Рецензия на книгу

• 

  majj-s

  22 августа 2014

  Ничего по-отдельности. Все со всем связано, одно переходит-перетекает-перемещается в другое. Знаешь об этом и не особо удивляешься, встречая внезапно человека, имеющего ответ на твой вопрос. Или информацию. В любой форме. Она приходит и в мироздание встраивается точно на нужное место прежде не бывший там кирпичик. Его отсутствия не замечал, привыкнув с рождения жить среди сквозняков. Но с ним уютнее. И толстые носки можно снять. Или шарф с шеи размотать.

  Про шарфы зря это, наверное. Но так уж сказалось. До вчерашнего утра ничего не слышала о человеке по имени Борис Рыжий. Наткнулась в ленте на стихи. Понравились, сделала репост. Без мысли искать что-то еще Да это псевдоним, должно быть. Не все мои друзья так же темны, как я. Спасибо подруге, заговорила об авторе: Хороший был поэт Борис Рыжий. -Почему был? - Судьба у него трагическая, да ты погугли.

  Нашла без труда. Статья коротенькая в Википедии. Жизнь тоже короткая была. Родился на четыре года позже меня, ушел в свои двадцать шесть. Успел, сколько за пять долгих жизней не успеть. Чемпион Свердловска по боксу в юности. Больше тысячи трехсот стихотворений, издано триста пятьдесят при жизни. Восемнадцать опубликованных работ по строению земной коры и сейсмичности Урала. Женат, сын рос.

  И я ничего не понимаю. Но вот так получилось. Может быть это нам они готовыми кирпичиками дают, чтобы дыры в мироздании закрывали. А им никто не дает и приходится собой. Устаешь от этого очень. Смертельно.

  
  

  Кейсу Верхейлу, с любовью

  Где обрывается память, начинается старая фильма,
  играет старая музыка какую-то дребедень.
  Дождь прошел в парке отдыха, и не передать, как сильно
  благоухает сирень в этот весенний день.

  Сесть на трамвай 10-й, выйти, пройти под аркой
  сталинской: всё как было, было давным-давно.
  Здесь меня брали за руку, тут поднимали на руки,
  в открытом кинотеатре показывали кино.

  Про те же самые чувства показывало искусство,
  про этот самый парк отдыха, про мальчика на руках.
  И бесконечность прошлого, высвеченного тускло,
  очень мешает грядущему обрести размах.

  От ностальгии или сдуру и спьяну можно
  подняться превыше сосен, до самого неба на
  колесе обозренья, но понять невозможно:
  то ли войны ещё не было, то ли была война.

  Всё в черно-белом цвете, ходят с мамами дети,
  плохой репродуктор что-то победоносно поет.
  Как долго я жил на свете, как переносил все эти
  сердцебиенья, слезы, и даже наоборот.

  15 понравилось

  0

  801