Прежде чем я напишу своё мнение о книге просто прочитайте небольшой отрывок из книги:

и если, прочитав это вас ничего не смутило и читалось, словно ножом по маслу, то дальше рецензию даже не читайте, так как скорее всего книга вам понравится. А тех, кого что-то смутило, давайте объясню что не так с книгой, на мой вкус.
Стиль повествования - это то, что бросилось в глаза первым. Автор словно нарочно усложняет текст: предложения длинные, сложные, с кучей деталей, которые никак не двигают историю вперёд.
Прочитал абзац и опа уже забыл, с чего он начинался. Ощущение, будто продираешься сквозь густой туман: слова есть, а смысла не хватает. Много метафор и образов, но они скорее мешают, чем помогают, как будто автор больше занят «красивостями», чем тем, чтобы донести мысль.
Сюжет? А его, по сути, и нет. Книга похожа на набор зарисовок, случайных воспоминаний, обрывистых сцен и до ужаса много смертей и скрытых желаний автора. Нет ни завязки, ни развития, ни кульминации, сплошной поток сознания. Ты ждёшь, что вот-вот начнётся что-то интересное, но страница за страницей ничего не происходит. Герои мелькают, но остаются безликими. Их мотивы, чувства, судьбы всё размыто. В итоге к концу книги ловишь себя на мысли: «А о чём, собственно, это было?»
Атмосфера тоже не спасла положение. Да, есть попытки передать ностальгию, хрупкость детства, но это выглядит наигранно. Вместо тёплого воспоминания какая-то вязкая грусть без причины. Ты не сопереживаешь, а скорее устаёшь от монотонности.
Что в итоге? «Фарфор» оставил ощущение потраченного времени. Если вы ждёте истории с характером, с живыми героями и хоть какой-то динамикой, то эта книга не для вас. Для меня она стала примером того, как красивый язык без содержания превращается в шум. Не рекомендую.
И как бы мне не хотелось её оправдать, мол эта книга просто не для меня, но это тот случай, когда она действительно на любителя.
У меня всё. Простите за ошибки. Всем любви и хорошего настроения.

Есть у меня подруга EvilSnowQueen , с которой вкусы читательские в большинстве случаев сходятся. И вот взяла она себе привычку периодически подсовывать мне книги, ею уже прочитанные. Книги, которые ее смогли впечатлить и ей очень хочется разделить эти эмоции. Делится она ими со мной, чему я очень рада. Вот и в этот раз она мне сказала - читай! И я отложила на время все игровые книги и села читать. Зацепила! Заманила! Заарканила! Вот что сделала со мной эта книга от абсолютно незнакомого автора.
Юрий Каракур чуть помладше меня, совсем чуть, поэтому и его, и мое детство пришлось на полуголодные, нищенские, безработные 90 - е. Но при этом я, как и автор, с нежной щемящей грустью вспоминаю те годы. Автор вспоминает свое детство, в котором он много времени проводил с бабушкой Галей, а заодно с ее соседками и подружками по лавочке во дворе.
Ковры на стенах, фотографии между стекол серванта, различные шкатулочки и коробочки не только с бижутерией, слегка разбавленной золотом, но и с разной по сути белибердой - пуговичками, кусочками тканюшек (типа пробников), записками и прочим. У меня, кстати, до сих пор хранится записка, написанная мною папе лет в 6-7. Он за что - то рассердился на меня, не разговаривал несколько дней и пришлось мне писать ему "прошение". Да, да, именно так и озаглавлена была та записулька, в которой я искренне каюсь в непослушании и клянусь в вечном послушании (клятву я, конечно же, не сдержала). Так вот эта книга всколыхнула во мне все эти воспоминания, такие теплые, нежные, уютные. Я вспомнила бабушку Наташу, которой уже больше 10 лет нет в живых. Вспомнила дедушку, у которого так уютно было сидеть на коленях и смотреть тот самый черно - белый телевизор на ножках, с которым они ни в какую не хотели расставаться аж до конца 90 - х. Нас у бабушки с дедушкой по отцовской линии было четыре внучки. И с одной из двоюродных сестренок (мы одного года) нас ни в какую не хотели оставлять с ночевками одновременно. Бабушка всегда говорила - "только по одной! они мне хату сожгут или развалят вдвоем!". А так хотелось остаться именно с Аленкой, чтоб вместе пошебуршать в серванте, в шкафу, пока бабушка отвлеклась на готовку в кухне. Были у бабушки и помада со спичкой, и духи в темном непрозрачном флакончике, который сверху закрывался стеклянной такой финтифлюшкой, и множество старых фотографий с незнакомыми людьми из бабушкино - дедушкиной молодости. Мы очень любили бывать у бабушки, которая всегда стремилась нас вкусненько накормить, ее коронным блюдом было пюре с мясным рагу, я больше никогда и нигде такого не ела.
Так, стоп))) отвлекись от воспоминаний, дорогая, и вернись к книге! Те моменты, где автор вспоминает походы за черникой, за грибами, стирку ковра - как же я смеялась! Одну фразу я уже второй день хожу вспоминаю и снова в голос смеюсь! А потом уже взрослый Юрий рассказывает о времени, когда бабушка уже ушла. Двор, квартиру, дачу, ее подружек и соседок, совместные прогулки. И так трогательно описывает, как у него хранится до сих пор бабушкин фарфор и как он тайком от мамы увез к себе старую бабушкину шкатулку. Эта искренняя, нежная, трогательная книга цепляет внутри какие - то струнки, которые звенят и не хотят замолкать! Я никогда не была в Кирове и во Владимире, но я с большим удовольствием прошлась по улочкам этих городов вместе с автором! Очень рекомендую к прочтению, особенно если вы дети конца 80 - х и первой половины 90 - х годов!

