Зима в Стокгольмі

Эта книга очень похожа на калейдоскоп.

Помните, те ощущения, когда сначала перед вами будто отдельные маленькие кусочки, но если их покрутить – появляется какая-то картинка. И даже не одна.

Так и в этой истории – маленькие записи из жизни главной героини, перемешанные во времени и действиях, если дочитать до конца – создадут определенную "картину".

Здесь будет все - и история долгого, болезненного развода, и случайный роман, и воспоминания детства...

Все такое разное и перемешаное ...

Но, когда это соединить – возникнет история жизни.

Щемящая, горькая, веселая, в чем-то не понятная, а в чем будто твоя...

Тебе захочется поддержать главную героиню и одновременно осудить...

Это своеобразная книга. После прочтения невозможно сказать понравилась она или нет.

Однако в ваших мыслях оно остается еще надолго.

И, несмотря на это, со временем, ты так и не можешь сказать – так понравилась эта история или нет?

Агнета Плейель "Пережить зиму в Стокгольме"

Главная героиня переживает уход мужа к другой женщине. Пытаясь заглушить боль, она начинает испытывать чувство вины и погружается в эту серость аж до самого детства. Но однажды она встречает мужчину, с которым ей предстоит провести зиму в Стокгольме. Но хватит ли их на большее - вот в чем вопрос...

Нет, по названию я понимала, что меня ждёт не совсем веселое чтиво. Но я думала, что это будет в стиле Паскаля Мерсье, а тут...

Хотите окунуться в скандинавскую депрессию и страдания? Осточертели русские морозы и снега? Почитайте эту книгу! Вас ждет огромные грузовики... нет, не снега - самобичевания, вы подскользнетесь на детских комплексах и со всей скоростью влепитесь в витрину со страданиями, украшенную снежинками и оленями.

Безусловно, кому-то это понравится и он закричит еще-еще, но найдутся такие, как я, которые отряхнутся и пойдут дальше, делая вид, что ничего не было.

Суть книги до ужаса проста - если в детстве родители воспитали ребёнка из комплексов и ребенок с этим не справился, то с большой вероятностью он так похерит свою взрослую жизнь, что будет доживать свой век со страхами и чувством вины. Вот здесь героине можно посочувствовать. Но только, героиня это не поняла, поэтому её ребенку, к несчастью, тоже придется пережить подобное.

Книга представлена в виде дневника героини, в котором она изливает свою душу. Здесь нет порядка, поэтому местами очень тяжело понимать о чем идёт речь. Но...любой дневник - это загадка, тайный шифр того, кто его ведёт. И пока я пыталась его расшифровать, я пропустила зимний Стокгольм, поэтому зимней скандинавской атмосферы я так и не почувствовала.

Это не "Пережить зиму в Стокгольме", а "Попробуй дочитай бессмысленный поток мыслей". Книга представляет собой переплетение истории семьи главной героини и её судьбы, в которой сплошь неудачи, в том числе и на любовном фронте. Стокгольм, Мадрид, Сараево - помимо географических марш бросков, мы наблюдаем за психологическими, хотя чаще всего они представляют излишнюю жалость к себе и сетования на то, мол, как всё плохо.

По мне так героиня могла жить где угодно, странно, что она вообще выжила, а не потонула в бесконечной депрессии. Слишком драматично (с той фальшивой драмой и заламыванием рук а ля неумелая актриса) и ни о чём. Лишь третья часть была мне хотя бы немного понятна, остальное, увы, мимо.

еще после сестер Бронте осознала,что не переношу женщин-писателей. Бесконечное нытьё по поводу и без. После Ларссона невзлюбила пишущих журналистов. А тут просто два в одном. Читать не интересно, героиня не вызывает ни жалости, ни каких-либо еще чувств. Слишком хитрое сплетение семейных отношений (бросивший отец, муж с любовницей и проч.), ровно на уровне Дарьи Донцовой. В тексте не прослеживаются связи даже между предложениями. "О Боже, он меня бросил!!Ой, я уронила хот-дог, печаль(". Такое ощущение, что автор не взрослая женщина, а малолетка-педовка. Читалась исключительно с рвотными позывами и только потому,что не люблю не дочитывать.

Сегодня дочитала «Пережить зиму в Стокгольме» Агнеты Плейель. Сижу у окна, за которым медленно кружатся снежинки, и всё никак не могу отпустить эту книгу. Она словно осталась со мной — тихим эхом в комнате, запахом морозного воздуха, пробивающимся сквозь раму.

Сначала мне казалось, что это будет просто история о зиме. Ну, знаете, уютные кафе, гирлянды, рождественская суета… Но нет. Это совсем другое. Это как будто кто‑то взял и записал на бумагу все те мысли, которые крутятся у меня в голове, когда я иду по городу одна, засунув руки в карманы, а взгляд утыкается в серую пелену неба.

Героиня — она как я. Или как та, кем я иногда себя чувствую. Не одинокая, нет. А просто… отдельно. Как дерево в поле. Стоит, молчит, смотрит, как ветер гонит снег. И в этом есть что‑то красивое. Не боль, не тоска — а просто бытие.

Мне особенно запомнились моменты, когда она описывает город. Я словно шла рядом с ней:

Плейель пишет так, что каждое слово — как отпечаток пальца на стекле. Вот, например: «снег — это молчание, упавшее с небес». Я повторила эту фразу вслух, и она повисла в воздухе, как кристаллик льда.

