Light Boxes

Как же я ждала это произведение, подогретая интригующей цепляющей рецензией, что это поистине шедевр в своем роде, а между строк - прочитать нужно обязательно каждому, потому что можете и не успеть, ведь того и гляди библиографической редкостью станет книжка, не успев толком дойти до читателя... Что ж констатирую факт - пиарщик выполнил свою работу на 5+, но не Шейн Джонс. Здесь как раз слишком хвалебные оды в сторону "Остаемся зимовать" сделали автору медвежью услугу, поскольку изначально накладывали большие ожидания, которые не оправдались, как по мне. Чувство такое после прочтения - заманили и обманули. Сказка - да. Впервые читала сказку уже во взрослом возрасте, но тем не менее. Я сравнила для себя, что мне дали в красочной упаковке конфету и сказали:" Тебе понравится - это оЧчень вкусно!!!" Эта кофетка напомнила ту из моего детства, я с предвкушением удовольствия развернула ее и сьела, а вкуса то нет - резина-резиной застывшая в зубах, которую хочется тут же выплюнуть и почистить зубы - ничего натурального, суррогат одним словом. Шоколад оказался только на вид шоколадом и никак не напоминал детское ощущения таянья во рту, невероятной восхитительной сладости с небольшой горчинкой и когда хочется облизать даже бумажку, а фантик сохранить в коллекцию... И дело не в обьеме текста, а в содержании и наполненности смыслом. Читать было неприятно, а потом еще добавилось чувство бессмысленности. А ведь мы из детства усвоили - сказка ложь, да в ней намек... Только не для "Остаемся зимовать" - всё плоско, безпросветно, убого и невразумительный финал, который мне впаривают как happy end, под занавес! И остается не зимовать, а недоумевать что это вообще было? Еще, как по мне, многие рецензии написаны талантливее, чем сама книга и это также не в пользу Шейна.

На самом деле, почему не написать книгу про такую банальную вещь как борьба с депрессией. Ведь мы же все боремся с депрессией, отличие лишь в том что в книге это делают открыто, мы же скрывая друг от друга и даже порой от себя. Депрессия всегда абсурдна даже порой ещё более абсурдна чем эта книга, и она отнимает у нас детей, нам не до них, мы их не замечаем не видим за нашей депрессией. Она может быть в виде вашей жены, или мужа, вашей работы, или даже вас самих. Эта книга настолько прозрачна и банальна что возникает вопрос а зачем было её писать, хотя с другой стороны она настолько своевременна в наше депрессивное время что возникает второй вопрос почему её не было раньше. И уж точно она не про февраль.

Книга-фантасмагория. Рекомендовано любителям фантастики - вы прикоснетесь к сказке. Рекомендовано любителям реализма - вы окунетесь в действительность. И, пожалуйста, не читайте ее, когда вам грустно: вам станет еще грустнее. Не читайте, когда вам весело, если вы хотите сохранить ваше хорошее настроение. Читайте ее, когда вам чего-то хочется. Когда все надоело. Когда тошнит от работы, семьи и даже любимого сенбернара. Вы вскроете нечто новое, нечто такое, что убьет вашу беспричинную тоску. А что самое важное, вы найдете это что-то в себе.

P.S. Говорят, что лучшая приправа к этому изысканному блюду - плед, имбирный чай и Февраль. wender , ;). Но Wender всегда была тонким гурманом.:)
Я ее съела в по-апрельски сквознячном метро на пустой желудок. Мне было очень вкусно.

Прочитала вчера книгу на сон грядущий. Как оказалось для конца мая выбор довольно странный. Сразу показалось, что за окном метель, сугробы в человеческий рост и все остальное, что сопровождает порядочный Февраль.
Грустная беспросветная книга, с удивительно простым и в то же время сложным и непонятным сюжетом. Читается взахлеб, стостраничная книга на одном дыхании, забыв про время. И кажется, что за окном 198 февраля.
Сейчас вот, задумываясь, не могу определенно сказать о чем книга. Она оставляет в душе много снега, но ничего определенного. По здравому размышлению - бред. По ощущениям - цепляет и еще как. Наверное, вот эта цитата скажет больше:

«Я хотел написать тебе историю о магии. Я хотел, чтобы кролики появлялись из шляп. Я хотел, чтобы воздушные шары поднимали тебя в небо. А обернулось всё грустью, войной, разбитым сердцем.»

Не получившаяся сказка о войне с Февралем. а может, и совсем не об этом.

История, как глоток холодного воздуха. Столь короткая. Пробирающая изнутри.

Я хотел написать тебе историю о магии. Я хотел, чтобы кролики появлялись из шляп. Я хотел, чтобы воздушные шары поднимали тебя в небо. А обернулось всё грустью, войной, разбитым сердцем...