Брала я эту книгу настороженно и с предвзятым отношением. Но, автору с самого начала удалось задеть какие то струнки моей души, и мне понравилась (местами даже очень). Но... ровно до половины книги. А потом, настроение моё испортилось, и дочитывала я её нехотя. То ли пресытилась всей этой нежнятной ностальгией в перемежу с чернухой из аля-90-х, то ли на самом деле повествование стало расплываться и портиться. В общем, закрыла книгу с одним вопросом "Зачем же было так "душнить" над детскими воспоминаниями?"

Внутреннее оформление романа мне чем-то напомнило старый сервант бабушки, в котором собраны остатки от разных сервизов, хрусталя, фотографий и нелепых фигурок. Знаете, такие серванты/"стенки"/шкафчики, в которых хранилось самое "дорогое", на которое можно было смотреть, и из которого ни в коем разе нельзя было пить или есть. Только изредка, очень аккуратно протирать пыль с этих "сокровищ", вспоминая... и вздыхая. Потому как, каждый предмет скрывал если не тайну, то уж точно семейную историю. Окунал в ностальгию, вызывая или улыбку, или грусть.

Итак, эта книга-сервант из комнаты бабушки Юрия Каракура. И в ней 16 глав-предметов из его семейного сервиза-историй. Какие же истории хранят в них? С одной стороны они разные, а с другой объединены двумя главными героями - 10-летним Юрой и его 73-летней бабушкой Галиной Сафроновной. В каждой главе будут появляться другие персонажи: родственники, друзья, соседи и просто попутчики. Повествование в "Фарфоре" ведётся от имени мальчика Юры, в виде "ностальгических заметок" перемешенных с взрослыми словцами, и матом в том числе. Поначалу мне этот стиль понравился, забавлял моментами, но, с середины книги я стала уставать от однообразия и уже не таких развлекательных "случаев из жизни Юры и его бабушки". Становилось от главы до главы всё тоскливее и тоскливее. А уж когда пошла "отсебятина" от автора про дедушку Ожогова, про то, что могло бы быть... или было, но это не точно - стало неинтересно. Не понравилось мне и отсутствия линейности в сюжете. В одной из глав кого-то хоронят, в следующей она/они живы, потом снова о смерти... Вся эта сумбурность выбивала с ритма.

И последние главы... какие же они были длинные, обо всём и ни о чём. Книга-сервант от Юры Каракура переполнился ненужными вещами. Было ощущение, что автора понесло, и он уже не знает на чём остановиться и как этот "блошиный рынок" закрыть.

