Життя попереду

Вроде и плохой книгу не могу назвать, но и дочитывать сил нет.

Главный герой – мальчик-араб Момо, сын неизвестно куда девшейся проститутки, которого воспитывает старая еврейка, тоже бывшая проститутка, держащая теперь своеобразный приют для таких вот детей. Повествование ведётся от первого лица, язык мальчика весьма своеобразен, и это одновременно восхищает и напрягает.

С одной стороны, такой стиль позволяет глубже проникнуться той жизнью, которой живёт Момо, и вдоволь поужасаться. Он по-своему понимает хорошее и плохое, по-своему понимает счастье. Он даже не знает, что лучше вообще не быть проституткой, чем быть проституткой во дворце – это просто выше его понимания. Но вот любит он по-настоящему, в самом привычном смысле этого слова. Он любит свою собаку настолько, что готов её продать – но только для того, чтобы удостовериться: у новой хозяйки достаточно денег на содержание пуделя. Он не бросает эту старую еврейку, хотя не так уж хорошо у неё живётся. Он крадёт и хулиганит только для того, чтобы его заметили, обратили на него внимание, пусть даже и со знаком минус.

Книга о любви, об одиночестве, о том, насколько могут оказаться извращены понятия, взращённые в неблагополучной среде.

Но это становится понятно довольно быстро, а стиль изложения – путанный, детский, не всегда последовательный, своеобразный – никуда не девается, и с какого-то момента читать дальше становится всё сложнее и сложнее. Сюжет не столько осмысливается, сколько воспринимается на уровне ощущений. А так как у героев всё плохо и чем дальше, тем хуже, то книга просто угнетает.

Прочитала где-то 2/3 и наелась под завязку, несмотря на то, что книга довольно короткая.

Надо любить.

Честно, я даже не знаю как описать то, что творит Ажар, он же Гари, на страницах книги. Как же часто приходится смеяться сквозь слезы, улыбаться с "гирями на сердце".
Он замечательный этот малыш Момо, и мадам Роза замечательная. Да и вообще впервые в жизни я читала книгу и понимала, что в ней нет плохих персонажей. (Ну Гитлер и гестапо не считаются). Странное ощущение света, учитывая то, о ком все-таки написана книга. О шлюхах, сутенерах, их детях, евреях, арабах, неграх. И вот он главный посыл - надо любить. Даже плохих, даже уродливых, даже старых, немощных. Любить. Иначе никак.
Наверное именно поэтому во мне осталась светлая грусть.

Спасибо Момо, спасибо Мадам Роза. И спасибо "мосье" Ажар, вы правда умеете любить

Пронзительная книга о жизни арабского мальчика, который живет в парижском квартале Бельвиль, месте, где живут арабы, евреи и негры. Живет себе не имея ничего, но с другой стороны-все. Любовь, по-моему все, что ему нужно. Любовь к старой еврейке мадам Розе, к своим соседям, мальчишкам, рожденным от падших женщин, любовь к самой жизни и маме, которая где-то там и она обязательно вернется. И думается, что для жизни больше ничего не нужно. Ах да, а еще-мудрость, не по годам, взрослая, прочувствованная тяжелой в общем-то жизнью.
Маленький мальчик, который так мечтает, что мама обязательно придет, ведь есть же она где-то. Поэтому он ворует яйца-мама заметит и придет к нему, поэтому ночью к нему "приходит" львица, которая дарит материнское тепло и ласку. А есть только мадам Роза, большая и грозная женщина, но в общем-то с большим сердцем.
Грустная книга и мудрая.

Прочитала книгу и не могу определиться со своим отношением к ней. Я понимаю, конечно, за что автор получил Гонкуровскую премию, но кое-что в самой истории настораживает. Например, ситуация с возрастом. Мадам Розе отдали трехлетнего ребенка. В начале повествования Момо думает, что ему десять, а потом оказывается, что четырнадцать. В каком возрасте он стал на четыре года младше? Время-то идет, даже ребенок не может не замечать сколько лет прошло. Еще не понятно, кому Момо это все рассказывает.
В целом история интересна описанием жизни эмигрантского квартала. Все мы знаем, что во Франции много арабов, африканцев, а вот так они живут в квартале Бельвиль. И еще... не скажу, что книга совсем меня не тронула, но читала я как-то отстраненно. Меня не касается, и слава Богу!

Ещё одна небольшая и незаумная книга, прочитанная, однако, с огромным скрипом. И вроде идея хороша. И вроде помыслы светлые и чистые. Но... как-то это надо было получше сделать. А язык... тихий ужас! Я понимаю, что рассказ ведётся четырнадцатилетним подростком, который считает себя десятилетним... но это же просто невозможно читать! не верится ему! Мальчику, описывающему нам события в книге "Я не боюсь" , я верю, а здесь словно вижу прячущегося за мальчонкой дяденьку, который старательно суфлирует ему, "подавая" нужные, исковерканные фразы. Ощущение безнадежности, уныния,.. неприятно.

P.S. Интересно, мне когда-нибудь понравится хоть одна книга, получившая какую-нибудь премию?)))