Мужчина на расстоянии

Не питала каких-то особенных надежд на этот маленький роман. В моем више он оказался только лишь потому, что это роман в письмах, а я являюсь страстным поклонником эпистолярного жанра. Была приятно удивлена этой книгой-малюткой - столько в ней легкости /хоть это и роман о трагедии любви/, любви к книгам и столько ярких чувств!

Роман представляет собой переписку двух героев - владелицы книжной лавки Кей и загадочного заказчика книг Джонатана. Герои не знакомы друг с другом лично, но у них оказывается схожим литературный вкус /а коль он был схожим с моим, то нас в переписке было трое/. Кей и Джонатан пускаются в обсуждение любимых книг, попутно подталкивая собеседника вспомнить тот или иной роман, фильм, особенно проникновенную цитату. Письмо за письмом - и герои уже раскрывают какие-то личные детали, подтрунивают, обижаются, злятся, прощают друг друга и снова вызывают на очередное откровение. Неужели две родственные души отыскали друг друга? Хотелось верить в это чудо, но правда оказалась куда прозаичнее.

● О книгах в книге

Сюжетная линия Кей и Джонатана, безусловно, интересная, но мне в первую очередь хочется поговорить о книгах в книге. Читала с карандашом, без шуток. Боялась пропустить хотя бы один роман, который вспоминали герои. Составила список и с облегчением выдохнула в конце, потому как автор предусмотрел всё - в финале читателя ждет список "Любимые книги Кей и Джонатана, которые возможно, полюбятся и вам". Вдруг поняла, как люблю списки книг в книгах /это уже какой-то особый вид книгоманьячества, чесслово/, уже отметила то, что читала, что хочу прочитать поскорее /потому что герои вскружили мне им голову/ и поплакала над тем, что не переведено. Среди любимых книг героев есть и мои любимчики, и это только воодушевляет:

Где-то на горизонте мысли блестит безумная идея перечитать "Мужчину на расстоянии", как только осилю список /точнее его искалеченную версию/, чтобы глубже понять героев и их финальное решение. Но не факт, что я все же оседлаю этого конька.

● Но вернемся к героям

Какой мне увиделась Кей? Увлеченной женщиной, которая прячется в книгах. Я даже ясно ее вижу - катит на своем велосипедике к морю в развевающемся красном халате, в глазах какая-то голубая печаль /знаю, что героиня черноглазая, но мне она отчего-то видится так/. Выходит из моря израненная, потому что ныряет в самое сердце волны, не жалея себя. А вечером погружается в книгу, из которой на нее, словно из зеркала, смотрит такая же голубоглазо-печальная героиня.
При этом Кей показалась мне женщиной сильной, ведь совсем непросто пережить такое любовное кораблекрушение в столь юном возрасте, а потом будто снова все это пережить заново - в письмах и воспоминаниях.

Каким мне увиделся Джонатан? Высокомерным, эгоистичным, циничным, немного душным. И, конечно же, трусливым. Эта игра в письма и маски изначально была катастрофически провальной. Меня жутко разозлила его мотивация - разбив сердце девочке, которую он буквально приручил, как собачонку, разрушив ее отношения с братом, он боялся не гнева ее, не презрения. Он боялся, что вдруг она "стала другой, совсем не похожей на ту Кей". Он снова, даже столько /несчастливых/ лет спустя думает только лишь о себе.

История этих двоих трагична - безумная страсть первой любви, оборвавшаяся так внезапно и болезненно и оставившая после себя только разруху и обломки. Я читала и боялась, не ведет ли меня автор дорогой невероятно счастливого финала? Книги, которые обсуждали герои, и чувства, которые они выплескивали на бумаге, кричали об обратном - здесь не место счастливому разрешению и всепрощению! И я безумно рада и благодарна автору не только за список книг, но и за то, что она осталась верна своим героям и книгам, которые они так любят.

