Из современной исландской поэзии

В сборник вошли стихи прогрессивных исландских поэтов — Йоуна ур Вёра, Ханнеса Сигфюссона, Сигюрдюра А.Магнюссона, Торстейдна фрау Хамри, Йоуханна Хьяульмарссона, — в творчестве которых нашли отражение животрепещущие проблемы современности. Произведения отличает тонкий лиризм, бережное отношение к природе и людям родной страны.

Жанры

Рейтинг LiveLib

4,5

4 оценки

5
50%
4
50%
3
0%
2
0%
1
0%

Ваша оценка

Прочитали 4Хотят прочитать 27

Рецензии

capitalistka
10 ноября 2013
Моей третьей попыткой вникнуть в северную поэзию стали исландцы. Я умышленно оставила их на десерт, отношение у меня к ним странное: я ими восхищаюсь, хотя особенно не за что. Так, если честно. Наверное, в каждом современном и не очень исландском писателе я вижу отголосок богатого скальдического прошлого. Хотя заработок на жизнь рыбачеством, разделкой и засолкой рыбы от меня далек настолько, насколько только можно.
Я старалась воспринимать весь сборник цельно, поэтому выделю только тех, кто особенно отличился. По канону: самого паршивого и самого впечатлившего.
Ханнес Сигфуссон – все у чувака невпопад. Есть и ритм, и идеи, но постоянно вылезает какая-то муть. У меня на уровне ассоциаций в его разделе пошла сплошная каша из Африки, Вьетнама, Санто-Доминго и откровенной скуки.
А Йоуханн Хьяульмарссон рассказывает о рыбаках и рыбках, о природе и белом снеге. Удивительный дядька. Пишет хорошо и деда Донны напоминает.

В лесу этом листья клена слетают наземь —
алые длани бога с вестью свыше.
Человек идет по тропе, опираясь на посох,
его обгоняет повозка: несколько душ
из края мертвых отправились в бесконечность,
но чем шире путь, тем уже полоска света.
Пожилой человек ковыляет по скользкой тропе,
стоит, озирается. Вот он дошел до дерева,
что грезит о зимней ночи, о лунной сини.
Время ушло, словно и не бывало,
только часы стрекочут. Белки скачут,
их лица тревожны, шкурки их — быстролетность.
Старый человек силится что-то вспомнить,
но память его уже там, позади, за лесом, —
лиловое облако в вечности, текучий покой.
Он смотрит через плечо — что там, чего я не видел,
где они, кукушки, певшие летом?
Посох ударил в ливень листвы. Душа взбегает по веткам.
Клен бормочет шепотом забытых лет.
Й.Хьяульмарссон. Клен
Читать далее
18 понравилось
302