Пусто... только ветер треплет ветки кустов. Здесь он особенно силен - узкие стены ущелья запирают ему выход в стороны. Вот и свистит в ушах неумолчная песня рассерженного ветра. Так тут было всегда. Когда еще не пришли сюда люди. И тогда, когда они отсюда уйдут. Ветру - все равно. Ему одинаково безразличны пуштуны и англичане, русские и американцы. Он вечен. Что с точки зрения вечности значат эти смешные людишки? Чем они могут ему помешать или помочь? Ничем. Их жизнь, наполненная болью и страданиями, лишь слабый звук в его бесконечной песне.