Какая чудесная, очаровательная, совсем небольшая книжечка!
Как много в ней любви, боли и хорошей литературы!
Куда там Вишневскому с его "Одиночеством в сети".
Здесь, именно здесь, в письмах, живет любовь. А не там - в сети.
Но не думайте, что перед вами типичная история любви по переписке, нет, здесь все гораздо сложнее, острее.
Эти письма:

О любви, высокой, как храм, жестокой, как морская схватка, с песнопениями, исповедями, благовониями, пиратскими гимнами, шквалами и пленными. Так много было страсти, так много боли!

Она - хозяйка книжного магазина в крошечном портовом городке где-то в Нормандии, живет среди книг,в своем крошечном мирке.
И Он...Пусть останется просто - Он. У каждой женщины есть некий "Он" в жизни. Именно так с большой буквы и без каких-либо дополнений. Зато в душе от упоминаний о "Нем" бушуют бури. Вот и у главной героини есть тоже Он.

Книга всего на пару часов, совсем тоненькая, но она разбередила мою душу, заставила болезненно ныть сердце.
Хороша. Сильна.

Небольшой роман в куцых письмах.

Панколь пишет для журналов «Paris Match» и «Cosmopolitan». В юности я покупала Космо, но никогда не приходило в голову его читать))) И вот он меня настиг!

Лёгким бы я это чтение не назвала ;) Ибо очень не легко, когда так скучно пытаются набросать образ начитанного синего чулочка, кучно размещая в её унылых письмах фамилии писателей вперемешку с фактами их биографий. Ответы мужчины и вовсе странны, потом уже становится понятно, что писал он их не от души, а потому что мало выпил. А хотелось-то ему вовсе не книжных разговоров.

В начале история казалась продуманной - в письмах двух одиночеств зарождались два параллельных сюжета. Герои разговаривали сами с собой, сочиняя собеседника по ходу собственной писанины. Здесь сразу отсутствовал любовный сюжет и я решила, что дальше нам раскроют персонажей через их же собственные отражения. Не вижу в этом смысла, но могло же у автора получится!

Не получилось.

Был взят неправильный темп. Журнальный, видимо. Письма датируются и, судя по попыткам диалога в них, печатаются без пропусков. А разгон-то какой, от октября до декабря пять писем-записочек - и сразу же глубокое знание книг и характеров друг друга. Как так? Между прочим, собеседники даже не друзья, начинается переписка как деловая. Вдруг рррраз- и Рильке о любви. Коней на переправе не меняем?

Герои стоят друг друга. Оба в белых "польтах"... У одной - "она не подозревает коварства в мужчинах, хотя 10 лет счастливо живёт с парнем и у них трое детей", в отличии от синечулочной критикессы, у другого - вокруг сплошь самодовольные бараны и лжецы, Флобера в подлиннике не нюхали. В этот момент я начала подозревать, что любовная линия всё-таки будет. Но размером драматической глянцевости она меня, не скрою, ошеломила. Книгу надо читать с сильным насморком, чтобы было, что на кулак наматывать.

Отдельно хочется сказать о книгах, которыми бредят персонажи. Героев "совершенно раздавили" книги, которые и на русский то не переведены. Очень местечковые, свои. Поэтому иностранцу сложно понять, что там вопиющего, в приведенных отрывках.

Меня удивил, например, эпизод, где героиня, владелица книжного магазина, подбирает покупателю книгу:

Я, конечно, человек не романтичный и даже суровый, но, чёрт подери, неужели именно такая книга - самый удачный вариант для признания в любви?! Без трупов никак?

Впрочем книга вполне вписывается в образ героини.

Кто это мы? Какие мы? Что за прелестные экстраполяции, зрелая вы наша мадам. Детский сад прям. 32 ей? Цветочек розовый.

А уж когда я узнала историю любви в её прошлом и её реакции на разрыв, да прочие подробности - тут-то оценка книги совсем упала. Всё-таки хорошо, что я никогда не читала Космополитен. Не доросла я до таких бурных чувств.