А ещё мне понравилось, как она играет со временем. Прошлое и настоящее перетекают друг в друга, как тени на снегу. Никаких резких переходов — только шёпот воспоминаний, которые вдруг всплывают, когда ты смотришь на что‑то совсем обычное: на капли воды на подоконнике, на свет фонаря, на руку, лежащую на столе.

Иногда было трудно. Не потому, что скучно — а потому, что слишком близко. Некоторые страницы я перечитывала по два раза, потому что они попадали точно в то, что я сама боюсь назвать. Как будто автор заглянула в мой дневник и выписала оттуда самое сокровенное, но сделала это так красиво, что даже больно стало приятно.

Были и моменты, когда мне казалось, что всё слишком… однообразно. Снег, холод, тишина. Но потом я поняла: в этом и суть. Зима — она такая. Она не спешит. Она заставляет нас замедлиться, посмотреть внутрь, услышать то, что обычно заглушается шумом.

Сейчас, когда я закрываю книгу, чувствую странное послевкусие. Как будто провела несколько часов в чужом, но очень знакомом доме. Где всё тихо, где горят свечи, где можно молчать и это молчание не давит, а обнимает.

Думаю, я буду возвращаться к этой книге. Особенно в те дни, когда за окном будет идти снег, а внутри — тихо-тихо. Чтобы напомнить себе: даже в холоде есть красота. Даже в одиночестве есть свет. Даже в молчании — своя музыка.

P.S. Завтра пойду гулять по городу. Буду смотреть на снег, как героиня. Буду слушать тишину. Может, и мне что‑то шепнет зимний Стокгольм — или мой собственный зимний город.

Я купила эту книгу спонтанно, совершенно случайно. Это был прекрасно проведенный вечер, и мне хотелось отметить его новой книжкой в родную домашнюю библиотеку. Почему выбор пал на нее? Честно, не знаю.

Следует отметить, что книга очень маленькая, всего 190 страниц. Я очень осторожно отношусь к таким книгам, и пожалуй, не зря. Она не произвела на меня никакого впечатления, кроме разочарования. Осталось чувство, что я прочитала бульварный роман и только. "Пережить зиму в Стокгольме" написана настолько странно, что напоминает несвязные записки в блокноте. Из них вроде можно сложить полный паззл, но получается не очень. Иногда в этом литературном хаусе проскакивали интересные мысли и фразы, но иногда - не показатель качества. Книга пытается выжать слезы из женщин, похожих на главную героиню, - после развода и за тридцать. Возможно, эта публика на первых порах и оценила это творение, я - нет. У героини нет имени, чтобы мы могли ассоциировать себя с ней, но не думаю, что это был удачный ход. Она постоянно непрерывно жалуется, жалуется, жалуется! На свою жизнь, на отношения с бывшим мужем, на окружающих. И ничего не меняется, что печалит. Помимо этого, книга медленно читается. Во время чтения мне казалось, что я даже до пенсии не смогу дочитать это.

Радует только серия, в которой выпущена эта книга. Ох уж это оформление!

Открыла этой книгой 2025г, под настроение, чтобы читать на новогодних праздниках о переживаниях женщины 40+ в условиях  зимнего Стокгольма. Но как такого города почти не описывается, за редким исключением, когда упоминается, что "ужасное время эта зима в Стокгольме"... а именно..." Улица  КУНГСГАТАН была черна как ущелье. Прохожих почти никого. Застывшие рождественские украшения висели между домами, медленно раскачиваясь, и, кажется, даже слегка дребезжали".  Повествование: отрывки из дневников главной героини из разных временных периодов и разных мест: детство, сны, муж, который уже не её муж, любовник, прибывший из мест военных действий, у которого явно ещё кто-то есть,  мать- тиран или " просто развлекается", больница, где нужно навещать отца,  конференция, где встречается давнишний знакомый, дочь, которая вообще не интересна матери и т.д. Очень много рефлексии по поводу прошлого, откуда героиня пытается навыискать "кусочки свободы", но никакой свободы по факту, а только глубокая зависимость от мужчин, курения, отношений с родителями, расставаний, любовника и прочего, но интересные мысли есть. Где-то на середине книги  включила "Страсти по Иоанну" Баха для большего погружения и понимания.

Аннотация немного заинтриговала, обложка просто пленила маня своей загадочностью.
.
НО
.
Дневника не оказалось.
Это просто текст не имеющий ни временной последовательности, ни деления по разделам.
.
Погода унылая, цитаты поэтов отчаянно окутывают скукой.
А ситуация главной героини повалила прямиком в депрессию.
.
Детство не удалось.
Отношения в своей семье не складываются.
Чего сама хочет от себя, жизни и окружающих не знает.
.
Просто уныние, ГГ всю книгу страдает, а ты страдаешь читая все это нытьё.
.
Единственная сцена которая мне понравилась - последняя встреча родителей ГГ (хоть и их история жизни тоже приводила в ужас).
.
Я ожидала большего. Намного большего. В итоге я обрадовалась только когда закрыла книгу на последней странице.
.
Что это было? И ГЛАВНОЕ ЗАЧЕМ?
.
Ну мучаешь ты себя, считаешь своих тараканов и не можешь разобраться в совей жизни..ТАК НЕ МУЧЬ ДРУГИХ выливая это всё на бумагу.
.
Никакой великой морали в книге нет. Хорошо, что хоть небольшого размера.