Пусто... только ветер треплет ветки кустов. Здесь он особенно силен - узкие стены ущелья запирают ему выход в стороны. Вот и свистит в ушах неумолчная песня рассерженного ветра.
Так тут было всегда.
Когда еще не пришли сюда люди.
И тогда, когда они отсюда уйдут.
Ветру - все равно.
Ему одинаково безразличны пуштуны и англичане, русские и американцы.
Он вечен.
Что с точки зрения вечности значат эти смешные людишки? Чем они могут ему помешать или помочь?
Ничем.
Их жизнь, наполненная болью и страданиями, лишь слабый звук в его бесконечной песне.