Глава двенадцатая. Франческа
Леон резко отодвигается от стола, и его стул врезается в кого-то позади. Он бормочет что-то насчет «глотнуть свежего воздуха» и уходит, неуклюже протискиваясь между столиками: широченные плечи и грузная фигура явно ему не помогают. Я чувствую, как пылает лицо, ладони мгновенно становятся влажными и липкими, накатывает паника – неужели он сейчас позвонит Кейли? Расскажет ей обо мне, о… Это ведь всего лишь сообщение в мессенджере, но он, похоже, совсем не в восторге от меня и от того, что Маркус называет меня своей «офисной женой»…
А может, и к лучшему, если он расскажет Кейли, что между мной и Маркусом что-то есть? Вдруг она отменит свадьбу? Но что, если Маркус решит, будто я все наврала, и даже слушать меня не станет, и мы опять – уже навсегда! – упустим свой шанс?
При всех своих радужных грезах перед этими выходными я начинаю понимать: все будет совсем не так легко и красиво, как в кино.
Джемма швыряет свою сумку на опустевший стул, чтобы его никто не занял, хотя, глядя вслед Леону, кривится.
– Чего это ему так задницу припекло?
«Это все я», – думаю про себя. Но вслух говорю:
– Он всегда такой?
Джемма фыркает:
– Да ты что! Этот тихоня и на гуся побоится напасть.
– Я бы тоже не стала нападать на гуся. Они же вроде агрессивные.
Джемма какую-то секунду обдумывает это, потом раздосадованно отмахивается:
– Да при чем тут гуси! Я про то, что он тряпка. Ума не приложу, с чего он вдруг решил косплеить Джона Сноу. – Она косится на меня и быстро добавляет: – Ну, знаешь, большой и мрачный. Шучу я, шучу.
– Я поняла.
– Будто ему есть из-за чего париться, – фыркает Джемма. Она тянется к чашке, затем раздосадованно цокает языком, вспомнив, что та пуста. – Не ему же Кейли плешь проест, если что-то пойдет наперекосяк из-за того, что его там не было. Подумаешь, пропустит пьянку с родственничками, трагедия! А у меня, между прочим, мешок поручений от нашей невесты, которая просто о-ба-жа-ет делать из всего драму и вечно ведет себя так, будто мир рушится…
Она обрывает себя раздраженным вздохом и молчит, мрачно уставившись в одну точку.
– Да, тяжело, наверное. Но, понимаешь, свадьба – это же всегда стресс. Кто угодно занервничает, – дипломатично произношу я.
Хотя про себя думаю, что это очень похоже на ту особу, которую мне описывал Маркус. Вроде бы и неприлично плохо отзываться о невесте в разговоре с ее лучшей подругой, но ведь и Джемма имеет право выпустить пар, правда?
Похоже, она и сама поняла, что сказала лишнее, – и у меня такое впечатление, что она не столько жаловалась мне, сколько просто хотела выговориться. Джемма, облокотившись на стол, подпирает кулаком щеку и впивается в меня взглядом.
А потом выдает нечто совершенно неожиданное:
– Фран, скажу тебе честно – свадьба тут вообще ни при чем. Невеста-терминатор и все такое. Нет, вот такая она по жизни фурия. Или это устаревшее слово? В общем, она именно такая.
При мне во всяком случае люди никогда друг друга фуриями не называли. Но это явно не комплимент.
– Хотя, знаешь, – добавляет она, – Маркус тоже хорош, так что они идеальная пара.
– Маркус не… Он… То есть…
Левая бровь Джеммы за оправой очков взмывает вверх, а взгляд становится острее.
– Я не очень хорошо знаю Кейли, – говорю я, – мы несколько раз виделись, и все. Я просто имею в виду, что он… В общем, мне удивительно, что ты так думаешь о Маркусе.
Она издает отрывистый смешок:
– Ну, ты же его знаешь. Сама понимаешь, какой он. Не святой, верно? Не мальчик-зайчик, вон как Леон. – Джемма кивает в ту сторону, куда он ушел. Ее улыбка расплывается шире, и она умиленно закатывает глаза.
Но я не могу поддержать тему, не могу произнести ни слова. Я не узнаю в этом описании своего Маркуса, совершенно не узнаю.
Неужели Кейли пробуждает в нем худшее?
Или… или это я пробуждаю в нем лучшее? Мое сердце трепещет в груди, как колибри. «Видишь? – словно говорит оно. – Вы созданы друг для друга. Между вами есть что-то особенное, а между ним и Кейли ничего такого нет».
Джемма ждет ответа, но я не уверена, что защищать Маркуса – правильный ход. Это прозвучит так, будто я соглашаюсь, что Кейли плохая, – а мне этого не хочется.
Лучшая защита – нападение, поэтому я решаюсь:
– Может, Леона расстроило, что ты называешь его сестру сучкой?
Теперь она улыбается во все тридцать два:
– Не слышала, чтобы ты возражала.
– Ты просто застала меня врасплох, вот и все.
– Да брось. Мы с тобой обе знаем, что она сучка. Если ему нравится прятать голову в песок… – Она примирительно разводит руками. – Впрочем, злится он явно не на меня. Божечки, да между вами такое напряжение – хоть ножом режь. Будто сейчас то ли передеретесь, то ли перепихнетесь.
