Twice Born

Я от этой книги больная. Она меня не отпускает. Она сшибает с ног своей искренностью, хотя казалось бы, какая еще искренность в выдуманном мире с придуманным сюжетом, в котором чересчур много всего замешано, да еще и герои нереальны. Но тем не менее книге веришь.
Выдуманный мир. Хотя кто его выдумал? Мы с вами. Джемма, молодая (вот ведь разница менталитетов, 29 лет - это юность для Италии) журналистка, изучающая творчество Андрича.

Рим, высокомерный, благой Рим, с благополучным женихом/мужем в загашнике, с которым легко, но банально и скучно. Вечерний чай на балконе, увитом цветами, тренажерный зал, изредка выставки с ресторанами, нелепая светская жизнь и миссионерская позиция на закуску. Рутина. Скука.

Сараево. В годы Олимпиады-1984 веселый по-балкански гостеприимный андерграундный Сараево, в котором встречает Гойко, таксист и известный поэт и возит, возит, возит по местам, по закоулкам, по кабакам и винным подвальчикам, по музыкальным притонам и художественным галереям. Гойко знаком со всеми, и мы знакомы со всеми. О, эти прогулки по ночному городу, пускай бедному, но самобытному и крайне своеобразному. Романтика юности, свобода, безответственность. И Диего, худущий нечесаный фотограф без определенного места в жизни. Сравнить с мужем - да тьфу, никакого будущего, никакой определенности. Ох ты ж, Диего, о такой любви можно только плакать. По-бабски реветь. Когда ты в крови у нее, а она в крови у тебя. Когда секс как праздник, как познание, как страсть, как нежность, как бабочки среди фейерверков. Когда не хочется отпускать, когда дня не хватает, чтобы наговориться, а ночи не хватает, чтобы насытиться. Как танец, как игра, как свежий воздух в затхлой комнате. Все уже поняли, что книга для женщин?

Рим. Быт и работа, работа и быт. Съемные квартиры, фотографии луж, ног в метро, безденежье, но счастье. И вдруг бесплодие, приговор. У этой любви есть все, не хватает лишь одного, самого важного. Дитя. О, Джемма, Джемма, Джемма, что ты сделала с нами? Тысячи женщин, не способные родить, смиряются, но ты - нет. Ты пошла до конца, до самого конца, ты разрушила все.

Сараево. И Боль. Джеммина боль, Диего ушел к другой. Кто знает, от бесконечной гонки по врачам ли, от вечных попыток ЭКО, две полоски- выкидыш, две полоски-выкидыш, от фальшивых попыток найти суррогатную мать, или это Аска, юная оторва, трубачка-гот, так на него подействовала. Но это невозможно спокойно читать. Боль сочится потихоньку, но со 100%ным эффектом кураре. Это нервный паралич, слишком искренне Джемма горюет, слишком все отдается внутри, как бульдозером по чувствам.

Рим. Да нет здесь ничего, кроме краткой передышки и лицемерия. Ах, бедняжка, муж ушел.

Сараево. И Боль. С большой буквы. Нет, большими буквами. БОЛЬ. БОЛЬ. БОЛЬ. Никто до последнего не верил в эту войну. Все до последнего и назло покупали кусочек сыра на 1 (один) день. Все слишком верили в человечность правителей, в то, что войны не допустят. Иллюзии, иллюзии. Наверное, такой же шок был 22 июня. Автор пишет о войне буднично, слишком буднично. Как слышен свист снаряда, а ты чай наливаешь, потому что устал бегать в убежище. Потом чай кончается, и надо идти за водой, за дровами, потому что нет электричества. А на улице снайперы за гражданскими охотятся, выцеливают кого потруднее. Хочется идти побыстрее и под укрытием домов, но из гордости идешь посреди улицы и медленно, точеным шагом. Неправильное решение. Свист. Все, ты убит, падай, блюй кровью. Снайперы, стреляющие по играющим детям. По сыну, везущему на коляске парализованного отца. По смертельно больному Йовану. Бомбы, разорвавшие рынок на части. Теперь на месте каждой жертвы нарисована роза. Среди этих роз - негде поставить ногу. Как это читать? От этого трясет. Солдаты в форме с оптическими винтовками, они что, автоматически превращаются в зомби? Это игра такая? Сотни тысяч - не жертва. Один - трагедия.

Не знаю, как тут не свалиться в пафос, потому что тут или громкими словами, или шепотом. Так вот я шепотом. Остановите войны. Не убивайте детей. Вообще никого не убивайте. Чувак, представь, что это твоя мама в оптическом прицеле, не стреляй, это просто.

