Осень

Более полугода назад я присмотрела данную книгу и вот, когда на дворе реальная осень, я решила, что настало время ее прочесть. Начав читать сие произведение я поняла, что этот тот, извечно яркий и неприятный сюрприз, который находишь под красивой обложкой, да рядом с премией Букера. Из разных книжных сайтов меня уверяют, что это отличный роман-коллаж, что это ой, как модно, в тему дня, а как написано..... Но что же по факту я получила - текст напоминающий размышления шизофреника, воспоминания старого, столетнего человека обрывочны, не связаны, главный герой Даниэль Глюк постоянно спит, периодически он вспоминает о девочке соседке, с которой когда-то дружил, и так повлиял на нее, показывая ей коллажи Полин Боти, что маленькая Элизабет решает связать свою жизнь с искусством. Далее эта повзрослевшая девочка навещает Даниэля в госпитале, ожидая его пробуждения.

Все в романе хаотично, от сюда ничего не понятно, словно безумный художник с яркими красками , автор делает кучу мазков, во все стороны, от чего читатель не может понять - что? как? зачем? Вы будете долго недоумевать, к чему все это пишется. А под конец этот безумный танец внезапно прекратиться и станет даже скучновато. В общем, не понравилось, когда ты не видишь четко сюжетную линию, а лишь обрывки непонятных видений, которые мало связаны с общей картиной, то наслаждение от чтения пропадает. На мой взгляд это прием такой - не знаешь о чем писать, так пиши сочно бред. И тебе дадут Букера и назовут модернистом.

Книга очень слабая, в плане сюжета тут все довольно скучно.

Действительно, это небольшое произведение пропитано социальным соком. Столько разнообразных тем затрагивается в нем, даже реально существовавшие, и довольно скандальные, персонажи участвуют в формировании сюжета.

Сама форма повествования меня очень удивила. Это совершенно точно роман-коллаж, как написано было в аннотации. История рассказывается отрывками, ситуации прикрепляются к стене кнопками не в хронологическом порядке, подробности появляются ниоткуда. Однако, в конечном итоге, будто отошел от стены, общая картинка складывается.

Не могу сказать, что книга сильно берёт за живое, что она очень восхищает, или что после неё остаётся приятное послевкусие. Нет.

Но этот роман заставил меня задуматься о многих вещах, разузнать больше о людях, которые упоминаются в этой истории. То есть, получается, книга не восхитила меня, но и не отпускает. И вот это кажется интересным.

Такая странная история. Может быть, я просто с моим уровнем английского была к ней не готова. У автора, как мне показалось, язык образный, метафоричный, постоянно переплетается настоящее и прошлое, присутствует некая игра словами, смыслами, поэтичность. Все это оказалось для меня как-то на заднем фоне, хоть и ощущалось, а все потому, что я в принципе пыталась понять, что происходит. Ну ладно, сложности были в первой трети, а потом я приноровилась к тексту, и книга меня очаровала.

Элизабет Деманд, которой чуть за 30, периодически ходит на почту, чтобы отправить документы на получение паспорта, где тоскливо ждет свои очереди и читает. В промежутках она навещает своего старого друга, Дэниела Глюка, сидит у его кровати, на которой он уже намного ближе к смерти, чем к жизни. Или нет.

Периодически автор возвращается к моменту их знакомства, когда Элизабет была девочкой, а он уже был стариком за 80, но они сумели построить удивительную и живительную дружбу. К рассказу о 90-х, 2000-х добавляются воспоминания Дэниела о 60-х,30-х,40-х, текучесть текста словно подчеркивает текучесть и изменчивость самого времени, тщетность человеческих усилий. Тот факт, что человек одинок по сути своей, растерян большую часть жизни и не в силах противостоять практически ничему вокруг, и все-таки кто-то протестоит и протестует, кто-то может обрести друга и нечто большее, если очень повезет. Не важно, где мы, что вокруг нас, важно, что вместе.

И все-таки решила, что надо на русском перечитать, когда выйдет)

Я присматривалась к книге больше года. И вот я решила почитать книгу, подходящую названием к сезону. Ожидания мои не оправдались от слова совсем. Ведь от осени там только название и оформление обложки.

Мне показалась эта история слишком поверхностной и непонятной. Персонажи пустые и скучные, не нашла абсолютно никаких положительных эмоций касаемо героев. Единственное что запомнилось так это дружба девушки и старика.

Несомненно, мне было интересно наблюдать за этой линией, но опять же, прошло небольшое количество времени, а я всё забыла. Да и чтение шло как по маслу. оттого и были надежды, что книга после себя хоть что-то оставит.

