Собачье сердце

Никак у меня не пишется ни отзыв, ни тем более рецензия на эту книгу. Кажется, все, что не скажу про "Собачье сердце" будет банальным, но Михаил Булгаков - гений. Какая жесткая сатира. Что ни фраза - перл. Вроде такое в сущности небольшое произведение, но КАКОВО! Все циклично, все повторимо. Что разруха 20-х, что 90 -х. Те же Швондеры, все те же Шариковы. Не знаю, мешал мне фильм или помогал, очень близко, он снят к тексту, хотя Владимир Бортко все же смягчил некоторые фразы профессора Преображенского, сделав его менее агрессивным по отношению к происходящему в то время. И почему-то вспоминается не квартира Преображенского, а улица, где бедная машинисточка бредет сгибаясь под порывами ветра, мёрзнув в своем тонком нижнем бельишке.
От Севильи до Гренады.

Довольно необычная по меркам классических произведений книга. Мне кажется, о ней трудно будет написать что-то новое, потому что большинство и так знают или хотя бы примерно представляют, о чём она, и мне ничего нового открыть не удастся.

Как только я начала читать о событиях после операции, я сразу поняла, чем закончится эта книга. Уж больно предсказуемым мне это показалось. Хоть история и читалась достаточно легко, но мне всё равно местами было скучновато.

Также иногда было очень сложно понимать, о чём говорят Преображенский и Борменталь. Я понимаю, что у современников Булгакова все эти места, люди и названия были на слуху, но мне - человеку, родившемся уже после развала Советского Союза, - было не всё понятно. Спасибо примечаниям и Интернету.

В целом, история довольно необычная и интересная и её однозначно стоит читать.

Много же раз мне советовали Булгакова, разумеется, «Морфий» это не «Мастер и Маргарита», но, скажу по правде, я ожидал большего. Конечно же, зависимость не шутки, однако как-то все скомкано, да, я понял чувства морфиниста. Лезет в голову мысль: «Понял? Молодец, возьми с полки пирожок (или беленький кристалл)».

Да, вот не могу я расценивать творчество Булгакова как нечто необычное. Безусловно, его рассказ похож по темам и стилевым особенностям на Достоевского, которого я глубоко уважаю. И, само собой, написать такую картину своим пером, не будучи ее свидетелем, довольно сложно (да, да, я про зависимость автора; оригинально, не правда ли?)

Очень поучительно читать про врача-наркомана, мне кажется, так даже впечатление увеличивается. Удивительно, как человек может стать зависим от какого-то вещества, пусть даже такого сильнодействуещего. Еще более удивительно, как какие-то кристаллы способны заставить нас забыть о всем, что делает нас людьми: любовь, дружба, чувства, горе... Да, прошли уже времена, когда стрелялись из-за этого, нынче стреляются из-за наркотиков, правда, сами с собой. Интересная штука.

Чувствую, что пишу немного не в той тональности для рецензии, то есть не придерживаюсь нейтрального тона, а говорю цинично. На этом, пожалуй, стоит закончить. Зачем разливать воду, тем более с таким негативом?

Книга под девизом "Хотели как лучше, а получилось как всегда" или эксперименты на лягушках до добра не доводят.

Едкая сатира Булгакова, облаченная в красивую фантастику. Советский ученый создает луч жизни, чему поют дифирамбы все без исключения граждане и каждая местная газетенка. Они же и устраивают бойню, как только что-то идет не так. Эта обезумевшая толпа ничуть не менее смертоносна, чем стая гигантских змей и крокодилов. А причиной всему - череда ошибок наивного энтузиаста Рокка, не сумевшего отличить яйца, органов власти, не сумевших вовремя остановить происходящее и предотвратить массовые беспорядки, местных журналистов, трубивших во всеуслышание о красном луче, но не принявших во внимание первые тревожные сообщения, и наконец ошибок самого профессора. В общем-то тут только слепой не заметит критику советского общества и власти.
Финал тревожен, хоть и предсказуем. Как говорится, благими намерениями вымощена дорога в ад. Профессор быстро из признанного гения превратился в монстра, от которого нужно избавиться. А жаждущая крови толпа не будет разбираться, кто действительно виноват, и снесет все и всех на своем пути.

А вот лягушек-то жалко.

Очень грустно, когда история обрывается, и ты уже никогда не сможешь узнать, чем бы она закончилась. А так хотелось бы узнать, почему же Булгаков называл его "Записки покойника".
В романе мы попадаем в театральный мир, совершенно мне не знакомый. Современникам Булгакова более знакомым с театральной жизнью, наверное, было очень интересно разгадывать в тех или иных персонажах реальных людей, а мне же даже уже составленный список ничего не дает.
Мне всегда казалось, что жизнь театра более организованная, а не несколько хаотичная, как показывал ее Булгаков.
Произведения Булгакова мне нравятся, и я буду и дальше с ними знакомиться.

