On Earth We're Briefly Gorgeous

Поэтичный роман-рефлексия, наполненный множеством детальных воспоминаний о тех, кого любил автор. Терапевтическая форма рассказа, с помощью которой можно залатать самые глубокие раны, которые, казалось бы, навечно останутся черными дырами в личной вселенной Вуонга.

Есть люди, которые прочитали эту книгу залпом, я же не смогла поглотить столько болезненных воспоминаний и тонких метафор одним глотком. Я пила ее стопками, чтобы случайно не пресытиться чужими посттравматическими ядами и последующими смыслами.

Но на всех наведенных автором мостах между прошлым, будущим и явью постояла.

Признаюсь: то, о чем поведал Вуонг, не вызвало во мне глубокого отклика, но то, как он это сделал, все-таки выше всяких похвал.

Письмо героя своей матери на пару сотен страниц, правда и боль, о которых она никогда не прочтет. Много интимного, масса эмоционально болезненного, разные жизни и их периоды, усталость, надежда и безнадега.

Возможно, мне бы хотелось, чтобы некоторых персонажей настигла другая судьба, однако роман в большей мере автобиографичен, из жизни событий не выбросишь.

Так или иначе проза получилась воздушная, как объемный поэтический труд, но при этом весомая, как хороший роман о пережитых утратах.

Нет однозначного мнения «понравилось» или «не понравилось». «Лишь краткий миг» стал данностью, которую я приняла и всю дорогу просто ею любовалась.

Какая неожиданно неприятная книга!
Для меня красивым оказалось лишь название и обложка, все. Очень многие писали в рецензиях, что язык поэтичен и хочется растащить всю книгу на цитаты и наслаждаться. Для меня же это неприятная история, написанная скачущим языком. Автор пишет-пишет историю в настоящем времени и бац-уже начал рассказ о каком-то событии из прошлого. А потом бац-и опять о настоящем вещает. Меня такие переходы очень сбивали, я минуту наверное смотрела текст и не понимала о чем речь.
Также мне очень не понравились описания физиологических моментов. Я вообще не сторонница м+м, никогда не читаю такие истории, но тут зачем-то в письме к матери(!) парень очень подробно описывает все моменты его взаимодействия с любимым парнем Тревесом. А также описания наркотиков, им уделено много внимания, тоже оставляет неприятное послевкусие.
Вообще книга в целом "грязная", беспросветная. Бедная бабушка Лин с очень тяжелой судьбой, ее дочь с проблемами головы( из-за войны) и мальчик, который ненавидит свою мать, не понимает ее и не может адаптироваться к чужой стране. Эта моя не первая книга об эмигрантах, но первая такая неприятная.

Роман о потерях, любви и травмированных судьбах. История "жёлтого" мальчика в США, внука женщины, вступившей в связь с белым мужчиной, сына той, что родилась в войну, а брак строился на боли. А ещё это о первой любви, но к другому мальчишке. И рассказ о боли потери, боли зависимости, страшных предпочтениях и немного про бабочек.

Текст, хотя и обладает сюжетом, построен отрезками-отрывками, словно нанизанными бусинами: синюю сменяет красная, потом снова синяя, потом зеленая, а потом ещё красная, и вновь синяя. Роману не слишком свойственна линейность, но скорее постоянная метафора тех или иных событий в столкновении на страницах. Отчасти эта форма как эксперимент выстраивания цветового круга - что подчеркнет в каждом мгновении новое соседство, а что наоборот пригладит. Много и построений образов-фраз, за которыми видно поэтический опыт автора.

Но так вышло, что именно меня текст почти не тронул, словно я прошлась по мелководью: красиво, можно любоваться, да только мне не хватает какой-то струи или иного плана для взгляда. И это не упрек в легковесности, лишь попытка объяснить субъективные впечатления от этого романа-исповеди. Письма, адресованного не умеющей читать женщине. Крика то ли в пустоту, то ли в будущее с почти наивной надеждой.

Sometimes I buy books just randomly, liking the name or the description on the cover. This time I bought something marvellous, 240 pages of emotion, history, drama, love and loneliness. It is poetry in prose, something so deeply touching, very intimate, beautifully written. I loved this book despite it brought some extremely uncomfortable feelings. I will definitely read it again.

Книгу я читала в оригинале. Хоть автор и говорит, что с английским в детстве ему было сложно, он стал восхитительным писателем. Я не могу описать своего восторга от образности его языка. Конечно, были и смущающие меня моменты откровенного физиологичного описания сцен секса. Мне было неловко это читать, еще и думая о том, что книга - это "письмо маме". Зачем маме все эти подробности, зачем они самому автору? Я не знаю чего в этом больше - смелости или безрассудства, однако, книгу не обвинишь в том, что она неискренняя или автор с нами не откровенен. Особо для себя я отметила большое количество острых тем, которые Оушен затрагивает всего-то на 240 страницах. Все они важные, о каждой можно написать отдельную книгу, а здесь они для меня раскрыты коротко, но очень емко.
Отдельное удовольствие я получила от двух глав, когда я поняла, что это стихи. Стихи в прозе - это было briefly gorgeous.

