Коні не винні

Народ веками ждёт правду-матку, Но власть веками живёт во лжи... А где-то кони по распорядку Получат пайку из спелой ржи... Где справедливость??? Решайте сами, Когда наступит такой денёк... А кони в полдень метут хвостами Пыль в лабиринтах седых дорог... Земля вздыхает, но лишь клочками Она досталась в хозяйский быт... А кони в ярком, цветущем храме Лесной поляны украсят вид... Эх, люди... Богу вы на амвоне Брехнёй грешите, подобно псу... А по лугам вовсю гарцуют кони И пьют до дна рассветную росу... Где справедливость??? В житейском блуде Найдётся вряд ли подобный клад... А кони мыслят порой, как люди, Вплетая в гривы, словно бантики, закат...

Отрицаю насилие, как таковое, в жизненном круговороте, хотя иногда без него невозможно существование цивилизации... Преобразования и реформы во все века требовали свою дозу, как  реального, так и латентного насилия одного сословия над другим, одной нации над другой, одной системы над другой и так далее... Как бы там ни было, больше всего в таких перетрубациях страдает простой народ, обычное население страны, так скакать, исконная прослойка социума... Вот как не ищи счастье, всегда богачи и правители впереди в этом поиске, ведь их методы стоят над законом и нравственностью... А попробуй обычный человек преступить черту для блага своей семьи, в перспективе и для создания крепкого костяка общественной платформы, что хорошо, как для экономики государства, так и для укрепления авторитета оного, там его тут же обвиняют в чём попало и привет, условный Магадан... Так было, так есть и так будет... Этот мир придуман не романтиками, а циничными садистами, которые получают неплохую прибыль от богачей и правителей, за разные способы отодвинуть народ от заветного поля, где растут цветы равенства, братства и счастья... А ещё в этих человеческих разборках (реформы, революции, войны) сильно страдают животные, как дикие, так и домашние... Особенно домашние, приручённые, доверившие человеку свою жизнь, отдавшие человеку свою преданность, силы и навыки... И вот этот самый человек, грёбаный "царь природы", без зазрения совести , в трудную минуту чаще всего предает своего питомца... Бросают кошек и собак во время эвакуации, выгоняют, уезжают даже не оглянувшись... А сколько лошадей погибло во время войн??? За что такая жертва??? За цивилизацию моральных уродов по имени "люди"??? Больная тема, страшная тема, тема, в которой я не принимаю понятия "раскаяние" - человек виновен однозначно во всех подобных случаях... Простите нас, животные... 5 из 5 - суть рассказа в миллионный раз подводит ту черту, за которой нет истины - туман, слякоть, плач и пепел от сгоревших надежд... Кони хороши, красивы, но тут они выступают символом вечного обмана, лозунгом либеральной туфты, девизом богачей всего мира... Не буду раскрывать смысл  - прочтите и узнайте сами... Или посмотрите великолепную, советскую экранизацию... Нет в этой жизни счастья, но как же эпохально мы ищем его... Хоть картины с нас пиши!!!)

Літо. Сонце. Поле. Гарно, затишно, пахуче. Йду. І хоч живу тут все життя - все одно дивуюся красі і величності пшеничного поля. Це як море. Тільки жовте. Тут теж можна пірнати (правда не перевіряла вже ...надцять років). Он волошка синіє небом, он мак палахкотить червоними язичками, там жайвір здійнявся у небо... А це... Що це? Миииша!!! Польова миша. Рятуйте! Моя собака женеться сама не знає за ким. Вона зроду не бачила мишей. За нею тягнеться помітна стежинка. Не страшно. Завтра колоски знову стануть на місце. Життя. Тут вирує життя. І це поле - життя теж. Скоро воно стане хлібом. Мої рецептори уже реагують на саме тільки слово. Літо, поле, заходить сонце. Небо пломеніє, грає такими барвами, які навіть описати неможливо. І відтворити теж. Природа готується до сну. Літо. Стежина. Повертаюсь додому.

"Intermezzo" надихає, збуджує, п'янить. Яка натхненність! Яка сповненість почуттів! Яка краса мови! Ліричність цих рядків наповнює чомусь душу щастям. І хочеться кудись бігти, щось зробити. Хочеться злетіти до небес. "І чому люди не літають, як птахи?" А потім падаю. Як? Я ж і не злітала. І якись відчай, тиха паніка, сум.

Дивні рядки. Незвичне бачення світу. Я б навіть занесла в улюблене. Якби не отой селянин. Якось відсторонено автор поставився до нього. Чи може мені так здалося?

В усякому випадку це було гарно. Це було intermezzo...

Перевод.

Лето. Солнце. Поле. Красиво, уютно, благоухающе. Иду. И хоть живу здесь всю жизнь- всё равно удивляюсь красоте и величию пшеничного поля. Это как море. Только жёлтое. Здесь тоже можно нырять(правда не проверяла уже ...надцать лет). Вот василёк синеет небом, вот мак полыхает красными язычками, там жаворонок поднялся в небо... А это... Что это? Мышь!!! Полевая мышь. Спасайте! Моя собака гонится сама не знает за кем. Она отроду не видела мышей. За ней тянется заметная тропинка. Не страшно. Завтра колоски опять станут на место. Жизнь. Здесь бурлит жизнь. И это поле- жизнь тоже. Скоро оно станет хлебом. Мои рецепторы уже реагируют на одно только слово. Лето, поле, заходит солнце. Небо горит, играет такими красками, которые даже описать невозможно. И воссоздать тоже. Природа готовится ко сну. Лето. Тропинка. Возвращаюсь домой.

"Intermezzo" вдохновляет, возбуждает, пьянит. Какая одухотворённость! Какой наплыв чувств! Какая красота языка! Лирика этих строк наполняет почему-то душу счастьем. И хочется куда-то бежать, что-то делать. Хочется взлететь к небесам. "И почему люди не летают, как птицы"? А потом падаю. Как? Я же и не взлетала. Накатываетотчаяние, тихая паника, грусть.

Странные строки. Необычное виденье мира. Я бы даже занесла в любимое. Если бы не тот крестьянин. Как-то отстранённо автор отнесся к нему. Или мне так показалось?

Ва всяком случае это было красиво. Это было intermezzo...

Як хочеться часом побути самотньою, у руки взять книгу і келих вина, втекти від людей, заховатись між сотнями і пити самотність. Пити до дна.

Спитати у неба, чи холодно зорям, які в них турботи і як їм політ... Та інколи думаєш (думаєш з болем): людина й людина - ворожий то світ.

І знов серед люду, де нелюди люди, де більше кусають, ще більше гризуть... І хочеться кави, і знову в нікуди, де люди (що нелюди) не доженуть. (с)

Прочитала новелу - і просто найшло) Цей гімн самотності з присвятою полям, написаний закоханим не у свою дружину чоловіком, по десяти рокам від останнього прочитання багато чого в мені зачепив. Навіть більше, ніж мені хотілося б.

Втекти б в засніжені поля...