Улица Темных Лавок

Вот закончила читать, сижу и думаю. А что это вообще такое было? За что Нобелевскую премию дают? Или я какая-то глупая? Одни сплошные вопросы...

С самого начала книги Гг задает тон дальнейшему повествованию

Я — никто. Просто светлый силуэт, в этот вечер, на террасе кафе.

И самое интересное, что он даже намеком не может ничего о себе сказать. Он ничего не помнит. Тогда каким образом он попал в частное детективное агентство и проработал там порядка почти 10 лет? А разве не надо обладать этой профессией? Берут любого с улицы? И, когда он устраивался, о нем справки не наводили? И вот теперь Гг отправляется на поиски себя... Дальше больше. К кому не придет, все с удовольствием отдают старые фотографии. А почему? Разве никому не хочется сохранить память о своей прежней жизни? А ему с какой целью? Он по ним не может ничего вспомнить, только пытается побольше узнать об изображенных людях и гадает, я или не я.

Как всегда не стоит верить и тегам. По одному из них — это исторический роман. Почему собственно и взяла в игре.

Часто ли у вас возникает ощущение дежавю. У меня было такое несколько раз в жизни. Иногда кажется что сон становится явью, иногда что это событие повторяется с какой-то периодичностью точь в точь. Но я помню, или кажется что помню все что было со мной. Уж во всяком случае я знаю кто мои родители, где я родилась, училась, работаю, знаю своих друзей и близких. И имея отличную зрительную память, увидев пару раз человека, я никогда его не забуду.
Мне страшно представить, что в один прекрасный день жесткий диск моей памяти окажется отформатированным и пустым. Как хорошо, что человеческий организм это не машина, в которой информация теряется безвозвратно, да и то при современном развитии, многую информацию можно восстановить, а что уже говорить об нашем разуме, в котором ничто никогда не исчезнет бесследно.
Но человек живет несколько лет или даже десяток лет совершенно не помня кто он такой, кого он любил, от кого бежал. И вот он начинает по крупицам восстанавливать свое прошлое. Самое ужасное когда ты примеряешь на себя чью то жизнь и вроде она тебе подходит, и размерчик тот и цвет вроде твой, но что-то не так, а потом нет... не твоя... и снова поиск, блуждание в лабиринте чужих воспоминаний, коробки из под печенья забитые старыми фотографиями... лица - лица тех о ком уже и не помнят. И вроде где-то мелькает знакомое лицо, а может вот это ... я .... только на нное количество лет младше. Снова появляется ниточка в руках ... самоубийство ... и снова концы оборваны...
Финал у книги просто великолепный, он не мог быть другим... впереди снова блуждание улицами, бульварами молодости, скрытой за пеленой тумана. Лавки в которых можно было бы отыскать воспоминания, предметы, людей, давно уже потушили свои огни, и если даже где-то брезжит огонек, то при приближении к нему оказывается отражением огонька сигареты случайного прохожего, или зелеными глазами черного кота, метнувшегося в подворотню и уносящего с собой отзвуки бурной, трагичной и романтичной молодости.
Иногда мне кажется что наше прошлое нужно оставлять, закрывать за ним дверь и не уходить от него не оборачиваясь, пусть воспоминания, лица, голоса остаются там ... ведь природой недаром придумана амнезия... чтобы стирать самое страшное... то что будет причинять мучительную боль...
Что же лучше неизвестность или страшная неизвестность...

Романы Патрика Модиано - это такое типичное кинематографичное полотно, в котором вы идете по темнеющему Парижу, подняв воротник шерстяного пальто, вам давно или недавно за тридцать, и на улицах города вы пытаетесь найти ответы на вопросы, на которые, в сущности, вы ответов находить не желаете.

Еще романы Модиано - это эфемерность. Сюжет подобен сахарной вате, которая исчезает в руках, как если бы вы вдруг решили ее постирать.

Еще романы Патрика Модиано - это выцветшие черно-белые фотографии, подхваченные осенним ветром.

