Пингвин

Я страдаю. Третья книга за день - и опять моя улыбка улетает в молоко.

Я кошмарно боюсь польских фильмов и польской литературы. Чаще всего то, что мне попадается, похоже на русскую чернуху с польскими милыми именами. Пингвин -- это не тот пингвин, который переступает лапами и пахнет рыбой. Пингвин -- это какая-то еле мелькающая кличка главного героя-студента, который все пытается стать своим в компании сверстников. И студенты его не принимают и шпыняют, и барышня тоже как-то от него не в восторге, и дома локальный ад -- мама с папой обсуждают работу, а на сладкое чехвостят нерадивого сына. Я не знаю, зачем это надо, и зачем там все эти письма, похищения и безумно красивые красные гвоздики, и любовь к оливковому маслу, и вот это все. Я не знаю. Я огорошена тем, что сегодня мой день, кажется, во власти плохих никчемных книг.

Знаю, что произведения этого писателя ставили на сцене, и постановки его сценариев были частыми гостями в Таганке... Верю, что товарищ Ставинский очень хорош на сцене. Его же бумага оказала гнетущее действо.