Моя жизнь

Искусство – очень субъективная и глубоко интуитивная вещь, иногда бывает, что тебе даже и не все понятно, но ты чувствуешь, да, что-то такое в этом есть, близко, мое. А бывает, что ничего не понимаешь, но жутко интересно, понять, разобраться, попытаться увидеть. Вот так у меня с Шагалом, мне – интересно! Смотрю на его картины и удивляюсь. И хочется процитировать автора: «Только не спрашивайте, почему у меня все синее или зеленое, почему у коровы в животе просвечивает теленок и т.д.» Шагал сам говорит, что истоки своего творчества искать нужно в детстве, в семье, в еврейских корнях, в Витебске, деревне Лиозно. Как ярко, трогательно и задушевно, колоритно пишет он о своем детстве, взрослении, своей семье и родне, об отношениях и жизненном укладе. И эта детская трогательность будет сопровождать его творчество всю жизнь. Почувствовав в себе тягу к искусству, талант, Шагал начинает свой непростой путь. Его жизнь – сложная, противоречивая, наполненая светлой любовью к родной земле, к своей жене Белле– уже сама по себе шедевр. Он прожил 98 лет, Россия и Франция – две судьбы Шагала, одна - родная душа и вдохновение, другая – опыт и мастерство, признание. Так и его картины – как часто мы найдем родной уголок, церковь, накрененные домишки, и тут же рядом какие-то космические, непостижимые, воспринимаемые на уровне чувств образы. Я под большим впечатлением, несколько раз просмотрела картины, почитала статьи, масштаб личности и талант - непостижим, уникален и поразителен. Его автобиография дает лишь только маленькие намеки, возможность прикоснуться, задуматься. Ведь кто, кроме самого автора сможет дать ключи, а уж получится ли открыть эту загадочную дверь… у каждого свой путь к взаимопониманию. Самые известные картины Шагала «Влюбленные. Прогулка», «Над городом», «Скрипач», а вот это «День рождения» - душевная и полная чувств, и нереальная "Я и деревня"...
P.S. спасибо Olza за подарок в КС.
">

Было интересно прочитать рассказ автора о своем детстве, взрослении, юношеской поре, до эмиграции в 1922 году из Советской России . Период не столь большой, но значительный для Марка Шагала. Ведь все основы и таланты закладываются в человеке с детства. Семья, окружающая среда, социальное положение, все накладывает свои штрихи. Тяжелое детство еврейского мальчика, бедность, скитания, перемены в стране , приходилось буквально выживать. В то же время - огромное стремление не растерять свой дар, учиться дальше, осуществляя свои мечты. Но никакие препятствия не могут помешать истинному таланту прорасти и дать результат. Художник Марк Шагал доказал это

• Только не спрашивайте, - предупредил я Луначарского, - почему у меня все синее или зеленое, почему у коровы в животе просвечивает теленок и т.д. Пусть ваш Маркс, если он такой умный, воскреснет и все вам объяснит.

  Уж не знаю, чего я ожидала от мемуаров такого художника, как Шагал, но по его собственному выражению, он «писал эти страницы как красками по холсту» и это, наверное, самое точное определение. Здесь нет привычной структуры «родился тогда-то, и т.д.», а есть скорее обрывки, впечатления, которые действительно похожи на мазки краски. Местами от этих мазков было невероятно грустно, например, когда художник вспоминал своего умершего брата, а затем и других покойных родственников, и от заключительной фразы: «может быть, вслед за Европой, меня полюбит моя Россия».

«Щемящая любовь» – какую верную фразу подобрал Марк Шагал! Именно щемящая любовь окутывает, пронизывает, просачивается, расцветает из каждой строки его жизни. Любовь к родным, к природе, к искусству, к жизни.
Бесконечно сложно писать о таких книгах. Кажется, все уже сказано самим автором. Не передашь всю ту нежность, весь свет, всю печаль, всю любовь, которые рисует нам Шагал. Рисует – словами.
Все же художник остается художником в любом жанре: удивительно образный, красочный язык повествования моментально «включает» все чувства. Вот подросток Марк-Мойше, сбежав из синагоги, грызет в саду огромное сочное зеленое яблоко (ну признайтесь, что и вам сейчас захотелось такое же!). Вот Белла (и ее глаза, о, ее глаза!) с огромным букетом рябины – сине-зеленые листья, красно-оранжевые ягоды – входит в темную, наполненную густым синим светом-цветом, мастерскую Марка. Вот отец вернулся с работы и остановился на пороге, и этот селедочный – такой родной! – запах, и карманы топорщатся, а в карманах – что же там?
Точно так же, как Марк Шагал поступал с красками – из стандартной палитры извлекал нечто необыкновенное и необычное, цвет наполнял светом – он поступил и с языком. Его слова летают, его фразы поются и дышат.
Ну как ему это удалось? Загадка. И даже распахнув и излив свою душу, как сделал это Марк Захарович, не раскроешь никому эту тайну – ведь не опишешь и не напишешь глубинное, природное чувство прекрасного.

И качестве небольшого послесловия – стихотворение Марка Шагала «Ангел над крышами» (еще и стихи, да!):
Ты помнишь ли меня, мой город,
мальчишку, ветром вздутый ворот.

Река, из памяти испей-ка
и вспомни въявь юнца того,
что на твоих сидел скамейках
и ждал призванья своего.