«Лишь краткий миг земной мы все прекрасны» – роман американо-вьетнамского автора Оушена Вуонга. Герой, молодой писатель, пишет письмо к своей матери, которая не умеет читать. Война, травма, детство в эмиграции, ▆▆▆▆▆, боль и радость. Текст очень личный, тяжелый, эмоциональный и частично автобиографический. Вуонг родился во Вьетнаме, но из-за войны его семье пришлось уехать сначала в лагерь беженцев на Филиппины, а затем эмигрировать в Америку.

Роман написан лёгким, печальным и поэтическим языком. Три части, 265 страниц, совсем небольшой, но каждое предложение, каждый абзац заставляют сердце сжиматься. А форма письма лишь усиливает эффект.

Закрываешь глаза, выдыхаешь, открываешь глаза, клеишь стикер поверх строчки, и думаешь (снова), почему в тексте мы более искренние и свободные. Относительно свободные.

Я слушала книгу в аудио-формате, но даже через него я ощущала то, о чём все пишут в рецензиях: поэтичность слога. Многие фразы хотелось выносить в цитаты, и не в «жизненные цитаты» для стены ВКонтакте (олды помнят, молодёжь догадывается), а именно цитаты красивого литературного слога, метафор и проч.

Хотя, признаюсь честно, меня формат этих книг утомил уже давно. Каких-таких этих? Это когда взрослый человек пишет письма/обращается к матери. Мол, всё пошло по звезде из-за тебя. Я сегодня в Инстаграме увидела видео, где психолог с умным видом вещает о том, что (цитирую) если у тебя проблемы во взаимоотношениях с партнёром, то у тебя не проработана мама. НЕ ПРОРАБОТАНА МАМА!!!

Так вот. Ну, герой на протяжении всей книги «прорабатывает маму» (если я продолжу не читать аннотации и опять нарвусь на книгу из этой серии, то я их будут так и называть «прорабатывание мамы»).

Чувак, твоя мама — неграмотная эмигрантка, по внешности которой видно, что она эмигрантка. У бабушки вообще судьба огого. Скажи спасибо, что у тебя была возможность жить нормально, а как ты уже с этим справился: вопрос другой.

Но книга хорошая. Если б это была первая книга «прорабатывания мамы», которую я прочитала, то я б была больше впечатлена.

Сразу скажу, что лично мне читать эту книгу было непросто. Даже тяжело местами. И дело не только в том, что в книге присутствуют неприятные многим описания, но и в том, что написана книга какими-то рывками, нет единой линии повествования. Но книга тем не менее великолепная.
Сюжет: сын пишет матери письмо, которое она никогда не прочтет. В нем он без прикрас и ремарок описывает весь свой путь, сделавший его тем, кем он является. Много написано о вьетнамской войне, и читать эти страницы невыносимо страшно.
Как я поняла, роман содержит множество автобиографичных моментов, и от этого он и прекрасен, и ужасен одновременно. Автор, видимо (и как это сейчас модно) выставляет напоказ свои детские травмы, надеясь, видимо, на то, что другие смогут их избежать.
Мне книга напомнила чем-то «Похороните меня за плинтусом» Санаева. С той разницей, что к описанию семейных трагедий добавлены размышления о трагедиях человеческих.

Бывает смотришь на виртуозное выступление профессионального гимнаста или балерины и с неумолимой отчетливостью осознаешь, как на самом деле далеки пределы возможностей человеческого тела, и как мало ты сам к ним приблизился.

Так было у меня с этой книгой. Доступные многим инструменты - язык, пристальный взгляд и образное мышление, - наполненные настоящим поэтическим даром становятся непостижимой магией. И чувствуешь себя беспомощной, бессловесной рыбкой, способной только робко внимать вновь обнаруженной красоте слова.

«Если человеческая жизнь относительно истории нашей планеты так коротка, как говорят, - не успеешь и глазом моргнуть, как все позади, то быть красивым со дня рождения до самой смерти - значит быть прекрасным лишь краткий миг».

Очень красивое название, в целом довольно важные и острые темы и одновременно с этим - перебор везде и во всём Автор затрагивает слишком много на такой объем текста, посвящает читателя в подробности, которые далеко не каждый хотел бы знать, и одновременно с этим не раскрывает ни одну из тем глубоко И вот от довольно хорошей задумки остаётся ощущение следования моде И ещё более печально, что это ощущение обесценивает автобиографическую часть книги

Теперь же к сюжету: его нет в привычном понимании События относительно последовательны, но одновременно это взгляд в прошлое пересыпаный ещё более ранними по времени вставками Рассказ молодого мужчины о его детстве, о подростковых годах; о трудностях и маленьких радостях; о неприятии его чужими и самим собой Автор не упрекает, не жалуется, но постепенно с рассказом о взрослении своего персонажа поднимает множество острых тем Наверное даже слишком много для такой тонкой книжицы Война и её последствия для обеих сторон, вынужденное бегство и жизнь в эмиграции, адаптация и способы бррьбы со стрессом, некровное родство, тяжёлый труд и его обесценивание; далее уже балансирование ребёнка между двумя совершенно разными культурами, первые чувства и опыт, осознание ориентации, наркота Множество физиологических подробностей, которые я знать не хотела, но автор не спрашивал

И вроде это история о взрослении, о последствиях войн в головах людей их переживших даже спустя многие годы; о семье и порой своеобразной заботе Но чего-то не хватает для завершенности повествования Герои не пережили, не простили, не отпустили; сын никогда не расскажет, мать никогда не прочтёт