Ülima õnnelikkuse kogudus

Сложно писать отзывы на книги, которые оставляют после себя тишину, - густую, страшную, пахнущую речным илом и разбитым детством. Почти невозможно написать ни строчки о книге, которая оставила после себя дыру в мироздании в форме чьей-то непрожитой истории. Но я все-таки попробую.

Отчаянно хочется вытеснить из сознания эту книгу, чтобы тут же снова ее прочитать. И потом снова вытеснить. И снова прочитать. И так по кругу.
Это одна из тех историй, которые - ты знаешь точно! - процентов на девяносто принадлежат фантазии автора, но это знание не помогает. Грезится, что это было на самом деле, - подсмотренные в замочную скважину раздавленные судьбы; выцветшие фотографии в старом альбоме; расплывшиеся чернила в найденных на обочине письмах. Вот именно это ощущение сбывшегося шевелит волосы на затылке и покрывает сердце ледяным покровом.
Не понимаю людей, которых отвратили от книги описания каких-то физиологических процессов и мелочей. Честно? Я сейчас не вспомню ни одного примера, потому что разум мой сосредоточился на самой истории, на этой до удушливости обыденной трагедии, а не на пересчете чьих-то старческих морщин на шее.
Не знаю, кому был причинен наибольший ущерб: двоим оставшимся в живых (один наивный начес и один хвостик-фонтанчик с «токийской любовью») или двоим, ушедшим в вечность. Но кого я обманываю сейчас? Конечно, ответ известен. Тех, кто ушел в вечность, уже не волнуют никакие ураганы страстей и штормовые предупреждения разрушенной жизни, а вот те, кто остался -(Чрезвычайные и Полномочные Двуяйцевые Представители. Его Превосходительство Э(лвис) Пелвис и Ее Превосходительство М(ушка) Дрозофила), - они пронесли на себе свои разрушенные жизни подобно улиткам. Тридцать один. Не старость. Не молодость. Жизнесмертный возраст. И, наверное, дальше, - в жизнесмертные тридцать два. И еще дальше. Во всяком случае, мне хочется в это верить. И пусть их имена теперь звучат как Немота и Опустелость, зато снова стирается "мы и "нас", образуя давно потерянное "я". Расколотая на двое душа вновь стала цельной.

Не читайте эту книгу.
Прочитайте ее обязательно, если не боитесь подавиться собственным сердцем.

Кажется, внятного отзыва все-таки не получилось. Может быть, потому что...

Сюжет, в обще-то очень прост. А вот с повествованием сложнее. Много-много деталей, Мелочей, описательных нюансов. Вся эта мишура интересна сама по себе, но порой на этом узорчатом пестром и красивом фоне сложно рассмотреть суть, связь, нити главной мысли и сюжета. Проясняется все только под конец, и автор оставляет недоумевающего читателя с кучей вопросов на которые нет ответа. А ещё остается послевкусие Ужаса, - как сильно могут повлиять взрослые на судьбы детей. Какая большая ответственность попадает в руки тех, кто её не осознает, на тех, кто сам не без изъяна, ой не как не без изъяна; как сильно дети зависимы от обид, желчи , злости и неудовлетворенности взрослых.

Индию разглядела с трудом, (и это не минус) люди - они и в Африке люди. Но про танцоров Катхакали мне понравилось. Вдохновило.

Эта книга распанахает вашу реальность откровенными, натуралистичными осколками бытности, вывернет на людское обозрение внутренности душ человеческих.

Что? Вам уже плохо? Тогда настоятельно советую, уходите с этой страницы немедленно, ни в коем случае не открывайте этот роман и, вообще, забудьте о нём! Если вам дурно или противно от нескольких моих строк, то книгу вы однозначно не осилите!