Всю суть "Улицы Темных лавок" Модиано уместил в одну цитату:

Главный герой этого небольшого романа - высокий брюнет с амнезией, а вся история - это поиск себя и следов своей прошлой жизни. В этом поиске ответа на вопрос "кто я?" герой романа находит лишь осознание того, что жизнь помнит о нас и хранит наши следы очень недолгое время.

"Улица Темных Лавок" - это красиво, призрачно и неуловимо.  А еще это Гонкуровская премия 1978 года. Найдет ли высокий брюнет ответы на свои вопросы? И да, и нет. Продолжит ли свои поиски? Несомненно.

Человек ищет своё прошлое. Ищет, ищет, а оно ускользает и чем ближе он подбирается к нему, тем дальше оно ускользает. Хорошо, что люди изобрели фотографию.
Темы эмиграции и значения памяти – центральные в творчестве Патрика Модиано. Должно быть, тяжело быть чужим даже у себя в стране, в той, куда тебя занесло событиями, связанными с войной. Герой молод, хорош собой, но несчастен, так как не помнит ничего о себе раннем, он не знает даже своего настоящего имени, но приобретённая профессия помогает ему добраться до сердцевины. До конца прояснений не будет, но герой пытается. Частный детектив нарекает его Ги Роланом.
Я подумала, что у ситуации есть и плюсы. Например, может, хорошо не помнить некоторые события прошлого, ведь там скрывается столько боли, разочарования, безысходности. Начинать жизнь с нуля уже осознанным, взрослым человеком. Новое имя, новая жизнь и никакого прошлого. Но человеку нужно знать. Откуда он родом? Где жил? Что любил? Как его звали, в конце концов? Ги вызывает сочувствие и моё восхищение его упорством в поисках.

Один из самых необычных романов прочитанных мною за последнее время. Начинается он также, как и множество современных книг: нас знакомят с главным героем, страдающим потерей памяти. Будучи частным детективом в отставке, он имеет средства, инструменты, опыт и свободное время для прояснения событий прошлого (правда не совсем понятно, почему он не делал этого раньше). Казалось бы, дальше все должно быть как обычно: выдаваемая «для размышления» маленькими порциями информация и традиционный хэппи-энд. Но не таковы нобелевские лауреаты! )
Роман написан резкими ёмкими штрихами, зарисовками, очень атмосферный, наполненный парижским шармом и колоритом. Увлекательный, красиво написанный, читается очень быстро и заканчивается, увы, слишком рано.
В процессе развития сюжета главный герой находит ниточки, имена, встречается и беседует с разными людьми. Люди невероятно легко идут на контакт и дарят ему свои воспоминания, старые фотографии в коробках, частичку своей души. Все это так мило и поэтично); вызывает щемящее чувство грусти и ностальгии. Постепенно прорисовывается нечеткий силуэт его прошлого, возникающий на минутку и тут же исчезающий в тумане. И тут начинаешь понимать, что это вовсе не развлекательная история, а книга с глубоким смыслом, рассказывающая как с возрастом мы все чаще начинаем искать себя в чужих лицах, пожелтевших фото и зыбких воспоминаниях.
Отдельный восторг вызвали у меня имена персонажей – яркие, неординарные, не укладывающиеся в голове. Степа де Джагорьев, Педро МакЭвой, Фредди Говард дэ Люц, Гэй Орлова – это имена сразу запомнишь и ни с кем не перепутаешь. Все персонажи, в независимости от степени важности в книге очень живые, многогранные и интересные.
Что касается открытого финала, то для меня это скорее плюс – человек не может знать все, но должен продолжать пытаться.

Очень странные отношения сложились у меня с этой книгой: каждый раз, когда я намеривалась читать её, на меня наваливалась какая-то невероятная усталость, очень сильно хотелось спать или просто лежать, бессмысленно пялясь в потолок. И можно было бы списать все это на общую осталось от двух работ и нервов, но такое происходило только тогда, когда эта книга оказывалась в моих руках.

