Умирая в себе. Книга черепов

Какой кошмар! Хочется побыстрее забыть все прочитанное.
Даже адекватных слов не хватает, чтобы описать все разочарование от этого произведения. Но, попробую, конечно.
Для начала, о хорошем. Это идея. Человек, который читает чужие мысли, или другими словами, экстрасенс, улавливающий происходящее в головах людей. Казалось бы, можно построить интереснейший сюжет, развить историю, насытить ее динамикой, действием, или, например, раскрыть моральную составляющую такого человека, охватить его подлинные чувства, трагизм его судьбы, невозможность жить, как остальные люди... Но нет, нет и нет... Тут уже пойдут только минусы.
Никакой динамики и психологизма я не увидела. Ощущение, что автор пытался передать чувства героя - Дэвида Селига, но у него ничего не получилось. Дэвид только и делает, что все время жалеет себя и не может определиться, является ли его дар проклятьем, либо благословением. Причем сочувствовать ему (как впрочем и другим персонажам) или как-то понять его "метания" не хотелось совсем. Единственное применение, которое он нашел для своего таланта, это писать курсовые для студентов за деньги. При чем тут его талант? Ну, он просто перед тем, как приступить к написанию работы, немного копался в голове заказчика и копировал его стиль письма. Вот и все... Были, конечно, какие-то намеки на угрызения совести, но они звучали совсем неубедительно, тем более, что в таком случае Дэвид всегда чаще всего находил утешения в объятьях ближайшей подвернувшийся легкодоступной(он ведь читал их мысли!) женщины. И вот тут-то автор и дает волю своему воображению. Все сцены удовлетворения похоти героем( и не только) выписаны тщательно, в подробностях. И это, вместо того, чтобы рассказать о его внутреннем мире, о каких-то чувствах, переживаниях. Впечатление, что все люди в окружении Дэвида только и думают, с кем бы провести(и проводят) ночь/день/любую свободную минуту. А он все это с удовольствием выуживает из их мозгов.
Ох... Настаивалась на философскую книгу, над которой можно будет долго размышлять впоследствии, а получила какое-то литературное, уж извините, порно. Все равно, что прийти в ресторан, в котором тебя начнут раздевать догола, в уверением, что ты в общественной бане и, мол, тут так все делают...
В общем, знакомство с Сильвербергом прошло ужасно. Продолжать читать его произведения я пока не буду, хотя (когда, я надеюсь, забуду эту) может быть попробую в будущем еще одну книгу, чтобы точно убедиться, что не ошиблась с решением.

Трудно поверить, что Роберт Силверберг вырос из палп-фикшна, из мусорной мякоти от литературы. Его стародавний роман «Умирая в себе» (1972 г.) сейчас читается как интеллектуальная проза. Немного старомодная: фрейдизм, много секса, постоянные оргазмы женщин (ну, теперь-то мы знаем, что это женский оргазм приходится бороться и все не так просто, но фантастическому роману простительно), отсутствие политкорректности, «кислотные» трипы.

Такое ощущение, что рассчитан роман на «старую гвардию». Все, начиная от депрессии и рефлексии героя, до его библиотеки: Олдос Хаксли, Марсель Пруст, Апдайк, Фрейд, Юнг, – чуждо молодым любителям фантастического жанра.

Герой – телепат Дэвид Селиг свой дар воспринимает как бесполезное, тяжкое бремя. Но за всю жизнь он так свыкся с ним, что не представляет, как можно жить иначе. И вот с возрастом дар начинает угасать. Селиг ненавидит свою телепатическую способность, но и не может ее отпустить. Он станет обычным. То, о чем он мечтал все детство, сбудется. Но как жить таким? Как живут люди вокруг? Он не знает.

Вместо жесткого экшна и радостей телепатического проникновения, жизнь Селига уныла – он пишет рефераты и эссе студентам, хорошие, потому что может залезть им в голову, подсмотреть их стиль и словарный запас. Селиг одинок, у него не складываются отношения с женщинами, они бросают его. Роман очень размеренный, с долгими экскурсами в прошлое Селига.

Для меня роман не о телепатии. А о природе любого дара. Применительно ко мне – дара слова. Что от тебя остается, когда дар уходит? Есть ли жизнь после? И какая это жизнь? Достаточно взглянуть на современную литературу, чтобы увидеть выдохшихся, но еще агонизирующих в словесных потугах писателей. И они требуют к себе внимания, и всеми способами его привлекают, потому что, ну, что за фигня: я отдал литературе всю жизнь, а теперь меня в утиль? Такими «прошлыми», «бывшими», «выдохшимися» полны Дома литераторов, Дома писателей, любые творческие союзы. А есть те, кто только мнил себя корифеем жанра, этих еще жальче.

С уходом дара человек не прекращает жить. Жизнь – это намного больше, чем способности, какими бы фантастическими они ни были. Конечно, с исчезновением чего-то важного жизнь изменится, но человек на то и адаптивное существо, чтобы приспосабливаться к новым условиям. Постоянно.

"Книгу черепов" читать не стала. Мне вполне хватило одного романа, чтобы составить мнение об авторе. Хорош, но не моё.

Книга стереотипов. Умирая от скуки.

Меня, если честно, название приворожило. Намекало на мистерию, таинственность, древние секреты и путешествия за грань.
А в итоге получился пузырь. Натужно такой выданный мыльный пузырь.
Вот слово "натужно", которое сразу вызовет у вас, наверное, ватерклозетные ассоциации, к этой книге подходит лучше всего. Я не знаю, недостаток ли это русского перевода, или же сам автор такой зануда - но на протяжении всей книги не покидает ощущение того, что Сильверберг старательно пыжится, выдумывая очередную главу, что идеи у него иссякли еще до начала написания книги, и ему просто НАДО КАК-ТО ЭТО НАПИСАТЬ. Ну вот надо человеку. Мне вот надо позавтракать, а ему надо книгу закончить. Договор у него с издателем, что ли.

Книга начинается с того, что четыре молодых человека едут куда-то в Аризону искать себе бессмертие. Потому что один из них, стереотипный до боли в зубах еврей (хорошо хоть не с пейсами и без мешочка с золотом на груди), нашел в архивах библиотеки древний трактат о том, как стать бессмертным. Как и полагается - масса ритуалов, место где-то в жопе, надо преодолеть массу трудностей - в общем, красота да и только. Предвкушаешь различные таинственные повороты сюжета и экшн - и совершенно зря. Нету тут этого.

Про стереотипного еврея я уже сказал (видимо автор, сам еврей, судя по фамилии, решил не развеивать мифы о своем народе), так же в числе главных героев присутствуют не менее стереотипный гей, пипец какой стереотипный экс-фермер, реализующий американскую мечту и шаблонно-картинный богатый мальчик с Lincoln Mark IV. И вот на протяжении всей книги гей стереотипно жеманится, экс-фермер стереотипно тупит и поигрывает мускулами, а богатый мальчик стереотипно тяготится своим богатством и пресыщенностью жизнью. Про еврея я уже сказал два раза - надо ли говорить о том, что он стереотипно ноет о судьбе своего народа?

В общем, нет в этой книге, нет никакой искорки, ничего таинственного, практически никаких сюрпризов, да и концовка обрывает повествование на самом интересном месте. Не тратьте время - даже в South Park было меньше шаблонных героев и мыслей, чем в этой дешёвке. Автора ставят в один ряд с Брэдбери? Наверное, для того, чтобы Брэдбери было удобнее в него плюнуть.

Второе произведение я читать уже не стал - всякое желание читать этого автора уже отбито.