Но, если вы заинтересовались, то советую не только прочесть книгу, но и посмотреть документальный фильм, отснятый в духе этой книги – «Дети Бога»

Она очень на любителя и очень под настроение! Эта книга захлёбывается в немом рыдании искалеченных человеческих судеб. Эту книгу вы, однозначно, нескоро забудете, если забудете вообще! Она не нарисует вам сказочную Индию, где в разноцветных одеждах развесёлые толпы людей постоянно поют, танцуют и влюбляются. Индия в этой книге совершенно иная – бесконечно пугающая своей невыносимо жестокой реальностью. Признаюсь, я не дочитала этот роман. Не смогла! Не смогла дочитать, не смогла вразумительно оценить и, со стыдом опускаю глаза и руки теперь, когда нужно поделиться своими впечатлениями… Сумбур, опустошение, боль – вот что в ней.
Но именно в этом ужасе и сгустке натуралистичного мрака и скрыто великолепие этого произведения.
Эта книга не будет щадить ваши чувства, поэтому, прежде, чем её открыть, сто раз подумайте!!!

Это Вам не Индия, остро пахнущая карри, цветущая буйным цветом лотоса и разодетая в ярко-желтые шелка сари. Это Индия, в которой существуют законы, устанавливающие, кого надо любить и как, и насколько сильно; где Апельсиново-Лимонный Газировщик может принудить сделать маленького мальчика сделать то, что маленькому мальчику (да и девочке) делать не положено, где есть глубокий колодец, где миловались миленькие мертвецы.
Трудно оценивать книгу. Трудно ее описывать. Вы просто ее прочитайте. Но берегитесь, вполне возможно, она разжует Вас и выплюнет, как кусок торта к приезду Софи-моль.

Эта книга в первую очередь интересна, наверно, порядком подачи сюжета. Не в хронологическом порядке - а отрывками из разного времени.
Обрамляющей "взрослой" жизнью, заброшенным поместьем - и воспоминаниями о детстве. И в этих воспоминаниях - действительно много детства - Очень Важные для детей вещи пишутся с Большой Буквы, многократно повторяются... потому что действительно запомнились, и именно они всплывают в памяти через много лет.
Это Индия 20 века, со всей ее смесью старого и нового, смесью весьма гремучей и стремной. Местами в нее стремительно врывается прогресс в виде кинотеатров и телевизоров, местами - коммунизм, а местами остается все то же, что было много лет и столетий - те же касты, например. Это столкновение европейской и местной культур (в том числе и совсем европейской в виде Маргарет и Софи)

"Не ходите, дети, в Африку Индию гулять!"

Примерно после пятидесяти страниц я поняла схему построения сюжета и приготовилась к нарастанию напряжённости. Оно себя оправдало однозначно. Жаль, что я не умею красиво и заразительно выражать свои эмоции. А они у меня восторженные. Придётся вам поверить мне на слово.

Атмосфера книги и семейственность мне напомнила "Сто лет одиночества" Маркеса . Тогда, чтобы разобраться я составляла семейное древо. Здесь я решила этого не делать, ничего от этого не потеряв, картина сама начала складываться как мозаика. Жуткая мозаика из слов, фраз, брошенных невзначай, из событий, случившихся просто так, из людей, вносивших свой вклад в Ужас, и из вещей, зарытых как напоминание о нём.

ПС: И это уже вторая моя любимая книга, автор которой больше ничего не написал. Первая - "Дом, в котором..." Мариам Петросян . Бывает же…

Мне нравилась аннотация, мне нравились рецензии на эту книгу. Ее отсутствие в печатном виде подтверждало, что книга явно пользуется спросом и интересом. Дочитав до 58 страницы я сдалась. Я поняла, что я ровным счетом ничего не могу рассказать о прочитанном. Я запуталась в именах, социальных связях героев и общем смысле книги... Я не могу сказать, что она плохая или автор в чем-то не прав, не могу аргументированно донести почему эту книгу не стоит читать. Просто не пошло.. Не мой стиль, не мой язык, не моя культура.