В своё время (и сейчас тоже, но уже гораздо реже) я сходила с ума от всяких загадок, обрывков чужих жизней, случайно найденных фотографий. Мне хотелось тянуть за тонкую нить и надеется, что она не оборвётся, а приведёт меня не в тупик, а какой-то удивительной истории. Не могу сейчас сказать точно, сколько было удач и сколько тупиков, но эта книга… Она оказалась удачей, которую я не ожидала и не просила. Лучше бы просто тупик.

Ги Ролан уже очень давно потерял свои воспоминания, но вот он – неожиданный шанс снова вступить на узкую, едва видную дорожку, которая, может быть, приведёт к прошлому. Эта книга – тёмная, с тусклыми вспышками воспоминаний, с множеством чужих судеб старых фотографий и случайных отрывков из чужих жизней. Главный герой, ищущий своё прошлое и цепляющийся за любую, пусть и ложную, зацепку, похож на блуждающего в темноте запертой комнаты человека, который в каждый случайно найденной баночке, обнаруженной полке надеется найти ключ, полностью уверенный что ключ обязательно где-то здесь и когда-нибудь можно будет выйти отсюда. И пусть такая история манит своей завесой тайны, на деле мне было очень тяжело просто идти вслед за героем, смотреть записи, которые он передавал мне, строить теории. Я не хотела его слушать, не хотела бродить по улицам и смотреть чужие фотографии. Этот случайно найденный будто бы дневник оказался для меня ужасной трясиной, из которой до слёз хотелось выбраться.

Какой это вероятно кошмар - не знать, кто ты? Не знать, откуда ты, где твои родные и живы ли они. Главный герой Ги Ролан живет так уже больше 10 лет. Он пытался найти себя при помощи частного детектива, но вместо результата получил работу на последние 8 лет своей осознанной жизни и лишь "уход на пенсию" старого друга и начальника побуждают его продолжить поиски.

Я не удивлена, что книга получила премию - у нее отличный сюжет! С маленького крючка, по ниточке размотать прошлое человека, свое(!) прошлое, собрать его по крупицам старых фотографий, открыток и вырезок из газет - какая ирония судьбы, что это в основном некрологи. Пробовать каждое новое имя на вкус - как оно на языке? не мое ли? - надеяться, а вместо этого получать новую ниточку и новые кусочки пазла, которые никак не хотят собираться в единый образ, вызывая в памяти лишь белый фосфорецирующий силуэт.

Но насколько мне понравился сюжет, настолько же меня разочаровал главный герой. Наверное, это потому что он француз (хотя француз ли?) и все окружающие французы, и даже если когда-то ими не были, к моменту событий книги - определенно офранцузились... Чужой менталитет - потемки. Ну что это, ну как - искать, искать и искать, снова и снова спрашивать, но стоит герою встретить кого-то, кто его действительно знал(!) в прошлом, кто узнал его и вспомнил, как он начинает робеть и стесняется задавать вопросы. Лишь мямлит "Да, да, старое доброе время..." Ну какое же может быть "да-да", если на самом деле - нет-нет, я ничего не помню, расскажите мне, кто я?!

Так и хотелось встряхнуть его и сказать: ты зачем вообще этим занялся? Ты действительно чего-то хочешь или просто скучаешь и убиваешь время? Ты зачем наводишь справки о каких-то-там людях, если у тебя появились подозрения о собственном имени? Не логичнее ли начать именно с него, с этого - возможно твоего собственного - имени?

Герой мечется по Парижу, потом едет куда-то, передумывает на пол-пути и возвращается, удивляется совпадениям, но не делает из них выводов... Он ни разу за все диалоги - а это бо́льшая часть книги - не спросил у собеседника "В каком году это было?", а если и спрашикал "Когда?", то удовлетворялся ответом "Давно!" или "После той аварии". Давно - это сколько лет?! Какой аварии?!!!

Момент встречи с жокеем откровенно выбесил - первый человек, который действительно что-то знал, а герой просто ушел....