Я, наверное, слишком сухо о книге, и все не о том пишу, но у меня таки кураре.
Молчание.

Так кто же мы
Овцы или Волки?!...

В этой книги слишком много боли…слишком…
Она переливается через края, такая густая и липкая… хочется не запачкаться… остаться равнодушным, отстраненным… нет! накрывает волной, а потом еще одной и еще.
Здесь слишком много страха и безнадежности
Джемма рассказывает о продолжительном отрезке своей жизни, который ей пришлось «аккуратной вырезать и спрятать» в дальний уголок ее памяти.
В такой дальний, что бы никто не увидел даже его тени.
Она самая рядовая итальянка. У нее заботливые родители и обеспеченный жених. Но одна поездка в Сараево меняет ее жизнь круто… выворачивает наизнанку.
Там она обретает свою любовь - Диего - молодой и увлекающийся фотограф. Никакой надежности и благоустроенности. Зато безграничная любовь, чистая и манящая.

Джемма и Диего построили замечательную и крепкую семью, но для полноты … для идеала и не хватает ребенка.
Вот тут у них возникают трудности, но Джемма не хочет смериться с судьбой…не хочет быть ведомой овечкой. Зациклившись на проблеме и не находя выхода, она перестает радоваться жизни.
Она вынашивает свое горе как младенца. Холить его и лелеет. Растить его и удобряет своей тоской.
Она может раздражать своей депрессией, она может бесить своим недовольством жизни. Но я не могу ее осуждать, не могу не любить и не жалеть. После того, во что она своими руками превратила свою благополучную жизнь просто не могу… и всё.
Судьба или случай сыграли с ней такую злую шутку?! Главная героиня попадает или точнее намеренно приезжает в самый эпицентр, в самый разгар войны в Сараево.

Про войну можно писать по-разному. Но то, что пишет он ней Маргарет – это страшно…нет…жутко ... даже нет таких слов, что бы передать мои чувства.
Мне Хотелось, что бы кто-то читал эти строчки по всему миру из каждого телевизора, с каждой радио волны. Хотелось видеть глаза слушающих, удостовериться, что они действительно слышат и понимают о чем им говорят.
Я никогда не пойму и не найду оправдания человеческой жестокости.

Я не могу найти точный ответ - о чем эта книга?!
Может быть о волках, которые достигают своей цели любыми путями и приносят в жертву овец. Или про овец, что поддаются и смиряются с судьбой. Но их вина лишь в том, что живут по воле совести и велению сердца, склонив голову перед перед неизбежностью.

Может автор хотел рассказать о любви мужчины и женщины – такой редкой , что можно засомневаться, но такой преданной и чистой, что хочется верить.

А может эта книга о детях?! О не родившихся и таких долгожданных. А том, как мамы плачут над своими пустыми животами, как с завистью смотрят на чужие коляски.
О детях что родились, но которых мы не можем защитить. Их убивают как зайчиков на охоте. Закидывают гранатами и бомбами, наводят снайперскую винтовку.
Зачем мы просим у Бога подарить нам чудо рождения ребенка. если не в состоянии их защищать?!
Выруби все, черт побери, чего ты ждешь, Боже? Погаси солнце, сбрось с неба планету, черную, как сердца браконьеров в галстуках. Пусть раз и навсегда воцарится тьма. Упраздни добро, ибо зло поселилось у него в карманах. Прямо сейчас. В эту секунду. Потому что в эту самую секунду кто-то покушается на ребенка. Спаси последнего. Выруби все, Боже. Не жалей нас, не оставляй свидетелей

Маргарет Мадзантини сказала о том, что должен видеть, замечать, знать и помнить каждый человек нашей планеты:
Когда зациклен на своем горе, совершенно не замечаешь ничего вокруг...а кому-то рядом может быть намного хуже...может быть даже в стократ больнее.

Показала как могут любить мужчины…и они могут!

Как порой муки совести, жалость и сострадания становятся сильнее самой безумной, безграничной любви.

В книге прекрасно показано - понимают весь ужас войны только те, кому довелось пережить этот ад..

чтобы помнили...

С этого холма стреляли снайперы, издевались над жертвами, простреливая руку, ногу… Некоторые целились в яички, в женскую грудь — убить всегда успеется, времени предостаточно, вот они и развлекались.
«Это как в кроликов стрелять…» — говорил в интервью один из них. Он не чувствовал за собой вины, даже не понимал, откуда такой интерес к его персоне. При этом он не был сумасшедшим, или садистом, или кем-то еще. Просто у него пропало ощущение ценности жизни.
Жалость умирает с первым убитым тобой человеком

С гор достигают долины леденящие душу истории. На выходные к четникам присоединяются довольно странные добровольцы. Люди приезжают из-за границы, чтобы поразвлечься. Метким стрелкам надоели симуляции, картонные фигуры.
Сараево теперь — огромный открытый полигон. Охотничий заповедник.

