Сон в Иванову ночь

Тому, что низко и в грязи лежит,
Любовь дарует благородный вид

Тезей

Так будем в испытаньях терпеливы:
Ведь это для любви обычной крест,
Приличный ей; мечты, томленья, слезы,
Желанья, сны - любви несчастной свита!

"Плачь муз, скорбящих о судьбе науки,
Скончавшейся в жестокой нищете".
Какая-нибудь острая сатира,
Негодная для свадебных торжеств.

Внимал сирене, плывшей на дельфине
И певшей так пленительно и стройно,
Что яростное море присмирело
И кое-где с орбит сорвались звезды,
Чтоб музыку ее послушать?

Но старая луна так долго тает
И сбыться не дает моим желаньям...

Стократ блажен, кто кровь свою смиряет,
Чтоб на земле путь девственный свершить;
Но роза, в благовонье растворяясь,
Счастливей той, что на кусте невинном
Цветет, живет, умрет - все одинокой!

Страдания нельзя нам избежать:
Оно принадлежит любви, как вздохи,
Мечты и сны, желания и слезы,
Всегдашние товарищи влюбленных!

Итак, любовь мгновенна, будто звук;
Кратка, как сон; как призрак, преходяща;
Как молния среди глубокой ночи,
Она быстра - блеснет и озарит
Пред взорами и небеса, и землю,
Но прежде чем успеет человек
Сказать "смотри!" - уж снова бездны мрака
Все поглотят. Так быстро на земле
Все светлое в хаосе исчезает!

Но как любить по выбору чужому?

Бесцельная погоня, если храбрость
Бежит, а робость гонится за ней!

А впрочем, правду говоря, любовь с рассудком редко живут в ладу в наше время

I would my father look’d but with my eyes.

Безумец видит больше чертовщины,
Чем есть в аду. Безумец же влюбленный
В цыганке видит красоту Елены.

Hermia: I frown upon him, yet he loves me still.
Helena: O that your frowns would teach my smiles such skill!

Что? Кукла я? Ах, вот твоя игра!
Так ты наш рост сравнила перед ним
И похвалялась вышиной своей,
Своей фигурой, длинною фигурой...
Высоким ростом ты его пленила
И выросла во мнении его
Лишь потому, что ростом я мала?
Как, я мала, раскрашенная жердь?
Как, я мала? Не так уж я мала,
Чтоб не достать до глаз твоих ногтями!

Скорбь - тяжелей, когда не отдаёт
Своих долгов ей бедный Сон-банкрот.

Где ж тот,
Кто станет медлить, если страсть зовёт?

Лизандр

Она бледна: болезнь её - любовь.
Ей вздохи грусти отравляют кровь.

Оберон