Мой очень жизненный путь

Не стоит знакомиться с Ерофеевым с данной книги. Возьмите уж лучше "Москва - Петушки", бокальчик и вина и восславьте этот свет за его красоту и эстетику.

Я понимаю, что называть автора по имени это грубо, низко бескультурно, но Ерофеева по-другому и не назовёшь. Он же сам в своих книгах говорит о себе Венечка. И ты так привыкаешь к этому обращению, что он становится твоим близким другим. Веня, Венечка, не передать словами всю красоту твоего слога, не изжиты ещё твои мудрости и не будет никогда человека прекраснее и светлее в этой угрюмой и чёрствой стране.

Эта рецензия - это пост любви к великому автору, к тому, чьё творчество так и не смогло раскрыться на всю, но чей огонь мы храним в сердцах. Ерофеев является представителем человека-энциклопедиста или универсальный человек, как в эпоху Возрождения. Его голова полнится знаниями, фактами, датами. Кажется, что всё там расставлено по полкам, всё сохраняется, каталогизируется. И как будто с каждым граммом чего-то крепкого эти знания выплёскиваются по стаканам. Вы ведёте беседу застолья, но с таким человеком, которого хочется вдыхать, как терпкое вино. Он дарит вам не просто приятную беседу, а закручивает вас в свои чертоги сознания.

И вот такой же персонаж и появляется в "Вальпургиевой ночи". И как же жаль, что нет других частей. Это борьба с жизнью, с её хандрой, это стремление дотянутся до высокого. Но жизнь берёт своё. Она наказывает и порицает, она заставляет нас плакать от бессилия. Но главное - это миг. Миг свободы, любви и расцвета.
Сборник полнится и другими невероятными работами. Особенно интересны 33 вопроса от Венечки. Они и показывают всю глубину знаний автора. И как бы мне хотелось стать таким же и знать все ответы.

Будьте такими же умными и любознательными. Любите жизнь, а не боритесь с ней. Вдыхайте краски, щупайте опавшие листья, внимая их мягкому хрусту, хотите по берегу реки босиком. И других слов я уже не подберу. Спасибо тебе, Веня.

Душевнобольные, блаженные, местечковые дурачки - вся эта публика относится к тому разряду книжных героев, для которых в моём сердце имеется ниша, я всегда готова их любить, сострадать им, и восхищаться незамутнённостью болезных душ чувствами зависти, высокомерия, жадности, ненависти...
Действие пьесы разворачивается в психбольнице, поэтому интерес возник с первых реплик. Чуть позже понимаешь, что не все те больные, которых держат в палатах. Понимаешь и то, что сульфазином лечат не шизофрению, а непокорность.
Меня удивил факт признания гениальности автора по так называемой поэме "Москва - Петушки", у которой на этом сайте чуть ли ни 10 тысяч читателей, а "Вальпургиевой ночи" ещё так далеко до тысячи!
Я и сама не слышала раньше о задуманном автором триптихе "Драй Нэхте", второй частью которого является эта пьеса (увы, единственной частью), а ведь она звучит намного мощнее и поэтичнее. И главный герой, цитирующий Рене Декарта, Брокгауза и Эфрона или "Учебник общей энтомологии", воспевающий любые темы в манере Николая Некрасова (или в любой другой манере), внушает душевную симпатию.
Психбольница, пациенты которой вызывают и смех и слёзы, персонал, напоминающий больше надзирателей, чем врачевателей душ. Разделение на тех и этих.

Боренька-Мордоворот, усмиряющий силой кулака и ботинка, сестра Тамарочка, впрыскивающая инъекции вместе с наставлениями: "А ты — чего пристал ко мне со своим аспирином? Фон-барон какой! Аспирин ему понадобился! Тихонечко и так подохнешь!" или "Ничего, старина, у тебя все идет на поправку, походишь вот так в раскорячку еще недельки две и — аля-улю — от нас до морга всего триста метров!.. Следующий!"

В пьесе есть сюжет, отношения, убийственный финал, но настоящую её ценность составляют диалоги. Они чуть ли не в полном объёме перекочёвывают в цитатники.
Пьеса закончилась, но действие продолжается...