Я икаю, давлюсь воздухом. Щеки, чувствую, пылают:
– Это не…
Джемма хохочет. На этот раз смех звучит не так мелодично – более грубо, более искренне.
– Да шучу я. Он, бедолага… С этим своим, кхм, миссионерским пылом… Скажи? Ты ведь тоже заметила!
– М-м-м…
Ума не приложу, как мы до этого дошли, но уверена – надо срочно направить разговор в другое русло. В любое, но другое.
Джемма, похоже, это чувствует и решает сжалиться надо мной. Она наклоняется чуть ближе, подпирает подбородок сцепленными руками, ее глаза искрятся детским озорством:
– Ну так что? Что такого ты ляпнула, чтобы так его взбесить? Что он против тебя имеет? Никогда не видела его настолько взвинченным.
– Я… да ничего такого, в общем-то. – Не слишком утешает, что для него это ненормальное поведение. Значит, причина точно во мне. – Просто… мне пришло сообщение от Маркуса, а он как-то странно отреагировал.
– Почему? – Джемма недоуменно хмурится, а потом ахает и хохочет: – Это был дикпик, да? Не, честно, я бы тоже психанула, увидев причиндалы жениха своей сестры. И вообще на фотках они всегда выходят по-уродски, скажи? У меня еще ни разу не было, что я смотрю на дикпик и думаю: вау, какая красота, я вся теку. А у тебя?
– Э… н-нет.
– Просто женщины фотографируют в тысячу раз лучше. Нет, я люблю годный агрегат, но они иногда страшные, согласись?
Я выдавливаю неловкую улыбку:
– Ну да, бывает. Но это… м-м-м… там был не… В смысле, Маркус ничего такого не присылал. Просто написал – «жалко, что ты там застряла». Ну, что я не попаду на вечерние посиделки после ужина. Я не имею в виду, что застрять тут с вами – это плохо, но…
– Дай-ка глянуть.
– М-м-м… – Перед лицом бесцеремонной самоуверенности Джеммы я могу только мямлить и заикаться. Чувствую себя косноязычной дурочкой на фоне этой королевы самообладания. Она уже и руку протянула за моим телефоном.
Это такое откровенное вторжение в личное пространство, что у меня даже не получается возмутиться – так я ошарашена. Неужели она тоже что-то заподозрила, как Леон? Если я откажусь показать сообщение, точно заподозрит.
Деваться некуда: разблокирую телефон (наша переписка все еще открыта) и передаю ей.
Джемма берет его аккуратно, ее палец замирает над экраном, пока она читает.
Там нет ничего предосудительного. Как я и говорила – просто безобидное сообщение.
Привет, малыш, только сейчас вник в ситуацию! Это полный отстой, жалко, что ты там застряла из-за погоды. Ррррр! Держу кулачки, чтобы ты добралась побыстрее, без тебя будет совсем не то. Я надеялся, что мы вместе надерем Тони задницу в бильярд! Эх, была бы ты рядом… Выпьем за тебя по рюмке. Пиши, как там с рейсом, ладно? Счастливого пути, скучаю, до завтра!
Джемма перечитывает сообщение по меньшей мере дважды, потом листает чат выше. Я проглатываю возмущенный возглас и борюсь с желанием выхватить телефон обратно.
Я знаю, что она там увидит. Как я рассказываю о забавном случае на работе (он поставил ржущий смайлик) и желаю Маркусу как следует повеселиться в Испании перед свадьбой, а он в ответ присылает селфи у бассейна под огромным соломенным зонтом – улыбается и показывает большой палец.
Там не на что смотреть.
Если, конечно, ничего не выискивать специально. Не читать между строк, не думать о том, что он прислал мне селфи с голым торсом – совершенно необязательное, просто ему хотелось, чтобы я увидела его без рубашки… Не обращать внимание на два сердечка в конце сообщения, на наши дежурные шуточки, на подмигивающие смайлики с высунутым языком, рассыпанные там и сям…
Внешне это и правда обычная дружеская болтовня. Если бы Кейли это увидела, он легко бы сумел отмазаться: «Да брось, дурочка, ничего такого нет, я со всеми так общаюсь…»
Но Джемма не дурочка, и я уверена – она видит то же, что и я.
То, о чем я не могу рассказать подругам, – ведь они знают, что Маркус женится, а я все делаю вид, что мы просто дружим… То, что я стараюсь заскриншотить и тут же отправить сестре: мы с упоением препарируем каждую фразу, прекрасно считывая подтекст-флирт.
Джемма возвращает мне телефон.
– Леону надо бы вытащить голову из задницы, – изрекает она. – И вообще – ну кто пишет в сообщении «Ррррр»? Стыдоба же.
Я смеюсь. По-моему, смеюсь. В ушах звенит, а от мощнейшего облегчения – она ничего не нашла! – распирает грудь. Воздуха не хватает. Я бормочу что-то вроде «И не говори» и мысленно благодарю свою счастливую звезду. Похоже, мне нужно несколько секунд, чтобы прийти в себя, так что я встаю и беру ее пустую чашку вместе со своей:
– Пойду возьму еще кофе. Тебе принести?
– Да, пожалуйста! То же самое. – Она лучезарно улыбается и поправляет очки кончиком среднего пальца. – А потом расскажешь мне, почему жених моей лучшей подруги флиртует с тобой накануне собственной свадьбы.
Желудок проваливается куда-то в преисподнюю, а за спиной раздается голос Леона:
– Что-что?