Оправдание жизни

Ничего по-отдельности. Все со всем связано, одно переходит-перетекает-перемещается в другое. Знаешь об этом и не особо удивляешься, встречая внезапно человека, имеющего ответ на твой вопрос. Или информацию. В любой форме. Она приходит и в мироздание встраивается точно на нужное место прежде не бывший там кирпичик. Его отсутствия не замечал, привыкнув с рождения жить среди сквозняков. Но с ним уютнее. И толстые носки можно снять. Или шарф с шеи размотать.

Про шарфы зря это, наверное. Но так уж сказалось. До вчерашнего утра ничего не слышала о человеке по имени Борис Рыжий. Наткнулась в ленте на стихи. Понравились, сделала репост. Без мысли искать что-то еще Да это псевдоним, должно быть. Не все мои друзья так же темны, как я. Спасибо подруге, заговорила об авторе: Хороший был поэт Борис Рыжий. -Почему был? - Судьба у него трагическая, да ты погугли.

Нашла без труда. Статья коротенькая в Википедии. Жизнь тоже короткая была. Родился на четыре года позже меня, ушел в свои двадцать шесть. Успел, сколько за пять долгих жизней не успеть. Чемпион Свердловска по боксу в юности. Больше тысячи трехсот стихотворений, издано триста пятьдесят при жизни. Восемнадцать опубликованных работ по строению земной коры и сейсмичности Урала. Женат, сын рос.

И я ничего не понимаю. Но вот так получилось. Может быть это нам они готовыми кирпичиками дают, чтобы дыры в мироздании закрывали. А им никто не дает и приходится собой. Устаешь от этого очень. Смертельно.

Кейсу Верхейлу, с любовью

Где обрывается память, начинается старая фильма, играет старая музыка какую-то дребедень. Дождь прошел в парке отдыха, и не передать, как сильно благоухает сирень в этот весенний день.

Сесть на трамвай 10-й, выйти, пройти под аркой сталинской: всё как было, было давным-давно. Здесь меня брали за руку, тут поднимали на руки, в открытом кинотеатре показывали кино.

Про те же самые чувства показывало искусство, про этот самый парк отдыха, про мальчика на руках. И бесконечность прошлого, высвеченного тускло, очень мешает грядущему обрести размах.

От ностальгии или сдуру и спьяну можно подняться превыше сосен, до самого неба на колесе обозренья, но понять невозможно: то ли войны ещё не было, то ли была война.

Всё в черно-белом цвете, ходят с мамами дети, плохой репродуктор что-то победоносно поет. Как долго я жил на свете, как переносил все эти сердцебиенья, слезы, и даже наоборот.

Очень интересный поэт, наш современник. Его стихи оригинальны и пронзительны, был под впечатлением от прочтения. Немного правда это впечатление испортило позднее творчество. Немного разочаровало так же в поздней лирике обилие бытовухи, блатных слов и блатной тематики. Не понравилось читать стихи про гопников пьющих водку. Поздняя лирика это смысловой упадок. Ранее творчество лишённое всех этих недостатков - выше всяких похвал. Привожу наиболее понравившиеся из ранних (не все конечно, а то рецензия сильно растянется) .

Врывается, перебивая Баха, я не виню её - стена моя тонка. Блатная музыка, ни горечи, ни страха, одно невежество, бессмыслица, тоска. Шальная, наглая, как будто нету смерти, девица липкая, глаза как два нуля. И что мне "Брандербургские концерты", зачем мне жизнь моя, что стоит жизнь моя?

Если жизнь нам дана для разлуки, я хочу попрощаться с тобой В этот вечер, под мрачные звуки мутных волн, под осенней звездой. Может лучше не будет мгновенья для прощанья, и жизнь пролетит бесполезно, а дальше - забвение навсегда, где никто не простит.

Можно долго стоять на причале обнимая тебя, теребя папироску. Как мало прощали и любили меня и тебя. Закурить и глядеть, как проходит мимо нас по красивой реке пароход. Я скажу - пароходик но без нас, налегке, налегке.