Мечтатели. Дикий хор. Новеллы

Когда пройдёт сто лет

Бывает, страдаю, ропщу, отрицаю,
Кажусь сам себе потерпевшим крах,
Не вижу выхода и не чаю
Найти облегченье в своих скорбях.
Но, собственно, что меня так гнетет?
Забудется все, как сто лет пройдет.

Вот я уже повеселел немного,
Мне жизнь представляется как роман:
То буду, как тролль, обманывать Бога,
А то, словно бес, напиваться пьян.
И пусть грехов моих невпроворот,
Забудутся все, как сто лет пройдет.

С душой, бореньями утомленной,
Направлю я парус в простор морей
И вот, успокоюсь во мгле бездонной
С душой растравленною моей.
Одно мне, что этот конец, что тот ―
Забудется все, как сто лет пройдет.

Нет, лучше пробиться сквозь жизни грозы,
Для книг от нее получив урок.
Умру я великим моголом прозы
И дворянином рифмованных строк.
Но вот что меня и теперь гнетет:
Забудется все, как сто лет пройдет.

Лихорадочные стихи

V

Все думаю и не могу понять:
Зачем урожай? Для чего листопад?
Зачем угрожает всему распад?
Зачем зеленеть, а потом увядать?
Могу лишь гадать.

Положим, голодных кормит зерно,
И сено потребно во время зимы,
И летом от листьев в лесу темно.
Но нам для чего сердца и умы?
Чтоб умерли мы?

Я спрашивал рощу, зарю, небосвод,
Течение рек, озерную гладь
И облако, что над горою плывет, ―
Все-все, что словам моим может внять:
― Просил ли я мне жизнь даровать?

Но молчали ― вода, земля, небосвод.