Пена дней

Флэшмоб 2015
5/11
Где-то посреди флэшмоба меня накрыл сюр...
Собственно, этой фразы вполне достаточно для того, чтобы объяснить моё впечатление. В книге удивительно яркие образы, изумительные символы и потрясающие сравнения... При этом она грустна и музыкальна, насыщена запахами цветов и несчастливыми героями.
Такие книги нужно или читать в первоисточнике, или доверять уж самым сильным профессионалам перевода. Мне повезло. Этот роман Виана переводила Лилиана Лунгина, а она, как оказалось, не только интересная и сильная женщина (что я узнала недавно из её автобиографического повествования), но и блестящий переводчик, что стало ясно сразу же, как только я открыла первые страницы этого романа.
Многие предыдущие рецензенты весьма ярко описали свой шок от первых фраз романа, и я признаюсь, что несмотря на свою готовность к нестандартности текста, тоже не ждала такого лихого разгона. Начинается книга просто пиршеством образов, ярких персонажей, неожиданных характеристик и вообще всей этой музыки и пустозвонства. Первые несколько страниц я хохотала в голос. Постепенно история становится романтичной, нежной, а в конце - и вовсе печальной. Но игра слов, невероятные сочетания смыслов, удивительные фразы - на мой взгляд, были главными героями книги. Словом, я не претендую на абсолютную истину, и просто обозначу, что меня в этом романе прежде всего покорил язык. Все эти волшебные сравнения, все эти абсурдные события. Линия фанатизма по отношению к Жану-Солю Партру задела меньше. На мой взгляд, её здесь многовато, как и всех отсылов к реальным личностям типа герцогини де Будуар. Уверена, что тут хватило бы двух-трех намеков, а уж если Виану так необходимо было излить свою желчь (или иронию), он легко мог посвятить этой теме отдельную историю.
А книга эта - безусловно - о любви. О времени, в котором нет у человека иной точки опоры, кроме любящего близкого. О невозможности жить без такой опоры. О том, что дар любви щедро раздается разным людям - не только достойным уважения серьезным писателям, но и разгильдяям, пустышкам и вертопрахам. И любовь обогащает. Наполняет смыслом и светом жизнь тех, кому она дарована...

«Пена дней» – сюрреалистический роман, написанный в середине 20го века французским писателем Борисом Вианом.

Меня как для читателя заинтересовала не только внешняя форма произведения, его исполнение, включающее пародии на все модные в то время тенденции и утрирование до абсурда повседневных мелочей, – самым впечатляющим было взаимодействие мира и персонажей.

Жизнь текла своим чередом, герои не замечали тонов, всё вокруг воспринималось по-обычному: ни хорошего, ни кошмарного. Когда в их жизнь ворвалось счастье – всё заиграло новыми красками, хотя это впечатление было скорее связано с моральным состоянием, в среде ничего не поменялось. Но как только пришла беда – началось самое интересное: розовые очки слетели, мир «по ту сторону» оказался отнюдь не дружелюбным, всё проявилось как есть, во всём ужасе и несостоятельности. Шанса преодолеть порог не будет, если все люди будут делиться на тех, кому всё равно, и тех, кто понял, но уже никогда не прибьется к берегу и не будет услышан.

Несмотря на хорошую концепцию книги, она не произвела на меня сильного впечатления. История сама по себе довольно банальная. Герои не цепляли, характеры почти не были прописаны. Возможно, это связано с тем, что для автора на первом месте стояло отобразить внешнюю сторону конфликта, неприглядность системы, во многом воплощенной в реальности, а может – это способ показать их духовную незрелость, «слепоту».

Это мир, в котором война не оставила надежды. Это мир, где можно в раковине изловить угря и умереть от того, что в вашем легком расцветает лилия.
Здесь все пропитано необычным, но безумием, здесь герои могут, но отчего-то так не хотят переиграть сценарии, уготованные им, поход на каток может обернуться весьма неожиданными наблюдениями. Здесь так называемая любовь укутана в пелерину из рассуждений и бессвязных выводов, слушать Сартра как бы модно, но не совсем, мышка может стать вашим талисманом, а угодить в пропасть из пустоты проще простого.
В этом мире нет надежды. Есть отчаяние, тихая печаль, странные мысли о странном, болезненность, некая покалеченность - что угодно, но не надежда. Виан не хочет давать своему миру шанс, он скорее хочет увидеть, как он рассыпается на мелкие кусочки, а его персонажи тонут в зыбучих песках своей потерянной жизни.