Что безмерно удивляло - за всю книгу ни разу не говорили о войне, как будто ее не было. Ну да, вот тридцатые годы в Париже... ну да, вот уже 1965, когда происходят события. Где-то между ними была фашистская оккупация, но об этом - только в описании книги, в самом тексте - ни-че-го. Все равно, как если бы вы пытались рассказать молодому иностранцу о своем дедушке, который во время ВОВ был партизаном, но без упоминания войны и конкретных дат:

• Ну, он был молод и вместе с другими такими же молодыми парнями и девушками ушел в лес и жил там. Иногда они выходили оттуда, чтобы взорвать железную дорогу перед поездом или устроить какую-нибудь диверсию на взлетной полосе.
• Он что, был антиглобалистом?
• Нет.
• Террористом?!
• Да нет же! Он был героем!
• Чтооо?!

  Вот и мне хочется спросить: чтооо? Что происходит? Чего-то все боятся, зачем-то оформляют себе поддельные дипломатические паспорта, почему-то избегают жандармов и боятся проверки документов... Вы серьезно? Ну да, а что такого, ну вот такая массовая истерия, что-то в воздухе наверное.

  Все это подпортило впечатление от сюжета, а окончательно его добил финал - открытый. Не люблю их. Как будто...

Это своеобразный детектив, только главный герой ищет в нем не убийцу, а себя.
Получив малейшую зацепку, герой Модиано ходит из одного пункта в другой и опрашивает людей, кого-то, кто мог его встретить в прошлом, кто мог ему помочь. Только время тогда было такое, что люди спокойно могли исчезнуть бесследно и никто не брался их искать.
Мы понимаем, насколько люди живут прошлым. Они его бережно хранят: кто-то в коробках из под печенья, кто-то в коробках из под конфет. У кого-то прошлое -- это вся их окружающая обстановка, квартиры, в которых не меняется ничего много-много лет, старые журналы, мелочи, которыми мы дорожим. Кто-то наполняет свою комнату фотографиями мертвецов и живет этими историями, пропитан страхами. У нас у всех есть свои коробки и кладовки, это то -- что делает нас нами.
А у главного героя этого прошлого нет, поэтому для него так важно найти его. Он отчаянно цепляется за каждую возможность. Воображает себя на месте того или иного человека: "Может быть это я? Какой была моя жизнь? Каким было мое детство?"
Постепенно прошлое выступает из тумана, сначала небольшие очертания, затем все больше мелочей и подробностей всплывает наружу. И вот мы видим перед собой печальную и трагическую историю. Наш герой так и закончил свой поиск, но теперь у него есть направление и уже ничто его не остановит.

Очередное доказательство, что я ничего не понимаю в хорошей литературе, либо кто премии выдает не понимает, а возможно мы все. Правда, купилась я совсем не на гордое звание "гонкуровская премия", хотя тут, вроде, даже и Нобелевская в наличии. О нет. Мы купились на небольшой объём и тег детектив. Да-да, тот самый низший жанр, коей я предпочитаю. Но не стоит. Конечно, герой ведёт расследование. Он не знает, кем он был. Однако в последнее время он работал на частного детектива, к которому обратился изначально. А теперь ведёт свою линию поиска я во Франции. Он такой талантливый сыщик, что даже не может понять, какой он национальности. Каждое открытие примеряет на себя.

Несмотря на объем книга плотная и вязкая, она тянется и тянется, погружая в сон. Я понимаю, что тут должны быть показаны разные судьбы. Та же имиграция русская. Но я не вижу тут ничего этого. Просто герои повествуют о ком-то с вялостью зомби. Герой тычет фото, правда ли мужик на ней похож на него, и получает что-то от персонажей, то коробка фотографий, то жестянка из печенья с вещами другого человека, то журнал и т.д.

И в конце меня мучает только один вопрос. Ну и что? И да, по ходу повествования меня почему-то дико раздражало, как звучит "Гэ Орлова".