Полужизнь

Прочитал за два дня. Второй день читал, а первый учился произносить Видиадхар Сураджпрасад Найпол.

Знаете, что такое политкорректность? Это когда нобелевские премии вручают Мо Яням за то, что они китайцы, Найполам за то, что они индусы, а Солженицыным за Сталина. Еще лучше быть одноногой негритянкой-лесбиянкой, загнанной в еврейское гетто арабскими шовинистами. Всеобщее типа равенство, братство и этот, гуманизм. При чем здесь литература - не совсем понятно. Зато более понятна формулировка "за вклад в литературу". То есть - вклад политический. Пусть тогда мне вручат нобелевку по химии, ибо я в первых рядах тех, кто за свою жизнь продегустировал очень много жуткой дряни.

Кстати, мужчина на лайвлибе - это тоже политкорректность. Давно пора ввести цветные ники, знаковые отличия и всякие другие плюшки, чтобы потом не говорили, что у нас только женщины читающие.

Мне очень редко хочется хвалить аннотации, но "Полужизнь" - это как раз тот случай. Мало того, что её писал человек, очевидно, читавший роман, так он ещё и явно потратил время на осмысление прочитанного. А уж вопрос "Своей ли жизнью я живу?" и вовсе способен вогнать в классический осенний депрессняк. Есть только один нюанс. В этом вопросе нет абсолютно никакого смысла, если вы не намерены изменить свою жизнь и привести её в созвучие со своим внутренним миром. Для этого не надо даже быть особо деятельным человеком, но для некоторых и принятие решения что-то кардинально поменять - уже сродни подвигу.

Вилли Чандран - из тех, кто будет мучиться, влачить какое-то подобие существования, но вряд ли предпримет хотя бы какое-то усилие над собой. И я имею ввиду даже не действия, а банальную попытку сначала разобраться, кто ты и что ты. Это какая-то странная эмоциональная и интеллектуальная ленность, полнейшая аморфность, которая смотрелась бы очень органично в образе уставшего от жизни богача-аристократа, но входит в диссонанс с образом молодого индуса, перед которым лежит целый мир. Познавай. Учись. Впитывай. Пробуй. Но Вилли почти ничего не цепляет, как сказали бы современные подростки. На календаре, прошу заметить, 1950-е годы. Стильный и сдержанный Лондон после яркой Индии, жаркая португальская колония после туманного Лондона - смена места жительства словно смена планеты. Но Вилли оживляется лишь раз в десятилетие, когда раскрывает для себя радости половой жизни. Но даже и в этом смысле всё происходит случайно, каждый раз по инициативе других людей. Вилли не хватает пороху даже скатиться в разврат. И даже решения, которые он принимает - уехать в Африку вслед за любимой женщиной (а любимой ли?..) и вернуться спустя многие годы в Европу - это и не решения вовсе, а попытка спрятаться от мира, в котором сначала молодой человек, а потом уже зрелый мужчина просто не знает, что делать. Не желая становиться учителем в Англии и возвращаться на родину, потому что, испив из источника культуры, он презирает своих родичей, которых и раньше-то не жаловал, он убегает в затерянное в буше поместье, чтобы стать "содержанкой", чтобы своим мужским присутствием облегчать Ане управление, чтобы что?.. Ездить на званные обеды в такие же поместья? Таскаться по грязным борделям? Читать книги и рассуждать о жизни? Унизительная, как мне кажется, роль для мужчины. И как только этот тихий мир рискует рухнуть и стать неудобным, болезненным, острым, тем миром, где придётся принимать решения, Вилли вдруг вспоминает, что это "не его земля", и опять бежит. Очень символично, что бежит он к сестре в Германию, где опять слоняется по городу, вспоминает прошлое и, кажется, не особо представляет, что ему делать с будущим. Полужизнь. Воистину, не могло быть формулировки точнее.

Вилли как человек и мужчина неприятен мне во всём: в своём незнании и неумении разобраться в себе, в искусственности, с которой он клепает свою книгу, в двуличии и удивительно не порядочном отношении к приятелям и женщине, за чей счёт он живёт. Но это всё не редкость, видела сама тысячу раз. Что меня действительно удивляет, так это имперское высокомерие. В силу какой ошибки в теле щуплого индийского паренька оказалась душа герцога эпохи расцвета империи? Или это голос браминских генов?.. Вообще, интересно, конечно, насколько это образ Вилли, а насколько мысли самого Найпола, из тех же браминов, но нобелевского лауреата, на минуточку. Если бы такую книгу написал белый, особенно англичанин, его бы сожрали в прессе с потрохами, обвинили в неоколониализме, снобизме, шовинизме и дискриминации. А индусу можно. Он столетиями угнетался белыми и это вроде как позволяет ему с презрением относиться к африканцам, афроамериканцам, арабам, мулатам, креолам... Так и хочется сказать: ну так сиди у себя дома и радуйся. Но нет, соотечественников он стыдится и тоже презирает. По касательной проскакивает печальная и неприятная мысль о том, что человек часто ищет тех, кто ниже и хуже, чтобы выше поднять собственную голову.

