Nôtre coeur

На этой книге можно совершенствовать навыки техники чтения по диагонали, именно так получилось в моем случае. Слишком много ненужных слов. Я, конечно, понимаю, что любовь да еще и во времена Мопассана нельзя просто взять и легко описать, но так растягивать с этим делом бесчеловечно по отношению к читательским душам, которые итак слабо понимают, как этот мужчина, вполне осознавая во что он влип, все-таки вступает в отношения с госпожой де Бюрн пренеприятнейшей дамой, на мой взгляд.
Если вкратце: он влюбился, они сошлись, потом разошлись, он заводит любовницу-служанку,

с которой его ждут такие же отношения, как с предыдущей пассией, только он будет на месте человека любимого, а не любящего. Если предположить, что они могут любить, ибо тот еще вопрос: любят ли они или только думают, что любят?

Занятная книга о разных типах любви и о женской испорченной натуре. Автор явно был разочарован в свое время чьим-то холодным и равнодушным отказом, раз ему пришла в голову идея такого романа. Прелестные дамы романа с большей охотой соревнуются друг с другом в изящной охоте на поклонников, в подборе потрясающе красивых нарядов, в остроумии и очаровательности, чем уделяют внимание противоположному полу. Мужчины для них не более, чем баллы в своеобразной светской игре. Что, кстати, сами "баллы" прекрасно понимают, сердятся, но от дам сердца не отрекаются. честно говоря, ужасно забавляют жаркие монологи главного героя о том, насколько сильны его чувства к главной героине и насколько поверхностны ее чувства к нему. как обидно бедному джентельмену чувствовать, что ОН любит сильнее, чем ЕГО. А ведь у героя была альтернатива, была реальная возможность найти любовь, - страстную, взаимную, ту самую, которой ему так не хватало... Но вот такое оно, наше сердце, ему не прикажешь. Он не может приказать сердцу перестать любить, она не может приказать сердцу любить сильней.
Жизненно и современно до сих пор.

Что-то мне со временем всё тяжелее и тяжелее даётся чтение классики. И нравится она мне всё меньше и меньше.

Тут у нас, как всегда, история о двух людях, которым по жизни нечем заняться и поэтому они страдают всякой ерундой. Стиль написания интересный, витиеватый, но красивый, этой истории он идёт. Вот только, кроме стиля, тут ничего хорошего-то и нет. Главные герои – довольно неприятные личности. От женщины меня вообще передёргивает: ок, понятно, что замуж снова не хотела, но эта её привычка самоутверждаться, влюбляя в себя мужчин и держа их возле себя как собачек на поводках, просто омерзительна. К мужчинам, впрочем, тут вопросов не меньше: у них совсем, что ли, гордости нет, чтобы так позволять с собой обращаться?

И да, мне просто скучно читать про то, как люди целыми днями занимаются таким волнительным ничем. Один ветер в голове, пустышки какие-то.

«О, как страшна, как мучительна любовь, беспрестанно выпрашивающая, словно милостыню, задушевное слово или горячий поцелуй и никогда не получающая их!»

Скучающая обворожительная кокетка – хозяйка светского салона для тесного кружка преданных поклонников ее красоты и обаяния – и плененный ее искусными чарами мужчина… который уже по счету? – Ах, оставьте! Какая, право, разница? Его сжигает жар любви, заставляющий из раза в раз приходить на ее светские вечера, а потом изливать чувства в искренних любовных посланиях, которые Она милостиво принимает, считая очередным развлечением в своей, в общем-то, однообразной пустой жизни.

«И действительно, она с простодушной и неодолимой радостью поддавалась обаянию этих писем. Никогда никто не боготворил и не любил ее так, с такой молчаливой страстью. Никогда никому не приходила в голову очаровательная мысль посылать ей ежедневно к пробуждению это утреннее пиршество любви в конверте, который горничная по утрам подавала ей на серебряном подносе».

На протяжении первой и второй частей (а их в романе три) мои читательские симпатии были на стороне героя, Андре Мариоля, хотя он, говоря по справедливости, далеко не самый привлекательный литературный персонаж. Однако его неблаговидный поступок под занавес романа изменил мое мнение о нем настолько, что захотелось немедленно позвонить Мопассану и потребовать объяснений. Повезло ему, что он давно умер!

В самом деле, в ходе всего повествования автор словами будто гладил мою душу, и от этих прикосновений из груди по всему телу растекались золотисто-оранжевые лучи, от которых становилось тепло. И вдруг – как выстрел в сердце… или, лучше сказать, как предательский удар в спину. Ох, сколько разных мыслей всколыхнула во мне эта развязка, сколько оставшихся без ответа «Почему?» Я приставала с обсуждениями ко всем, до кого могла дотянуться, но так и не сформировала окончательного мнения.