Похороните меня за плинтусом

Я слышала об этой книге, когда она вышла. Кажется, мама даже брала её у кого-то почитать, я тогда тоже начинала, но не пошло. Но я примерно знала, о чём и о ком эта история. О семье актера Всеволода Санаева (простой и твёрдый Федос Ходас в "Белых росах"), о его дочери - Елене Санаевой (лиса Алиса из Буратино) и её втором муже - Ролане Быкове (кот Базилио). О том, что история с её сыном в этой семье была, мягко говоря, некрасивая. Поэтому, когда аннотация пообещала мне юмор, да еще и гомерически смешной, я была удивлена.

Это не смешно. Это грустно, это удушающе тоскливо. Это через всю книгу обволакивающее ощущение болезненной беспомощности. Как в кошмарном сне, когда не то что сделать что-то - не можешь просто закричать. История израненных, исковерканных, скрюченных людей, которые прожили как-то свою жизнь, притерлись друг к другу, переплелись ветвями. Они не могут расцепиться и избавиться друг от друга. Тяжелая жизнь, болезнь, горе, непонимание и обиды. Клубок проблем, в котором они - уже взрослые вроде как уже и обжились, выстроили какую-то видимость нормы. Но в центре этого сплетения растет мальчик Саша. Болезненный идиот с золотистым стафилококком, который обязательно умрёт годам к шестнадцати, если верить его бабушке. И он ей верит, потому что бабушка составляет 90% его жизни. Еще есть дедушка, но он чаще молчит или сбегает от бабушкиной ругани. И мама, которая приходит редко, может быть раз в месяц. Мама, которая променяла ребенка на злобного карлика, который её травит ради квартиры...

Ужасно было слушать это, но, наверное, возьмись я за бумажную версию, просто не дочитала бы книгу. Отложила бы и не смогла заставить себя вернуться к ней. Туда, в эту атмосферу болезни, где практически не нашлось ни одного не покалеченного этой историей человека. И последняя глава, её окончание, эта жуткая выматывающая битва за ребенка, этот нескончаемый монолог за дверью. Эти без перехода сменяющиеся интонации: от яростных угроз через дикие проклятия к униженным мольбам... И каково было слушать всё это за дверью и выдержать?

Ужасно. Да, это я не к книге, а к ситуации, но имейте ввиду. К этому нужно быть готовым.

P. S. Вот интересно, а ведь такая же история могла бы получиться и из Наринэ Абгарян - Манюня . Ведь, будем честны, Ба - дама, мягко говоря, сильно своеобразная. Невестку выжила, сына не отпустила. ..Так в чем причина того, что получилась веселая солнечная история? В том, что рассказ не от лица Манюни или её мамы? В том, что Ба - психически здорова, просто вот такой характер? В том, что эти девчонки - другие по характеру, по эмоциональному складу?

Тяжелая книга, очень тяжелая. В рецензии, как по мне, невозможно выразить те эмоции, которые я получил от ее прочтения.

Я сам отец, поэтому мне уже на первых страницах хотелось убить старую больную стерву, которая настолько сильно гнобила восьмилетнего мальчика. Это был вполне реальный гнев. И, честно говоря, из-за него я чуть не бросил читать. И хорошо, что не бросил. Потому что чем дальше я погружался в эту историю, тем больше я понимал, что эта книга не о ругательствах или сумасшествии, "скотинах" и гомеопатии. Она об искалеченных судьбах.

Ты осознаешь, что бабка, которая называет своего внука скотиной и проклинает его через каждые полшага, на самом деле любит его. Она психически больна, и постоянные поиски болезней и фразы "ты сгниешь до пятнадцати лет" - это последствия смерти первого сына еще в младенчестве. И из-за этого она так боится, чтобы внук вспотел и готова сама убить его за это.

Эта всепоглощающая депрессия, смешанная с гротескной любовью разрушила еще три судьбы. Вернее, две - мальчику повезло не сломаться и он еще получит шанс вырасти в полноценного человека, хоть об этом и не сказано ничего.

Дед готов заниматься какими угодно делами, чтобы только поменьше быть дома, дочка боится ее настолько сильно, что готова даже отдать своего сына, чтобы только снова не ругаться с ней и не слышать проклятий. А сам мальчик говорит в глаза матери, что не любит ее, чтобы только она не ругалась с бабкой.