Яркие прилавки, аккуратно разложенный товар… в глубине рынка — длинный перечень имен на серой каменной стене. Люди, вырванные из жизни все разом, в одно мгновение, в тот самый миг, когда ангел смерти взмахнул крыльями.

11 541 красных стульев в городе Сараево в память о жертвах осады Сараево в 20-ю годовщину начала Боснийской войны.

…Хватаюсь за корешок книги, которая почему-то пугает меня своим присутствием на полке уже больше года, и говорю себе: «Не глупи, маленький вклад, да и давний совет». Через несколько дней понимаю, что к такой истории невозможно подготовиться, даже пропустив через себя тысячу книг, даже заранее зная о той беде, что притаилась за мягким переплетом.

…В первых числах декабря сетую на то, что выпала к чтению непраздничная история – так мало тепла и добра, так много трагедий на страничный метр. Почти в середине месяца, перевернув последнюю страницу уже этой книги, не могу избавиться от ужаса, колючим клубком застрявшего в груди. Предыдущая боль кажется лишь каплей в том море эмоций, что накрывает волнами сейчас.

…Фыркаю над описанием первого поцелуя «Наши языки – две улитки, переползающие площадь». Сравнение отдает пошлостью бульварного дамского романа. Главы… нет, целую жизнь спустя, вижу сквозь вязь слов, как люди осажденного Сараево собирают улиток, выползших после дождя на асфальт, и радуются тому, что еще живы, и хочу биться головой об стену, кричать…. Но старый Йован, сербский еврей, известный биолог уже выходит на улицу посмотреть на останки своего города. Навстречу снайперу, раскрыв руки, как ангел – крылья.

Можно ли красиво рассказать о страшном? Наверно, можно, но все, что я сейчас могу, - собирать осколки. К одному фрагменту прикладывать другой и снова, снова поражаться, как все в очередной раз поменялось… Годы чтения вырастили во мне самонадеянного читателя. Только казалось, что я разобралась, кто заслуживает сочувствие, а кто осуждение, и снова получала удар под дых. Знаете, когда я поняла, что со мной приключилась еще одна тяжелая, болючая и важная история? Когда муж по привычке перед сном спросил: «Ну как тебе книга?» и меня просто вынесло. Я говорила и говорила, не могла закрыть рот. О Джемме, о Диего, о Сараево, о том, что я вот, дурочка, знала-то о нем не больше, чем Пьетро перед полетом. Да мне был всего год, когда все началось, и четыре, когда закончилось, но разве не кощунство быть настолько не осведомленной? Это мне-то, все также восторженно влюбленной в город, переживший Блокаду?
Большие трагедии всегда складываются из миллиона маленьких. Джемма и Диего. Молодые, дерзкие, беззаботные, порывистые. Жить и любить здесь и сейчас, переписав судьбу. Сорить деньгами, чтобы украсить миг. Шагать в сумерках по усталой улице следом за цепочкой затухающих витрин, обнимая рукой-крылом дорогого человека… А вот еще мечтать о том, как природа одарит такими же глазами, улыбкой, характером, как у возлюбленного, ваше продолжение, ваше дитя и терять, терять, терять. Терять мечты, отвагу, принципы, мораль, мудрость в кипах справок, подтверждающих раз за разом один и тот же страшный диагноз – бесплодие. Их личная война с обстоятельствами была кровопролитной. Говорят, возвращение к началу помогает найти ответ. В Сараево – город, что соединил их судьбы, они попали случайно, без капли умысла и почти без надежды, а он протянул руку помощи, предложил решение… Последний дар перед тем, как встретить свою страшную весну 92-го года.
Шестнадцать лет спустя Джемма припомнит все, что произошло тогда. Как город, где минареты кутались в облака, а купола православных и католических храмов блестели на солнце, погрузился в хаос и грязь, как распускались на дорогах кровавые розы Сараево, как еще недавний друг, знакомый, сосед становился врагом, как обстреливали Аллею смерти и каждый открытый участок, как не щадили ни стариков, ни детей, как насиловали женщин и девочек. Услужливая память вопреки здравому смыслу воскресит и серый пепел, что оседал на плечи, когда горела Национальная библиотека, и кровавое месиво на улице Васы Мискина, где на мирную толпу были сброшены гранаты (упаси вас бог от просмотра фотографий), и холодное безразличие спасителей из ООН, и журналистов, жаждущих сенсаций и наживы, и пустые глазницы домов, и окна, затянутые полиэтиленом, и голод, и жажду. Лица близких и далеких, тех, кто снится ночами, но никогда уже не обнимет. В этом городе умирали Надежда, Вера, Любовь. В этом городе родился ее сын.
Я не люблю читать о войне. От этой памяти мне физически больно, и когда в прекрасном городе на Неве в рамках проверки системы громкоговорителей включают метроном, по спине предательски бегут мурашки, а взгляд непроизвольно обращается к небу. Распад Югославии и Боснийская война произошли спустя 50 лет после Второй мировой войны. Как быстро все забылось! История написана прекрасным языком, но в него не окунаешься, в нем захлебываешься. Все эти емкие сравнения, все эти образы бьют наотмашь. Нет! Это не просто книга, это настоящий литературный памятник и отчаянию женщины, мечтающей и не способной стать матерью, и всем тем войнам, гласным и негласным, которых не должно быть на Земле. Это пуд горечи, страха и боли, ломающий спину.
Маленькая столица Боснии и Герцеговины выжила, но не воскресла. Нельзя оживить мертвого человека. Замазав выбоины от обстрелов на стенах, восстановив здания и мосты, не перечеркнешь прошлое, не вернешь ни в чем не повинных людей. Наш удел прост. Знать, помнить, не забывать.

