«И дорога, что, выстрелив пробкой, идет в бесконечность…»
И дорога, что, выстрелив пробкой, идет в бесконечность,допетляет к тебе, где ты ждешь – битый час на морозе,выдыхая на стекла и пальцем рисуя про вечность,о которой хотелось стихами, но пишется в прозе.Всё осталось, как было: вот этот поваленный ясень,сумасшедший спортсмен, достигающий первого круга,танец вывесок ярких. Один только вывод здесь ясен –где-то годы вперед мы уже потеряли друг друга.Если руки сплелись – значит, их разведут километры,если губы раскрылись – их склеит ладонями Время.Если я из маршрутки бегу, уносимая ветром,значит, в эту секунду, минуту и час ты поверь мне.Но цветное кино обернется немым, черно-белым…Я забуду, что мне выходить на твоей остановке,как забудешь ты песни, что я безголосо напела,наши руки появятся в чьей-то ладонной обновке.Как тебе, так и мне кто-то снова прошепчет про вечность,может быть, я заброшу стихами и выучусь в прозе –Знаешь, милый, любовь – это правда сама бесконечность,но пока обнимай же меня, как умеешь, на этом морозе.
Страницаиз60
СкороКнижный режим
