Детство

Мама стоит вся в чёрном тюле, усыпанном сотнями сияющих блёсток. Они опадают так же легко, как и её хрупкое счастье.

Я погружаюсь в сон, чтобы спрятаться от ночи, которая проходит мимо моего окна и тянет за собой шлейф ужаса, зла и опасностей.

Длинные, таинственные слова начинали окутывать мой разум, словно укрывая его защитной пеленой. Песня, стихотворение, что-то успокаивающее, ритмичное и бесконечно меланхоличное, ведь я знала, что мой день и без того будет и печальным, и тревожным. Когда эти светлые волны слов захлёстывали меня, я понимала, что мама больше ничего не сможет мне сделать, ведь теперь она переставала для меня что-либо значить.

Может быть, она всё-таки меня любит? Мои отношения с ней — тесные, мучительные и тревожные, и мне постоянно приходится выискивать хоть один знак любви. Что бы я ни делала, я делаю, чтобы угодить ей, вызвать ее улыбку, смягчить ее гнев. Эта работа очень утомляет, потому что одновременно мне приходится многое от нее скрывать.

Детство никогда не бывает впору. Только когда оно отпадёт, как мёртвая кожа, о нём можно спокойно рассуждать и говорить будто о прожитой болезни. Большинство взрослых считают, что у них было счастливое детство и, может быть, даже сами в это верят, но только не я.

Привет, Тове, кричит она радостно, потому что совсем не понимает, что бросила меня.

Я часто вспоминала и о раннем детстве, которое никогда не вернется, и мне казалось, что тогда всё было лучше.

Я всегда мечтала найти человека, того единственного, которому могла бы показать свои стихи и услышать от него похвалу.

Меня никогда не интересовала реальность, я никогда не писала о ней стихов.

Гасверксвай проводит границу между добропорядочными и порочными людьми, раздвинув ноги, по которым, словно веснушки, рассыпались гостеприимные отели и залитые светом шумные пивнушки, куда ночью отправится полиция – забрать своих возмутительно пьяных, задиристых жертв.