...Удивляюсь Диего. Очаровываюсь Диего. Грущу с Диего. Разочаровываюсь в Диего. Ненавижу Диего. Снова удивляюсь Диего. Восхищаюсь Диего. Закрываю рукой рот, не плачу.

Это просто ужас. Впервые, наверное, я безумно рада, что книга закончилась, что просто больше не надо ее читать. Не то, чтобы она мне не понравилась, нет, не знаю.. Но оторваться уже было невозможно, а читать ужасно трудно. Меня даже тошнило.

Эта увесистая книга - роман о Джемме и Диего, история их любви, или чего-то еще, на фоне остальных событий. Джемма со своим семнадцатилетним сыном приезжают в Сараево, чтобы последний познакомился с родиной его биологического отца, который погиб на войне. И тут Джемму захватывают воспоминания, мы узнаем всю историю её жизни.

Что поначалу мне не нравилось, так это слог подросткового любовного романа, сплошные признания в любви, воркования влюбленных, слащавые речи и метафоры, а главное - не то, что это присутствует, а то, что это все растянуто, просто ужасно растянуто. Если герои проснулись, к примеру, хотят пойти в магазин, потом провести время вместе, это займет страниц 30,на которых ровным счетом ничего не происходит. Так что объем 600 стр не потому, что там много событий, а потому что каждый шаг сопровождается разными мыслями, чувствами. Я заметила - если перескакивать страницы, ничего важного не упускаешь.

В общем, жили они жили, двое молодых влюбленных, и вдруг проблема - Джемма бесплодна. В книге просто неимоверное количество страданий на этот счет. Тщетные попытки зачать ребенка это раз. Тщетные попытки усыновить ребенка - это два. Тщетные попытки найти сурогатную мать - три. Отчаяние, отчуждение. Потом пришла война. Смерти, все те же отчаяние и отчуждение, слезы,опять смерти. Книга превращается тоскливую, серую, депрессивную, ужасную. Всё плохо. Вообще всё. Там нет надежды, я не увидела. Только разве надежда, что хуже не будет, а оно все хуже и хуже.

Книга сильная по эмоциям, которая она вызывает. В том числе и негативным.

Подумав, посмотрев со стороны, я поняла, какая Джемма эгоистка. Если ее жалко, то лишь до тех пор, пока не посмотришь на все трезвым взглядом. В нее влюбляются все поголовно. Не знаю, во что там влюбляться.. Разве что во внешность, потому что в характере ничего привлекательного я не замечала. Якобы она экстравагантная, смелая, и тд. Она сама так пишет. Но по поступкам, по речи, такого не скажешь. Диего тот ещё фрукт. Может, я чего-то недопоняла, конечно. Но сначала он безумно любит. Клянется, вроде бы искренне. А потом отворачивается, бросает. И все равно Джемма говорит о вечной любви. Где там любовь? Я увидела лишь одинокие страдания, неспособность друг друга понять, простить, принять. Непонятно отношение к родителям Джеммы. Такое ощущение, что они чужие люди. Мне было более их жаль, чем родной дочери. По крайней мере, такое впечатление складывается.