Да, прекрасными были описание города Владимира и его окрестностей, интересна передана атмосфера такого периода на примерах группки людей вокруг семьи Каракур. Все эти бабушки, дедушки, их истории, воспоминания, кусочки из их жизни - отлично заходили. Со слогом я смерилась, он хорошо отобразил "детские мысли". Сквернословие/мат - тоже нормально вписывался. Как говорится, из песни слов не выкинешь... Но, меня измучил образ самого автора. Одинокий мальчик среди пожилых людей, в основном бабушек. Только от одиночества можно так "ненормально" прикипать к старым вещам, не осознавая, что они уже давно перестали быть "воспоминаниями". В счастливом детстве, наполненными играми, сверстниками-друзьями, новыми открытиями, книгами, фильмами, розыгрышами и баловством, вся грязь и лишний хлам вытесняются. А если нет, то это уже что-то нездоровое.

Об Юре Каракуре и его взрослении, мечтах, душеных страдания, становлении и любви (разной и пусть даже неординарной) - и книга должна бы быть другая, отдельно написанная. Например, под названием "Хрусталь" (он тоже хрупкий). А эту - "Фарфор" сократить бы вдвое, оставив только главы где есть "Юрочка, бабушки и общие воспоминания". И было бы, возможно, 5/5. А сейчас, с большим натягом - "3,5"

И я помню, как теперь,
Что была открыта дверь,
Там был ясный день и чистая вода.
А сегодня срок истёк,
На двери висит замок,
Дверь закрыта, ключ потерян навсегда.

И вчера приснилось мне,
Что нашёл я ключ во сне,
И упал замок, и дверь уж отперта.
Я сдержать себя не смог,
И ступил я за порог,
И за дверью оказалась пустота...

Спасибо!

Ежели вы не боитесь слова «смерть», хотя кто же не боится. Или так. Ежели вас не смущает словосочетание «задница пенсионерки», хотя кого не смущает такое. Тогда вот так. Ежели принимаете, что любовь бывает всякой, а не только традиционной, тут без ремарок наконец-то.
И еще. Ежели любите печальную нежность, туманную меланхолию, хрупкий фарфор, то вам, безусловно, сюда. В эту книгу, то есть.

Я во время чтения просто всей шкурой души ощущала, насколько оно мне все близко атмосферой, настроением жизни главгера. Я тоже бабушкин ребенок, правда с неожиданным сюжетным поворотом из «похороните меня под плинтусом». Что в конце концов сыграло только в плюс, заставив меня нарастить броню на слишком оголенное чувство эмпатии. То есть лично я не досталась никому, кроме самой себя. Правда тут же набежали новые захватчики на территорию. Но это уже совсем другая история. Нда.

А вот главгер сепарировался от бабушки не слишком поздно, в самый раз. Но не очень удачно из-за глупой и жестокой насмешки одноклассниц. Поэтому у него так и осталось чувство стыда и вины за то, что в какой-то момент стал стыдиться бабушки, ее приятельниц и их времяпровождения. Но может именно поэтому он и смог написать такую книгу. Чем-то оно все напомнило мне пруста на нашенский манер.
В общем, несмотря на то, что бабушка и пожирала его жизнь и энергию, но все же делала это с любовью, без претензий на безоговорочное господство. Хотя... чего стоит ее панический вопрос: досмотрит ли ее внук. Нет, блин, серьезно? Ребенок? Подросток? При сыне и снохе, живущих буквально рядом?
Впрочем, родители там в жизни сына зачастую выглядят просто мимопроходящими со своими разборками и неурядицами. Что, конечно же, вовсе не так, но львиная доля времени внука принадлежит именно бабушке (и немного еще одной бабушке), который спасается у нее от семейных скандалов, а не маме, папе или брату.