Неожиданная книга. Вот читаешь эту казалось бы безобидную переписку двух людей, которые живут и дышат книгами. Он - писатель. Она - владелица книжного магазина, живущая в маленьком рыбацком городке на берегу моря в своей скорлупке. А потом раз и сюжет скачет вверх и уже видишь всю эту боль, всю эту страсть, всю эту любовь... Любить взахлеб. Многим ли дано испытать такое сильное, искреннее, ненасытное, высокое и жестокое чувство? А как встать на ноги и научиться жить и дышать, когда человек, которому ты доверяешь безгранично, совершает трусливый поступок?

Маленькая, но отнюдь не простая книжка, как может показаться изначально. Много уже написано о любви, спето песен, снято фильмов... Но так чувственно, притягательно и искреннее написать удается не всем. Немного мечты, чуть больше тайны и бездна романтичности, а в конце пронзительность и толика трагичности. Такой, что заставляет сопереживать и невольно искренне переживать за героев. За их когда-то сделанный выбор и за его последствия. Увы, такие как есть.

В очередной раз эта французская писательница меня по-своему очаровала и порадовала. И очень приятно удивила.

Ощущение, что я объелась чего-то очень-очень сладкого.
Что мы имеем?
Один из "романов" (в книге 200 с небольшим страниц и то издателю пришлось поставаться, чтобы добиться таких внушительных размеров: огромная гарнитура, чудовищные колонцифры (с завитушками, хаха!) и колонтитулы (зачеееем??)) популярнейшей французской писательницы. Переписка "книголюбов", тайны, покрытые мраком, любовь и все такое.
Почему "книголюбов"? Потому что как-то не внятно они говорят о книгах, очень общо и поверхностно.
"Ах, такая любовь, такая любовь!"
"Я так плакала, так плакала, эта книга изменит твою жизнь!"
И все в таком духе. Читать такое было утомительно и немного стыдно.

Тайны. Бог с тобой, Катрин Панколь, с первых страниц мы начали чуять неладное, а с момента той самой гостиницы для нас не осталось вовсе никаких секретов, оставалось лишь узнать подробности.

Любовь. Мне одной показалось странно, что два незнакомых человека сказу так простанно начинают писать друг другу письма, сдобренные огромным количеством личных деталей? Одно-два письма и они уже закодычные друзья. И, в целом, письма выглядели так ненатурально, так пафосно. Я могу понять, что когда в тебе поселяются чувства, в тебе параллельно поселяется восторженный графоман, готовый превратить в поэтическую чушь любую капельку дождя, но тут явный перебор) А еще, на примере этого произведения я поняла, насколько меня раздражают восклицательные знаки. Особенно когда их много. Создается впечатление, что Кей либо всегда кричит, либо чрезмерно возбуждена.

И все в таком духе.
Ни капли симпатии, ни секунды переживаний, лишь, может быть короткий сочувствующий вздох в конце, потому что все в пустую.
Список авторов, к книгам которых я больше никогда не прикоснусь ни в коем случае пополнился новым именем Катрин Панколь. Поприветствуем ее. И сразу попращаемся.

Весна вирує і заглядає у вікна будинків. Повітря свіже, довгоочікувано зелено навколо, а очі починають бачити усю мозаїку дивовижних візерунків і кольорів. У такому настрої я починала читати книгу. Дочитала вже влітку. Накал пристрастей у книзі був аналогічний тому як невблаганно зростав стовпчик термометра.

Ця історія захоплює і хочеться читати ще і ще, але потім у якийсь момент розповідь раптово починає тиснути і ти задихаєшся від великої кількості усього: любові, ненависті, таємниць, несамовитих драм.

«Не могу равнодушно наблюдать, как пересекаются и расходятся людские судьбы, по глупости, по трусости, из-за неумения открыться, объясниться».

В отличие от Кей, я не умею выражать свои мысли красиво. Я не владею чудесным книжным магазином и не продаю книги. Я не пишу длинные бумажные письма, а моего брата зовут не Марко. В отличие от Кей, у меня есть компьютер, магнитофон и телевизор (хотя, последние два я пользую не часто). Я не хожу по утрам купаться в море, не езжу на велосипеде. В моем городе нет моря, а у меня нет велосипеда. В отличие от Кей, я никогда так сильно не любила.

