Рецензия на книгу

• 

  OFF_elia16 февраля 2015 г.

  Вот уже февраль. Самое время достать чернил и плакать. Но не получится - Ворис Биан уже выпил все чернила, чтобы затушить огонь белой горячки, поселившийся в его печени. Остается одно: достать из закоулков памяти старые ногтевые пластинки, установить их на грамофон и заполнить голову танцующими стриптиз мыслями.

  ... Помнишь выступление Вориса Биана? Мы лежим под кафедрой, за которой он разглагольствует и разместоименит и вдыхаем божественный запах его носков. У тебя в руках пробирка, куда мы соберем молекулы амбре, чтоб потом еще долго наслаждаться и сходить с ума. Ты шепчешь, что лучше всего было бы разрыть его могилу и сделать там спальню...

  ... Наверное, я подхватила что-то, лежа под кафедрой. Постоянно зудит мозжечок, и пот поменял свой цвет. Кроме этого, я больше не могу видеть ровные сны, они то и дело поникают, как сорванные неделю назад тюльпаны. когда ты не видишь, я втихаря нюхаю пробирку. Скоро там уже ничего не останется...

  ... Когда я умру, закажи мне похороны для нищих, пусть это даже будет дорогого стоить. И надгробный камень я хочу из языка косноязычного читателя. А на нем только инициалы - Б.В. Даты можешь вообще не ставить. И не забудь положить мне в гроб пробирку, а весной приходи ко мне - надо мной зацветет яблоня. Только не ешь плодов, они кишат книжными червями.

  35

  140