Русская борзая (сборник)

Мой любимый Павич, и этим уже все сказано. Не смотря на то, что это сборник рассказов (где обычно один рассказ сильнее, другой слабее), я не могу выделить самый сильный или самый слабый. Каждый рассказ по своему хорош. Мне так нравятся сравнения Павича, перетекание из яви в сон, из вымысла в реальность. Как красиво переплетены фантазия и реальные исторические события. Начинаешь читать рассказ, зачем такое нагромождение слов и фраз, для чего нужны эти поступки, невероятные сравнения, а потом в конце остается только голая основа. Как будто из тумана проступает остов телевизионной вышки, и все сразу становится понятно и очень страшно. Ибо каждый из нас творец своей судьбы, наши поступки аукаются нам через много лет. То, что мы считали погребенным под слоем истории и скрытого замками дверей памяти, встает перед нами за углом соседнего дома. Не знаю как описать эти рассказы, пересказать их невозможно, вкратце описать о каждом - не получится, это будут совершенно другие рассказы, а не творчество Павича. Их нужно только прочувствовать, пропустить через себя. Чтобы прочесть чье-то имя в зеркале, сыграть шахматную партию живыми фигурами, чтобы игра стала жизнью; и самое главное помнить что украденный день красного календаря когда-то придется вернуть.

до тайны добираются не по накатанной дороге, а по боковой тропинке, она - в конце не правильного, а ошибочного пути

Вот всем Павич прекрасный автор, и подача у него хорошая и язык и атмосфера и герои колоритные, но что-то мне все время мешает. Спотыкаюсь я об этот магический реализм. Мне безумно нравятся его метафоры, временные узлы и полновесные концовки, которые пришпиливают читателя, мечущегося в поисках смысла происходящего, к странице и заставляют остановится, потянуть мгновение перед тем, как переходить к следующему рассказу, но несмотря на это, я продиралась сквозь каждый рассказ, как через кисель. Все его герои неуловимо больны и одновременно красивы, как экспонаты кунсткамеры или увядшие цветы. Каждый из них, также как и я, продирается через рассказ, но для меня это лишь коротенькая история, а для них - целая жизнь. Проза Павича очень тонкая, надрывная и, одновременно волшебная. Тут живые сидят за одним столом с мертвыми, монах переводит несуществующую книгу, а девочка, которой вроде нет, а вроде и есть, обучается французскому у девушки, которая вроде есть, а вроде и нет. Зеркальные отражения и временные петли, множество дверей и определение времени по ветрам, которые тогда дули и знаку, в котором находилась в тот момент Луна, вырывают почву из под ног. Не дают ухватиться за конкретный момент времени или место в пространстве. Это таинственный и завораживающий водоворот историй, в который я, скорее всего не вернусь. Он прекрасен, но я предпочитаю почву под ногами. Эта книга, как мимолетная любовная связь. Она была прекрасна, но ты бежишь от нее и вряд ли захочешь вернуться.