Есть в книге несколько действительно пронзительных, по-настоящему поэтических строк. Несколько шедевральных переливов, трепетная молитва о ребёнке, почти полу-библейских разговоров с ангелами (в начале и середине), как и с сатаной и сфинксом (послабже) в конце.
Романтическо-эротический образ девушки имеется, псевдо-надрывный алкоголизм.
Фрагментарное, полуаутентичное снятие советской действительности (потому что 50 на 50 здесь правды и лжи рассыпано... -ну не может кабель, который и должен лежать под землей, "промокнуть" там, чтобы его тут же на следующий же день выкапывали и выкидывали, да и алкоголизм, хоть и был практически повсеместным, но никогда не был у нас в стране до такой степени тотальным).
Ближе к концу книги пошел (вдруг) у автора мерцающий постсюрреализм с вкраплениями прото-постмодернизма (которого тогда ещё не было), а сцена с камердинером Петром словно специально для Виктора нашего Олеговича написана...
Есть здесь рецепты пафосно-глупых "коктейлей", будто специально выведенных для "там-издательского" печатания, впрочем, как и ярко-негативные образы (всех, до единого) персонажей...
Если бы не наличие того, о чем сказал в самом начале, книга для меня была бы совсем спекулятивно-никакая, а так да, кое-что есть.

Я Вам так скажу :
Меня подставили.
Нет, не Ерофеев. Нет, не абсолютное большинство положительных отзывов. Нет, не мои знакомые, кричащие в один голос, что это - русские битники, русский Буковски и вообще алмаз, а не книга, хоть в кольцо вставляй.
Нет. Себя подставила я сама.
Потому что я подозревала, что эта книга не вывернет меня на изнанку. Потому что я предполагала, что после Буковски бесполезно читать что-то подобное. Потому что у меня никогда не клеилось с русскими авторами. Но любопытство взяло верх. Проклятое любопытство, черт его возьми.

Странное произведение. Странная подача. Будто всю эту книгу автор оправдывается за свой образ жизни. Все время объясняет каждый свой поступок и выбор.
Мол, да, Господа, я так поступаю, но я не специально, просто так вышло, но я никого этим не хотел обидеть, но мне очень жаль, и Вы извините меня на всякий случай, пожалуйста, потому что бывают такие люди как я, что ж поделать, могу даже привести причины почему я сделал так, а не эдак, но я сделал это не на зло, простите, простите, простите, а если хотите я могу уйти.
И так на протяжении почти двухсот страниц.
Это тяжело читать. Я не привыкла к такому слогу. Я не могу уважать людей, которые извиняются за свой выбор, каким бы он ни был. При всем желании не могу.
Особенно тяжело это воспринимать мне, как страстному почитателю Буковски, который в каждом своем абзаце дает понять -
" Да, я так живу. Потому что я так хочу. А Вам не нравится? Ну идите тогда сюда - я проломлю Вам башку бутылкой пива. Что уже нет претензий? Вот и замечательно. Пива хотите?"

Книга Ерофеева являет собой некую литературную индульгенцию. Интимный диалог с самим собой с целью прощения самого себя. Моя же роль во всем этом процессе, как читателя, полностью обесценивается.
Это грустно, потому как, книга не совсем плохая, в ней были забавные моменты, а Ерофеев, понятное дело, не глупый мужик. В некоторых местах я даже улыбалась. Некоторые строчки засели у меня в голове, как что-то дельное. Но их было так мало, а извинений за самого себя так много...

На меня произведение, очевидно, произвело не должное впечатление. Единственное чувство, которым оно оказалось прошито - чувство вымучивающей жалости к автору. Причем не было чувства брезгливости, не было чувства стыда за героя, вообще Веничка неприятных чувств не вызывал. Но и приятных, правду сказать, тоже. Наверное, автор хотел донести что-то другое, показать глубочайшую, хоть и оступившуюся русскую душу алкоголика-интеллигента, и проч. проч. Но как-то не дотянул или не доработал.
И на постмодерн это тоже не тянет.

Если языком самого Венички, то выйдет нечто подобное:
"Вот купил ты водку в магазине. Успел до закрытия. В самые последние минуты подбежал. И денег хватило и скорости, чтобы успеть. Водка из холодильника, запотевшая. И пальцы к ней прилипают. А внутри нее что-то теплится такое, с тобой созвучное, что на душе сразу приятно становится. Сунул ты ее за пазуху и домой идешь. Торопишься по темнеющим улицам, чтобы успеть, пока водка не потеплела. Входишь в комнату, берешь трясущимися от предвкушения руками стакан, наливаешь туда живительной долгожданной влаги, подносишь к губам, глотаешь, а там.. Вода..."