В каком-то смысле я, наверное, не до конца поняла, что же хотел сказать автор, зато прививку от полусуществования получила. Если однажды я почувствую, что моя жизнь созвучна этой книге, это будет знак подхватываться, меняться и менять.

Давно наблюдала такую закономерность - не всегда люди, заслуживающие жалости, заслуживают еще и симпатию. Никакая не закономерность, говорите? Заслуживают? Но если утверждать противное, мир будет кишеть всякими уродствами, считающимися симпатичными. Брр. Абсурд.

Вот, например, эта книга. Точнее, ее главный герой. Плачет, плачет. Всю свою жизнь разбирает. И жалко его, бедного. И все человечество в его лице жалко. Но какой же кусок экскремента! Не буду рассказывать что он там делал, хотя все уложилось бы в одно слово - ничего. Гораздо содержательнее вышло бы повествование чего он не сделал.

Меня волнует другое. Автор. Хотел добиться сочувствия к жителям стран третьего мира? Может быть. Но явно не симпатии для них. Так сложилось, что в процесс формирования человеческого общества, точнее, в его очаги в местах отдаленных, вторглись другие человеческие культуры. Более практичные и циничные. С четкой установкой понимания собственного превосходства. Нельзя не признать уродливыми последствия для тех, кто имел несчастье принимать у себя превосходного белого человека. Травмированы целые народы этим превосходством. И нескоро от своих травм оправятся. Да и оправятся ли?

Автор заставит нас заглянуть в душу одного травмированного. От чего он только не травмировался! Оттого, что в Индии кастовая система. Оттого, что в Индии белые люди нанесли урон кастовой системе. Оттого, что он учился в Лондоне и лучше бы не учился. Оттого, что написал книгу и лучше бы не писал. Оттого, что поехал куда-то и лучше бы не ехал. Оттого, что индиец. И это при том, что судьба ему благоволила. Но травмированному хоть благоволи, хоть не благоволи. Результат один - трусливое несчастье, он будет им упиваться и все вокруг должны относиться к этому с … Возвращаюсь к вопросу, волновавшему меня выше - как такому чуду симпатизировать? Хотя, мазохистов хватает. На вкус и цвет, как говорится, но потом не плачь.

Автор оставит нас в замешательстве. Как так? Жалел, жалел. Вводил, вводил в курс дела. Живописец он умелый. Я увидела все, что он описал, я поняла о чем он. Я поверила. Нам бы проникнуться, но нет, читатель, трезвей. Посмотри на этого героя во всей красе!

Часто, читая что-либо про человеческую неустроенность и связанные с этим взрывы экзистенциальных мук, сверкающих клубами мозговой пыли я впадаю в недоумение - ну, почему, почему этим людям никто не подсказал, что можно устроить свою жизнь, занявшись трудом, увлекшись им? Ну да, скучно. Писать не о чем будет тогда.

Вывод по прочтении просится страшный. Лучше бы белый человек сразу всех цветных людей добил? Что бы не мучились? И других не мучили, в том числе друг друга? А с другой стороны, зачем человеку добивать другого человека? Он и сам добьется. А не добьется, значит жизнеспособен, имеет право жить… Полужить. Но зачем? Одни вопросы.

Не жить, а ждать настоящей жизни.
Не любить, а ждать настоящей любви.
Не дружить, а позволять дружить с собой. В пределах разумного.
Жить и не знать, чего ты хочешь. Не понимать куда двигаться дальше. Чем заниматься в этой жизни, с кем быть рядом, где жить, на каком языке говорить.
Бессмысленность. Бездействие. Безжизненность.
Вы знаете, как выглядит такой человек? Труп с открытыми глазами… Пустая оболочка, которая вон даже ходить может. Лежать. Стоять. Рот открывает. Разговаривает даже!

