Смерть в середине лета

Меня воодушевила такая мысль: мастерство достигается тренировкой, а красота - это и есть мастерство... Сыгранная мелодия показалась мне обворожительной не только из-за ночи и луны, но и потому, что исполнил ее косолапый урод

Нрава она была неустойчивого, но душу имела поэтическую – с некоторым налетом безумия.

Для меня все было совершенно очевидно: мои чувства тоже страдают заиканием, они всегда запаздывают. Поэтому событие - смерть отца, и чувство - скорбь существуют для меня отдельно и независимо друг от друга. Небольшой сдвиг во времени, незначительная задержка нарушают во мне связь между явлением и эмоцией, и это несоответствие является для меня наиболее естественным состоянием.

Иногда, правда, мне казалось, что внешний мир согласен ждать, пока я бьюсь и трепещу крылышками, но, когда дверь удавалось открыть, мгновение уже утрачивало свою неповторимую свежесть. Оно увядало, блекло...И мне стало казаться, что иначе и быть не может, - поблекшая, подгнившая реальность в самый раз подходит такому, как я.

Для того мы, матери, и существуем, чтоб за своих детей переживать.

Булка и я. Какая между нами связь? Каких бы высот ни достигал мой дух, готовясь к Деянию, вечно заброшенный и одинокий желудок все равно потребует своего...

Коль скоро ты приступаешь к работе, то, не отдаваясь делу полностью, тебе ничего не сделать по-настоящему.

Как дикий зверь, ушедший от
погони, я стал зализывать раны. Сунув руку в карман, я наткнулся на
замотанные в тряпку пузырек с мышьяком и нож. Размахнувшись, я швырнул их
куда-то вниз.
В другом кармане мои пальцы нащупали пачку сигарет. Я закурил. На душе
было спокойно, как после хорошо выполненной работы. Еще поживем, подумал я.

Я верю в воспоминания, но не в их смысл, а в глубинную их суть.

«Отец не знает, что это фальшивый дневник. Никто не знает, что это фальшивый дневник. Разве кто-нибудь может представить, как искусно обманывают люди собственное сердце?»