В общем, я в растерянности. Закрыв книгу, я почувствовала огромное облегчение, как будто скинула с себя огромный камень. И все равно остался осадок. Все должно быть по-другому! То, что произошло слишком грустно, неправильно, зачем так писать вообще? Я люблю надежду, хэппи энд, а не то, что вот только что прочитала. Книга, конечно, мощная, и грустная. Но затянутая до безумия. Но зато за счет объема, читается долго, к героям привыкаешь. От того и трудно с ними расставаться. Больно даже. Вот такая история.

Это настолько ошеломляюще и настолько чувственно! Каждое слово - кусочек, оторванный от сердца. Слова цвета крови. Слова, написанные кровью сердца. Именно так говорят о Любви. О той, которую не спутаешь с мимолетным увлечением. Смотришь в глаза и понимаешь - это мой человек. И неважно, что вас разделяют расстояния, обстоятельства, возраст, статус, кольцо на безымянном и еще тысяча возможных "нет". Неважно! Отныне твоя жизнь, твои стремления, мысли, желания - это все превращается в Любовь. Ты сам - Любовь. И это настолько сильно и серьезно, что сама Судьба решает изменить себе и не вставлять палок в колеса. Она болеет за Любовь и дает ей шанс.
Диего. Как он ее любил! Он любил вопреки. В его чувстве нет ни слащавых признаний, нет показных жестов, нет в ней пылких слов. Это боль и ожидание, отраженные на струнах гитары. Это грусть, надрывная, изъедающая, не дающая ни жить ни умереть - грусть в дыме от косяка, чтобы забыться, сгореть дотла и снова возродиться. Это мольба через стихи, в ночных звонках и в кадрах, развешанных по стенам - она, везде она, перед глазами, под сомкнутыми веками, на расстоянии протянутой руки, на расстоянии в тысячи километров. Любовь цвета боли, цвета крови, что заполняет артерию - густая, темная, насыщенная кровь. Джемма поверила Диего. Она скомкала свою залаженную, равномерную жизнь с респектабельным правильным мужем и такими же правильными друзьями, выкинула в урну и поехала к Диего. Без предупреждения. Чтобы слиться навсегда.
Их жизнь - это моменты, это дожди, это Рим с его бесчисленными неприятностями и маленькими радостями. Это ожидание двух полосок, две полоски и снова боль, слезы, отчаяние и всего лишь три процента чуда...
А потом снова Сараево. Война - плотоядная, беспощадная, вольготно разгуливающая по городу, с особым упоением отнимающая жизни, безумная слепая Война.
Джемма вытрясла из меня всю душу, когда говорила о Сараево. Ее воспоминания... они словно снайпер, прицелившийся мне прямо в сердце. Неподвижная красная точка, отнимающая у меня все мужество. Я не могу отвести от нее взгляда, и глотаю слезы. А где-то рядом взрываются снаряды, и парализующая боль от осколков, огнем прожигающих кожу...И новая жизнь, рожденная под истошный вой Войны.

Книга с очень тяжелым эмоциональным фоном. Она - как прикосновение к открытой ране. В ней любовь. Не жалкое подобие, выраженное в примитивных излияниях, а именно настоящая Любовь, без примесей и подделок.
В ней война. Не стрелялки/убивалки, дешевые трюки с мнимым героизмом, а именно Война. Босния, Сараево 90-х годов, когда невидимый ластик уверенно стирал с лица земли целую этническую составляющую планеты Земля.
Страшная и безумно красивая книга! Она избороздила меня вдоль и поперек. Сто раз хвалю себя и радуюсь, что решила читать ее не в электронке. Эта книга срослась со мной. Мадзантини именно мой автор! Она знает, что мне нужно.

Дальше...

Изначально приступала к этой книге с опасением. Приятный томик увеличенного формата достался мне в подарок за книжный заказ. Среди множества унылого неликвида, я выбрала, на мой взгляд, самое лучшее, дошла очередь и до неё. Я немного удивилась, что такой известный роман в популярной серии оказался в той подборке, конечно же, я не могла не взять его.

Произведение Мадзантини обещало стать совершенно опустошающим, тяжелым и депрессивным чтением. Так и оказалось. Болезненность смягчило лишь то, что тяжело принимать близко к сердцу мысли и чувства тех, кто тебе неприятен, а отторжение, к сожалению, случилось довольно быстро. Всё началось с прыжков во времени. Повествование разрывается между четырьмя молодыми людьми, которые любят главную героиню Джемму и так или иначе связаны с ней, однако, основное внимание перетягивает на себя Диего, становясь, главным героем произведения. Мы начинаем погружаться в историю деструктивных отношений Джеммы. Это повествование претендует на пронзительность и, несомненно, является злободневным, но стиль написания и то каким образом автор поднимает непростые темы, вызывает у меня неприятие.