Ух, очень немногие книги заставляли меня плакать. Эта почти смогла. Во всяком случае, я прочувствовал отчаяние матери, страх мальчика и беснование полоумной бабки под дверью, которая сначала грозится всеми карами небесными, а потом умоляет хотя бы прикоснуться к руке внука.

Об этой книге я могу рассказывать долго - слишком много струн в моей душе она зацепила. Она до чертиков тяжелая, но это однозначно шедевр. Настолько раскрыть персонажей в довольно небольшой истории, что ты действительно понимаешь и сопереживаешь им всем, даже чокнутой бабке, - это до невозможности сильно.

Любовь иногда принимает странные формы. Проклятья, оскорбления и угрозы тоже могут быть любовью. Но нужна ли такая любовь близким? Сомневаюсь. И я рад, что в самом конце все смогли избавиться от такой любви. Потому что некоторых людей исправит только могила.

Одна из лучших книг, которые я когда-либо читал.
Бесспорно, 10 из 10.

P.s. Прошу прощения за сумбурную рецензию, все еще нахожусь под впечатлением.

Автобиографичная повесть о сломанном детстве, где каждый определенно моральный урод. Кто-то больше, кто-то меньше, но у каждого столь глубокие червоточины, что страх берет.
Наверное, мне повезло, (хотя как ужасно писать слово "повезло" в данном контексте), в своей семье я была желанным и любимым ребенком, конечно, меня ставили в угол и пару раз я даже помню, что прилетали подзатыльники...но никогда не было личностных унижений и оскорблений. И видимо мне действительно повезло.

Саша Савельев, второклассник, которого занимают слишком несовместимые вопросы, о том как полазать на стройке, где так много интересного, а еще о том, чтобы его "смердящего и гниющего" похоронили за плинтусом, а не на кладбище, где его черви будут жрать. Для меня так..немного необычно, что ребенок раздумывает над вопросом смерти в таком варианте.

Каждый герой этой истории преисполнен своей собственной болью, но это не оправдывает такое поведение.
Бабушка, ох уж этот вечно недовольный, вечно сокрушающийся о прошлом и ноющий о настоящим, тиран!.. И сколько бы не было сказано слов о ее тяжелой жизни, быть может несчастливом браке, но это не идет ни в какое сравнение с ее всепоглощающей отвратительной любви к внуку, а так же невероятной и не совсем понятной ненависти к дочери. Для нее Саша стал смыслом жизни, но не тем, что дает силы и поддерживает в сложных ситуациях, а тем, что выворачивает и калечит ребенка, которому запрещалось почти все, а то, что разрешалось...происходило под неусыпным контролем и попрекании в том, что он вообще существует на этом свете.
Дедушка, униженный и раздавленный мужчина, который похоронил самое себя из-за собственного характера ли, или же из-за постоянных криков и скандалов жены. Безличностная тряпка, которая тоже любит, но опять же эти чувства искаженные и неправильные.
Мама Саши...ох, для меня это самый болезненный персонаж, потому как вырасти в ненависти, слышать ежедневно проклятия и пожелания смерти от самый родных людей - тут не может выйти целостного человека. Это уже изначально какой-то обрубок, который пытается найти хоть какое-то место в жизни, где его любили бы, заботились о нем.. Поиск всплепую, потому как нет понимания, как же это все должно быть на самом деле, а это значит, что привести это может совершенно не к тому результату, который хотелось бы получить.

Книга пропитанная тоскливой сатирой, вызывающая лишь эмоции неприятия, гнева и какой-то противной жалости к каждому из героев. Этой истории стоило быть написанной, но стоит ли ее читать широкому круг читателей, остается для меня большим вопросом.

В очередной раз убеждаюсь, что аннотация на обратной стороне книги пишется не о том, что внутри, а о чем-то совершенно отдельном и несуществующем. В аннотации было сказано, что это книга, в которой гомерически смешно и изощренно зло пародируется сама идея счастливого детства. Кидайте в меня чем угодно, но это про какую-то другую книгу. Мне было страшно, мерзко, горько, грустно, но никак не смешно.
Книга написана неплохо, но не более того. Очень много в ней такого, от чего сжимается сердце. Но писать о несчастном ребенке - это как фотографировать котят - все будут тронуты независимо от того, хорошо ли снято или написано.
Почему книга трогает? Потому что позволяет окунуться в мир детства, разнообразные его радости и печали. И надо отметить, что детская психология выписана отлично: сказанному Сашей хочется верить. Но все равно по каждому слову видно, что пишет это уже взрослый Саша спустя много лет.
Что же в целом? Перед нами качественная беллетристика. Не стоит верить громким словам аннотации о "месте" этой книги в русской литературе. Вечер, проведенный с книгой, получился занятным, но я вряд ли когда-нибудь к ней вернусь.