Там, где дома стоят кривые,
где склон кладбищенский встает,
где спит река – там золотые
деньки я грезил напролет.

А ночью – ангел светозарный
над крышей пламенел амбарной
и клялся мне, что до высот
мое он имя вознесет...
(перевод с идиша Льва Беринского)

Утомительно. Несмотря на небольшой объем, это было утомительно. Во многом, впрочем, благодаря стилистике и частым анахронизмам: я попросту терялась в тексте, не могла понять, к какому периоду относится очередное описываемое автором событие, и это, надо сказать, порядком выводит из себя. Стилистически же книга напомнила мне "Над пропастью во ржи": такие же слишком простые, словно дышащие инфантилизмом, предложения. Мысли путаются, сбиваются с одного предмета на другой. Такая манера изложения, наверное, для кого-то привлекательна, но не для меня, я все-таки люблю, чтоб было все хорошо структурировано, а не куча-мала.

Но вместе с тем, от этого незатейливого, по большей части, повествования, веет эпохой. В какой-то степени, разумеется. Интересно было прочитать про некоторые еврейские обряды, про жизнь этого чудного народа, почему-то постоянно угнетаемого всеми, кому не лень, вдали от исторической родины. Чувствовалось, что писал художник: мешанина цветов, различных оттенков, описания людей, предметов, ситуаций - все есть отражение видения художника, подчас странноватое и непонятное, иными словами - своеобразное до мозга костей.

Улыбку вызывало и по-детски наивное восприятие действительности (по меньшей мере, мне показалось именно так), словно Шагал так никогда и не повзрослел до конца: уж больно напоминает его слог говор ребенка, а мысли - отражение детской, чистой души, впрочем, местами не без философствования на тему искусства. Многочисленные знакомства, размытые, субъективные портреты современников, миллионы имен разной степени известности, выхваченные из разного времени и разных мест - все вместе создает одно большое полотно, сумбурное и немного нескладное, название которому - "Моя жизнь".

Моя жизнь
Я не хочу быть похожим на других, я хочу видеть мир по-своему.
Начнем с того, что я думала что это французский художник! А оказалось, что он еврей и родился в Беларуси.

Большая часть идут  воспоминания о родном городе Витебск, его нескончаемых родственников и первых попытках обучиться ремеслу.
Все подано с юмором и иронией.

Он одиночка не принадлежал к никакой творческой группе или школе, сам по себе.

Талантливый человек, талантлив во всем он Шагал стихи, учил детей, делал гравюры, искал себя.
Был с активной жизненной позицией.

Книга по объёму маленькая, но такая ёмкая, не скажу что я как то поменяла отношение к художнику, осталось оно нейтральное. Но картины посмотреть захотелось.

Моя жизнь это перевод перевода. Оригинал был утерян. Для углублённого изучения не подойдет тк он описывает свои впечатления. Но мне понравилось и для общего развития самое то!

Трудно писать рецензию для этой книги, я много раз бралась и все откладывала. Есть на свете такие замечательные вещи после соприкосновения с которыми, хочется помолчать и завернуться поглубже в свои внутренние ощущения и только после некоторого времени, разрешиться бурными аплодисментами и словами восхищения. А поделиться очень хочется. " Моя жизнь" прочиталась за несколько часов и отрываться совсем не хотелось да и не моглось . Шагал какой-то неземной, молодой по-детски непосредственный, чистый душой рассказывает о своей жизни, людях которые его окружают и городах, которые стали частью его самого. На его примере еще раз убеждаюсь, мы творцы своей жизни и видим вокруг именно то , что внутри нас. Внутри Шагала было очень много любви и какой то щемящей боли, не зря родился он мертвым. Застенчивый, заикающийся юноша, вопреки ожиданиям семьи, давлению общества и времени пошёл своим путём. Книга украшена иллюстрациями самого автора. Рекомендую всем, а сама уже ищу книгу его жены Беллы Шагал, которая была его крыльми, помогающими взлететь

Бесконечная любовь к родному городу, к близким людям, к жизни изливается со страниц книги. Язык вроде прост, но его поэтичность завораживает. И как на лодке качаешься в этих словах, с интересом вглядываясь в происходящее.

Как-то раз дед наткнулся на рисунок, изображавший обнаженную женщину, и отвернулся, как будто это его не касалось, как будто звезда упала на базарную площадь и никто не знал, что с ней делать.

Но не только в технике искал я смысл искусства.
Передо мной словно открылся лик богов.
Ни неоклассицизм Давида и Энгра, ни романтизм Делакруа, ни построение формы с помощью простых геометрических планов, которыми увлекались последователи Сезанна и кубисты, не занимали меня больше.
Все мы, казалось мне, робко ползаем по поверхности мира, не решаясь взрезать и перевернуть этот верхний пласт и окунуться в первозданный хаос.

Ах, мама! Я разучился молиться и все реже и реже плачу.
Но душа моя помнит о нас с тобой, и грустные думы приходят на ум.
Я не прошу тебя молиться за меня. Ты сама знаешь, сколько горестей мне суждено. Скажи мне, мамочка, утешит ли тебя моя любовь, там, где ты сейчас: на том свете, в раю, на небесах?
Смогу ли дотянуться до тебя словами, обласкать тебя их тихой нежностью?