У меня в принципе тяжело идет чтение "французов", а "Пене дней" еще посчастливилось попасть на прочтение именно в тот момент, когда мне очень была необходима вера в саму себя и мир в частности. Но Виан все мои попытки подняться и поверить в то, что есть что-то светлое, с ходу припечатал и с головой снова окунул меня в пучину моих нехороших размышлений.

Мое отдельное спасибо московскому книжному клубу "Цветок папоротника", на последней встрече которого как раз и шло обсуждение данного романа - теперь я вижу в этой книге чуть больше из того, что именно хотел сказать автор. Разрушение, война не до, но после, потерянное поколение, которое потерялось в столь незнакомом мире, где война уже умерла. Я признаю, что в этом романе есть более чем дельные мысли, но созданный автором мир настолько поглощает и заставляет сосредоточиться на себе, что самый-самый смысл слишком часто просто теряется. Да и сам по себе мир слишком тяжелый, он душит и тянет из тебя силы, от этого становится не то чтобы тяжело, а слишком безнадежно, и не остается сил, чтобы идти дальше наперекор всему. А я верю, что подняться можно всегда. Даже если надежды практически нет.

Необычный роман. И за это достоин уважения.
Мозгу пришлось на первых страницах потрудиться- подрезанные веки,которые быстро отрастают, рыба, размножающаяся в канализации, домашние друзья мыши... Но потом дело прошло проще, когда начала вырисовываться картинка. Конечно, герои- прозрачные. Пустые, похожие один на другого. Без прошлого и будущего. Откуда они появились, кто их родители...
Но герои гармонично вплетены в замысел истории. Здесь и политика, и кулинария, и литература, и даже голубые) Интересно, тонкий злой юмор или добрая толстая ненависть, как кому покажется.
Сюжет скучен. Мужчина захотел жениться и тут же сделал это. Но его счастье продлилось недолго. Девушка заболела странной болезнью. В её лёгком поселилось растение. Атмосферно. Больной нельзя было пить воду, всего две ложечки в день позволялось, чтобы растение засохло. Жестоко страдать, чтобы излечиться. Иного лекарства нет.
Большого впечатления на меня книга не произвела. Вызывала улыбку время от времени. Но скучновато немного.

Что это было, зачем это было?
Как прочитала в какой то рецензии- что курил автор курил- вот тоже такой возник вопрос. Потому что на трезвую, незамутненную голову такого не придумаешь, я пыталась представить все это на трезвую и мозг отказывался работать как надо, понимать что-то.
Не понимаю такое искусство в котором есть все эти измы- сюрреализм, абсурдизм, постмодернизм, все равно где , в живописи , скульптуре, музыке, литературе - мне ближе и понятнее обычные истории, биографии даже , где все четко и понятно. А здесь я просто не понимаю что писал и главное ЗАЧЕМ.
Сюжет вроде понятен, но мне все равно не понятно ЗАЧЕМ так писать. Ведь если его, этот сюжет и мысль книги, вычленить, вроде все нормально, …. …а так мерзко , противно -то слюни пускают и лужицы образуются, то блевотину изучают. Хотя и здесь понятно отсылки с Сартру и его "Тошноте", и вот так везде было все утрировано, переделано и надо было вычленять что-то, чтобы понять.
Хотя кое где я даже улыбалась, какие то сравнения, какие то выражения были интересны. Но ради них все это читать мне как то не улыбалось.
Меньше половины книги прочитала глазами , потом включила говорилку на телефоне и пошла слушать, потому ,что уже сил не было все это видеть .
Одна мысль преследовала всю книгу- когда же она закончится.
И то что мышки у автора вместо белочки- такая мысль не покидала всю книгу.
Я не ставлю плохих оценок книге, но здесь просто не удержалась. Хотя это мое наверно неприятие таких приемов в искусстве, я их просто не понимаю. Не мое.

Вот уже февраль. Самое время достать чернил и плакать. Но не получится - Ворис Биан уже выпил все чернила, чтобы затушить огонь белой горячки, поселившийся в его печени. Остается одно: достать из закоулков памяти старые ногтевые пластинки, установить их на грамофон и заполнить голову танцующими стриптиз мыслями.

