Рубашка

Я честно признаюсь, что раньше не читала этого автора и даже о нем не слышала. И ничего не потеряла. Открыла, прочитала, закрыла, забыла. И очень надеюсь, что не встречу мужчину с такой помойкой в голове....

И вот так почти 300 страниц....

В книге много чисто "Гришковецких" интонаций, его действительно ни с кем не перепутаешь. Но не в плане шедевральности книги, конечно. А в плане псевдоискренних реплик и мыслей. Хотя и очень много настоящего, даже местами трогательного.

Самое ужасное - как заканчивается роман. Никак. Вот так, просто прерывается, хотя за 10 страниц до конца очень озадачен - "как же кончится книга?" Думаешь, ну что то такое должно ещё произойти, важное, но ничего не происходит, история просто заканчивается.

Отчасти, это похоже на жизнь, всё обычно или никак не заканчивается, а просто угасает, либо заканчивается как-то по-дурацки, совсем даже не литературно. Вот и у Гришковца так.

Мне эта книга чем-то напомнила "Над пропастью во ржи". В том плане, что и здесь, и там сюжета особого нет, описывает просто короткий период жизни одного человека. Жизни ничем не примечательной, обычной, жизни, каких миллион.
Вот только герой "Рубашки" мне все же понравился, в то время как Холден Колфилд на протяжении всей книги вызывал жуткое раздражение и желание стукнуть его чем-нибудь тяжелым.
"Рубашку" строго противопоказано читать людям, любящим действие, стремительную смену декораций, приключения...
Эту книгу читаешь, как бы купаясь в ней, покорно следуя за главным героем, терпеливо выслушивая его жалобы, мысли и воспоминания.

Книга пошла как-то залпом и легко. Это произведение Гришковец в чистом виде, все знакомо, манера, некоторые фразы, ситуации... В начале книга оставляет приятное впечатление легкости, такой легкой философии щедро сдобренной простотой и юмором. Однако за середину книги начинает накатывать тяжесть и... наверное все-таки тоска. Вообще если сравнивать, то книга напоминает Махито, сначала сладко и приятно, а потом накрывает алкоголем. В целом, книга оставила весьма приятные впечатления, даже понравилась.

Пожалуй, это первая книга, про которую я толком не могу ничего сказать. Не могу сказать, понравилась или нет, что хорошо в ней и что не очень, даже ощущения двойственные. Вобщем-то, это всего лишь один день из жизни когда-то провинциального жителя, теперь обосновавшегося в Москве, с конфликтом на работе, встречей с лучшим другом, Большой Любовью и связаными с ней сложностями. Не совсем понятно, почему издатель окрестил произведение романом - это рассказ или повесть, с большой натяжкой: одна сюжетная линия, мало персонажей, небольшой временной промежуток. Впрочем, что бы это не было, читается легко - у Гришковца простой язык без литературных извращений, временами даже слишком простой и короткий, я бы сказала. Но легко не значит слишком приятно, поскольку книга - это постоянный внутренний монолог главного героя, который мне оказался не особо приятен. Куча надуманных рефлексий, постоянное дерганье по поводу и без, и слезы, перетекающие в сопли. Я не мужчина, конечно, но мне кажется, что мало кто из них в свои 30-40 мыслит и чувствует подобным образом, из-за чего появляется неприятное ощущение, что читателя пытаются обмануть. Все это действие происходит в Москве, и если бы ее было на страницах больше, то я бы прочла книгу с каким-то удовольствием, потому как Москва здесь оказалась самым лучшим персонажем, только мало ее и на урбаниста Гришковец как-то не тянет.
Единственное, что понравилось - это смесь реальности со снами, приходящими, когда герой дремлет в парикмахерской или вагоне метро. ничего нового, но читать приятно.

Вобщем, скорее нет, чем да, но из любопытства, вероятно, загляну в еще какую-то из его книг.

Вообще-то я очень люблю то, что делает Гришковец. И рассказы его, и спектакли.
Но то, какой он в этом романе – для меня слишком. Не сам Гришковец, конечно. Его герой. Который говорит интонацией Евгения Валерьевича.

А главный герой здесь – архитектор, переехавший в Москву из сибирского города. Книга написана от его лица и почти целиком состоит из его мыслей. Из мыслей и страданий. Даже, наверное, страдания эти можно назвать нытьём и бесконечной рефлексией. По всем поводам. А самый главный повод – это влюблённость. Невыносимая любовь к Ней. К такой идеальной, невероятной, прекрасной женщине.

В книге описан всего один день архитектора. Один насыщенный мыслями день. Про друга, партнёра по бизнесу, про подчинённых, про таксистов и про Москву. И, конечно, про Неё. Про любовь к ней и про невыносимое одиночество.