Но, увы. Не всегда наши желания сходятся с реальностью. Сейчас я не могу вспомнить ни моментов, которые я могла бы выделить в отзыве, ни эмоций, от которых она получила бы положительную оценку.

И если же я планировала покупать и читать книги автора, то теперь я поняла, что для меня на данный момент это будет пустая трата и денег, и времени.

Я не разделила восторженных отзывов на эту историю, хотя, может быть из-за положительных эмоций о другой книге не смогла оценить по достоинству и эту. Стану старше лет так на цать, дам еще раз шанс. Ну а пока история прошла мимо меня.

Такая тонкая и прозрачная история, словно первые дни сентября. Когда в воздухе происходят какие-то волшебные, не видимые глазу, трансформации. Этим воздухом невозможно надышаться, а пейзажами налюбоваться. Так и с этой книгой. Эта книга – как одеяло из лоскутов. Здесь нет единой линии и сюжета. Она играет разными оттенками и тональность. Но хочется ее разобрать на цитаты, хочется наслаждаться легкостью повествования. Не могу сказать, что книга войдет в разряд моих любимых, и я буду ее всем советовать. Вовсе нет. Но она достаточно мила, хрупка и прозрачна, как осенний воздух. Действительно очень подойдет для коротания осеннего вечера. Говорю в единственном числе, потому что книгу я прочла за вечер. Она легко читается, в ней полно интересных образов, иносказательных моментов.

«- Привет, - сказал он. - Что читаешь?
Элизавет показала пустые руки.

• Разве не видно, что я ничего не читаю? - сказала она.
• Всегда читай что-нибудь, - сказал он. - Даже если не читаешь физически. Как иначе познать мир?»(с)

Начиталась я значит хвалебных отзывов. Схватила книгу в загребущие лапки, приготовилась наслаждаться, потирая ладошки.

Не поняла.

Я пыталась, думала даже, что читаю как-то не так. Читала вдумчиво, переворачивала вверх тормашками, читала лежа, читала стоя. Откладывала и снова возвращалась. Было тяжело.

Роман-коллаж у меня не собрался. Рваные воспоминания и хаос мыслей героев, что-то часто стала встречать этот прием в книгах, но тут было ощущение, что мне солидно не додали. А додумывать, знаете ли, не хочется. Много размышлений об искусстве мне не близком. Это должен был быть роман о дружбе. Я ее искала и нашла. Но не затронуло ни одной струны души.

Дочитала. Ни черта не поняла. Есть такие книги, которые не ваши. Это она – абсолютно не моя. А вот сезон осень я люблю, но это уже мой хаос мыслей.

А на полках у меня еще книга «Зима» ждет. Дам ей шанс, крест на авторе не ставлю. Надеюсь, не заморозит.

Эта книга изначально была похоже на необычную пьесу, эксцентричную феерию – все в ярком цвете, то ярко оранжевом, то фиолетово-чёрном; диалоги саркастичные, преувеличенно-бессмысленные, а сюжет – словно мысли так и убегает вперёд только ему ведомой дорожкой. Фраза в аннотации о коллаже не искажает сути – он и правда есть, но сложить его нужно самостоятельно. А лучше складывать на языке оригинала.

К сожалению, для меня эта пьеса напополам с коллажем оказалось абсолютно пустой в эмоциональном плане, хотя в ней затронуты темы, которые уже очень давно не оставляют меня равнодушной: тут и неравенство между людьми, и чертов расизм, и много-много всего, ну и, конечно же, выход Британии из состава ЕС (вот это меня не беспокоит совершенно). Проблема именно в подачи текста, в обличении своих мыслей во что-то более связное – размышлении ненавязчивые, легкие, но с однозначной позицией (это хорошо!), но потом сразу же начинается бестолковое вдалбливание происходящего с использованием одних и тех же вводных слов в предложении. Приведу пример (заменила «Вся страна» на «Я иду по улице словно чумачечий» и, знаете, тоже история складывается):

• Я иду по улице словно чумачечий – от весны и от любви я потерял дар речи;
• Я иду по улице словно чумачечий и смотрю через плечо лицом нечеловечьим;
• Я иду по улице словно чумачечий – вырвал у прохожего сердце, нос и печень;
• Я иду по улице словно чумачечий – забираю на тот свет души человечьи.

