываешься перед необходимостью писать даже если нет того самого компонента, который кое-кто называет вдохновением. И тут подоспел летний тур "Вокруг света" с его непредсказуемым маршрутом. Ну что же, реанимацию вызывали? Тогда получите - Исландия!

Про Исландию до сих пор я читал две книги: "Путешествие к центру Земли" Жюля Верна и "Поход викингов" Жана Оливье. Теперь нужно было выбрать третью. "Ну, если попалась скандинавская страна, а Исландию принято относить в скандинавским странам, хотя она и не располагается на Скандинавском полуострове, так вот, если попалась скандинавская страна, то как тут не вспомнить о скандинавском нуаре, а, следовательно, о скандинавском детективе".

Выбор пал на эту книгу... Признаюсь, не обошлось без некоторого разочарования, я как-то ожидал большего. До сих пор у меня была твердая уверенность, что скандинавские детективы отличаются неожиданными финалами. Но в данном случае суть преступления и его виновник стали очевидны уже где-то после преодоления экватора книги. Видимо, понимая эту свою оплошность, автор решил компенсировать обязательную неожиданность в финале откровенно трагикомической сценой. В результате - повеяло пошлостью.

Картинные страдания преступника, который и преступником-то стал из-за страданий, переплетаются со страданиями следователя, к их страданиям примешиваются страдания всех остальных значимых персонажей книги. Все страдают... как тут не вспомнить песню из фильма "Бриллиантовая рука" в исполнении Андрея Миронова, помните "Остров невезения"?

Вот и в этом исландском детективе на фоне соплей, которые с увлеченностью размазывает автор по обложке своей книги, проходит целая вереница невезучих, страдающих людей. Кстати, сопли их страданий временами выходят на первое место, отстраняя куда-то в тень местных вулканов непосредственно детективную составляющую.

Само название романа - "Трясина" - характеризует не только место преступления - конкретный район Рейкьявика, но и весь остров, на котором живут такие невезучие люди с таким хроническим душевным насморком, из-за которого постоянно пребывают в соплях.

Но в целом, несмотря на указанные минусы, книжка относительно читабельная. Лично я пропускал только довольно увесистые куски, посвященные совершенно лишним для сюжета семейным разборкам старого следователя со своей дочкой-наркоманкой. Трясина, она, конечно, трясиной, но я же собирался детектив читать всё-таки...

Исходя из всего вышесказанного, я не задумывался долго в этот раз над названием рецензии и песней в финале - трагикомедия, так трагикомедия )

Дайте мне пистолет! Или лучше сразу автомат! Хотя ладно, я обойдусь и обыкновенными ножницами! Пусть он навсегда забудет о гордом писсуаре и живет как лучшая половина человечества!

Такие мысли жили в моей мирной голове на протяжении всего этого неспешно-дождливого детектива. Вот и новый автор для меня открылся после Стига Ларссона.

Книга небольшая по объему, но, сколько же в ней боли! Смотрите сами: проблема остается проблемой даже спустя много лет после случившейся беды. И любой психолог точно сможет рассказать о том, что же чувствует несчастная жертва насилия. Обида и горечь стыда есть всегда. Но, в первую очередь она чувствует свою вину в случившемся. Сломан внутренний стержень личности, и как бы ни старалась пострадавшая делать вид, что все в ее жизни шоколадно, надлом будет резать и резать внутренние струны души. Хорошо, если близкие окажутся чуткими и все понимающими. Такими как в этой книге. А если присоединятся к жуткому тявканью гиен, таких, как один из полицейских? Тогда путь часто заканчивается на крыше дома или в петле...

Автору удалось создать такую атмосферу Исландии, что вдыхая запах трясины и гуляя по Северному болоту, захотелось срочно закутаться в сухую и теплую одежду с кружкой горячего чая и наблюдать со стороны за распутыванием семейных тайн. Кстати, может создаться впечатление, что это насквозь прогнившая страна, населенная наркоманами, пьяницами и извращенцами. Но, не верьте своим глазам. Автор просто честен с самим собой и читателями.

Возможно, российские авторы тоже перестанут прятать голову в песок, и открыто заговорят об этой проблеме. Но, тут уж я на многое замахнулась. Ведь всем хорошо известно, что до 1990 года мы размножались партеногенетически. Никакого секса, а тем более сексуального насилия в нашей стране не было и в помине. Теперь-то конечно все есть. Но говорить о беде серьезно и открыто пока не хотят. Все больше в СМИ смакуют семейные драмы.

А еще в книге много места уделено фотографии. Поэтому я не могу удержаться и не вставить эту, великолепно подходящую книге, цитату американской писательницы Сьюзен Зонтаг

Все фотографии — memento mori. Сделать снимок — значит причаститься к смертности другого человека (или предмета), к его уязвимости, подверженности переменам. Выхватив мгновение и заморозив, каждая фотография свидетельствует о неумолимой плавке времени.

Хорошо как сказано! Так и вижу главного героя, тупо разглядывающего фото детской могилы. Вечность и холод в груди...

Но, это еще не все радости, полученные мною от книги. Она настолько качественно написана, что медицинские вопросы, связанные с генетикой, легко воспринимаются любым человеком, даже совершенно не знакомым с нею. Да, так о чем я? Где мои ножницы?!

Вроде книга небольшая, но читалась она бесконечно долго. Тягучая, местами нудная. К середине повествования я почти полностью забыла, с чего всё вообще начиналось. Казалось бы, это детектив и я их в принципе немало прочла за свою жизнь, но этот какой-то странный. Больше на драму тянет, нежели на детектив. Не было ни завораживающего повествования, всё как-то пресно и ровно, ни острой развязки, уже с середины всё стало понятно. Так что интриги особой не было, хотя сам стиль написания неплохой. Может просто не мой автор, поэтому не впечатлил и не зацепил, поскорее захотелось уже закончить, а то название книги стало прям ассоциацией к этому произведению, и вправду как трясина, которая никак не отпускает не в лучшем смысле слова.