Первые главы полны праздных описаний с любовным целованием ног и валянием в постели голыми, но довольно быстро нега в грязных комнатёнках сменяется тяжелым повествованием - Джемма погружается в депрессию. Поскольку это завязка, надеюсь, что будет скорее предупреждением, чем спойлером, если я расскажу, почему последующие двести страниц читать оказалось морально тяжело. Рассуждения про "мёртвое чрево", свою бесполезность и неполноценность - не самые приятные мысли. Да, это страшно, но подача темы бесплодия ввела меня в раздражение. Ненависть к себе главной героини описана так, что читать было неловко. Безысходность. Неужели, на этом всё? Я понимаю как тяжело пройти через подобное, но здесь эта тема меня отталкивала. То, что ты не можешь дать новую жизнь, не означает конец твоей собственной. Это моё мнение. К чему эти мысли вскользь о том, как хорошо бы взяться за руки с любимым и мило сойти с крыши или летящего самолёта? Радует лишь одно: Джемма, убежденная в том, что помощь ей не нужна, всё-таки приходит за ней к психологу. При чтении первой половины весь мой интерес, если можно так выразиться, держался на недоумении.

Высокие рейтинги, рецензии с призывом перетерпеть первую половину книги и выражение в аннотации "читается как искусный триллер" намекали, что, наверное, впереди меня всё-таки ждет что-то более интересное, чем ещё 300 страниц самобичевания Джеммы. Чем дальше, тем сильнее я понимала, насколько нелепо здесь сравнение с триллером или, пусть даже, с эмоциями, которые нам дарят триллеры. Изменилось немногое, шла третья сотня страниц, но лишь бушующая где-то на фоне война стала ближе. Всё те же проблемы, те же страдания, те же странные и до отвращения неприятные поступки главных героев. В какой-то момент мне даже стало физически плохо от них. А потом случился окончательный разрыв, из которого начал бить фонтан боли. Здесь будет всё самое страшное, с чем может встретиться человек в своей жизни. Однако, к этому моменту, под гром выстрелов, Джемма и Диего уже окончательно умерли в моих глазах, исчерпав всё последнее доверие. Может ли быть интересна книга, в которой нет главных персонажей? Отчасти да, когда видишь одно лишь зло, то сочувствуешь всему народу, но вскоре его становится настолько много, что оно уже не умещается в голове. Так всегда с книгами, где есть война, но это не мешает нам особенно сочувствовать любимому герою, надеяться и верить, что его ждет в будущем что-то светлое. Этих эмоций я не получила. Не случилось и внезапного финала, но это было совершенно ни к чему. Он был абсолютно логичен и закономерен. В ходе повествования нам было дано абсолютно всё, чтобы связать все ниточки.

Мне очень тяжело сформировать четкое отношение к этой книге. Думаю, нужно чтобы прошло время. Много лишних слов и неприятных мне метафор. Боль рекой изливалась с книжных страниц, но не проникала глубоко в сердце, вызывая неприятие. Тень подозрения воплотилась, а вот надежды не оправдались.

Это невозможная книга. Просто невыносимая.
Который день я не могу прийти в себя, да и ночами она мне снится.
История любви, предательства (?!) и Войны.
Я, честно говоря, не знаю, как написать про эту книгу, чтобы вы обязательно её прочитали.
Всё начинается как красивая история о необыкновенной любви. Они познакомились в Сараево — молодой фотограф Диего и красавица Джемма. У неё есть всё: налаженная жизнь, успешный жених, деньги, положение в обществе. У него только талант, умение любить и жажда жизни.
Затем начинается семейная жизнь и семейная драма. Но и невозможность родить ребёнка далеко не самое страшное в этой истории.
Война... Вот она-то и перевернула всё. Про это писать я не могу. Страшные сцены развязки всего романа не только раскрывают все тайны героев, они просто опрокидывают всё, бьют наотмашь, терзают, кровоточат...
Очень тяжёлая книга.

Давно мне не было так тяжело не то, что написать рецензию, но даже поставить книге оценку. От этой книги я ждала очень многого, помимо советов, данных в игре, она всплывала еще не раз в разговорах здесь на сайте с друзьями, чьему вкусу я доверяю и с кем в книжных предпочтениях частенько совпадаю Частенько, но как выяснилось не всегда. Аж самой обидно(

Я знала, что это история о любви и войне и ждала чего-то по силе хотя бы близкое к «По ком звонит колокол» - трагедия двоих на фоне трагедии миллионов. Но здесь я к моему огромнейшему сожалению увидела только достаточно хорошую и качественную современную мелодраму, а они мне совсем неинтересны. Книги про любовь я не очень люблю, хотя и бывают приятные исключения, когда по всем параметрам книга вроде не должна тебе понравится, а она почему-то выстреливает, хотя и видны все ее косяки невооруженным взглядом. Но тут магии не случилось. Они встретились, они влюбились, а она уже обещана другому... Ах Мария! Ах дон Педро! Но нет, они все же будут вместе, ведь они созданы друг для друга! Ну и бла-бла-бла...