И что еще отметила в очередной раз. Такое близкое, очень близкое сосуществование с пожилым человеком, практически симбиоз, без сомнения, накладывает особый отпечаток на ребенка и вообще его последующую жизнь. Плохо это или хорошо, а и черт его знает.
Но душа словно бы сразу попадает в старость, которая далеко не всегда бывает приятной и мудрой. Как грустный пример, истории лермонтова или мисима, насильно разлученных с родителями в самые важные годы их взросления и формирования личности. Это уж как повезет, то есть. И жизнь в какой-то степени проходит словно бы в чреве кита. Можно сказать, что и материнская любовь бывает пожирающей, но все же бабушки - это нечто особенное. Утверждаю на личном опыте.
Так что и жизнь главгера - это буквально череда пожилых женщин с их семейными историями, радостями, горестями и смертями (что важно). Даже друг, единственный из детей, кто всерьез появился в книге, со своей большой трагедией, а не просто какой-то мальчик по-соседству.

Впрочем, о пожирании. Все же ребенок должен быть с определенным складом характера и душевной организацией, далеко не всех проглатывают. Потому что они банально не даются аки жихарки. Но! Но если есть любовь, хоть капелька любви, а не господство и тирания над слабым, тогда ионе хорошо в чреве кита. Пусть он и не ведает об огромном и далеко не всегда дружелюбном и приятном мире, ожидающим по окончанию симбиоза, который рано или поздно неизбежно наступает.
Потому что остается особый взгляд на мир, остается память, остается ностальгия, остается любовь, остается фарфор. Навсегда.

Давненько я приметил для себя эту книгу, меня заинтересовала аннотация и классная обложка. И вот я добрался до этой книги вместе с проектом "Читаем Россию", отправившись во Владимирскую область.
Ну и начну сразу с того, что книга меня никак не впечатлила, а можно даже сказать разочаровала. Я понимал что книга будет состоять из воспоминаний автора, но ждал чуть других воспоминаний.
В книге очень депрессивная атмосфера. При чтении книги, у меня сложилось впечатление что автор запомнил из детства в основном только плохое. В каждой истории у него кто то умирает, кто то болеет, кому то плохо, ну и все в таком духе.
Есть конечно истории без смертей, но эти истории настолько обыденные, по типу как мы ходили на прогулку, как мы сидели на лавке ну и т.д. Несомненно эти истории у автора вызывают какие то теплые чувства, но у человека со стороны они не вызывают интереса.
Да, я уловил задумку автора написать книгу в память о своей бабушке, но можно же было как то разбавить эти депрессивные истории чем то веселым, не поверю что таких не было. Да и сложилось такое впечатление, что автор был слишком уж прикован к своей бабушке, в контексте книги как то все это нездорово выглядит.
Еще меня оттолкнул сам стиль повествования, который перегружен всеми этими метафорами, сравнениями и оборотами. Читается все это очень тяжело. Может кому то и нравится такой стиль, но не мне.
Ну и изюминка на торте это то, что автор непонятно для чего засунул в книгу свои наклонности к нетрадиционной сексуальной ориентации. Все бы ничего, но это все как то не к месту, когда в основе книги у тебя воспоминания о бабушке.

"Ох, где был я вчера — не найду, хоть убей!
Только помню, что стены с обоями..."
Владимир Высоцкий

Книга посвящена бабушкам —бабушке Гале из Владимира (по большей части) и бабушке Саше из Кирова, а также товаркам (соседкам) бабушки Гали. И это восхитительно! Это ведь настоящая ода нашим бабушкам в неразбавленном чистом виде! Никогда раньше не читала ничего подобного. Читала, а сама вспоминала про свою бабушку, как я проводила лето у неё, про огородик, про язык, которым она изъяснялась. Эти бабулечки совершенные матершинницы, и сей факт не вызывал у меня никакого отторжения. Разрозненные события из их жизни сложились в совершенно чудную картину, с такими же кружевами, как на оренбургском пуховом платке.

Хрупкость старушечьих жизней, их болезни, их слабые косточки — всё это тот самый фарфор. Тронь и оно разобьётся. А ещё фарфор просвечивает на свету и изделия из него можно перебирать долгими зимними вечерами, как это делает наш самый главный герой Юра. Повествование ведётся от лица мальчишки, который проводит много времени с бабулей. Потом он уже взрослеет и эти картины памяти ложатся сложным калейдоскопом, перемежаясь и перетасовываясь, раскрывая нам особенности функционирования памяти рассказчика.

