Зима в Стокгольмі

Хотелось бы сразу предупредить потенциальных читателей. "Пережить зиму в Стокгольме" не нужно читать тем, кто:
-ищет уютную зимнюю книжку, с которой можно забраться в пледике на подоконник, пить остывающий какао и смотреть, как за окном кружатся снежинки;
-пугается и не переносит литературного приёма "поток сознания". Здесь его есть и немало, и, обоге, еще и от лица женщины. Женщинам такое не прощают.
-предпочитает линейные истории, которые ведут себя послушно, не прыгают по странам и временам и на радость читателю имеют начало и конец. Желательно, поучительный.
-считает себя очень активным и эффективным. Кто торопится жить и читать. Ненавидит рефлексию, считая ее жалобным нытьем.
Поверьте, вам не нужно читать эту книгу. Вам не понравится. Вы будете раздражаться, недоумевать и ставить плохие оценки.

У меня есть теория, что книги, как и людей, тоже можно классифицировать в рамках типологии "интроверт-экстраверт". Есть книги, в которых все время что-то происходит, круговорот событий, персонажей, декораций захватывает читателя, опьяняет, вызывает зависимость, не отпускает, пока не дочитаешь. А есть тихие книги, которые направлены в мир размышлений, чувств, воспоминаний. В них, собственно, не происходит ничего. Герои гуляют по городу, сидят в кофейнях, лежат на полу в темных квартирах, грустят, напиваются, вспоминают прошлое, иногда разговаривают друг с другом, но чаще всего - сами с собой.
"Пережить зиму в Стокгольме" - как раз такая книга-интроверт. Книга о безымянной женщине, которая осталась один на один со своим одиночеством. Особенность книги, которая может вас как очаровать, так и разочаровать - это рваное повествование. Нелинейное - ни во времени, ни в пространстве. Иногда даже сложно понять, где же та точка отсчета, которую можно принять за настоящее в этой книге. Героиня на протяжении книги перемещается по своим воспоминаниям - поездки в Сараево, Мадрид, Иерусалим, детство, родители, мужчины, дочь, работа. Это напоминает то состояние, когда ты почти заснул, твое сознание уже спутано сном, но пока не отключилось, и в твоей голове хаотично проносятся лица, обрывки фраз, фрагменты событий, осадки эмоций.
Мне кажется, эта книга может понравиться только при условии, что вам удастся войти с ней в резонанс. Принять ее тягучесть, вязкость и рваность. Довериться и плыть по волнам памяти героини, не пытаясь то и дело оглядываться по сторонам с мыслями "где я, зачем я здесь, когда я доплыву". Для меня это было отличное февральское чтение. Скандинавское, холодное, апатичное, выворачивающее чувствами наружу.

Чем-то напомнило Кундеру и Вишневского. Эти авторы-мужчины, которые полагают, что знают женщин, они все время (особенно Вишневский)  описывают чувства женщины так, что я чувствую себя какой-то неправильной женщиной, потому что никогда не чувствовала ТАК. Агнета женщина, ее героиня такая замороженная северная женщина, у которой детско-юношеская травма, но ни бывший муж, ни дочь не смогли растопить ее сердце, а зато у южного любовника из Сербии, с которым когда-то был one-night-stand, практически получилось... Книга не проняла, мне не хватило скандинавщины, которую люблю и которой ожидала от зимнего Стокгольма. Скорее там больше Сараева 20-летней давности.

Эту книгу нужно только пережить. Она как вечная мерзлота, через которую пробираешься только усилием воли. После нее остается только странный горьковатый осадок, туманная дремота, которой дышит каждая строчка, развеивается тонкую горечь, печаль и уныние безо всякой примеси надежды. И ты не помнишь ничего конкретного о том, что в книге происходило – только непрерывную депрессию спокойной романтики, умирающей, почти не дышащей. И ты не можешь уже даже сказать, о чем или о ком книга. О людях, быть может. О женщине, скорей всего. О чувствах, не имеющих ничего общего с логикой и разуме. Об одиночестве, разумеется. Куда же без одиночества зимой, которую ты переживаешь в Стокгольме?

Начинала читать это произведение с большим энтузиазмом, ибо давно уже хотела познакомиться со скандинавскими авторами.
Случайно наткнулась на книгу, если честно. Заинтересовало само название книги. Заинтересовало описание. Решила, что надо точно брать. Сказать честно? Я абсолютно разочарована.

Произведение оказалось неимоверно скучным. Во всяком случае, для меня. В сюжете почти ничего не меняется, всё слишком монотонно, нудно, затянуто. Есть, конечно, высказывания автора, которые вдохновляют или заставляют посмотреть на какие-то вещи чуть иначе, но в целом всё очень печально, ахах.
В книге идёт речь об отношениях между мужчиной и женщиной и о переживаниях женщины после развода. Вроде бы, неплохая идея, всё можно было бы преподнести ярко и красочно. Но всё, увы, описано просто никак, и хочется спать, читая эту книгу.
Прочитав половину книги или чуть больше, решила, что не стану больше тратить на неё время, а приступлю к другим. Ибо не понравилась. Не вдохновила. Не зацепила. Зря потраченные деньги, на мой взгляд. И время.
Произведение никакущее. На мой взгляд.

Необычная книга. Я не люблю рассказы о нелёгкой женской судьбе, за редким исключением. Но всё таки переоформила игровой отзыв в рецензию, хотя и эту книгу не полюбила.

В ней есть удачное описание метели: "...пространство, не имеющее направлений, только мерцающее движение, неустанное, как жизнь.".
И мне само произведение показалось таким кружением холодных мыслей, обрывков фраз и картинок из прошлого. Главная героиня будто смотрит в серое стокгольмское небо. И видит в нём своё детство, требовательную и неласковую мать, уход отца из семьи, отношения с сестрой. Следом возникает копание в себе и самокритика, мучительно затянутое расставание с мужем, отдаленность от дочери. Новый мужчина, почти любовник, еще одна встреча с ним, спустя одиннадцать лет. Профессор с картами Таро, арабо-израильский конфликт, горячечный бред Артюра Рембо и абсолютно земная женщина.

Картинки путаются, собственные воспоминания переплетаются с дневниковыми записями героини. Снег засыпает наш город, стынут руки, и сербский мальчик уже не может согреть их своим дыханием.