А потом начинается Драма. Я хочу сделать ремарку, я от всей души искренне сочувствую женщинам, которые в реальной жизни сталкиваются с той же проблемой, которая возникла в жизни ГГ Джеммы, но читать об этом художественную литературу мне неинтересно. Я много кому сочувствую, но далеко не обо всем я бы хотела читать в такой форме. Не знаю сильный ли это СПОЙЛЕР, но Джемма никак не может забеременеть и бОльшая часть книги посвящена именно этому: ее попыткам, ее мытарствам, ее мыслям и чувствам по этому поводу. Я продиралась через все это с большим-большим скрипом, еще и предсказуемо все было до ужаса: сказали букву А, буква Б уже видна четко, да и В в принципе вырисовывается, если вы хотя бы в детстве смотрели латиноамериканские сериалы.

Так что основной сюжет уже явно прошел мимо меня. Вообще на такого рода книги я нет-нет, да наталкиваюсь и обычно ставлю им нейтральную оценку. Что означает, головой понимаю, что книга вполне достойная, много кому может понравиться, поэтому никаких антирекомендаций просто не моя, как бы банально это ни звучало. Но я ждала, что книгу для меня вытянет часть, посвященная войне.

Ан нет, тут все еще хуже(( Я не могу сказать, что я люблю читать книги на военную тематику. Ведь это всегда смерти, грязь, кровь, жестокость, боль, причем не выдуманная каким-нибудь, например, сочинителем детективов, а реально имевшие место быть события. Так что "нравится" тут не совсем правильное слово, скажем так, я считаю, что такие книги читать надо. Чтобы знать, чтобы помнить, чтобы стараться препятствовать повторению этих ужасов. А тут еще и та война, которая была совсем недавно, которая еще жива в памяти, которая случилась уже при моей жизни. Я долго морально готовилась из-за этого к этой книге. Но у меня сложилось впечатление, что автор взяла войну для фона не ради того, чтобы ее показать, а исключительно для большей драматичности. Все очень однобоко и необъективно: эти черные, эти белые точка. Хотя, казалось бы, автор не имеет никакого отношения к той войне, да и вся ее страна тоже, можно было рассчитывать на какую-никакую объективность. Но нет, не судьба. Да еще и ощущение нарочитой слезовыжимательности. А я очень не люблю, когда меня натужно пытаются заставить плакать. Если кого-то убивают, то это обязательно или ребенок, или мать с ребенком, или парень, который катил старика-отца в инвалидной коляске...

Ну и напоследок «вишенкой на торте», а точнее клюковкой стало представление толерантной европейки о нас славянах (именно славянах, а не русских, там досталось всем). Это полный пипец! И грязные мы, и вонючие, и убогие, а девочка из Украины в начале 90-х шкафа не видела никогда до визита в Италию и испугалась его. Шкафа, Карл!!! Мы, видимо, на деревьях живем и фиговыми листочками прикрываемся...

Ради справедливости добавлю, лично для меня у книги все же нашелся один плюс — второстепенные герои. Семья Гойко и он сам, Джулиано, отец Джеммы, Йован и его жена — только они смогли меня зацепить и не дали поставить книге отрицательную оценку.

Если бы меня попросили описать эту книгу одним словом, то я не задумываясь сказала бы - "боль". Непередаваемая, непрекращающаяся...иногда затихающая, но никуда не уходящая. Кажется, что она затаилась и ждет подходящего мгновения. Чтобы появиться, чтобы оставить свой след. Чтобы заставить плакать. И да, я плакала. Не один раз. Но у меня, даже, не возникло желание - прекратить читать. Наоборот.
Я не знаю - правдивая это история или нет. Мне бы хотелось верить, что да. А если и нет...то я преклоняюсь перед автором. Книга написана так, что в нее веришь раз и навсегда.