Мысли эти перемежаются короткими снами, в которых архитектор живёт настоящую, полную жизнь. Где он – солдат, или моряк, или ещё какой-нибудь героический мужчина. А в своей жизни – нет, он совсем не герой. Эгоцентрик, сосредоточенный на жалости к себе. Уверенный в уникальности своих мыслей. Он без конца требует к себе внимания – и друга, и читателей. И этой детской позицией, этой жалостью, этим бесконечным самокопанием он раздражает. В голове крутится мысль: Мужчина не должен быть таким нюней! Хотя, почему не должен и кому не должен? Мужчина может быть каким угодно. Другое дело, что в современных реалиях, в современных мегаполисах сложно, наверное, быть мужчиной. Нет поля для мужских проявлений. Не даром-то и сны у него такие – героические. А в реальности – что? В реальности – алкоголь и одиночество. Ну и рефлексия. Надо ж как-то оправдывать своё существование…

На мой взгляд эту же мысль и это ощущение неприкаянности современного мужчины гораздо лучше, точнее и тоньше Гришковец передал в своём спектакле «Дредноуты». Вот его советую очень. И мужчинам, чтобы распознать своё. И женщинам, чтобы лучше узнать мужской внутренний мир.

Не читала этого автора раньше, но если у него все в таком же духе, то не хочется и продолжать. Может, это у меня диссонанс с потоком мыслей этого человека и поэтому не зашло. Я чаще всего видела в нем какого-то озлобленного подростка. И дело даже не в навязчивой мысли о Ней (это поначалу было даже мило) и чувстве одиночества (это как раз нормально для человека в его положении). Зарисовки из жизни города интересны, но сильно портит впечатление манера изложения. Его рассуждения по большей части наводят тоску. Но все это меркнет на фоне огромного, просто неоправданно гигантского количества многоточий и восклицательных знаков на каждой странице. Это ужасно раздражает.
Единственный просвет в этом - рубашка осталась одна, может, это значит, что близится конец рефлексии и меланхолии, и Александр будет по-настоящему жить не только в своих снах?

Что ж, наконец-то и я добралась до книг Евгения Гришковца. Добралась до « Рубашки» и … неожиданно поняла, что зря.
Абсолютно мужской роман. Слепленный из отрывков, написанных, скорее всего, вразнобой и в разное время, а потом просто по методу «пазлов» автор склеил кусочки и получилась книга. Бессюжетная и, можно даже сказать, безгеройная.
Хотя нет, герои есть.
Герой архитектор, который давно переехал в Москву, и его друг, который к нему в Москву приезжает.
Я понимаю, скорее всего, автор хотел показать, как Москва «съедает» людей, но получилось, что герои только ходят по ресторанам, пьют, и ничего не делают.
Но, возможно, у них просто возраст такой, когда всё, к чему они якобы стремятся, уже должно быть. Работа, карьера, семья. А у них ничего нет. Разруха, пустота. Вот и приходится « играть в Хемингуэев», надевать красивые рубашки и изображать тоску и обреченность.
Собственно, эта самая обречённость больше всего ощущается в линии любви. Любовь как бы сразу обречена, ещё ничего не произошло, а уже ясно, чем всё закончится.
Тяжёлый роман. И написан тяжело.
От меня 8 из 10, потому что, мне кажется, автор не вытянул из идеи всё, что можно было вытянуть, кроме «рубашки», конечно, ведь « Игра в Хемингуэев» продолжается.

По результатам прочтения мне жалко себя и рубашку. К первому мы ещё вернемся, так что давайте сперва про второе. Герой выбирает с утра рубашку. Любимую белую рубашку (как потом оказывается: одну из двух последних в шкафу). Чтобы выглядеть красиво, изящно и не стыдиться Её (про Неё тоже позднее). И что? Теперь (если бы это была реклама марки одежды) нам бы рассказали как уверено он чувствовал себя весь день. Фигушки! Это Гришковец. Поэтому рубашка запачкается, провоняет, промокнет и будет вызывать постоянное неудобство. Ладно хоть есть чем её прикрыть и на что отвлечься. Кстати, о птичках. Перед читателем предстает обычный будний день, который в принципе таким не является. У героя нет чёткого рабочего времени, он мотается между барами и кафе (с редким отвлечением на дела) весь день. И постоянно вздыхает о том, как любит Её. Вот просто - любит. Потому что она хорошая. Потому что она такая... ну понимаете? Такая. Что собственно в Ней такого, ни читатель, ни лучший друг ГГ так и не узнают. Да и зачем? Такая, и всё тут. А если (или когда) перестанет быть недоступно, непонятно, невозможно ТАКОЙ, то исчезнет очарование любви. Тогда Она станет просто частью его будней. Или совсем в них растворится и растает.
И зачем? Зачем мне (или ещё кому-то) стоит это прочесть? Снег и слякоть совсем рядом, за окном. Бег по столице (да и просто по жизни) тоже имеется. Предел ли Москва куда сбежать? Нет. Если захочешь - есть ещё пять материков и тьма-тьмущая стран. Можно вечерами дружно со многими мечтать о Новой Зеландии. Но зачем эта книга? Причём открываешь - и вот он! Гришковец!.. Почти слышишь его голос, интонации. А мозаика не складывается. Будто что-то важное вырезали при монтаже. Читаешь и не понимаешь, ищешь и не находишь. Где смысл? Слог лёгкий, метафоры в наличии, а идея теряется. И читатель сам становится рубашкой: измятой, запятнанной в этом дне и брошенной.