Рассказ ребёнка достаточно точен и откровенен. Юрий аккуратно касается тем, которые сейчас назвали бы повесточкой. Где-то намёками, где-то вполне определённо вырисовывается и образ этого персонажа с его любовью к переодеваниям и самим воспоминаниям. Момент, где герой рассказывает про кружку, как он её сохранил — память об ушедших поколениях — меня совершенно покорил. Я абсолютный фанат винтажных чашечек, вещиц, а ещё как раз в это период забрала у мамы то, что осталось от некогда огромного бабушкиного сервиза. До слёз. Я даже немного порефлексировала о необходимости такой памяти.

Авторский слог и стиль тоже меня покорили. Без каких-либо чрезмерных заигрываний с тонким плетением словес, Юрий Каракур достаточно грубыми мазками набрасывает совершенно реалистичную картину, в которую погружается, как в фильм по диакартам. Сначала я была несколько настороже, так как автор мне незнаком, тема весьма специфическая, но эта любовь, которая сквозит в каждой линии унесла меня с собой в авторский мир. Здесь есть над чем подумать, есть к чему вернуться. Возможно, позже я снова перечитаю эту тёплую историю...

Очень неоднозначная книга: с одной стороны - ностальгия по детству, бабушки, лето, сбор ягод в лесу, походы, мексиканские сериалы и "Великая Америка", все знакомо, с другой - черезчур странный "поэтичный" излишне приторный текст с множеством сравнений, что аж тошно, изобилие злости, мата, грусти и смертей (а я из тех, кто спокойно читал и смотрел "Игру престолов"), не детство, а сгусток депрессивных моментов. Изобилие слова "жопа" и всякеских ее упоминаний, сравнений, применений и не только ребенком (это Вам не безобидная смешная "жопная дырка" из "Оно"). Но главное - отсутствие сюжета, просто набор рассказов-воспоминаний автора о своем детстве (надеюсь оно не у всех было такое).

P.S. Весь текст книги можно описать как шаблон "почти смешливо - грусть/тоска/депрессия - смерть" (можно еще смерть добавить) и так по кругу.

В своём романе Юрий Каракур изобразил эпоху, ушедшую навсегда. Эпоху, которую я тоже хорошо помню. Вторая книга за месяц возвращает меня в детство. Теперь уже моё.
Скажу честно - очень грустно. Грустно, потому что ведь это никогда не повторится. А никогда - особо страшное слово, если оно о грустном.
Ты права была, Наташа varvarra , сразу вспомнилось своё, личное. А именно - бабушка, и как я проводила с ней время. Не так много, как Юрий, но всё же. А возле бабушки тётя, дядя, двоюродная сестра. Их всех уже нет. Боже, как летит время, как быстро они все ушли. Где-то в какой-то книге совсем недавно прочитала, что если тебе повезёт, и ты не умрёшь молодым, то тебе всё чаще придётся провожать в последний путь знакомых и родных. Так оно и есть. Такова реальность.

«Фарфор» из тех книг, которые заставляют задуматься о прошлом. И не только о своём, но и тех людей, которых мы любили, и которых больше нет с нами. Об их юности, детстве, молодости. Как они жили, о чём мечтали, на что надеялись, кого любили.
Вот и передо мной, как и перед писателем, стопка фотографий. Старых, чёрно-белых, с заостренными краями. Таких сейчас не делают, с цифровым фото с него ушла душа.
Вот мама, совсем ещё девчонка. Моложе меня теперешней на лет тридцать, у неё ещё все впереди, и смерть папы в том числе, смерть любимого человека, которого она даже ещё не знает. Вот папа, юный, улыбчивый, удивительно, как племянник похож на него, может поэтому у него даже имя такое же, великое, святое.
Вот фото, на котором, я посчитала, пятнадцать человек, а в живых осталась только моя мама, и ей уже восемьдесят один, так много, и так мало…

Я благодарна Юрию за эту книгу. За его витиеватый язык, за ностальгию, которую он пробудил. За честность.
В какой-то из рецензий (да, в этот раз я отошла от правил и почитала чужие отзывы перед своим) прочитала, что писатель себя стёр, и выдвинул на первый план бабушку и её «девочек» подружек. А мне было его достаточно, и ребёнком увидела Юрочку, и взрослым уже молодым мужчиной, сожалеющим о многом - не спросил, не сказал, не сделал. И радующимся, что всё это у него было, все эти подружки-старушки, посиделки на лавочке, сплетни и чаепития, сад с временной подачей воды, ароматное варенье из ягод и американская посылка из Владимира.