Ооооо…. Нет. Не могу. Меня переполняет такая ярость, господа, что я просто не могу говорить отстраненно и адекватно. Сейчас будет «рецензия» в духе «Уроков дыхания» Энн Тайлер. Ибо бомбит.

Итак, представьте себе человека, который всю свою жизнь живет в глухом недовольстве. Даже блин не в глухом. А в очень громком, ноющем, трагичном, безграничном недовольстве. У него все плохо, у него, бедного, такая тяжелая судьба! Во-первых, он из Индии. Представляете, ужас какой? Как человеку-то не повезло. Родиться в такой дыре-то!!!! Есть же счастливцы – в Лондоне родились. Во-вторых, с родителями не повезло. Это вообще, такая чудовищная несправедливость, что он готов каждый день жаловаться. Мать из одной касты, отец из другой. А мать-то – из прокаженных!!! А отец – убогий-то какой… Мир не повидал, нигде не бывал. Даже женщин, кроме жены, не знал. Ограниченный какой! Ох. Как же стыдно главному герою. Приходиться врать постоянно, стыдно – при таких-то родителях. А как ему не повезло потом… Вы себе даже не представляете! Но он вам сейчас расскажет. В подробностях.

АААААААААААААААА Как же мне хочется взять и смачно так залепить звонкую пощечину этому главному герою! Господи, и почему мне всегда драться хочется, когда я сильно злюсь?  Но я прям не могу сейчас. Прям убила бы. Прям, капец, какая злая.

Знаете, почему книга называется «Полужизнь»? А потому что этот … (постараюсь без матов) … манекен не жил всю свою жизнь! Вся его история – это такой сплошной туман, где все так плохо, так блин, ужасно, мрачно и безысходно, что он просто… пережидал. Позволял другим решать свою судьбу, пускал все на самотек. Все это дело он сам замечал и печалился еще больше. И при этом абсолютная неспособность хоть что-то сделать. Хоть одним пальцем пошевелить ради чего-то. Господи. Если не ради счастья (ну, это прям анриал, он и счастливый – оксюморон), то хотя бы тупо ради удовлетворения…. Господи. Не биография, а сплошные поминки по собственной жизни. Траур, безразличие, неудовлетворённость всем и вся. Полужизнь? НЕжизнь.

Я ненавижу бездействие. Я ненавижу вот это смирение – пустить свою жизнь по волнам, позволить обстоятельствам решать за тебя. Проглотить то, что НЕ ТВОЕ, оставаться там, ГДЕ НЕ ХОЧЕШЬ. Молчать там, где хочешь ГОВОРИТЬ. Вакуум вместо души. Меня прямо убивает такое отношение к себе. Это даже не обесценивание себя, не простое неприятие себя, это хуже. В сто раз хуже. Это воспринимать себя чертовой пылинкой в этой вселенной. Ну уж нет. Я уж точно не пылинка. Если на то пошло, я гранитная скала. Глыба мрамора. Утес, блин, я. Да, судя по всему, у меня там корона на голове. Неважно. Я не живой труп. Я не могу жить в смирении, безнадежности и безысходности.

Давно я не была такой злой…

Иногда мне, как и герою романа, приходит на ум вопрос: своей ли я жизнью живу? Там ли я учусь / работаю / отдыхаю? Может, я просто подстроилась под обстоятельства или под кого-то и просто плыву по течению. Может, стоит сбросить оковы и пожить своей жизнью. Для кого-то налаженный быт и устоявшаяся жизнь это оковы. Например, для героя романа – Вилли Чандрана. Рожден в индийской глубинке, он вырывается из кастового общества Индии и попадает в Лондон. Ничего там не добившись, а лишь опять живя чужой жизнью, Вилли отправляется в африканскую глубинку. Африканский период жизни героя мне не очень понравился. Как-то все вяло было и без живой образности. А так, в принципе, идея романа понравилась. Хотелось бы, конечно, более яркого ее воплощения. Но это дело автора.

Возможно есть спойлеры.

Что-то в нашем мире происходит странное… Никогда бы не подумала, что на премию мирового значения будут выдвигать настолько невыразительное произведение.

Неторопливое повествование, герой-флегма, бесконечная вялотекущая рефлексия мужика и его же псевдопсихология. У меня возникает вопрос: почему мне, как читателю, должны быть интересны созерцания флегматичного индуса-недоучки, живущего за счет женщины. История настолько не тронула, что по-большому счету, кроме раздражения нет никаких эмоций.