Если же говорить о других частичках истории (или коллажа, кому как нравятся), то они очень тяжело воспринимаются. Есть история о дружбе главных героев – молодой девушки ЭлизаVет и пожилого мужчины. Здесь автор позволяет себе не мудрствовать лукаво, а замешивает необычную дружбу, жажду общения и одиночество в одно целое и успокаивается. Но самыми трудновоспринимаемыми (но почему-то завораживающими больше всего) для меня оказались тут и там оставленные размышления автора чуть ли не обо всем на свете, напоминающие вихрь осенних листьев. Уверена, что на языке оригинала здесь таится прекрасная игра слов, но в переводе это практически невозможно поймать и прекрасный танец прекращается в уже подгнивающую кучу старых листьев. Продолжу верить в свою теорию, очень уж хочется чего-то скрытого, волшебного в этой книге.

Не хочется говорить ничего дурного напоследок, но, пожалуй, этот цикл для меня начался и сразу же закончился. И осень в этой книге пройдет и довольно быстро забудется.

Читай.Закрой глаза.Читай.Закрой левый глаз.Читай.Закрой правый глаз.Читай.Вдохни полной грудью ароматы осени.Читай.Слушай шум ноябрьского ветра.Читай.Чувствуешь? Я тоже нет.
Дело в том что Али Смит предложила сыграть мне в книжный asmr. Но вот не задача. То ли не разобрал я ее нежного шепотока за шумом осеннего дождя, а может этот бархатный шепот был рассчитан совсем на другую аудиторию, только все эти ахи и вздохи представились мне чистой симуляцией притом донельзя искусственной. Ненужно быть семи пядей во лбу что бы понимать что литература ощущений это чрезвычайно тонкий жанр в котором могут преуспеть только истинные стилисты слова как например Бунин или Селинджер. Конечно можно попытаться списать все огрехи романа на переводчика, мол в оригинале все ноты на месте и музыка звучит в нужных тонах, да вот только дело тут не в нотах, а смысле песни который оказывается до крайности примитивен. Книгу сильно испортило бессмысленное желание усидеть на двух стульях: и чиклит написать с шутеячками и чтоб с бездной смыслов там про коллажное искусство,поп-арт, забытых художников ,а на десерт социалочки подбросить про брекситы и беженцев. И может быть все и получилось да вот только Али Смит до такой степени средний автор без откровений что хоть в энциклопедию ее помешай в раздел типичный женский автор. Али Смит элементарно не смогла справиться с "интеллектуальной" частью своего романа постоянно направляя свой роман в сторону иронического чиклита собственно от этого становиться и понятно почему вместо грустного блюза получился популярный мамбл, но знаете в этом нет ничего криминального, просто надо как пел инструментальный ансамбль аудиорабы be yourself is all that you can do, разве не это истинный залог успеха?

Сначала о хорошем: у Али Смит отличное чувство юмора. Все эти бюрократические моменты - смешно и оооочень правдиво.
Вот и все, чем порадовала "Осень".
Не порадовала всем остальным. Это беда многих современных писателей - они берут кучку актуальных тем и с придыханием делают из них супер-злободневное ассорти. Ах, беженцы, ах, встанем на защиту женщин, ах, сексуальные меньшинства...
Хотя на самом деле уже пора защищать неменьшинства от меньшинств, обычных людей от беженцев и мужчин от женщин тоже.
И все эти разговоры о времени и реальности, всё это уже было не раз в других книгах... И как-то читаешь и думаешь: нет, не получается у меня с букеровскими списками. Один "Линкольн в бардо" мне угодил, хотя многие ругают.

О! - думала я в предвкушении - Сейчас как зачитаю роман-коллаж "одной из самых одаренных британских писательниц Али Смит", которой "почти нет равных"; как получу ведро удовольствия - Букер как-никак!
Но что-то, видимо, пошло не так. Сначала вроде бы бодренько так - процентов 20 прочитались махом. Я полежала, подумала, закрыла книгу до утра. Может, такие вещи просто не нужно читать на ночь?

К сожалению, утро тоже не помогло. В итоге книгу я домучивала: ни она не получила от меня удовольствия, ни я от нее. Несмотря на кучу вскрытых социальных и всяких других проблем.
Дальше не рекомендую читать тем, кому книга понравилась!

Дальше...

Как получить Букеровскую премию. Инструкция. Краткая и приблизительная.

• Покурить травку покрепче (или нюхнуть кокса - так надежнее).
• Сесть за комп и записать все, приходящие на ум мысли, сцены, диалоги.
• Как отпустит, сделать правки, придав излагаемому читабельный вид (более-менее).
• Добавить парочку спекулятивных тем, отмахнуться от которых жюри не посмеет.
• Найти нескольких укуренных критиков.
• Дождаться хвалебных рецензий от них.
• И новых хвалебных рецензий с упором на наличие глубинного смысла в сюжете.
• Рано или поздно наступит момент, когда странными начнут считать не тех, кому книга понравилась, а тех, кому не понравилась.