Очень страшный рассказ. Именно психологически страшный, хотя тут и нет леденящих кровь подробностей операций, как в "Записках юного врача". Особенно пугает эта уверенность морфиниста, что он держит всё под контролем, этот вечный самообман "брошу с понедельника", а доза морфия тем временем всё увеличивается. "По-моему, я рассуждаю совершенно здраво" - пишет он после побега из лечебницы и кражи морфия. Видно что человек несётся в пропасть - и ничего, ничего нельзя сделать.
Интересно что рассказ автобиографичен, и хотя практически невозможно вытащить себя за волосы из болота, Булгакову, в отличие от героя рассказа, это удалось.

Год назад один мой знакомый посоветовал прочитать эту книгу,когда мы разговаривали про Булгакова. Правда, описал он ее всего парой слов: "Я точно не помню,что там было. Там яйца перепутали. Почитай, тебе понравится."
И вот я наконец-то решилась ее прочитать. Сначала я разочаровалась. Мне показалось это нудным уже примерно на 3 главе. Но школа научила меня дочитывать произведения до конца, даже если мне они совершенно не нравятся, за что я ей очень благодарна.
И вот в 8 главе я была вознаграждена за свое терпение. События, развернувшиеся в конце этой главы, были для меня, как любителя фантастики и всяких вещей в стиле очень облегченной темы "кровь-кишки", чрезвычайно интересны.
В книге довольно хорошо показан пример того, что не стоит самостоятельно браться за то дело, в котором ничего не смыслишь. Так же там говорится о том, что люди очень часто обвиняют невиновных и все шишки достаются тем, кто предупреждал о последствиях и не хотел в этом всем участвовать.

Сегодня мне подарили выражение "хронический импрессионизм", а я вспомнила Собачье сердце.
"Шарик начал учиться по цветам. Лишь только исполнилось ему четыре месяца, по всей Москве развесили зелено-голубые вывески с надписью «МСПО — мясная торговля». Повторяем, все это ни к чему, потому что и так мясо слышно. И путаница раз произошла: равняясь по голубоватому едкому цвету, Шарик, обоняние которого зашиб бензинным дымом мотор, вкатил вместо мясной в магазин электрических принадлежностей братьев Голубизнер на Мясницкой улице. Там у братьев пес отведал изолированной проволоки, а она будет почище извозчичьего кнута. Этот знаменитый момент и следует считать началом шариковского образования. Уже на тротуаре, тут же, Шарик начал соображать, что «голубой» не всегда означает «мясной», и, зажимая от жгучей боли хвост между задними лапами и воя, припомнил, что на всех мясных первой слева стоит золотая или рыжая раскоряка, похожая на санки — «М»."
Собственно, в этом он, импрессионизм хронический, очевидно, и состоит: перешагнуть через понятие Шарик - пес дворовый обыкновенный и почувствовать вкус голубого цвета. И как холодно на ветру в фильдеперсовых чулочках. И что коты бывают под сибирских деланные.
Импрессионизм хронический, он помог сегодня в ситуации непонимания улыбаться хотя бы идиотизму происходящего.
Сегодня последний день рождественских распродаж. Ах, дамочка, читайте объявления целиком, а не наслаждайтесь вкусом слова "скидка". Альбом Ван Гога Вам продадут со скидкой, если вы купите любую новогоднюю хрень. Но не открытку и не календарик. Очки маскарадные за 20 рублей. Скидки для того и организованы, чтобы распродать залежи всякого...

— Хочу предложить вам,— тут женщина из-за пазухи вытащила несколько ярких и мокрых от снега журналов,— взять несколько журналов в пользу детей Франции.
По полтиннику штука.
— Нет, не возьму,— кратко ответил Филипп Филиппович, покосившись на журналы.
Совершенное изумление выразилось на лицах, а женщина покрылась клюквенным налетом.
— Почему же вы отказываетесь?
— Не хочу.
— Вы не сочувствуете детям Франции?
— Нет, сочувствую .
— Жалеете по полтиннику?
— Нет.
— Так почему же?
— Не хочу.
Помолчали.

Примерно так.
Но очки пришлось взять - не терять же возможность скидки. Почему-то кажется, что у слова "скидка" вкус краковской колбасы.

"Пес встал на задние лапы и сотворил перед Филиппом Филипповичем какой-то намаз."
--------------
Шикарное произведение Михаила Булгакова.
Легко и непринужденно вспоминается. С улыбкой. Благодарностью.

Страшно, очень страшно, когда человек сам себя медленно убивает. Особенно ужасно, когда осознаёт весь вред содеянного, но из-за душевной слабости продолжает травиться.
Мрачный дневник истончающегося, сгорающего человека. От самого начала его смертельного пути и до конца. Написать это мог только тот, кто познал на собственном опыте такую жизнь, полную зависимости.
В писательском мастерстве Булгакова я никогда не сомневалась, так что об этом можно и не говорить. Всё как обычно на высшем уровне.
Атмосферно, пугающе, поучительно. Спасибо, дорогой Михаил Афанасьевич.