Я изъясняюсь руками, головой, волосами, даже сердцем... И не могу выразить то, как меня задела эта крохотная книга. Как взволновала меня, как заставила вцепится в нее, дочитать под громкий гул в голове. Как заколдовала, как окунула в себя, утопила в этой истории, печальной и жестокой.

Я верчусь, открываю рот... и даже не хочу ничего говорить. Сколько невероятных книг написано о любви, сколько больных и страстных стихов рассказано о любви, сколько длинных фильмов снято о любви... Но эта книга не будет лишней.

Я сочувственно киваю, кладу руку на свой пылающий от вопросов лоб, я долго слушаю... тишину, треск снега, метель за окном... Слушаю, как снег слетает с крыш и врезается в окна...

Я говорю нескладно, но... об этой книге нельзя говорить нескладно. Поэтому я стараюсь выразить невыразимое и, кажется, у меня немного получается.

НЕ ВЕРЮ!!!!

Я так долго ждала знакомства с этой книгой и автором. Хоть книга и маленькая, все откладывала и откладывала ее. И не напрасно, роман, да какой там роман - романчик, оказался разочарованием.
Сама задумка вроде и неплохая. Два незнакомых человека начинают переписываться. Он - писатель, она - владелица книжного магазина. Вроде все так романтишно. Первое, что мне не понравилось, как-то быстро они в письмах перешли на очень личностные отношения, слишком быстро их переписка и перепалки начали напоминать отношения не двух людей, которые даже ни разу не видели друг друга, а скорее добрых старых соседей, которые многое о друг друге знают и могут себе позволит покапризничать и побухтеть на жизнь.
Потом сюжет приобретает еще более невероятный окрас. Ее мать, отец, брат, ну и конечно юношеская любовь - Дэвид. Черт, ну не поверила я этим чувствам, этой любви. Все какое-то наигранное, необузданное, киношное.
И книга о которых упоминается в романе, это просто автор и название книги, никакой связи, кроме того, что это скорей всего ее любимые книги, о которых она решила рассказать.
В уста героев вложено очень много клише. Этот романчик больше напоминает товар, а не произведение искусства.

После очаровательного произведения о Книжнике (по прочтении которого я ещё месяц всем рассказывал нечто необыкновенное об айсбергах) серия "Новая французская линия" более не попадалась мне в руки, и на некоторое время я отошел от французов. Но не так давно, в маленьком полуподвальном магазинчике мой глаз упал на эту книжку, зацепившись за очень жизненное для меня название, а после прочтения аннотации и пролистывания первых страничек я ещё больше убедился в необходимости поглощения очередного французского творения. И это творение опрокинуло меня с головой в свой собственный мир.

182 страницы карманного формата, наполненные упоительной магией чувственности, чудовищной (и одновременно божественной) любовной линией, повседневной жестокостью и неистовой (и одновременно привычной многим) бесчеловечностью. 182 страницы, прочитанные за 3 часа по дороге из дома на работу. Я пропускал станции метро, проезжал на маршрутке мимо нужных остановок, разговаривал с коллегами всё утро, теряя нить диалога и забывая, что говорил минуту назад. Потому что мой разум, моё сердце, все мои внутренности потеряли равновесие относительно мира, в котором я живу. Эта французская магия выбила почву из-под ног во всех смыслах этой фразы!

Это одна из тех книг, которые адским клеймом впечатываются в жизнь. Это книга, от которой я вряд ли когда-нибудь оправлюсь. Эти странички, они будут будить меня посреди ночи и шептать "Ещё! Перечитай нас ещё раз! Пожалуйста!". Эта книга будет следовать за мной как привидение. Для меня это настоящее сокровище современной французской литературы.

Каждая буква этого романа веет силой, грацией, красотой и болью. Очень сильной болью. Как будто пуля проходит сквозь висок. Как будто удар молнией пронизывает всё тело. Темы любви, скрытой от людских глаз. Тайна, скрытая за тайной. Влечение плоти и запретная страсть. И во всём этом - жизнь, и жизнь разносторонняя. Безразличная, первобытная, распутная...

Книги, чайки, ветер и море. И хватит слов.