Эту книгу читать больно.

Изначально она была очень веселой. Была б моя воля,зацитировала бы бабушку до дыр. Юмор в принципе здесь примитивный и строится на большом количестве необычной ругани. Такие сочетания слов, мне кажется, даже Задорнову в голову не приходили. И смешно, и обидно до чертиков должно быть тому,кто это выслушивает. Но есть в этой брани что-то такое необычное. Не смеюсь я без причины во весь голос на лекциях по культурной антропологии.

Вернемся к книге. Я бы описала ее словом bittersweet. Детство мальчика-ГГ должно быть знакомо многим детям, как рожденным в советском союзе, так и недолго после его развала. И я бы даже сказала, что вся книга описывает типичную русскую жизнь. Причем именно современную. Без каких-либо прикрас. Какая золотая молодежь? Какие биеналле и приемы в Кремле? Какие благотворительные акции и модные митинги протеста? Какие сверхинтеллектуальные школы в Барвихе и программы по развитию детей? Нет, жизнь в России протекает точно так же, как она протекала и 40 лет назад. Страна вместе с людьми просто застряла в том времени, уставшая от неопределенности и необходимости менять жизнь к лучшему. И вот что из этого вышло.

Впервые у меня такое теплое чувство к книге русского автора. Но это объясняется ни чем иным, как близостью состояния ГГ. Кто же, собственно, наш ГГ? Маленький мальчик без определенного будущего, мир которого разрывают на части самые близкие ему люди. Любящая бабушка-тиран, уставший, но сопротивляющийся дедушка и бросившая и брошенная мать-трусиха. Каждый из этих людей несет по жизни свою собственную историю произошедшего. Все версии очень рознятся между собой, но все вместе они одновременно правдивые и составляют сложную картину, разобраться в которой не удастся самим людям никогда. Две стороны медали - вот их жизнь. Бабушка: подставленная всеми в молодости, обреченная на семейные муки, вытерпевшая страшные события, выстоявшая в тяжелейшие времена, несшая на себе всех, кто просил помощи, отдававшая себя на кусочки из-за сильнейшей любви, а потому растерявшая саму себя; и в это же время ужаснейший тиран, который гнобит собственного внука, пророчит ему смерть до 16 лет, напоминает об этом каждую минуту, обливает его грязью и ужасной бранью, не ставит в грош ничьи желания и интересы, называет свою дочь потаскухой, избивает ее и отбирает внука, ненавидит весь мир и даже своего мужа. Дед: в молодости успешный актер, до сих пор пожинающий плоды своего творчества, поддерживающий жену; забитый в угол человек, боящийся высказать собственное мнение, прибитый каблуком к самой земле, не имеющий свободы и сбегающий от семьи в любую возможную минуту, безвольный и ни во что не верящий кусок плоти, доживающий последние дни. Мать: недалекого ума ветреная девушка, распорядившаяся жизнью по своему усмотрению, плюнувшая на родителей, бросившая болеющего сына и сбежавшая к алкоголику, откупающаяся дешевыми игрушками и посещающая чадо раз в месяц; сломанная матерью, выросшая без свободы женщина, стремящаяся вырваться из-под обременяющей обязанности дочери, ежлающая вдохнуть полной грудью и зажить своей жизнью, пытающаяся самостоятельно пробить дорогу в жизни, отчаявшаяся, слабохарактерная, но очень любящая и тоскующая. И мальчик, который хочет быть счастливым и просит похоронить его за плинтусом, потому что так будет легче наблюдать за всеми,кто ему дорог.

Читаешь, пытаешься представить себе эти картины и понимаешь: а ведь миллионы семей до сих пор так живут. Дети по сей день мучаются, скованные ошибками своих родителей и обреченные на трудную жизнь, даже не жизнь, а существование. И ведь так будет продолжаться. Никто не в силах помешать и остановить это. Никто не в силах запретить людям по-своему выражать свою любовь. Любовь к ближним - она должна быть таким светлым, добрым чувством, толкающим человека на подвиги, заставляющим жить своей мечтой, не забывая о тех, кто рядом. А вместо этого год за годом детская жизнь калечится из-за родительских страхов, обязанностей и мечт.