P.S. Мы прощаем тебя, Веничка, можешь жить спокойно. У нас свободная страна и пьянство далеко не самый страшный грех. Живи и радуйся.

Книге 3 из 5. Это не хорошо. Это не плохо. Это никак.

Мне кажется, я бы не добралась до этой книги, если бы не ребята из книжного клуба. Потому что, признаюсь, Ерофеев меня пугал: а вдруг я ничего не пойму?

Что ж, я прочитала «Москву-Петушки» два раза, пролистала комментарии Эдуарда Власова, прочитала несколько статей с разбором и все еще едва ли готова сказать, что поняла все. Но это не помешало мне получить удовольствие от чтения.

Венечка, проснувшись в неизвестном ему подъезде, идет на Курский вокзал, чтобы сесть на электричку до Петушков, «рая на земле», где живет его любовница и его сын. Он везет им гостинцы и мечтает о встрече. Но больше всего он мечтает об открытии магазина, где он сможет купить выпить. Потратив последние деньги на алкоголь, он садится в электричку, в которой, естественно выпив, обсуждает с попутчиками политику, литературу, философию и советское мастерство создания коктейлей из одеколона и жидкости от потливости ног.

Это, конечно, очень краткий пересказ. История Венечки — это большой алкогольный приход. Но читать её весело и как-то тоже пьяно. Несмотря на алкоголизм, лирический герой разговаривает с ангелами, встречается с Сатаной и обращается к Богу, и в тексте немало отсылок к Библии. Хотя религия — это далеко не единственное, к чему обращается Венечка. Все-таки он интеллектуал, хоть и алкоголик (а может, именно поэтому и алкоголик), и поэтому лихо играет со смыслами, ссылаясь на мировую литературу, текущую для него политическую обстановку и даже мифологию.

И вот она, вот она сложность для меня, как для читателя из 2024 года. При всем желании не получается полностью понять все отсылки 1969 года выпуска, без дополнительного изучения материала. Хотя, если посмотреть на то, как отличаются друг от друга «спутники писателя» к этой поэме, написанные разными авторами, смог ли вообще кто-то до конца разгадать всю душу Венечки?

Да, «Москва-Петушки» - это постмодернистская поэма в прозе. И «поэмой» она названа не зря, она удивительно поэтична, и каждое, даже нецензурное слово, в ней на своем месте. И на второе прочтение (ее не сложно перечитывать, она совсем кроха) она дала мне больше деталей и жизни, чем в первый раз. И есть ощущение, что так будет каждый раз — каждое новое прочтение передо мной будет открываться еще один слой. И это интригует.

Все мы знакомы со всякими "рецензиями", где умудренные годами и испорченные образованием критики рассуждают о символизме цвета штор и их влиянии на общий сюжет произведения. Но иногда символизм - таки наше все. Ведь что такое электричка "Москва - Петушки" как не символ всей нашей жизни? Продираясь через толстые слои сюрреализма, все таки понимаешь, что просто так ни одно произведение искусства культовым не стает. Просто не всегда вибрация твоего внутреннего камертона созвучна вибрации, что создает автор.

Хотя, я бы скорее сказала, что электричка "Москва - Петушки" - это весь наш жизненный путь, суетный и шумный, наполненный странными личностями, ангелами и демонами, с мелькающими за окнами километрами-веками. Такой себе луч, рассекающий тьму. И Веничка далеко не во главе всего этого, он один из, не более, но всего один из миллиарда людей, что отчаялись и сдались, сами того еще не поняв. Он плывет на волнах повествования, еще не понимая, что ждут его два выхода - вечно нестись на волнах навстречу Петушкам, не имея возможности достигнуть Рая или налететь на всей скорости на айсберг, коварно выскочивший в переулке. И кто знает, что хуже - вечное скитание в поисках Рая или айсберг, конец мучениям и сомнениям?

Не знаем мы причину того, почему Веничка пьет ведрами и не знаем причину, почему такой финал его настиг - что он сделал? Почему прозвучало "Ну, вот ты и попался"? А что, в конце-то концов, знаем мы про эту жизнь? Веничка тоже знал мало, но знал, что в 11 часов будет ждать его красавица, а младенец надеется на гостинец. Веничка имел надежду, спасибо автору за такой подарок отъявленному пьянице. Надежда есть у каждого человека, пусть он белый или негр, бедный или богатый, исландец или камбоджиец, у всех в душе тлеет огонек надежды найти свои Петушки, свой не отцветающий жасмин. Думаю, именно про надежду вся эта поэма. Или просто о потерявшемся алкоголике. Я же вам не критик, умудренный годами и испорченный образованием, что бы говорить, что означает жасмин и что конфеты "Василек" вообще ничего не означают.

