Мечтатели. Дикий хор. Новеллы

Когда пройдёт сто лет

Бывает, страдаю, ропщу, отрицаю, Кажусь сам себе потерпевшим крах, Не вижу выхода и не чаю Найти облегченье в своих скорбях. Но, собственно, что меня так гнетет? Забудется все, как сто лет пройдет.

Вот я уже повеселел немного, Мне жизнь представляется как роман: То буду, как тролль, обманывать Бога, А то, словно бес, напиваться пьян. И пусть грехов моих невпроворот, Забудутся все, как сто лет пройдет.

С душой, бореньями утомленной, Направлю я парус в простор морей И вот, успокоюсь во мгле бездонной С душой растравленною моей. Одно мне, что этот конец, что тот ― Забудется все, как сто лет пройдет.

Нет, лучше пробиться сквозь жизни грозы, Для книг от нее получив урок. Умру я великим моголом прозы И дворянином рифмованных строк. Но вот что меня и теперь гнетет: Забудется все, как сто лет пройдет.

Лихорадочные стихи

V

Все думаю и не могу понять: Зачем урожай? Для чего листопад? Зачем угрожает всему распад? Зачем зеленеть, а потом увядать? Могу лишь гадать.

Положим, голодных кормит зерно, И сено потребно во время зимы, И летом от листьев в лесу темно. Но нам для чего сердца и умы? Чтоб умерли мы?

Я спрашивал рощу, зарю, небосвод, Течение рек, озерную гладь И облако, что над горою плывет, ― Все-все, что словам моим может внять: ― Просил ли я мне жизнь даровать?

Но молчали ― вода, земля, небосвод.