Никакие слова не смогут выразить то, насколько близкой показалась мне книга. Хотя каждому она близка по-своему. Искренне надеюсь, что те, кто ее прочитает, вспомнят свою жизнь, переосмыслят свои планы на будущее и постараются сделать мир хотя бы в пределах своей семьи лучше. О меньшем после такой книги просить невозможно.

Когда я бралась за эту книгу, меня отговаривали такими словами: «Людям из благополучной семьи этого просто не понять». Но я всё-таки прочитала. Так вот: я почему-то уверена, что абсолютно неважно, из какой ты семьи, кто ты, какой ты, ты обязательно поймешь. Потому что эта книга действительно воздействует на чувства, она заставляет испытывать совершенно противоречивые ощущения одновременно, хочется смеяться над тем, как написано, и плакать от того, о чем это. Когда это ТАК написано, нельзя просто прочитать эту книгу равнодушно, нельзя забыть через несколько лет, что это за книга, какой там сюжет, она не проходит незамеченной, она и правда оставляет след. После этого долго не хотелось читать чего-то другого, потому что всё терялось, как бы хорошо ни было написано.

Как ни странно, никого осуждать не хотелось, ни одного героя: ни маму, которая оставила своего сына, ни бабушку, которая просто тиран, ни дедушку, который всё пустил на самотёк, ни ребенка, который не осознавал, что бабушка ведь любит его по-своему, а мама оставила….

Для меня «похороните за плинтусом» — книга о жизни и о любви, но не такой любви, когда хочется плакать от умиления, а о такой, которая, возможно, сильней всех прочих, но при этом больней. Любовь бабушки к внуку разрушительная, а не созидающая, заставляющая страдать не только человека, который испытывает её, но и того, к кому эта любовь обращена. При этом это несомненно ЛЮБОВЬ — чувство, которым во все времена оправдывались многие проступки и грехи. Все герои несчастны, каждый по-своему, вот только в этом случае несчастье ничуть не объединило их. И поэтому по прочтении книги становится мучительно больно. И облегченно вздыхаешь, когда книга заканчивается.

Квинтэссенция ненависти, как апофеоз несчастья и поиска виновных. Это если по умному.
Если по простому, то непонятно зачем автор написал книгу именно так. Зачем это пиршество проклятия, оргия ненависти и фонтан боли? Каждого из нас окружают свои "неурядицы", проблемы и семейные травмы.
Читаешь и тонешь. И единственная мысль постоянно долбит - "Когда? Когда же конец то?"

Хотя может автор и выговорился, излечился и стал жить нормальной жизнью, человека, знающего что не все построено на страхе.
И да, Станиславский был бы доволен.

Прочитав книгу «Похороните меня за плинтусом», я осталась в полном недоумении и с ощущением напрасно потраченного времени. Главные вопросы, которые пульсируют в голове после последней страницы, — это «зачем?». Зачем это было написано, зачем это издано и, самое главное, зачем я это читала?
Почти всё повествование — это бесконечный, монотонный поток брани, проклятий и унижений, которые обрушивает на маленького мальчика его собственная бабушка. Девяносто пять процентов текста можно описать одной фразой: бабушка ругает ребёнка. Это не преувеличение. Это давящая, вязкая и однообразная сцена, повторяющаяся снова и снова с минимальными вариациями. Здесь нет развития, нет сюжета в привычном понимании, есть только погружение в атмосферу тотальной ненависти и психологического насилия.
От чтения этой книги становится не просто неприятно — становится физически плохо. Возникает ощущение, будто тебя заперли в душной, непроветриваемой комнате, где кроме криков и оскорблений нет ничего. Автор не даёт читателю ни глотка свежего воздуха, ни минуты передышки, ни лучика надежды. Это просто концентрированная, беспросветная демонстрация токсичных отношений, от которой хочется отмыться.
Литература может и должна исследовать тёмные стороны человеческой натуры, но обычно это делается с какой-то целью: для художественного осмысления, для анализа причин и следствий, для вызова катарсиса у читателя. Здесь я не увидела ничего из этого.
Эта книга не оставляет пищи для ума или послевкусия. Она оставляет лишь тяжесть, недоумение и вопрос: зачем нужно было проводить читателя через этот концентрированный ад, если в конце пути его не ждёт ничего, кроме пустоты?