Любовь

В центре сюжета - треугольник, грани которого показывают не самые светлые чувства. Здесь не будет сладкой романтики или неразделённой, отчаянной и невозможной любви. Здесь она отвращает, здесь она зла и непонятна.

Три персонажа: молодая супружеская пара и брат мужа. Девушка не может найти себя, впадает в крайности и в обществе ее бы посчитали страной, не от мира сего. Ее мужчина потерян, изводит жену и страдает никому не нужным собственничеством, ну а его брат просто есть, существует почти как декорация. Почему почти, узнаете при прочтении.

Книга понравится любителям произведений об одиночестве, похожей меланхолии как у Харуки Мураками, и возможно тем читателям, которым интересен грязный реализм, но в красивых декорациях.

Однажды Эннабел увидела в небе сразу солнце и луну... Кажется, что что-то сейчас пойдёт не так, как мы ожидаем. Да. Так и есть.⠀⠀⠀
Как говорят: секс, наркотики и рок-н-ролл. ⠀
60-е годы. Три человека, которые не должны были встречаться. Есть больная любовь, кукушка едет или поехала у всех. Странности на странностях.⠀⠀
Книга без главного героя, без положительного героя. И чем дальше, тем больше не понимаешь, кто нормальный : ты или эти Эннабел, Ли и Базз. Их чувства мрачные, демонически мощные, это, знаете, сразу "солнце и луна", а значит ничего хорошего не стоит ожидать. ⠀⠀
Однажды после вечеринки Ли просыпается на полу, а рядом с ним девушка, ее звали Эннабел. Чистейшее полупрозрачное создание к концу книги становится (для меня) подобием ведьмы, призраком, которая не знала, что она хочет : белое или черное, мягкое или жёсткое, свет или мрак. А может это любовь? Несчастная?! А как же Ли, ее муж, с вечной отметиной... Тааааак. Базз - брат Ли. Я его представляю таким хиппи-сатанистом. Они разные, совершенно. А дальше... Ничего хорошего. ⠀⠀
Да в принципе ничего. Пока она любила его, он ее не любил, потому что не понимал, зачем он ей, спал с другой. Когда они поженились, жизнь обоих стала невыносимой. Клиника, психиатры, попытки суицида, суицид, измены...хочется крикнуть: ребят, вы больные?! Вам нельзя вообще друг к другу приближаться!!! ⠀
Причем любви я не увидела. Любить они не умели, даже физическая любовь у них корявая, какая-то утрированно-смешная даже жалкая... Месть, познание себя, познание своих теорий - вот, что происходит внутри этого треугольника. Это, друзья, круги ада. О рае даже не думаем, а о чистилище не мечтаем... ⠀
⠀
Роман написан ещё в далеком 1971 году, и пусть вас не обнадеживает розовая обложка и название. Приглядитесь: кислотные цвета, потеки и фиолетовое перышко вместо губ. Очень символичная обложка. Можно понять, только прочитав. Наверно.⠀
Отдельно скажу о языке. Прекрасно. Правда. И браво переводчику, мне кажется, что это точная работа.⠀
И о писательнице. Я не слышала о ней. Если вы тоже, то погуглите - интересный человек, признанный талант.

Цитата: Иногда ему удавалось выжать из нее крохотный ответный трепет, но чаще всего он просыпался утром и видел, что она уже неотрывно смотрит на него своими необычными, светящимися изнутри глазами, точно испепеляет платоническими намеками, понять которые он не в силах. Потом его ненадолго охватывало первоначальное беспокойство, и он подозревал, что ее духовидческий взор пронзил его обезоруживающий панцирь обаяния, а под ним обнаружился кто-то другой - возможно, он сам.

Ах госпожа Анджела Картер. Как всегда неподражаема. Невозможно было ни на секунду оторваться от повествования. Она схватила стальной хваткой и не отпускала. Как всегда самобытно, дико, дерзко, жёстко, грубо, смело, вызывающе откровенно, по-мужски, безумно, абсурдно.

Ох уж эти картеровские неповторимые сюжеты, вырывающие из обыденной повседневности и погружающие в неистово бурлящий котёл со всей низменной стороной человеческой природы. Ох уж эти картеровские сюжеты, которые не так то просто выдумать. В середине книги, собирая всё буйство воедино после очередной фразы одного из главных героев, пробирает дрожь до костей от девиантности всей истории. Словно и не пера это всё чопорной англичанки. Но вот парадокс, такого вулкана страстей на грани дозволенного и далеко за гранью обыденного я пока больше ни у кого не встречала. Если что только маркиз де Сад, но то уже совсем другая история. Не сравнить, пожалуй, в этом смысле, с её "Адскими машинами желаний доктора Хофмана", о которых, однако, у меня лишь очень сумбурные и туманные воспоминания, хотя послевкусие всё ещё достаточно терпкое, но всё же отголоски есть, её стиль. Её обескураживающий великолепный почерк.

Какой искрящийся переливающийся слог. Какое наслаждение для читателя с развитым воображением, для любителя образов, метафор и красивых словосочетаний. Какой дофаминовый шторм бушует во время прочтения Картер внутри ценителей изысканного и в то же время дерзкого оксюморона.

Однако, что заметно подпортило общее впечатление, так это появление послесловия и всё его содержание. Оно уничтожило весь апогей, который нарастал от страницы к странице и к которому должна была окончательно подвести концовка. А так, читатель не успевает перевести дыхание, как вся магия прочитанного рассыпается. Опять же, нет ничего хуже, чем когда писатель объясняет, что он хотел сказать и разжёвывает то, что так тщательно прятал между строк.

И всё же, этот картеровский колорит, картеровский язык. Узоры из слов, чёрное кружево, окуренное опиатами. Она наркотический автор. Чтением её литературного наследия невозможно не наслаждаться, если, конечно, Вы к такому морально готовы.