Пока ждала рейс, дочитала поэму "Москва-Петушки", ее и книгой назвать сложно, всего 180 страниц.
Начну с того, что книга написана в 1969 году и является культовой, у неё высокие рейтинги, она переведена на множество языков, экранизирована, по ней поставлен не один спектакль, и даже есть памятник в честь главного героя в Москве на площади Борьбы. Я конечно повелась на все это и долго ее искала. Ни в одном интернет-магазине в наличии ее не было. Нашла в Москве в магазине "Республика" за 240 рублей, хотя красная цена этому изданию 120р. Да, книги у них дорогие. Ну уж раз хотела- взяла!
Теперь перейдем к главному. Моему разочарованию нет предела. Впервые в жизни мне стало жалко денег за книгу, лучше бы взяла другую. Вот правда. Одним словом, вся суть произведения, это алко-трип. Ни больше, ни меньше. Всю дорогу главный герой алкоголик пьет и умничает под воздействием градусов, иногда случаются галюны.
Я искренне не понимаю чему тут восхищаются люди и в чем эта книга культовая. Не поняла смысл, и не хочу понимать. Вызывает только одно чувство, отвращение к алкоголю.
Да, тут ещё главный герой делится своими барменскими способностями по составлению коктейлей, ну например "Слеза комсомолки", "Поцелуй тёти Клавы", "Сучий потрах"
Ко всему прочему, поэма печаталась на страницах журнала "Трезвость и культура", позже в литературном альманахе "Весть", и читатели были восхищены. Как и чем, мне не понятно.
Я в шоке. У меня все.

Веня - любитель выпить, точнее - конченный алкаш. Не может он иначе. Вокруг все пьют - от мала до велика. От слабоумного ребёнка, до немощного старика. Все употребляют в неизмеримых количествах. Как же быть Вене? Как не поддаться искушению или слабости быть как все? Да, никак. Если бросить пить, тебя сразу начнут презирать. Начнут косо посматривать и считать изгоем. Но ежели ты не приспособлен, не можешь так жить, тебя ждёт участь не лучше. Не сможешь ты существовать в таком мире. Спустишь воздух, как воздушный шарик и покатишься под откос. Для этого нужен талант, или ген, или ещё что.
Поезд направляется прямиком в Венин Рай, где его ждёт счастье. Но этому поезду не суждено прийти в пункт назначения, а точнее Вене туда не попасть. Он то засыпает, то наступает ночь, то состав идёт в обратном направлении. Поезд несётся в неизвестность, вагоны опустели и лишь Святой Пётр остался, который всё не даёт выпить Вене. Ну примерно так, хотя толком не понял всех галлюцинаций и смысла этой повести.

Понятия не имею, сколько бы ещё я брела до этой прекрасной книжки, коей, как оказалось, у меня даже в "хотелках" не было, если бы не наткнулась на неё недавно в ленте комментариев. Я вам не скажу, что это была за рецензия, что за разговор, - я не помню. Вроде, что-то про мужчин и женщин, или нет. Не помню, хотя, казалось бы, была трезвая в тот момент...Или не очень...Да и, постойте, когда это было? Сегодня суббота, но, если хорошенько подумать и разобраться, то, вроде бы, уже самое настоящее воскресенье. Сколько времени? У кого спросить? Часы всегда идут неправильно, все, кто меня знает, это знает.
С другой стороны - какая разница? Суббота, воскресенье... Не пятница же, в конце концов! Да и в какую сторону не иди: вправо, влево или прямо, - оно, как говорится... Да что там! Что я вам рассказываю, вы и сами знаете.

Так, а что с книжкой-то? - спросите вы. И будете правы. С одной стороны, я могу вам сказать, что это такой постмодернизм, понимаете ли. С другой - что это самый настоящий, самый узнаваемый, - пьяный сюрреалистический реализм. С третьей...да что там! Так ли оно это важно... Знаете ли...Только не нужно меня толкать сейчас, пожалуйста, я сейчас соберусь и всё вам расскажу.

Сейчас-сейчас...

