Рецензия на книгу

• 

  Аноним10 ноября 2013 г.

  Моей третьей попыткой вникнуть в северную поэзию стали исландцы. Я умышленно оставила их на десерт, отношение у меня к ним странное: я ими восхищаюсь, хотя особенно не за что. Так, если честно. Наверное, в каждом современном и не очень исландском писателе я вижу отголосок богатого скальдического прошлого. Хотя заработок на жизнь рыбачеством, разделкой и засолкой рыбы от меня далек настолько, насколько только можно.

  Я старалась воспринимать весь сборник цельно, поэтому выделю только тех, кто особенно отличился. По канону: самого паршивого и самого впечатлившего.
  Ханнес Сигфуссон – все у чувака невпопад. Есть и ритм, и идеи, но постоянно вылезает какая-то муть. У меня на уровне ассоциаций в его разделе пошла сплошная каша из Африки, Вьетнама, Санто-Доминго и откровенной скуки.
  А Йоуханн Хьяульмарссон рассказывает о рыбаках и рыбках, о природе и белом снеге. Удивительный дядька. Пишет хорошо и деда Донны напоминает.

  
  

  В лесу этом листья клена слетают наземь —
  алые длани бога с вестью свыше.
  Человек идет по тропе, опираясь на посох,
  его обгоняет повозка: несколько душ
  из края мертвых отправились в бесконечность,
  но чем шире путь, тем уже полоска света.
  Пожилой человек ковыляет по скользкой тропе,
  стоит, озирается. Вот он дошел до дерева,
  что грезит о зимней ночи, о лунной сини.
  Время ушло, словно и не бывало,
  только часы стрекочут. Белки скачут,
  их лица тревожны, шкурки их — быстролетность.
  Старый человек силится что-то вспомнить,
  но память его уже там, позади, за лесом, —
  лиловое облако в вечности, текучий покой.
  Он смотрит через плечо — что там, чего я не видел,
  где они, кукушки, певшие летом?
  Посох ударил в ливень листвы. Душа взбегает по веткам.
  Клен бормочет шепотом забытых лет.

  Й.Хьяульмарссон. Клен

  18

  296