Но надо отдать должное – 3 притчи мне очень понравились. ГГ в детстве мне гораздо симпатичнее, нежели тот, в кого он превратился. Куда делось чистое невинное восприятие мира? Маленький человек открывает для себя окружающий мир, открывает межличностные взаимоотношения, начинает заглядывать в свой внутренний душевный мир. И главное его открытие, что он ничем и никем незащищен и в первую очередь он не чувствует защиты от своих родителей, а для ребенка – это очень важный фактор взросления и становления.

Именно это дало толчок к его литературным поискам. Определенно, (если верить книге) у мальчика был литературный талант. Вот это и было бы той настоящей полноценной жизнью – работать над своим талантом и работать вместе со своим талантом. Возможно, именно в прозе и нашел бы себя ГГ. Но страхи, многочисленные комплексы и болезненное самолюбие не дали этого сделать. Вся жизнь ГГ прошла в бесконечных переживаниях о себе самом, он добровольно ими задушил себя.

А вообще меня не переставало удивлять потребительское отношение ГГ к людям и окружающим его вещам. Удивительное дело: бедный нищий индус, у которого, наверно, и тапок нормальных не было, попадая в Англию бесконечно всем недоволен.

В книге нет описаний каких-либо пейзажей – ни городских, ни природных ландшафтов, ни какого-нибудь подоконника с цветами, единственно, рассказали нам про какое-то африканское растение. ГГ настолько зациклен на себе и, извините за натурализм, своем члене, его мир – это он сам.

К слову, мужчина незнающий куда приткнуть свой член - это страшное дело, поэтому я совершенно не удивилась, когда дело дошло до педофелии. Этот эпизод и все что с ним было связано самая отвратительная часть книги. Особенно те строки, в которых ГГ оправдывает свои поступки.

Он мало что видит вокруг себя, он обращает внимание, только на то, что его раздражает, например, несчастную раковину с мелкими трещинами в колониальном доме cсвоей жены, где он, по сути, выступает в роли содержанца.

– и при этом он умудряется быть всем недовольным!!! Где бы он в своей прекрасной Индии принимал ванну?!!!

Эта история слишком долго занимала мое внимание, она не стоит того количества букв и бумаги, на которой напечатана. Неужели так трудно было понять, что ни один человек в мире не живет своей жизнью? Каким скудоумием надо обладать, чтобы понять эту несложную истину только к сорока годам?!!! Безусловно, любой человек на определенном этапе своего существования об этом задумывается, но, на мой скромный читательский взгляд, всю эту книгу можно было поместить в небольшой рассказ, например, такой:

Чехова надо читать, господа, ЧЕ-ХО-ВА!!!

Легенды гласят, что если темной-темной ночью в темной-темной комнате три раза подряд произнести "Видиадхар Сураджпрасад Найпол" без запинки, то в ту же секунду ты перешагнешь одну ступень эволюции и начнешь понимать мои мемы книги из лонг-листа Букеровской премии.

На прочтение романа меня сподвигли колеса. Нет, не те маленькие пирожочки, которые заставляют услышать яркие цвета, а опорно-двигательный аппарат маршрутки. Каждый раз я покупаю билет и матушка-судьба играет со мной в лотерею. Так вот барабан на мыло, все куплено! Вытянув место между двумя переговаривающимися через меня мужиками ничего не оставалось, как возвести словесную крепость из романа "Полужизнь", который действует на окружающих, точь в точь как уничтожитель насекомых на комаров. А так хотелось попялиться на задницу Бомера в дороге.

Кхм... Найпол, ах, да! Он жив. Он богат. А еще ему удались герои. В тот же миг, когда мои глаза встретились с их образами на электронных страницах, во мне зародилось желание на грядущий Новый Год — сжечь клочок бумаги с надписью "пусть они сойдут со страниц книги и оживут", дабы лично всыпать люлей каждому. Они настолько омерзительны своим отношением к семье, к окружающим, к себе, в конце концов, не передать словами. Честно, пыталась раскрыть тайну великого авторского заговора, чтобы понять причину, по которой Найпол наделил персонажей таким сволочизмом, но всегда что-то идет не так. Хотел показать изнанку мира? Враки. На свете тонны дерьма, вовек не отмоешься, почему бы не добавить еще? Не хочу показаться полоумным оптимистом, но у каждого человека есть то, что ему дорого, то, ради чего стоит жить, то, что он будет беречь, как зеницу ока. Поможем Видиадхару найти заветный лучик света в персонажах?

1. Члены семьи Чандрана могут учиться друг у друга: этот признак разумности находится у них на уровне собаки и немного выше уровня кошки.

