The God of Small Things

Не рецензия, но мнение.
Чтение книги напоминает езду на велотренажере. Первые минуты крутишь педали через силу, при каждом движении убеждая себя, что НАДО. А потом входишь в ритм, движения становятся гармоничными и не причиняют явного дискомфорта. Точно так же и с книгой. Очень долго набираешь обороты, после каждого абзаца ищешь внешний раздражитель, что бы отвлечься от повествования. Читала будто по слогам. Своеобразный стиль повествования, похожий на телепортацию с одного дня жизни в другой год, причем не в хронологическом порядке и не к тому персонажу, меня, любительницу классического повествования (где все просто и понятно: герой рождается, живет, умирает) сбивал, нервировал и побуждал воспользоваться правилом сорока страниц. Педали еще кручу ...
Педали докручены, велосипед отброшен в сторону на 150 странице электронного варианта книги. Впечатление от книги - ужасно!!!
Читаю отзывы и понимаю, нет в моей душе никаких струн....

Как же я рада, что эта книга наконец-то закончилась. Мое предыдущее знакомство с индийским автороми Индией было намного приятнее, а тут вечные эти "мелочи", ощущения, полунамеки, настроения. И вот по кусочкам, как мозаика, перед нами вырисовывается картина давней трагедии, чего-то страшного, так называемый "Ужас". и если в начале я гадала, что же там произошло, как это все могло выйти, то потом мне стало совсем не интересно, и я готова была бросить читать и за 100, и за 20 страниц до финала, потому что и финала то никакого не было. Ну да, есть в Индии касты и межкастовая ненависть, есть много бедных и обездоленных, есть любимые и ненужные дети. Да и крутится все вокруг старой девы, толстой, потной, завистливой к чужим радостям старухи, влюбленной в священника, ну и не только вокруг нее. Не знаю, почему эта книга так высоко ценится, может быть я еще не доросла до нее. Но Аравинд Адига мне намного понятнее.

Затягивающая книга.
Составленная из мелочей...которые вовсе и не мелочи....
Упругие ямочки и семь серебристых растяжек, оставшихся после беременности, груди, под которыми не удержалась зубная щетка и ягодицы, под которыми удержался бы целый пучек щеток.
Внезапная белозубая улыбка, единственный багаж взятый из детства и родинка в виде листа, талисман, приносящий дождь. когда он особенно нужен.
Фонтанчик стянутый "токийской любовью" и начес, сандалии и остроносые ботинки, Э.Пелвис и М,Дроздофила.
Серебряный наперсток и клеша....
"Люблю Тебя Люблю Тебя" из года в год, из дневника в дневник. Сломанные самолетики...
Расплата своим спокойствием, счастьем, детством, душевным здоровьем, за то что кому не повезло..за то, что когда то давно один человек не ответил взаимностью другому...
Это могло произойти в любой точке земного шара...а может и не только...но случай пал именно на эту солнечную страну , и Индия привнесла в книгу свои непередаваемые Мелочи... слона, деликатно берущего свой утренний кокос...
Прекрасная книга, прочитанная на одном дыхиние

Потрясающая книга, пронизанная индийским колоритам от корки до корки. Автор так умело лавирует во времени, совсем не заметно перескакивая с одного события давно минувших дней на другое, собирая общую картинку по кусочкам, как пазл. И только дочитав до конца, все части головоломки встают на место, и мы видим общую картину: местами трогательную, но по большей степени шокирующую и печальную.

Знаешь, что происходит с людьми, когда ты их ранишь? Когда ты их ранишь, они начинают любить тебя меньше. Вот к чему приводят неразумные слова. К тому, что люди начинают любить тебя чуть меньше.

Вот в чем беда с близкими родственниками. Как врачи извращенцы, они знают, где самые больные места.

Вообще, пока я читала этот роман, он мне успел несколько раз понравиться и разонравиться. И я все волновалась, какое же чувство возобладает в конце - все же книгу хвалили много моих приятелей, чье мнение я уважаю.
Не буду пересказывать сюжет, здесь и так уже многие сделали это. Скажу только, что Арундати Рой удалось уместить целую семейную сагу всего на нескольких сотнях страниц, что уже само по себе вызывает уважение. При том, что за это короткое время ты действительно успеваешь привыкнуть к героям и кого-то полюбить из них, а кого-то нет. Хотя, конечно, их сложные имена первую половину книги мешали мне проникнуться к персонажам хоть какими-то чувствами, потому что я постоянно путалась.
Но все же книга Рой удалась - когда я ее закрыла, то поняла, что эта история останется со мной надолго. И здесь есть две основные причины, на мой взгляд. Во-первых, она фантастически пишет. Ее аллегорический, метафоричный язык буквально завораживает, она играет с эмоциями читателя мастерски, передавая самые тонкие оттенки настроения героев. Серьезно, это очень круто. А во-вторых, сцена убийства любовника матери главных героев настолько ужасна, она так проникает в самое сердце, что весь роман сразу же отпечатывается в твоей памяти.
Честно скажу, что последние страницы читать было очень тяжело. Но это, конечно, говорит о достоинствах, а о недостатках романа.

Тягучее и полноводное, как индийская река, повествование... И сквозь муть этой воды на нас смотрит не просто история семьи, на нас смотрит история страны и народа... Здесь нет Индии из боливудских фильмов, нет начищенного для туристов блеска приключений и экзотики... Эта история не пахнет кокосовым маслом и благовониями. От неё веет запахом мокрой земли и водорослей, ароматом сладкого сиропа и влажной духотой. В ней как в зеркале можно увидеть отражение трагедии простой жизни и призрак той Индии, про которую не пишут со страниц буклетов...

Сложная книга, далась очень нелегко.
Не зашла сама манера повествования: такое ощущение, что собирали текст по кускам, хронология теряется, сложно сразу смекнуть, что к чему.

С другой стороны, много интересных диалогов, глубоких размышлений, есть мысли и сцены, которые зацепили за живое.

От некоторых описаний тут же вспомнился Дели: пестрые краски, смешанные и далеко не всегда приятные запахи, похотливые взгляды местных мужчин, замасленные ткани, свежие и переспевшие фрукты на раскладках, уличные торговцы, тук-туки, в которых ночуют водители, велорикши, таксисты на старых авто, пыль на улицах, ожерелья из жёлтых цветов, Бхагавад-гита, храмы, позолоченные украшения на тоненьких руках и ногах индийских женщин...

Книга произвела такое же впечатление на меня, наверное, как и сама Индия. Своеобразно, местами интересно, глубоко и духовно. Но возвращаться бы к этому не хотелось.