Летние приключения в Книжной Стране.
3/10

На днях наконец-то дочитала «произведение» лично для меня неизвестного автора Ю. Каракура. Читала по рекомендации одного из книжных блогеров, и скажу честно, это тот редкий случай, когда больше не стоит доверять рекламе. Мне обещали, что это будет что-то светлое, доброе, душевное, способное вызвать у меня каплю ностальгии по детству. Прочитав первые 50 страниц, я поняло, что не тут-то было, а если быть точнее «что это было?». Можно сказать я нахожусь в таком легком недоумении от прочитанного. Вкратце расскажу о трех ключевых моментах, которые, собственно, вызвали у меня это состояние.

Начну, пожалуй, с сюжета, которого в принципе здесь и нет, но есть разнобойные истории, не имеющие чёткой хронологии. Больше напоминает дневник взрослого мужика, в котором он делится своими на мой взгляд нездоровыми триггерными детскими воспоминаниями. Было слишком много сентиментальности. Начиная с первой, каждая глава обязательно заканчивалась чьей-нибудь смертью, похоронами и поминками. По началу думаешь, ну ладно с каждым может быть, а потом, когда это все начинает переходить из главы в главу то, начинает, мягко говоря, напрягать. Видимо автору это начинает нравиться, и в последующем он уже начинает хоронить не только родственников, но и соседей. История не богата на какие-то интересные повороты и приключения, все было какое-то однобокое, однотипное, напоминающее день сурка, в стиле (мы сегодня покушали, посмотрели телевизор, погуляли в лесу, похоронили кого-нибудь, опять покушали, пописали, покакали, легли спать, и так в каждой главе). В итоге понимаешь, что мальчик кроме поминок, походов в лес, мексиканских сериалов и старых бабушек ничего в жизни и не видел. От этого его становиться только жаль. А еще были неудачные попытки воцерковления, но там отдельная история.

Второй момент, манера повествования, ну, наверное, это основной грех для меня в этой книге. Текст просто переполнен сплошными эпитетами, излишними метафорами, сравнениями, которые на первый взгляд покажутся странными и абсурдными, и все это месиво «украшают» матерные выражения, которых будет предостаточно. Может кто-то и в восторге от такого стиля написания, но точно не я. Где хотелось больше подробностей автор почему-то все обрывает, и резко перекидывает читателя на другую тему, а где в принципе и так все понятно, чуть-ли не каждую пуговицу описывает, от этого потока скучной, вязкой и не нужной информации, становиться дурно, и возникает желание отбросить книгу подальше и больше к ней не возвращаться. В принципе в моем случае так все и происходило.

Ну и наконец третий момент, это конечно же персонажи, бабушек в книге было много, но я остановлюсь именно на бабушке Гале, именно ей была посвящена большая часть книги. И так, бабушка Галя, ну что тут скажешь, простая женщина с непростой судьбой. На первый взгляд может показаться что она грубая, склочная, токсичная, но здесь скорее сыграл человеческий фактор. Во всяко случае с ней точно не соскучишься, приведу несколько примеров ее каламбура:

• Ротик у этой Риммы как куриная жопа, сморщенный, а все равно губы накрасила, - говорит бабушка.
• У Вериного подъезда лавку сломали. Наверное, Вера своей жопой и проломила. Жопа у Веры огромная, как арбуз, а у соседки Лены маленькая, сухонькая жопка, за всю свою жизнь так и не отрастила Лена – ни жопы, ни мужа, зато свеклы посмотри сколько тащит с огорода.
• Бабушка, а что такое пери что-то? Тетя Лара говорила, когда вышла из туалета. – Перистальтика, недовольно отвечает бабушка и переводит: - Да просраться просто не может.
• «Ты знаешь, что такое м*нда?» — тихо, но решительно спросила бабушка. И снова показала на разноцветные маргаритки. Со временем я понял.