Люблю персонажей с простыми лаконичными именами, похоже, Найпол тоже. Хороший мужик,надо читать! Ви либо обзывает по-простому, либо со всей индийской пикантностью, но больше о персонаже не вспоминает. Книга без флешбека, как индус без карри. К отцу главного героя обращаюсь исключительно на "эй, ты", ибо не помню его имя, надеюсь, оно вообще не всплывает в романе. В общем, перед нами мясо, рассказывающее свою историю.
сквозь звуки плача и жалости к себе пробивается сказ о богатом школьнике, который так не хотел сдавать танцующее ЕГЭ со слонами, что поднял восстание неполноценных и обесчестил двух дев ни словом ни делом
Нацелив луч ненависти на безымянный ориентир, приготовив саркастичные снаряды для уменьшения мужицкого эго, я была во всеоружии, однако молодость и наивность сыграли злую шутку, ошиблась в претенденте на главную пику романа, но началась новая глава и я признала свою неправоту, потому что появился он — Вилли Сомерсет Чандран.

Выигрывали в тире? А вот батя Вилли мог бы, ибо как ему удалось отхапать такой лютый джекпот от жизни не понятно. Скатиться в низшую касту, получить ущербного сына, да дочь с внешностью атомной войны. По словам старшего Чандрана самая тяжелая корова в мире — мамка Вилли. Чувствуя ее магнитное поле, он тут же располагают свое тело во время игнорирования вдоль его силовых линий. Хоть выход в окно доступен всегда, но обет молчания тоже иногда канает. Кароч, ему и так норм.

2. Раньше в Европе индусы, как и многие другие иностранцы, наравне с белыми людьми несли ответственность перед законом.

Пожалуйста, представьте трудолюбивого жука-навозника, который работает не покладая лапок, чтобы собрать большой красивый шарик из конского навоза. Возможно, санитар месяца не хочет быть одиноким жучком-работягой, поэтому он решает завести себе миленьких навозных личинусов, которые последуют по пятам хитиновых лапок. Только вот в чем ирония, куда бы потомство не улетело, оно так же потратит свою жизнь на скатывание помета.
(Внимание! Не хотела оскорбить ни одного жучка, прошу, не скатывайте остатки моего мозга в шарик)

У Вилли необычайно развито чувство времени, и соблюдение распорядка презрения всех вокруг играет большое значение в его жизни. Дерьмо, льющееся из его рта, может обеспечивать приблизительно 100 млрд. киловатт-часов электроэнергии, что хватит для снабжения электроэнергией миллионов домов. На удивление у Вилли есть свои близкие друзья, нежность к которым выражается в ласковом вылизывании их подружек. "Неуловимая минутка", — так его кличут все пассии. Пары осуждения, витающие в воздухе, безостановочно отравлют окружение нашего индийского корована. Необдуманные слова и спланированные поступки ломают жизни многим людям, но Вилли плевать, он слишком занят страданиями.

3. Читателям удалось насчитать в индусском мычании 11 различных способов сказать «пожалейте меня».

Если поставить на одну чашу весов все человечество, а на вторую согнать все поводы для нытья Вилли, то общий вес «драмы» втрое превысит вес людей. Во время прочтения в голове крутятся только два вопроса "что вообще происходит?" и "к чему это ведет?" Ответ на первый удалось найти — ничего. А с вторым до сих пор не ясно. Я до конца была уверена в бездарности главного героя, но потом поняла, что ошибалась. Младшему Чандрану удалось нареветь на целую премию. Старался, бедный, целых триста страниц соплей намазюкал на себя любимого, а в результате только осознание того, что жизнь потрачена.

Давно пора перестать давать награды "потому что толерантно". Будь это обычный роман без трофеев и отличий, не пришлось бы сидеть и выискивать, что ж эти заумные дядьки нашли в книге такого потрясающего. А так и время потратила, и сполна дебилом себя почувствовала.

* в рецензии использованы реальные факты о коровах, которые были изменены, потому что мне лень тратить время на эту индийскую выхухоль.
п.с. не будь идиотом, купи коровку Офелию вместо этой книги.

Обожаю, когда автор в тексте своего романа дает очень точное определение этому самому роману, не догадываясь об этом.
Ведь вопреки всем многообещающим предпосылкам - престижной премии, животрепещущей теме, нескольким странам, в которых разворачиваются события, красочной обложке в конце-концов, читать эту книгу мне было нестерпимо скучно. И от скуки я предавалась всевозможным сравнениям, каждый раз не в пользу "Полужизни".