Сотни раз на исходе зимы мы глядим в небо. Ожидаем, что вот-вот из-за туч нам ответят теплом. Год за годом. Мы повторяемся, хоть и знаем прописную истину - за зимой обязательно придет весна. Как день сменит ночь. Да не остановит небесная колесница!
И все же, кажется, что именно эта, по –детски наивная ,вера каждого из нас приближает тот самый момент.

Смысл в том, заметил я, чтобы пытаться снова и снова.

Я сказал горожанам, что война с Февралем необходима, как воздух, которым мы дышим. Если мы откажемся воевать, холод и серость накроют нас навсегда, будто бескрайнее одеяло из скал. Я предложил им вспомнить, каково это, держаться за руки с Маем. Я предложил им вспомнить, как звучат речки, бегущие под окнами спален, как плещется вода по августовским камням, как поют птицы в зелени веток, как собаки воют на равнине. Я предложил им закрыть глаза, забыть о снеге, тающем на лицах, и вспомнить, что они видели и чувствовали, когда просыпались поутру и солнечные лучи падали на их постели, на их голые ноги.

История- целый мир. Ужасающе-притягательный.
Читатель и сам бродит по улицам, запорошенным снегом. И выход близок, но выхода нет.

Очень уж давно собиралась прочитать я эту нашумевшую книжку. Прочла. И ну тааак сильно расстроилась. Печаль печальная. А начиналось все так славно. Тонко, обволакивающе, дымно. Думаю: ну вот ж, ну да, вкуснятина какая. Столько многогранных ассоциаций, все такое близкое, около и ускользает. И на тебе, на самом интересном месте открытенькие карты: всех убил садовник. И сразу же от процесса удовольствия осталось только желание просто дочитать и закрыть. Потерян контакт меня как читателя с автором, диалога нет, все, просто рассказ что было дальше в интерпретации автора, ну в верной, тоесть. Канеш, ты ж здесь главный.

Впервые я прочитала её в электронном варианте три года назад. Она настолько запала мне в душу, что моей мечтой стало приобретение печатного варианта книги. Но произведение оказалось достаточно редким и дорогостоящим, что заполучить книгу мне у меня ушло три года (1095 дней). Купила я книгу первого марта, когда в нашем мире, уже закончил своё царство Февраль.
Если посмотреть оценки людей, читавших книгу, можно сделать вывод о том, что никто не может остаться к ней равнодушными, самыми частыми являются пять и две звезды. Ты либо любишь эту книгу, либо она тебе неприятна. Я, как можно заметить по моим пяти звездам, отношусь к первым.
Когда на календаре февраль, а за окном метель, закутайся потеплее в плед, завари себе чашку чая и приступай к чтению такой грустной, тоскливой, холодной артхаусной сказке.

Неужели эти строчки не могут не вызвать щемящую глубоко в сердце грусть? Взаимоотношения Февраля и девушки, которая пахла мёдом и дымком. Взаимоотношения Теадеуса, Бьянки и Селах. Война, рисование воздушных шаров. Во всем этом каждый может увидеть что-то своё, что-то от чего ему становится горестно и грустно.
Не все книги должны нас радовать и воодушевлять, иногда нужно сесть и принять то, что в нашей жизни есть множество различных чувств и эмоций и мы должны жить с ними в гармонии, чтобы внутри нас не началась война.

Редкий случай, когда я вообще не могу поставить оценку. Не потому что это так плохо, или так хорошо. А потому что не знаю, какую категорию оценивания тут применить.
Надо сказать, что на эту книгу я засматривалась, загоралась ею, потом читала рецензии и откладывала.... Когда книга выпала во флешмобе, подумала - ну уж судьба.
Это такая книга, которую можно условно оценить только очень-очень субъективно, на мой взгляд. Вот на уровне "мое-не мое", "нравится-не нравится". Кто-то любит артхаус, кто-то считает это извращением фриков.
Исключительно субъективно могу сказать - в этом есть что-то такое.... Атмосфера, картинка живая до боли. Когда трудно оторваться от книги, а потом также трудно к ней вернуться, и опять утонуть. Не понимаешь умом, но чувствуешь кожей вот эти ощущения, снег, боль и запах меда.
И в то же время рваность текста выбивает из колеи. Или специально так, чтобы уж совсем не провалиться. Бесконечные повторы и монотонность слов доводит до транса. И все-таки так не должно быть в литературе. Или опять же так и должно затягивать в этот омут.
И вот так вся, небольшая в сущности, история. Так плохо, что аж хорошо. Или наоборот. Очень неоднозначно.
Однако я ни в коем случае не пожалела о таком знакомстве, хотя и посоветовать кому бы то ни было такой опыт навряд ли рискну.