  Да и читатель понял, что все ответы на жизненные вопросы Юра получал скорее не от родителей, а именно от бабушки. Детство Юры пришлось на 90-е годы. Рос мальчик в окружении старых бабушек (сплетниц и матершинниц) видимо это и повлияло на становление его личности. Всю книгу Юра вел себя крайне странно, и не свойственно для его тогдашнего возраста, поэтому как персонаж он меня страшно бесил.

  Я, конечно, понимаю девяностые, время было не из легких, но извините, достаются старые, пожелтевшие трусы по наследству от дяди, да не простые, а с дырочкой по середине, для чего не буду пояснять, это как сказал автор «для взрослых». Я никого не хочу осуждать, может у кого-то так и было, ну просто зачем об этом писать в книге. И таких неудобных для читателя моментов было много.

  Про родителей Юры написано очень поверхностно, да и скорее всего автор и не пытался поведать про них что-то интересное. На протяжении всей этой истории меня мучал еще один вопрос, почему у главного героя в детстве не было друзей сверстников, ну кроме одного мальчика Игоря, к которому у Юры были странные отношения (в одной из глав пойдут намеки на гомосексуальные наклонности мальчика), в начале я подумала, что мне показалось, а потом нет, под конец автор все же в открытую признается своему читателю что он голубой.

  В конце книги, автор говорит:

Воспоминания внука связанные с бабушкой. Время, примерно, начало 90-х годов. Тепло, трогательно, попытка позитива в перемешку с неумолимым присутствием смерти, увлекательно, с широкой гаммой чувств. Вроде добрая книга, переплетающая ощущения мальчика и его бабушки, молодости и старости, завершающего жизненного этапа и начала жизни. Тонкие и еще слабые ростки молодости и в чем-то хрупкие жизненные устои старости. Девяностые, все рушится, ломается, умирает одно, а вот, что рождается на этих осколках битого фарфора?

Аудиокнигу читает Михаил Лукашов. Две главы прочитал автор. Голос чтеца успокаивает, можно слушать его особо не вникая о чем речь. Автор вроде все правильно пишет, обращает внимание на старость, на отношения между людьми. Но для меня, все перечеркивает, присутствующая в книге нецензурная лексика. Слушаешь с доверием, вроде тема тонкая, а тут на тебя грубость, с фарфором явно не связанная, больше с граненным стаканом. Возникает диссонанс между голосом чтеца и грубыми словами. Бабушка любила жестко выражаться и внуку это нравилось, оба смеялись. «Только, маме не рассказывай», – говорила бабушка. Тонкие чувства и мат, не сочетаются. Мат притягивает все ему сопутствующее.

Попробовал читать текст, восприятие еще хуже. Слушая грубость, можно ставить барьер, включить поверхностное восприятие, а вот при чтении происходит большее погружение в текст и грубость бьет сильнее. Реализм? Тогда я не любитель и противник подобного.

В конце произведения большой ностальгический уклон. Для меня, ностальгия это краткие, нахлынувшие мысли, которые быстро переживаются, а сама жизнь это настоящее, гледящее в будущее. Здесь, это долгое, постепенное погружение, с перебиранием вещей и связанными с ними воспоминаниями. Никогда не задумывался, теперь понимаю, что ностальгия, это болезненное переживание, это ненормально, депрессивно. Прошлое должно быть фундаментом для будущего и не надо трансформировать его в вытягивающую тоску.

С моей позиции, автор не раскрыл темы. Не показал хрупкость, утонченность, мудрость, значимость старости. Если хрупкость, то физическая или эмоциональная. Были интересные рассказы, истории. Но в итоге, смысл старости размыт. Нет передачи чего-то нужного, между бабушкой и мальчиком. Пустота, бессмысленный конвейер человеческих жизней. Жил, родил, умер… Умерли родители, значит ты в очереди следующий. И нет этому бессмысленному чередованию конца.

Приходит также понимание, почему нельзя увлекаться давать бабушкам влиять на внуков, уже не говорю о воспитании.
Получилось, что старые люди, как яблоки «Белый налив», из последней главы книги. Вот такой итог:

Вот итог увлеченности погружения в ностальгические переживания – впереди депрессивный и бессмысленный конец.