Бывает, что главный герой вызывает отвращение или просто отсутствие симпатии и понимания, но сам роман написан великолепно, не оторваться. Вот, например, "Белый тигр" Аравинда. Мерзкий герой? Мерзейший. И вообще все там были отвратны. Но сама книга оказалась отличной.
Или вот второе имя главного героя - Сомерсет. Вилли Сомерсет Чандран... я аж зашлась от радости, предвкушая прекрасную историю сродни истории имени Гоголь в "Тезке" Лахири... Нет, ничего подобного. А ведь казалось бы, герой Найпола повидал в жизни намного больше Гоголя Гангули, но рассказать-то ему оказалось нечего. Кроме бесконечных замечаний по поводу происхождения того или иного персонажа, появляющегося в его "полужизни".

Начало книги было очень даже многообещающим, история отца стала прекрасным примером жизни человека, который стремился кому-то что-то доказать, создать имидж ради имиджа и понесшего заслуженное наказание. Человека, убеждавшего окружающих и самого себя в отсутствии каких-бы то ни было социальных предрассудков и живущего в итоге в полном соответствии с ними. Здесь еще встречаются любопытные бытовые зарисовки, та же история о салфетках очень забавна и одновременно печальна.
Но как только речь заходит о самостоятельной жизни сына семейства, все очарование первых страниц рассыпается под гнетом бессмысленности его существования и отсутствия каких бы то ни было действий и поступков нового главного героя. Он плывет по течению, которое не слишком бьет его о пороги, ведет себя бесчестно по отношению к близким без какой-либо необходимости и порой это осознает. При этом все его наблюдения в любой стране мира связаны с тем, сколько здесь представителей той или иной расы или социальной группы, чем занимается эта обобщенная масса, как ее использовать.
Ни живописных ландшафтов и городских улочек, ни культурных наблюдений за англичанами, африканцами и индусами, ни познавательных фактов, ни яркости сюжета.
Подлость, обывательство, приспособленчество и бесконечное самолюбование героя - вот и все, что есть в книге.

моя оценка - три звезды. Это действительно нейтральная оценка.
Начнем с того, что симпатичным мне не показался ни один персонаж, из тех кому автор уделял побольше внимания.
Жизнь самого Вилли действительно полужизнь, напоминает она скорее существование - он жалуется, что не смог найтьи себя, но так он ведь и не искал!! Конечно, если 40 лет паразитировать на ком-то - на приятелях из колледжа, Роджере, Ане, Грасе и ничего не делать самому, то себя не найти. Да и в хронологическом финале он приезжает к совершенно изменившейся Сароджин ноет, вздыхает - и что-то мне подсказывает, что следующая часть его жизни будет опять чужой.
Английский период показался мне самым скучным в повествовании, в африканском чуть поживее было)

В том же году, что и написан этот роман, автор получил Нобелевскую премию за "непреклонную честность, что заставляет нас задуматься над фактами, которые обсуждать обычно не принято"
Интересно, не связано ли это с постоянными поисками героя себя в сексуальной области? Точнее даже не поисками, а очередным нахождением его в течении.. Чего стоит хотя бы факт, что проучившись в колледже в Лондоне Вилли ни разу не выбрал девушку сам. Сначала он польстился на девушку друга, потом история повторилась с невестой Роджера, да и Ана сама к нему пришла... Разве что уже прожив много лет в Африке, он осознанно выбрал Грас..

Так много надежд я возлагала на эту книгу, и так мало их оправдалось. С давних пор испытываю некоторый интерес к индийским писателям, а про Найпола слышала много хорошего, частенько даже находила упоминания о нем в художественной литературе. В итоге, взялась почитать...как хорошо, что по объему "Полужизнь" небольшая. Сюжет полностью анонсирует свое название, собственно, как и главная мысль автора: герой романа все время играет в кого-то, представляет себя кем-то, проживает поулжизнь... но в конце концов,ведь он писатель!) Излишки профессии, что называется. Правда, мне так и осталfсь непонятной причинно-следственная связь: он вел свою полужизнь,т.к. был писателем (и жил миром выдуманным) или стал писателем, т.к. с детства пребывал большей частью в мире ирреальном?..склоняюсь к последнему варианту.
Что до остальных персонажей,то честно, по происшествии месяца после прочтения книги, едва их вспоминаю. Можно сказать, роман держится на одной-единственной мысли, написан довольно ровно и впечатления особого не производит. Короче говоря, следуя нынешней системе, - 3 из 5)