Впервые за все время моих литературных похождений... примерно к середине книги... у меня возник вопрос "зачем я это читаю?"... Ах да! Флэшмоб... Я никогда не смотрю индийские фильмы. Ну то есть смотрела несколько раз, давно. Для меня все это слишком наиграно и сладенько. А тут... индийская чернуха. Роман в лучших традициях современной классики. Постоянные скачки во времени, описание событий, происходящих с героями в разные отрезки времени. Масса интимных нелицеприятных подробностей, физиологических процессов, физических недостатков. Одним словом классические приемы современных авторов. Наш мир катится к чертям собачьим, разлагаясь по пути на грязь, вонь и испражнения. Не хочется даже рассуждать о сюжете романа и его героях. Это сплошь несчастные люди с убогими судьбами, которые делают еще более несчастными тех, кто от них зависит. Перманентная ноющая боль внутри и упоение собственными страданиями. Еще раз убеждаюсь, как я не люблю современную литературу.