... Помнишь выступление Вориса Биана? Мы лежим под кафедрой, за которой он разглагольствует и разместоименит и вдыхаем божественный запах его носков. У тебя в руках пробирка, куда мы соберем молекулы амбре, чтоб потом еще долго наслаждаться и сходить с ума. Ты шепчешь, что лучше всего было бы разрыть его могилу и сделать там спальню...

... Наверное, я подхватила что-то, лежа под кафедрой. Постоянно зудит мозжечок, и пот поменял свой цвет. Кроме этого, я больше не могу видеть ровные сны, они то и дело поникают, как сорванные неделю назад тюльпаны. когда ты не видишь, я втихаря нюхаю пробирку. Скоро там уже ничего не останется...

... Когда я умру, закажи мне похороны для нищих, пусть это даже будет дорогого стоить. И надгробный камень я хочу из языка косноязычного читателя. А на нем только инициалы - Б.В. Даты можешь вообще не ставить. И не забудь положить мне в гроб пробирку, а весной приходи ко мне - надо мной зацветет яблоня. Только не ешь плодов, они кишат книжными червями.

У меня есть очень дурацкая привычка постоянно заглядывать в конец книги, дабы выяснить, чем там все закончиться. На моей девичьей памяти, "Пена дней" едва ли не первая книга, в которой рука таки дрогнула прокрутить к последней странице. Почему-то уже с начала было ощущение, что эти воздушные, романтичные и прекрасные человеческие существа не смогут выжить и в мире выращенного человеческим теплом оружия. Их по-настоящему жаль - не в том смысле, что обрыдаться и спрятаться за мокрыми салфетками, а, к примеру, хочется принести Хлое цветы. Читать и чувствовать - оказывается, это очень нечастое явление.

Книга, с которой было очень хорошо и очень грустно.

Относительно недавно я писал отзыв на одну из первых работ Виана и был крайне разочарован от прочитанного. В связи с чем не стремился знакомиться дальше с его творчеством. Но так, как неоднократно натыкался на восторженные аннотации "Пены дней", счел для себя необходимым прочесть хотя бы и эту книгу и уже окончательно сделать свои выводы.
Стоит сразу сказать, что мне на удивление книга понравилась, невзирая даже на ряд абсурдистских моментов. Мне были очень симпатичны главные герои в лицах Колена, Хлои и Николя.
Грустный роман о искренней любви и настоящей дружбе. Подумываю даже посмотреть экранизацию 2013 года.

Даниил Хармс в розовых рюшиках, который очень стремительно сменяется Францем Кафкой, которому наснилось... нехорошее. Пожалуй, это лучшее, что я смогу сказать об этом произведении.
Книга начала бесить еще с самой обложки из-за изображенного на ней придурошного молодого человека, продолжив первыми абзацами и страницами романа. Глухое раздражение рокотало, я не понимала, как в очередной раз сама себя угораздила в подобное чтение, - вроде и не кактус, читается легко, но как же несказанно злит и отталкивает!
И только под конец, с нарастанием гнетущей обстановки, поняв, что ничего смешного в этой книге нет(!!!), не было и что странны те люди, которым хочется смеяться над субъективным восприятием личностью изменчивости и враждебности окружающего ее внешнего мира. Книга страшна. Очень. По-кафковски. И откровенная желчность в сторону Сартра тут не повод смеяться.
Оценить пока не вышло.

Так жестоко в книгах я еще не ошибалась! Вот с чего я решила, что "Пена дней" - шикарный романтично-драматичный роман? С чем я могла спутать эту книгу? Потому что такого я точно не ожидала прочитать. Все шло нормально до тех пор, кора главный герой не решил подрезать себе веки. На этой строчке я перечитала событие три раза, не веря своим глазам. Потом пошла готовка тушки колбасуся с рецептурным обкладыванием его матом, ловля раковинного угря на ананас, отрывание головы коньком и прочее, и прочее. К концу, я бы даже сказала, автор как-то снизил накал выкуриваемой травы. Но всё равно, можно сказать, теперь моя жизнь не будет больше прежней.)) Не понимаю я такой вот подачи сюжета. Хотя примерные образы того, что хотел сказать автор уловила. Но в более классическом пересказе мне понравилось бы больше. А так я теперь знаю, какой жанр стоит включить с свой список нехотелок.))