Дверные ручки помнили тысячи прикосновений, отдавая частичку себя каждому, потому и истончились.
Думая об этих ручках, я представляла человеческие души, что от времени истончаются так же. С виду - кремень, а по факту - всего лишь пыль. Та самая пыль, которой я сейчас дышала. Она состоит из частиц человеческой плоти. Даже плоти тех, кто давно ушел из жизни. Все они проникали внутрь легких, в кровь.
Может быть, я дышала сейчас теми, кто на портретах? Теми, кто когда - то жил без страха в особняке Страховых...