Прошлое. Невидимые нити, которые держат нас, не дают забыть. И нужно только мимолетный взгляд..мелодия..запах ,чтобы воспоминания набросились на нас, унесли туда, где мы были счастливы. А что если ТАМ осталось что-то столь ужасное, что мы пытаемся спрятать это, как можно, глубже?! Но ведь прошлое - это и есть мы. Ничего нельзя забыть, да и не нужно.
Вся книга состоит из воспоминаний, нанизанных на настоящее. Героиня смотрит вперед, а видит то, что исчезло 16 лет назад. По чуть-чуть, она переживает свое прошлое...вспоминает и...прощает. Чтобы примириться, нужно пережить заново. Пережить и понять то, что раньше было скрыто за завесой тумана.

Любовь. Не та влюбленность, которая проходит со временем, забывается как глупость прошлого, как ошибка. Нет, любовь - которая сохраняется на всю жизнь. Любовь, ради которой ты сделаешь все и...даже отпустишь его. Потому что так нужно. Потому что так будет лучше для него. Любовь, когда каждая частичка твоего тела помнит его. Помнит каждое прикосновение, каждый вздох. Когда ты можешь узнать его с закрытыми глазами.
Это может быть любовь к мужчине. Любовь к сыну. К родителям. Мужчина, который уходит и забирает с собой частичку тебя. После него остается дыра в сердце и невозможность жить. Сын, который не понимает - на что ты пошла, чтобы быть с ним рядом. Сын, который слишком рано взрослеет и не желает проявлять свою нежность, отгораживаясь от тебя. Каждое резкое слово - ранит тебя, но ты улыбаешься. Родители, которых так сложно понять, когда они рядом. И которые так нужны тебе, когда уже поздно. Родители, которые ничего не просят от тебя, предлагая всю свою любовь и нежность, просто так.

Роман написан женщиной. Не знаю - какое впечатление эта книга может произвести на мужчину. Не уверена, что мужчина будет читать. Но я покорена этим произведением. Раздавлена силами эмоций. Поражена подробностями. Очарована словами.
Только женщина может так написать о войне. Когда видишь не ужас и смерть, а мелочи, которые позволяют жить дальше. Мелочи, которые делают нас людьми в ситуациях, когда ничего человеческого - уже не может быть. Мы читаем о войне, но понимаем, что это - не главное.
только женщина так расскажет о любви, что захочется выть от тоски и боли. Когда начинаешь сравнивать себя с героиней, примерять ее слова и ощущения.
Вы можете со мной не согласиться. Можете сказать, что и мужчины авторы умеют так писать. И все же, я уверена, что есть что-то особенное в романах, написанных женщиной. Романов - такой силы, как этот.

Казалось бы, ты понимаешь роман. Ты читаешь, но уже представляешь - что будет в конце. Но вот 150 страница, три слова - и все вверх дном! Поворот, о котором невозможно было подумать! Слова, которых ты не ожидала услышать от героини. Только не их.
400 страница. Казалось бы - вот он конец. Все роли сыграны, все завесы подняты. Но нет. Снова шок. Снова поворот. И твои мысли, которые, просто, не успевают за всеми этими изменениями.
казалось бы, ты уже представила себе все. Ты составила мнение о каждом герое. А теперь, понимаешь, что оно ошибочное! Тебе дают последний кусочек головоломки и злость проходит.

Злость. То, что я чувствовала, когда читала о главном мужчине в книге. Я не могла его понять. Можно сказать - не могла принять, простить за то, что он сделал. Глупая реакция? Скорее всего. Но я так сжилась с книгой, что переживала - будто я знаю кого-то из героев. И этот кто-то был мне очень дорог.
Каждый герой прописан так четко, реально..что ты видишь его. Это - как смотреть фильм. И каждый герой подготовил тебе сюрприз. То, что скрыто глубоко внутри. То, что не покажут и самому себе, не говоря о посторонних.

Где проходит грань между заботой и изменой? Между практичностью и предательством? Что делать, если все, что тебе так дорого - у тебя отняли? Можно ли ненавидеть? Или это чувство погубит тебя, в конце концов...
Писательница не дает нам ответов. Для каждого - он свой. Ты только можешь подглядеть за чужой жизнью и решить - а что бы сделал ты?! Я уважаю книги, которые заставляют меня думать. Заставляют примерять ситуации, на мою собственную жизнь. Это значит - книга оставила свой след. Значит она задела что-то глубоко внутри меня. И разве не для этого мы читаем книги??

До начала чтения я почему-то была уверена, что речь пойдет о Второй мировой войне, а тут - на тебе - Балканы в конце 20 века.
Действие романа происходит в двух пластах:

• условное настоящее (2008-09 гг.), где главная героиня Джемма мать сына и счастливая жена
• прошлое (вторая половина 1980 - начало 1990-х), где Джемма ищет себя в жизни, встречается с начинающим фотографом Диего, выходит за него замуж и т.д.