Сейчас-сейчас... Слушайте. Кто-то увидит здесь этакое отражение советского времени, и в чем-то - это действительно так. Русский (кхм, простите, - советский. Хотя так ли уж много изменилось? Философский вопрос!) народ, с его выпученными, ой, выпуклыми, пустыми, но в то же время наполненными духовной мощью глазами, самое позорное время которого - время от рассвета до открытия магазинов. Да, там есть про него. Кстати, и пленумы же, пленумы там даже тоже есть!
Кто-то увидит богатый метафорами, аллюзиями, отсылками и всякими прочими литературными прелестями Текст. И действительно - так и есть, это хороший, добротный Текст. Любящим и ценящим прекрасное натурам чрезвычайно рекомендую разобрать его по косточкам, покопаться и порадоваться. Например: "Вот это - из такого-то библейского стиха!"; "А вот это - это же он Мартина Лютера Кинга имел в виду, наверное!"; "А какая сюжетная линия! Всё разворачивается строго в определенном жанровыми рамками..."; "Постойте, но какого жанра рамками? Давайте сначала разберемся..."; "О, снова библейский стих!"
Ну да оставим их, пожалуй.

А вот я, например, могу сейчас начать размазывать сопли, не вытирая их, и вместе с кем-то ещё третьим или пятым плакать о том, что вот такое это что-то было родное; смеяться о том, что это что-то было такое радостное; и, в конце концов, пойти с ними со всеми, этими третьими и пятыми, выпить и рассказывать друг другу свои истории про любовь. Да, про любовь, именно так: о стремлении к свету, знаете ли. О личном, короче, о совсем личном.

Книжка про алкоголика от алкоголика, говорите?
Так слушайте!

Долго ли, коротко ли мы ехали... Сели мы в поезд в Москве или в Петушках... Кого мы встретили там, а кто нас не встретил... День был или ночь... Минин или Пожарский...
А потом, а потом:

Ничего-ничего, Веничка... Ничего...

Многие и думать забыли, что Веничка Ерофеев написал что-то помимо "Москвы-Петушков"... И, наверное, правильно. Ну, что там ещё? "Записки психопата" да недотыкомная "Вальпургиева ночь". И то, и другое — вещи недотыкомочные. "Записки психопата" — слишком юные, бесцельные, пафосные. А на продолжение "Вальпургиевой ночи" у Венички не хватило пороху, возможно, там в итоге и вышло бы что-то интересное.

Тем не менее, попробуем считать "Записки психопата" законченным произведением. Делать это довольно сложно, потому что перед нами дневник и дневник нелитературный. То есть он не вымышленный, а настоящий, не рассказывает нам никакой цельной истории да и вообще, мягко говоря, уныловат. Почему? Да потому что Веничка писал его в восемнадцатилетнем возрасте. Нет, у меня нет никаких предубеждений против возраста, некоторые и в шестнадцать лет умудряются быть интереснее умудрённых опытом зрелых личностей. Но это, скорее, исключение. А вот Веничка исключением не был, хотя и очень хотел бы быть (как раз это, как по мне, в подростковом возрасте ярче всего и выпирает изо всех щелей). Веничке же даже немного проще, чем остальным. Он чуть умнее остальных. не могу сказать, что он сильно умнее окружающих, потому что его дневник всё-таки выдаёт, что Веничка чуть более начитан и чуть более умеет связать пару слов. Но всё его бахвальство и упоение собственной крутостью выглядят точно так же, как и современные подростковые блоги каждого школьника старших классов, который чуть более разносторонне развит, чем серая масса ботов. Ну да, он может материться через каждое слово, много бухать, трындеть на кухне про смысл жизни и даже сочинять стихи. При этом абсолютно неумело вставляет в собственный блевничок типичные фразы, которые используют люди на интервью, когда хотят себя расхвалить, но не могут убедительно сделать это от первого лица. То бишь, они используют третьих лиц. А вот мои друзья говорят, что я офигенный, мудрый, интересный, необычный, продолжайте список дальше, пока не устанет муза.

В целом прочесть эти заметки любопытно, потому что когда-то этот самый человечек, такой непримечательно и обыденно "интеллектуальный" напишет глубокое и, не побоюсь это признать, скандальное произведение "Москва – Петушки". Пока же он просто вопит петушком пару сотен страниц. Странно, что он решил напечатать это в сознательном возрасте, обычно за такие детские опусы хорошим авторам бывает стыдно. Вот разве что в этом и заключается вся необычность дневников.

Да вы даже в название вдумайтесь, "Записки психопата", ну усраться веником, какая крутость. Ах, какой вы необычный и загадочный, Веничка, может, выпьем?